Não tem cor

Meu nome não tem cor. Meus olhos são claros embora sejam escuros, são olhos em busca do firmamento. Minha pele é mutante. Minha pele é como eu a vejo, do branco ao preto, azul, marrom, pele sem geografia e atenta,  pele de ritmo e  de linhas. É uma pele com asas de borboleta, um tecido que me é  um ninho e também o seu abandono. Minha pele me descasca, queima, acaricia, faz-me sombra e chuva, rega-me. Minha pele não existe quando eu sinto e escrevo. Quando eu escrevo, minha pele cede lugar a minha carne e a minha substância, e a minha carne e a minha substância são a minha pele e o meu nome. O meu nome não tem cor, tem amor, assim como a minha pele.

Passeio II

Vou. Vou no seu rastro, desalinhando o seu mapa, nomeando os seus passos. Vou sem nome para existir por mais tempo e não ameaçar os seus hábitos ou rotular as suas amarras, os seus nós um tanto mau feitos, roucos com os seus  insistentes silêncios, e vou móvel  na minha substância, fazendo da sua mistura o meu único vício, derrubando sobre a minha língua as suas palavras e a sua saliva, água de todos os mundos e da sua geografia hidratada em meu jardim.

Passeio I

Quase nunca volta às pessoas em quem viveu. Nos poucos momentos em que retorna, vai  de mãos amarradas para resistir à tentação de macular alguma linha ainda não diluída. Não vai por gosto nem por desgosto. Talvez, porque tenha sob os pés o traçado do que antes se coloria de labirinto. Vai por ir, vai sem buscas e sem planos. Sabe que é desnecessária a fuga. Não há gravidade, e a mente sempre flutua,  macia, alisando os tecidos de sua  vida.

O blog quando quebra na praia

Oh, blog bonzinho, que à bípede regressa, submisso e domesticado feito um cão sem pulgas e carrapatos e diferente do Bono, pobre Bonocão, colchão de parasitas, volta, outra vez, sob medida, aceitando os ajustes quase mínimos e quase instantâneos, que o 3G também é uma coisa boazinha, rápida e solidária, o único inconveniente é que trabalha só, um micro por vez e não aceita redes mesmo que o clima seja de mar, e a maresia entre pelas janelas, que as janelas azularam-se com o verão e entregam o sol e as águas como quem se declara a quem ama, derramadas de espumas e tons, tornando infinito esse horizonte perfeito de amor.

Não adianta

Nem vem que não tem, senhor blog, que a criatura vence a máquina, mente superior controla inferior e por aí vai, e não adianta o senhor dar as costas para as imagens de cabeçalho e fazer delas o que bem quer, reduzindo ou aumentando os tamanhos ou simplesmente correndo com elas conforme a sua veneta eletrônica, porque a  humana é muito mais insistente e guarda também alguns recursos nas mangas, e pode apostar que  são mais simples que cartas roubadas ainda que haja um pequeno q de trapaça e a criatura conte com alguns aliados, como o Paint, o antigo Paint de tantos anos e tantas horas sempre pronto para brincar no lado certo e com a dama.

E daí?

E daí se o sol saiu de férias, se o Carlinhos Brown  batuca, se o sapo jururu está sem banhado, se ontem à noite as três marias não deram o brilho, se o café com leite estava uma delícia, se a perna esquerda levou uma tostadinha, se o cabeçalho do blog não aceita ajustar as imagens e diz dane-se para a bípede que o comanda, se do outro lado do horizonte está apenas um outro lado do horizonte que olha para o lado de cá e pensa também no outro lado da tal linha, se as palavras adormecem nas línguas antes de chegarem no coração, se a palavra coração caiu na vala das palavras vazias, se os corações batem por sertanejo universitário, seja lá o que isso for, e preferem almofadas e não batem quase nada por receber e dar carinho?

Por dentro

Deu em acariciar as coisas da casa, os livros da estante, o livro com que se embala na rede azul, a rede azul que ignora a cor de sangue alojada por entre as frestas  dos passos e dos quartos, das horas em que o silêncio se escuta por dentro e dá um novo tom a um sol já desintegrado.

Barco

Escrita na curva das tuas palavras, a caligrafia da minha tinta navega feito um barco pelas amarras da tua rede e faz, da tua água, a minha casa para alojar-me nos verbos com que amacias o meu  ventre.

