Está lá na oitava fila a moça

Chance para os puritanos se retirarem do bípede blog

Drummond em O Amor Natural. Vários Drummonds, que o livro têm vários poemas, mesmo que tenha quem ache que os poemas  não passam de mera pornografia. Se forem, acabo de me decretar pornográfica, a bípede pornográfica.

AS MULHERES GULOSAS

As mulheres gulosas
que chupam picolé
-- diz um sábio que sabe --
são mulheres carentes
e o chupam lentamente
qual se vara chupassem,
e ao chupá-lo já sabem
que presto se desfaz
na falácia do gozo
o picolé fuginte
como se esfaz na mente
o imaginário pênis.

O CHÃO É CAMA

O chão é cama para o amor urgente,
amor que não espera ir para a cama.
Sobre tapete ou duro piso, a gente
compõe de corpo e corpo a úmida trama.

E para repousar do amor, vamos à cama.

SOB O CHUVEIRO AMAR

Sob o chuveiro amar, sabão e beijos,
ou na banheira amar, de água vestidos.
amor escorregante, foge, prende-se,
torna a fugir, águas no olhos, bocas.
dança, navegação, mergulho, chuva,
essa espuma nos ventres, a brancura
triangular do sexo -- é água, esperma,
é amor se esvaindo, ou nos tornando fonte?

TENHO SAUDADES DE UMA DAMA

Tenho saudades de uma dama
como jamais houve na cama
outra igual, e mais terna amante.

Não era sequer provocante.
Provocada, como reagia!
São palavras só: quente, fria.

No banheiro nos enroscávamos.
Eram flamas no preto favo,
um guiar, um mata-morrer.

Tenho saudades de uma dama
que me passeava na medula
e atomizava os pés da cama.

VOCÊ MEU MUNDO MEU RELÓGIO DE NÃO MARCAR HORAS

Você meu mundo meu relógio de não marcar horas; de esquecê-las. Você meu andar meu ar meu comer meu descomer. Minha paz de espadas acesas. Meu sono festival meu acordar entre girândolas. Meu banho quente morno frio quente pelando. Minha pele total. Minhas unhas afiadas aceradas aciduladas. Meu sabor de veneno. Minhas cartas marcadas que se desmarcam e voam. Meu suplício. Minha mansa onça pintada pulando. Minha saliva minha língua passeadeira possessiva meu esfregar de barriga em barriga. Meu perder-se entre pelos algas águas ardências. Meu pênis submerso. Túnel cova cova cova cada vez mais funda estreita mais mais. Meus gemidos gritos uivos guais guinchos miados ofegos ah oh ai ui nhem ahaha minha evaporação meu suicídio gozoso glorioso.

Pablo Neruda - Soneto LXIX

Talvez não ser é ser sem que tu sejas,

sem que vás cortando o meio-dia

como uma flor azul, sem que caminhes

mais tarde pela névoa e os ladrilhos,

sem essa luz que levas na mão

que talvez outros não verão dourada,

que talvez ninguém soube que crescia

como a origem rubra da rosa

sem que sejas, enfim, sem que viesses

brucas, incitante, conhecer minha vida,

aragem de roseira, trigo do vento,

e desde então sou porque tu és,

e desde então és, sou e somos

e por amor serei, serás, seremos.

Cartas Exemplares

 De Gustave Flaubert:

Que coisa desgraçada que é a prosa! Não termina nunca; tem-se que refazer sempre. Eu acredito no entanto que podemos dar-lhe a consistência do verso. Uma boa frase de prosa deve ser como um bom verso, imutável, tão ritmado quanto sonoro.

Mas não são as pérolas que fazem o colar; é o fio.

Sim, a tolice consiste em querer concluir. Nós somos um fio e queremos saber a trama.

Eu só acredito na eternidade de uma coisa, é na da ilusão, que é a verdadeira verdade. Todas as outras são apenas relativas.

A febre esvazia o espírito; a cólera não é força, é um colosso cujos joelhos vacilam e que fere mais a si próprio do que aos outros.

Todo o talento consiste em fazer que ele tome o jeito que se quer.

É perder tempo ler críticas. Eu faço questão de sustentar uma tese de que não há uma só que seja boa, que isto não serve para nada a não ser para imbecilizar os autores e para embrutecer o público, e, enfim, que se faz crítica quando não se pode fazer arte, assim como quem não pode ser soldado torna-se informante.

