Xeque-viva

Não tenho culpa de jogar sobre ti o manto do meu ofício e de te perseguir feito um faminto, eu que não tenho  forma e flutuo e  que faço do teu corpo um nada, que tirá-lo não me sacia ou ilude, que as ilusões são tuas, e elas são tão frágeis quanto o teu esconderijo, porque, se quero, te vejo e, se quero, te levo e te bebo e te martirizo ou poupo ou poderia, mas tu aguças a minha admiração, e a minha admiração acorda a minha inveja, que me consome com sua gosma e me ordena que te massacre, que ela é impetuosa e conta os nós em um rosário de ódios e te quer, oh, moça, e te quer do avesso, amputada, podre e com vida.

Seven Seconds

Nesse super mundo, cheio de gente que não se conhece e se conhece, estamos todos tão longe e tão perto, que, às vezes, é como se fossemos nos encontrar na próxima esquina.

Porto Alegre

A situação é a seguinte: eu moro aqui. Porto Alegre. Happy Harbor, na gozação. E a cidade não é a cidade, mas, editada, até parece ser. Não que não seja. É um pouquinho. E eu gosto dela muito mais do que eu gostava da cidade em que nasci e vivi gélidos invernos. Seria melhor se ela fosse mais para cima, geograficamente falando, que estar no sul é estar no sul, o que pode ser traduzido de diversas maneiras, inclusive na bem chata de ter de pegar um avião para São Paulo ou para o Rio de Janeiro cada vez que  a gente quer se auto-exportar por uns dias e que implica ter de ficar zanzando dentro de um aeroporto o dia inteiro até a hora de levantar voo para o resto do mundo. Ruim não é, mas bom...

p.s. Vídeo roubado do blog do meu irmão Terráqueo, que já saiu daqui faz tempo.

Pássaro

Pousa o seu pássaro sobre o voo da minha inquietação; une com a sua umidade as partes birfucadas pela lâmina das dúvidas e assombradas pela ausência das suas cores; deseja-me, cobiça-me, enche-me de açúcar para que a minha respiração se transforme em um verbo e conjugue, em suspiros, os espinhos e os tormentos que se escondem sob o meu corpo ainda sem jardim.

Who drove the red sport car?

Porque depois de percorrer todo o trajeto, percebeu que ele não foi cumprido, chora a moça que passa naquele carro vermelho. Porque depois de ter desejado que o trajeto se resumisse a uma casa quentinha com vozes que carregassem carinhos, chora a moça que passa no carro vermelho. Porque depois de ter se debatido contra as próprias memórias e visto que nada pode ser destruído, chora a moça que passa naquele carro vermelho. Porque o passado está sempre a acelerar o presente e o futuro e a exigir a sua continuidade, chora a moça que passa no carro vermelho. Porque usa, a moça, óculos de sol e o dia está claro e ela não sabe uma oração, nem mesmo a de São Bento,  ninguém repara, nem mesmo ela, o quanto chora quem passa naquele carro vermelho.

Black Mamba

Não adianta tossir que ela não sai, fica lá na garganta arranhando o bom humor e  acionando a caixa de raivas, que o volume faz uma carga pesada e precisa de rodinhas, talvez, um caminhão, para poder dar o fora e quem sabe cair sobre a víbora que agora caminha de lá para cá na  rua, fazendo do meu predinho hospitaleiro o seu pseudoponto de prostituição, que a criatura rodou a bolsinha lá pelas bandas da casa de meu pai, aquele senhor tão distinto de aparência meiga e espírito russo que amava tanto a minha mãe e colocou em seu lugar uma criatura maligna em um piscar de olhos, ele, o legítimo Karamazov morto de morte morrida depois do abandono da serpente, que ela fez questão de deixá-lo um pouco antes da anunciada partida para que ele sentisse sabe-se lá que gosto e destilasse sobre os filhos sabe-se lá que veneno, que eu anotei na minha caderneta todas as delicadezas paternas, palavra por palavra e só não as coloco aqui,  porque todos vão achar que são  mentiras,  que ninguém quer acreditar, mas a  realidade é mil vezes mais impressionante que a fantasia.

A marcha do pijama

Ah, chateação que me persegue em forma de espirro e me faz tossir o sábado à noite e me deixa com o rosto pálido e um tanto febril e sem força dentro de um pijaminha de pinguins e sem saber se tomo mais um antiflamatório ou abro a caixa do antibiótico, que o tal antibiótico aciona uma dor maior no estômago e eu já carrego as da cabeça e de suas memórias, e sigo sem usar pantufas, que a teimosia não cede nesse império do contra ataque de um vírus fora de hora, que o inverno foi calmo e vacinado, e não tem quem me faça gostar de meias, que quem inventou as meias deve ter sido também um opressor quase tão mau quanto o que inventou as meias elásticas, tortura moderna disfarçada de medicina ainda que exista quem jure que a sensação é a mesma da água de uma piscina, o que é a  maior das mentiras e que me faz sentir vontade de usar as minhas para amarrar o falante no fundo de um riacho nada doce, bem diferente da receita antitosse, sei lá se com hífen ou sem hífen que eu abomino a reforma ortográfica, de um doutor entendido de bitacaias e nem perguntem nada que esse assunto rende e é outra história, e que, para mim, a dona da casa sem açúcar, é difícil de digerir porque o meu açúcar é o que se esconde nas frutas ou que vem em mimos, que eu gosto de ser mimada para compensar a minha infância de noites brancas repleta de recordações da casa Karamazov, sempre cheia  de idiotas e de demônios e outras criaturas imunes tanto aos seus crimes quanto aos seus castigos.