Para Cirandeira

Obrigada, Ci :)

De novo, minha alma chora, vejo o RJ

Os mapas da tua ausência

Os mapas da tua ausência dedilharam o avesso em teu corpo e, por entre pares de outros olhos, derrubaram o teu céu em um labirinto, e tu foste derrubando as tuas palavras enquanto caminhavas, letra a letra marcando a terra à espera de verbos, substantivada de memórias e cansada do esquecimento e da indiferença com que tratavas as tuas respostas.

Um copo de sorte

Dentro de mim há uma bússola perdida, quando eu estiver bem hidratada, hei de dar-me de beber com os seus ponteiros até encher meu copo com outra lacuna, talvez, mais azul ou marítima, perto de um torrão de tempo feito de outra sorte.

Recorte

Quebra e recorta a luz que se veste com o interior do meu corpo, a ausência sem mapa que descansa em minhas margens, soluços sem mar inscritos nas pegadas dos meus olhos, olhos sem sul ou norte a lavrar uma espuma sem medidas, olhos de claridade submarina, mergulhos perdidos nos músculos convulsionados e sem  calor dos meus pés sobre a areia fria.

Faz sul

Argila

Eu apenas queria que você soubesse

No dia seguinte, os deuses ficaram com inveja

No dia seguinte, de novo faz calor. Mas a criatura vai à praia de camisa e fica na sombra e mal pisa na água porque a água tem um lance com o sol, certo segredo ou romance, talvez, algo mais maligno,  uma distração um tanto líquida de efeito canetinha, apoiada por um  biquini cortininha que abre e fecha para deixar na pele ainda clara  contornos vermelhos dos que ardem e coçam, ah, coçam. No dia seguinte, de novo faz sol e mais sol até a hora em que um tapete estende-se pelo céu e sacode sua poeira em cima dos que estão embaixo, que o céu é para quem voa ou anda de avião e não para quem anda pé por pé em uma eterna bipedice.  No dia seguinte, de novo faz sol depois do mau tempo, e outra vez, os bípedes sentem fome e uma bípede vai ao supermercado e diz com licença a cada cinco segundos para o mundo dos carrinhos, que os carrinhos se multiplicaram no milagre das rodas e entrar e sair em um corredor de bolachas acaba com qualquer dose de açúcar.  No dia seguinte nesse mesmo supermercado, a mesma bípede fica quinze minutos na fila do caixa, que ela deve e não nega e paga, mas não é atendida porque a funcionária em questão está cansada e agora vai descansar e a bípede que passe para outra fila e fique mais quinze minutos e veja o gerente abrir um caixa em causa própria porque ele não é tolo de ser enganado em uma fila de um mercado tão nacional. No dia seguinte depois dos depois, a tal bípede finalmente chega em casa e pouco importa o que deu errado, vai guardar as compras e organizar de fora para dentro a tal cachola que se esconde sob os seus cabelos, mas o varal de roupa caiu atrás da porta que corre, e o tempo, então, para e haja ideia para vencer o desastre que um cabide é muito mole e uma  colher de pau muito grossa.

Assim

Assim: luz do dia, nada de vento e uma areia fininha a borbulhar sob os  pés. Assim: o som do mar nos ouvidos e a espuma  branca a invadir a barraca e a dizer levanta e vá embora, oh preguiça.  Assim: a sensação morna da água quase fria acarinhando as pernas, um certo arrepio subindo pelas costas e o sol exibindo-se no rosto. Assim: quatro crianças de mãos dadas, cinco, levando-se em conta o estado de espírito da crescida, a lutar contra o repucho das correntes do sul, contra os buracos e contra a leva de ondas cada vez maiores. Assim: águas nos olhos, bonés perdidos, biquinis e calções caindo,  sal na pele, na boca, na garganta, nos cabelos e um bocado de alegrias por estarem rindo à toa em um dia de praia feliz.

Vista pro mar

O que acontece quando você sai da sua casinha tão arrumadinha e vai para sua outra casa também tão arrumadinha, que você é arrumadinha, com certa mania de limpeza e organização, que a sua cabeça um tanto de vento e um tanto de pedra se organiza de fora para dentro e se sente mais calma e à vontade quando tudo o que pode estar no seu devido lugar está no seu devido lugar e você leva o seu notebook tão cheio de balacas e isso e mais aquilo contigo para a sua casinha tão arrumadinha e consegue, depois de alguns dias, uma conexão razoável para ler os blogs e escrever nos blogs e sente vontade de ler os blogs e escrever nos blogs, mas quase não lê e quase não escreve que algo acontece, talvez, preguiça, talvez um excesso de janelas, que você não sai das suas janelas, faça sol faça chuva, seja dia seja noite, porque tal qual uma Carolina nem vê  o tempo passar quando se entrega, encantada, a sua incansável vista pro mar.

Fatias

A Ci e o AC escreveram algo sobre dividir o tempo em fatias e, bem, fatias é uma coisa que gosto muito, se for de Marta Rocha, então, nem se fala, que adoro merengue e adoro pêssegos, por isso, vou fazer de conta que logo ali está uma deliciosa torta e comer uma, duas, três, muitas  partes até ficar gorda, muito gorda e enjoada e pedir, implorar ao confeiteiro por um pacote de bolacha de água e sal para voltar logo a minha bípede rotina.

Que 2011 seja um ano bom, um ano, dizem que agora do coelho,  bom para chocolates, para bombons, bom para vinhos e para amores, aqueles que já chegaram e os que estão por chegar :)

Definitivamentes

Definitivamente, a única data que lhe fala ao coração são os aniversários, os marcos de que há vida viva nos blogs, em marte, em  martas e em mares. Definitivamente, não lhe importam as viradas de um relógio que dança conforme as pilhas e se adianta ou atrasa conforme os humores do clima. Definitivamente, ela prefere abrir uma champagne em um dia qualquer junto com uma amiga como a mais antiga, que uma antiga amiga é  também um amor de toda a vida. Definitivamente, ela gosta dos amigos e gostaria de  comer lentilhas, grãos sabororos como os do afeto, perto de cada um todos os dias, que em cada um há o sabor de uma doce mordida. Definitivamente, ela  gosta de explosões de fogos, mais nos olhos que no céu, que há olhos com  mais brilho. Definitivamente, a presença de um oceano acalma as ausências da terra, e , na terra, convivem tanto as montanhas quanto as ilhas, as mapeadas e as perdidas. Definitivamente, ela adora listas, mas não consegue escrever uma de planos, talvez, porque goste de fingir-se de tonta e de brincar de bicho e de doida sem palavras feito uma criança que apenas grita e gargalha enquanto gira.

Na hora H

No penúltimo dia do ano, na praia desde segunda-feira, finalmente, a bípede voltou para o blog. O modem do ano passado era do ano passado, ou seja, incompatível com o micro que é desse ano e não havia reza ou santo que o fizesse funcionar. A saída foi trocar por um novo. E eis, aqui, o novo a operar milagres, que a Internet, às vezes, tem cara de santo e exige umas moedinhas e um tanto de fé de seus pobre falantes. A Internet e o tempo que em um mesmo dia faz sol e chuva e sol e chuva, e a bípede sai e volta e sai e volta para casa feito barata tonta  sem sorte e com sorte dependendo do humor e da operadora que finalmente fez essa geringonça funcionar a tempo da bípede escrever amanhã um último post para os queridos amigos de todos os anos.

Do blog Vida(s) Urbana(s)

Presente de Natal de Maria Fonseca, do blog Vida(s) Urbana(s)

BONDADE - Sylvia Plath
A bondade plana perto da minha casa.
A Dona Bondade, ela é tão simpática!
As jóias azuis e vermelhas dos seus anéis de fumo
Nas janelas, os espelhos
Enchem-se de sorrisos.
Que há mais real do que um gemido de uma criança?
O gemido de um coelho pode ser mais selvagem
Mas não tem alma.
O açúcar tudo cura, é o que diz a bondade.
O açúcar é um fluido necessário.
De cristais que são como um pequeno penso.
Ó bondade, bondade
a apanhar delicadamente os grânulos!
As minhas sedas japonesas, borboletas desesperadas,
Para fixar a qualquer momento, anestesiadas
E lá vens tu, com uma chávena de chá
Numa auréola de vapor.
O jacto de sangue é poesia,
Nada o pode estancar.
Tu trazes-me dois filhos, duas rosas.

Ariel, Sylvia Plath, pp. 167. Relógio D'Água

Obrigada, Maria :) Foi uma surpresa incrível!

Palavras

Nos teus olhos de palavras, leio o desejo que se inscreve em meus livros. Nos teus olhos de palavras, reconheço as linhas com que desenhas-me em tuas mãos feita de contornos. Nos teus olhos de palavras, respiram as frases e os remos com que me decifras amor adentro.