Bonecas

Por alguma razão, dividiram-se e desapareceram diante das palavras. Invisíveis, desagregaram-se da alma e, frente a frente com a própria matéria, perceberam o quanto se pareciam mesmo sendo uma de  plástico e outra de carne e osso.

Cães

Eles chegam em matilhas. Uns passam por mim tão rápido que mal sinto seus cheiros. Vão direto até ela e o seu par de sapatos de cetim azul-céu; outros, não. Sinto seus olhos farejando minhas pernas, meu sangue e esse casaco arco-íris florido. A princípio, um bem-estar me alegra, mas o momento não é para a festas; ela segue silenciosa no caixão, quase a me convecer de que não há entre nós uma relação feita de ossos. E, por isso, comemoro minha parcial vitória distribuindo sorrisos. Que desfrutem, os cães, de meus lábios e de meus dentes brancos antes que eu me entregue a criatura de personalidade sintética e anti-alérgica que, devagar, já me devora.

Conforme o cobertor

Elephant parade 2010 London

Caixa preta

Na cabeça, vive uma caixa preta. Vive e esconde-se lá no fundo como se fossem os  neurônios um grande oceano. A caixa preta, às vezes, emite sinais, e as ideias decodificam-se com clareza. Outras vezes, no entanto, ela desaparece e não há sonda ou submarino que a alcançe. A caixa preta pesa ou flutua e não funciona no piloto automático. Tem e não tem manual de instruções, guarda cores ou borrões e só parece sólida quando escapam, por entre as ferrugens,  inesperados tons de azul.

Labirinto

Não. Não se deite ainda sobre o assoalho das minhas palavras. Deixe os seus pés afagarem-se  com o toque dos meus humores e da interrogação dilatada que me percorre e desce à procura do meu ventre e verbo concebidos para arder em um labirinto de esperas enquanto você não me alcança.

Água boa

Ycatu ( de Olga Savary)

"E assim vou

com a fremente mão do mar em minhas coxas.

Minha paixão? Uma armadilha de água,

rápida como peixes

lenta como medusas,

muda como ostras."

Caligrafia

Minha caligrafia adormecida escapa por entre as frestas da madeira que me molda. Misteriosa, nega-se a ser instrumento e esculpe-me os desejos como se fossem eles farpas necessárias. Farpas angulosas amarradas no desequilíbrio tinto de meu sangue abundante e impaciente para se inscrever em linhas que não estão em mim.

Da série ouvindo no carro - I'm yours

E lá ia a bípede na sua caranga vermelha quando  o Im yours, que ela adora, começou a tocar no cd e, então, ela com a sua bipedice eterna à espera da volta de um parafuso, lembrou que o Bom Sacana, o  estimado Pulha Garcia, tinha colocado  versões lá no Mínimo Ajuste. A oficial e  a do Ukelele, que a bípede é louca, muito louca, por esse bipedezinho!

Os outros e ela

Os outros e ela.
Os outros não sabem.
Nem ela.
Os outros acham graça quando ela ri.
Não ela.
Os outros perguntam olá, como vai?
Aí dela.
Os outros se matam.
Cuidado com ela.
Os outros querem ser mortos.
Talvez, ela.
Os outros amam e sofrem.
Por que ela?
Os outros vivem.
E ela?

Gotas de ar e som

Horas a fio, as palavras traçam linhas rumo a um desconhecido ponto. Escapam do lápis para riscar no céu o vislumbre de uma criatura pintada de dor. Não importa se lá fora é a primavera ou o outono quem desenha o tempo, o tempo está estacionado em uma berma que separa a morte de uma vida desossada de ilusão. O tempo refaz o infinito com gotas de ar e som. E não é  preciso chegar muito perto para escutar os seus ruídos. Quando não há barulho, há o diálogo e o silêncio de um sopro  preso à emoção.

Porque

Porque a criatura guarda um coração que cai dentro do corpo e atropela o sangue, falta oxigênio nas palavras e morrem as orações. Porque o coração guarda um corpo dentro das orações e atropela o seu afeto, falta oxigênio nas palavras e morre o sangue. Porque o sangue guarda afeto  e atropela as orações, faltam partes das palavras e morrem o coração e a criatura.

Versão em poema montada por Tânia Contreiras. Obrigada!

PORQUE

Porque a criatura
guarda um coração
que cai dentro do corpo
e atropela o sangue
falta oxigênio nas palavras
e morrem as orações.
Porque o coração
guarda um corpo dentro das orações
e atropela o seu afeto,
falta oxigênio nas palavras
e morre o sangue.
Porque o sangue guarda afeto
e atropela as orações,
faltam partes das palavras
e morrem o coração e a criatura.