Achados e perdidos

 

Abriu os pacotes e nada. Por favor, quem pegou, devolva, e logo,  a mercadoria  perdida!

So, this is Christmas...

3 o'clock in the morning como na música Faraway So Close do filme Wings of desire, do Wenders, e a criatura escrevendo sobre a noite de Natal.  Fez calor, 30 graus às 22 horas, choveu rios perto da meia noite, voltou o calor logo depois. Primeiro, foi na casa da Ana, viu os meninos da família, a  pequena  grande parte do sangue que herdou de sua mãe. Entregou presentes.  Comeu, e muito, um delicioso peru assado pelo Paulo, tão bom cozinheiro quanto artista, brincou com dragões, segurou no colo o seu  não mais bebê Enzo afilhado, cheirou o cabelo perfumado do seu pequeno  bípede quase quase um pré-adolescente, brindou, conversou, sorriu, conheceu a nova cunhada prima, falou com o irmão querido pelo telefone, falou de novo outra vez, ai que bom, com o irmão querido pelo telefone.  Foi para a outra casa. Cruzou a cidade. Entregou presentes. Comeu um bolo de chocolate e um outro bolo  bonito e   ruim.  Conversou. Fez cosquinhas no pé da Maria Fernanda ainda super bebê com as perninhas grossas cheias de covinhas, olhou para o céu, olhou para o relógio, perguntou que tal irmos para casa, cruzou a cidade, chegou em casa, tirou as sandálias, ligou o computador. 

3 o'clok in the morning como na música Faraway So Close do filme Wings of Desire, do Wenders, e a criatura escrevendo sobre a noite de Natal. Fez sul, fez norte, fez um mormaço, fez vento, fez saudades, fizeram-se lembranças, fez-se no rosto de um menino o rosto de sua mãe, fez-se um aperto no peito, fizeram-se muitos nos olhos, fez-se uma sonolência, fez-se uma vontade de passear, de estar em seu lugar, de estar acordada, de deixar-se anestesiar, de chorar um bocadinho, de sorrir um bocadinho, de  não sentir, de sentir, de estar sempre em casa, de tirar para sempre as sandálias e de ligar indefinidamente o computador para ouvir na voz da Maria Rita a tal música que fala sobre a vida.

Porque é Natal e logo será o Ano-Novo

Eu preciso apenas dizer que eu gosto muito, muito, muito de vocês :)

Natalices

Natal é quando o seu filho faz você se sentir a melhor mãe do mundo.
Natal é quando o seu irmão diz que você é a melhor irmã do mundo.
Natal é quando você passeia pela sua estante e percebe que ganhou muitos livros sem data marcada e razão de ser no decorrer do ano, livros autografados pelos autores, livros comprados  pelos amigos, livros que foram entregues em mãos, livros que foram entregues pelas mãos dos carteiros, livros que atravessaram o país, livros que atravessaram um oceano.
Natal é quando você olha para a sua casa e vê que as flores da sua janela estão cada vez mais coloridas.
Natal é quando  um bebê que você nunca viu antes lhe estende os braços gordinhos e pede pelo seu colo falando um bebequês muito fofo.
Natal é quando um carro deixa você entrar na rua e ninguém buzina.
Natal é quando você controla o seu mau gênio e não diz um com licença cheio de raiva para a mulher lenta que não deixa você e o carrinho de supermercado passarem para o outro lado do corredor.
Natal é quando o seu filho, depois de cinco anos trabalhando duro com uma psicomotricista, finalmente tira um A bem grande no boletim onde diz: escreve de forma legível.
Natal é quando esse mesmo menino se emociona e chora em frente a psicomotricista por ter alcançado o resultado esperado.
Natal é quando você compra para você mesmo um novo livro de poesias e o livro vem ilustrado, quase como o vídeo feito por um amigo poeta de fala mansa e eterna.
Natal é quando você percebe a grande estima e felicidade que tem e sente pelos seus incríveis  amigos, as suas incríveis pessoas e sabe que não precisa  mais do que isso :)

Linha azul

Desterra esse querer para que a maré se faça em uma única onda e trançe a minha chuva com o teu horizonte, linha azul a caminhar por entre os meus tremores, traços sedentos da tua substância, ternura transfigurada pelos meus contornos e pelo perfume com que hidratas a minha seiva enquanto floresço em ti.

Imperfeito do Subjuntivo

Tomasse eu o seu eco, nua ao som do seu corpo, espalharia pela sua saliva a ferida presa aos meus lábios. Tomasse você o que se esconde sob os meus olhos fechados, perceberia os cacos do amor inutilizado e o quanto guardava esperanças o indefinido retrato.




Música roubada do blog do Bom Sacana.

Vê

Vê que a minha respiração se cala para escutar os seus passos e o meu corpo despede-se do silêncio e desprende-me dessa embalagem presa a um laço pronto para desabar? Vê que a minha respiração soletra as letras do seu nome e o meu corpo declara-me trégua e pede-me pela ternura e mordida da sua boca? Vê que a minha respiração me entranha e o meu corpo flutua e se despe rarefeito para que você o encontre?

Velha Infância

Porque hoje é sexta-feira, uma sexta-feira de verão, e ela é assim feito uma velha infância a caminhar dentro de um vestido, no blog: os tribalistas :)

Palavras

Tantas palavras a voar o silêncio,  a respiração diluindo-se  em um outro volume, o coração atento à rota de um compasso não mais escondido, marcador de um livro a ser editado de  terra e de  noite postos à vista, traçados por pássaros e linhas, letrados na ternura  e nas horas de um  verbo intransitivo.

Aroma

O aroma do seu verbo sobe com seus dedos pelas minha coxas e oferece-me feito fome ao banquete que escapa da sua saliva, correnteza doce a regar-me no curso do amor nunca colhido.

Bolas de Natal

Em pleno espírito natalino de visa, mastercard e american express, eis algumas bolas de natal do pinheirinho de infância da bípede:
Primeira bola: a bípede nunca acreditou em Papai Noel, nem por um único minuto, que na casa da bípede havia pinheirinho com bolas vermelhas, havia ceia, havia presentes e havia também uma mãe e um pai sem o mínimo pudor de dizer aos filhos que quem comprava os pacotes eram as pessoas e que caberia agradecer a elas cada prenda recebida. Assim, o tal velhinho existia para a bípede tanto quanto o velho do saco, menos que o velho do saco, porque o velho do saco poderia aparecer em um dia qualquer para levar uma certa menininha;
Segunda bola: na casa da bípede, essa mesma mãe e esse mesmo pai, principalmente esse mesmo pai, repetiam aos quatro cantos e aos quatro ventos que  todas as pessoas eram feitas da mesma farinha e que todas deveriam receber o mesmo pão, mas, na hora de repartir, para algumas, entregavam farelos, muitos farelos embrulhados para presente, que o embrulho enganava a torcida e combinava com o pinheirinho e com as bolas vermelhas;
Terceira bola: a bípede nunca acreditou em Papai Noel, mas acreditava piamente na família e ser da família deveria trazer no pacote um bocado de amor, quatro letras dificeis de se materializar. Recebia gritos, chantagens e tapas, mais gritos e chantagens, que tapas não ficavam bem em gente de família;
Quarta bola: na casa da bípede, na noite de natal, não dormiam o menino Jesus e nem os demais habitantes em paz ou qualquer coisa parecida porque durante o dia o pai da bípede brigava com a mãe da bípede que brigava com todos porque a casa não estava limpa e os quartos não estavam prontos e alguém não queria ceder um quarto para os primos, e os primos eram a única alegria de verdade em meio a sucessão de afagos, e a mãe da bípede brigava também com a tia da bípede que brigava com a avó da bípede e com os filhos  e, apesar de tudo isso,  a mãe da bípede antes de descer a escadaria a la Scarlet O'hara, tinha de descansar a pele e  se maquiar até parecer uma diva e vestir um longo exuberante e descer, de lado, os degraus, fingindo ser  uma rainha quando, na verdade, tinha um enorme talento para protagonizar um triste  número de bruxa.

E então?

E então como ele está? O que fizeram com ela depois de ter jogado sobre ele tantas palavras e lhe arrancando o verbo como quem esfola a pele? Ela, a mansidão da cama sem nome, da noite sem nome, a mulher antiplástico, de natureza agreste, sujeita ao mau humor e à seca, ela, a fêmea sem detalhes, respirando vírgulas enquanto perde as frases de vista e perde de vista o ritmo e a ilusão e despeja melodramas em gotas e tubos sem metáforas e que não valem, nem mesmo para ela, um escarniçado tostão?

Outra vez, o Natal

Passou a tarde no shopping por causa do Natal. Na verdade, nos shoppings que eles são um ao lado do outro. Os dois muito parecidos, mas só um tem uma boa livraria, não que ela quisesse comprar livros para dar de presente, embora quisesse, que essa é a verdade, a mais pura verdade, ela gosta de dar livros. Mas, via de regra, a expressão dos presenteados, com algumas exceções, é a mesma de ah, hmm, tá, legal, e um legal sem o mínimo entusiasmo, uma confissão de que o livro irá ser jogado em  um canto qualquer para o resto da vida, o livro e ela que está a roer suas relações natalinas feito uma uma traça. Então, ela passeou pelos dois shoppings. Como dizem por aqui: bateu pernas, a pobre esquerda, estóica, a sustentar o tal refluxo, que a criatura tem uma perna bebê do tipo que regurgita o sangue não derramado, coisas da idade diria o pai da criatura, diagnóstico PV precoce (outra hora, traduzo) e entrou em lojas, todas as lojas, xeretou, que ela é dada a xeretices e não comprou nada para quem deveria comprar. Nada. Saldo  zero. Comprou uma Nhá Benta em causa própria, que um doce no meio do turbilhão de gentes acalma os nervos, e haja nervos para suportar o rosto cor de rosa e a barba de neves do tal bom velhinho em pleno verão tropical, comprou uma roupa de ginástica escandalosamente  decotada para amansar o corpo nas aulas de dança porque o corpo ferve, de vez em quando muito, muito mais que a cabeça e comprou livros, um bocadinho de livros, alguns livros que não tem e que gostaria tanto de ter, seis para ser exata. Seis doses de pura felicidade. Seis doses que ela agora não sabe se toma gota por gota, página por página, ou se embrulha e passa adiante mesmo sabendo que elas serão, em segundos, tristemente, descartadas.

Cabeça de vento

Lá estava ela, de novo,  perguntando, na gerência, se alguém havia encontrado a sua carteira do clube, ela não tem muita afinidade com clubes, mas, nesse, faz suas aulas de dança e precisa dançar, mesmo que seja mal, porque a dança poetiza o seu corpo, às vezes, um tanto teimoso. E nada. Nada. Não,  não foi encontrada, diz a recepcionista já com cara de espanto, que nunca viu uma moça com tamanha insistência, se encontrar avisa. Então, a moça vira as costas e se dirige ao clube, carregando um caminhão de culpas porque, deus, onde estás, que permite que ela esqueça de fechar o zíper da bolsa e fique sem óculos, sem carteira, sem código de barras quase todos os dias, e deus não responde porque o gato comeu-lhe a língua ou a existência, e ela que trate de ir logo providenciar uma nova nesse lindo dia de sol, que, deus, como está azul a água da piscina e como parecem felizes as criaturas debaixo do céu, menos ela e ela que não se distraía e que siga, ainda que sem pressa, para a secretaria, e que mal deixe o sol dar sua  leve tostadinha nos braços antes de entrar e de dizer: olá, bom dia, perdi minha carteira, porque depois que ela entrar, é possível que o rapaz atrás do balcão levante-se e dê só uma espiadinha, uma única olhada e reconheça, na moça, a moça sorridente e de plástico 3x4 que está guardada na gaveta porque a moça da gaveta é uma moça de sorte e moças de sorte são encontradas nem que seja rolando entre bananas e laranjas do piso de frio de um supermercado.

Está lá na oitava fila a moça

Chance para os puritanos se retirarem do bípede blog

Drummond em O Amor Natural. Vários Drummonds, que o livro têm vários poemas, mesmo que tenha quem ache que os poemas  não passam de mera pornografia. Se forem, acabo de me decretar pornográfica, a bípede pornográfica.

AS MULHERES GULOSAS

As mulheres gulosas
que chupam picolé
-- diz um sábio que sabe --
são mulheres carentes
e o chupam lentamente
qual se vara chupassem,
e ao chupá-lo já sabem
que presto se desfaz
na falácia do gozo
o picolé fuginte
como se esfaz na mente
o imaginário pênis.

O CHÃO É CAMA

O chão é cama para o amor urgente,
amor que não espera ir para a cama.
Sobre tapete ou duro piso, a gente
compõe de corpo e corpo a úmida trama.

E para repousar do amor, vamos à cama.

SOB O CHUVEIRO AMAR

Sob o chuveiro amar, sabão e beijos,
ou na banheira amar, de água vestidos.
amor escorregante, foge, prende-se,
torna a fugir, águas no olhos, bocas.
dança, navegação, mergulho, chuva,
essa espuma nos ventres, a brancura
triangular do sexo -- é água, esperma,
é amor se esvaindo, ou nos tornando fonte?

TENHO SAUDADES DE UMA DAMA

Tenho saudades de uma dama
como jamais houve na cama
outra igual, e mais terna amante.

Não era sequer provocante.
Provocada, como reagia!
São palavras só: quente, fria.

No banheiro nos enroscávamos.
Eram flamas no preto favo,
um guiar, um mata-morrer.

Tenho saudades de uma dama
que me passeava na medula
e atomizava os pés da cama.

VOCÊ MEU MUNDO MEU RELÓGIO DE NÃO MARCAR HORAS

Você meu mundo meu relógio de não marcar horas; de esquecê-las. Você meu andar meu ar meu comer meu descomer. Minha paz de espadas acesas. Meu sono festival meu acordar entre girândolas. Meu banho quente morno frio quente pelando. Minha pele total. Minhas unhas afiadas aceradas aciduladas. Meu sabor de veneno. Minhas cartas marcadas que se desmarcam e voam. Meu suplício. Minha mansa onça pintada pulando. Minha saliva minha língua passeadeira possessiva meu esfregar de barriga em barriga. Meu perder-se entre pelos algas águas ardências. Meu pênis submerso. Túnel cova cova cova cada vez mais funda estreita mais mais. Meus gemidos gritos uivos guais guinchos miados ofegos ah oh ai ui nhem ahaha minha evaporação meu suicídio gozoso glorioso.

Pablo Neruda - Soneto LXIX

Talvez não ser é ser sem que tu sejas,

sem que vás cortando o meio-dia

como uma flor azul, sem que caminhes

mais tarde pela névoa e os ladrilhos,

sem essa luz que levas na mão

que talvez outros não verão dourada,

que talvez ninguém soube que crescia

como a origem rubra da rosa

sem que sejas, enfim, sem que viesses

brucas, incitante, conhecer minha vida,

aragem de roseira, trigo do vento,

e desde então sou porque tu és,

e desde então és, sou e somos

e por amor serei, serás, seremos.

Cartas Exemplares

 De Gustave Flaubert:

Que coisa desgraçada que é a prosa! Não termina nunca; tem-se que refazer sempre. Eu acredito no entanto que podemos dar-lhe a consistência do verso. Uma boa frase de prosa deve ser como um bom verso, imutável, tão ritmado quanto sonoro.

Mas não são as pérolas que fazem o colar; é o fio.

Sim, a tolice consiste em querer concluir. Nós somos um fio e queremos saber a trama.

Eu só acredito na eternidade de uma coisa, é na da ilusão, que é a verdadeira verdade. Todas as outras são apenas relativas.

A febre esvazia o espírito; a cólera não é força, é um colosso cujos joelhos vacilam e que fere mais a si próprio do que aos outros.

Todo o talento consiste em fazer que ele tome o jeito que se quer.

É perder tempo ler críticas. Eu faço questão de sustentar uma tese de que não há uma só que seja boa, que isto não serve para nada a não ser para imbecilizar os autores e para embrutecer o público, e, enfim, que se faz crítica quando não se pode fazer arte, assim como quem não pode ser soldado torna-se informante.

Quanto a mim, estou de fato muito bem, depois que aceitei estar sempre mal.

Pra não dizer que não falei de amor...

Uma conversa imaginária:

Você me ama?
Amo.
Você me ama mesmo quando me odeia?
Amo.
Você vai fazer alguma coisa por mim?
Vou.
O quê?
Vou te dar uma tunda!

Pilantra

Afloram sobre a pilantra, as gotas ácidas do sentimento enxaguado à força por uma máquina de lavar palavras e sujar a boca,  boca cheia de opinião e perguntas, boca capaz de perfurar a redoma mal defendida da gaiola desparafusada do arisco bicho, animal de plumas contorcidas, protegido por asas implantadas, asas de plástico desproporcionais a sua forma de vida, e a pilantra vai com tudo e derrama a sua substância e faz dela a sua navalha e empanturra-se de ódios em murmúrios densos de ossos, que o tecido da pilantra é liso, é puro e sem gorduras como  são os seus ágeis demônios postos nas alturas, estrelas voadoras de um céu que despenca e enrola sua cauda no dorso titubeante do que ela entende por destino.

Moça de frente para o mar

De frente para o mar, areia estrangeira na própria matéria, sem marcas, delineia, a moça, o contorno da espuma que circula em seu corpo teimoso e distante. De frente para o mar, flagela, a moça, o retrato imóvel da água que nutre os seus pés tão imóveis comos caules em um vaso não perfumado. De frente para o mar, deixa, a moça, desidratar-se em uma linha imaginária, ponto perdido em um sonho de  infértil realidade.

Na cadência sem música, perdida entre ondas, tenta em vão segurar a alma desafinada. Na cadência sem música, oferece ao peito um relógio e deixa que ele o corte com  palavras e  ponteiros de aço. Na cadência sem música, escuta outras frases movidas por outras dramas.

Correnteza

E por que não deixar os olhos dessas palavras acenderem-se sob o dia que se exibe no céu e se pinta de azul e branco como em um ritual de ternura, paciente e aberto como o voo de um desejo, de um instante descalço e aninhado em outra pele, tramado, embriagado, consumado,  pelos sons que se derramam feito uma correnteza de colorir ouvidos?

Outro domingo

Domingo, janelas abertas para o parque. O sol escondido a boicotar as piscinas. A bípede de shorts, camiseta e pernas para o ar. O pequeno bípede assistindo, de novo outra vez só mais essa é a última, Harry Potter e a Ordem da Fênix. O Harry  crescido, bastante crescido, e de casaco a reclamar que passou o verão inteiro sem receber notícias. O verão da bípede não é do tipo para inglês ver. Um verão da  bípede é um verão movido à bronze, palavras, água doce e salgada, mais doce, que os mares do sul, talvez, sejam para inglês ver, de preferência, um que use binóculos ou óculos, óculos para leitura feito os da bípede e que não lhe caem bem como os antigos, que as opiniões foram tão unânimes quanto inúteis porque os antigos bateram asas e voaram para algum elo perdido. A bípede  não está em busca de elos perdidos, a bípede está em paz  com o sol e  com as  mensagens que ele há de trazer em seu próximo horizonte azul e aquecido.

Escrevo

Escrevo para me dar contornos, que assim, preto no branco, me vejo melhor que em cores!

Adorável natureza

Depois de chegar ao limite da preguiça e da sujeira, leia-se muito tempo, levou o carro para tomar banho. Ficou dentro com o pequeno bípede, vendo as franjas da máquina colorida se aproximarem. Por um segundo, sentiu um arrepio de mal-estar. Depois feito bitacaia começou a saltitar de lá para cá sobre os estofados como se fosse ela a espuma. No caminho de volta para casa, deram uma leve paradinha embaixo de uma árvore florida. Gostam, os dois, de  árvores floridas e, de novo, foram, os dois, batizados por uma pombinha branca da paz. Dessa vez,  no meio do capô. Ela, indignada, desejou ter um estilingue, mas o pequeno, aos risos, disse logo um  deixa disso, mãe e, com detalhes,  lembrou da vez em que ela, de vestidinho e perfumada,  foi atingida no corpo, nos braços e na cabeça por  um bando de doces passarinhos enquanto explicava a ele o quanto essa adorável natureza pode ser idílica.

Diário Bípede

No paralelo 30 do hemisfério sul, região habitada por criaturas tradicionalmente conhecidas como gaúchos, uma bípede amanheceu com as pernas doloridas, as duas, não só a esquerda sempre tão insistente em incomodar, e com os dedos das mãos doendo de tanto limparem livros e organizarem um novo velho escritório. De acordo com outros moradores do paralelo 30 do hemisfério sul, região habitada por criaturas tradicionalmente conhecidas como gaúchos,  a tal bípede amanheceu  também enjoada e segue enjoada por causa do forte cheiro de mata cupins borrifado às toneladas nos novos velhos móveis do agora novo velho escritório. " Ainda bem que está fazendo calor e as janelas podem ficar abertas",  disse um  bípede após testemunhar uma sessão de espirros. Os velhos novos móveis, depois de um ano abandonados à própria sorte, faziam parte da mobília do famoso doutor Karamázov dos campos de cima da serra, aquele senhor encarregado de inocular comportamentos russos em quem nasceu mais tropical, e agoram suportam, destituídos de qualquer fidalguia ou neve, todo o aparato de uma bípede essencialmente exagerada, colorida e brazuca.