Quanto a mim, estou de fato muito bem, depois que aceitei estar sempre mal.

Pra não dizer que não falei de amor...

Uma conversa imaginária:

Você me ama?
Amo.
Você me ama mesmo quando me odeia?
Amo.
Você vai fazer alguma coisa por mim?
Vou.
O quê?
Vou te dar uma tunda!

Pilantra

Afloram sobre a pilantra, as gotas ácidas do sentimento enxaguado à força por uma máquina de lavar palavras e sujar a boca,  boca cheia de opinião e perguntas, boca capaz de perfurar a redoma mal defendida da gaiola desparafusada do arisco bicho, animal de plumas contorcidas, protegido por asas implantadas, asas de plástico desproporcionais a sua forma de vida, e a pilantra vai com tudo e derrama a sua substância e faz dela a sua navalha e empanturra-se de ódios em murmúrios densos de ossos, que o tecido da pilantra é liso, é puro e sem gorduras como  são os seus ágeis demônios postos nas alturas, estrelas voadoras de um céu que despenca e enrola sua cauda no dorso titubeante do que ela entende por destino.

Moça de frente para o mar

De frente para o mar, areia estrangeira na própria matéria, sem marcas, delineia, a moça, o contorno da espuma que circula em seu corpo teimoso e distante. De frente para o mar, flagela, a moça, o retrato imóvel da água que nutre os seus pés tão imóveis comos caules em um vaso não perfumado. De frente para o mar, deixa, a moça, desidratar-se em uma linha imaginária, ponto perdido em um sonho de  infértil realidade.

Na cadência sem música, perdida entre ondas, tenta em vão segurar a alma desafinada. Na cadência sem música, oferece ao peito um relógio e deixa que ele o corte com  palavras e  ponteiros de aço. Na cadência sem música, escuta outras frases movidas por outras dramas.

Correnteza

E por que não deixar os olhos dessas palavras acenderem-se sob o dia que se exibe no céu e se pinta de azul e branco como em um ritual de ternura, paciente e aberto como o voo de um desejo, de um instante descalço e aninhado em outra pele, tramado, embriagado, consumado,  pelos sons que se derramam feito uma correnteza de colorir ouvidos?

Outro domingo

Domingo, janelas abertas para o parque. O sol escondido a boicotar as piscinas. A bípede de shorts, camiseta e pernas para o ar. O pequeno bípede assistindo, de novo outra vez só mais essa é a última, Harry Potter e a Ordem da Fênix. O Harry  crescido, bastante crescido, e de casaco a reclamar que passou o verão inteiro sem receber notícias. O verão da bípede não é do tipo para inglês ver. Um verão da  bípede é um verão movido à bronze, palavras, água doce e salgada, mais doce, que os mares do sul, talvez, sejam para inglês ver, de preferência, um que use binóculos ou óculos, óculos para leitura feito os da bípede e que não lhe caem bem como os antigos, que as opiniões foram tão unânimes quanto inúteis porque os antigos bateram asas e voaram para algum elo perdido. A bípede  não está em busca de elos perdidos, a bípede está em paz  com o sol e  com as  mensagens que ele há de trazer em seu próximo horizonte azul e aquecido.

Escrevo

Escrevo para me dar contornos, que assim, preto no branco, me vejo melhor que em cores!

Adorável natureza

Depois de chegar ao limite da preguiça e da sujeira, leia-se muito tempo, levou o carro para tomar banho. Ficou dentro com o pequeno bípede, vendo as franjas da máquina colorida se aproximarem. Por um segundo, sentiu um arrepio de mal-estar. Depois feito bitacaia começou a saltitar de lá para cá sobre os estofados como se fosse ela a espuma. No caminho de volta para casa, deram uma leve paradinha embaixo de uma árvore florida. Gostam, os dois, de  árvores floridas e, de novo, foram, os dois, batizados por uma pombinha branca da paz. Dessa vez,  no meio do capô. Ela, indignada, desejou ter um estilingue, mas o pequeno, aos risos, disse logo um  deixa disso, mãe e, com detalhes,  lembrou da vez em que ela, de vestidinho e perfumada,  foi atingida no corpo, nos braços e na cabeça por  um bando de doces passarinhos enquanto explicava a ele o quanto essa adorável natureza pode ser idílica.

Diário Bípede

No paralelo 30 do hemisfério sul, região habitada por criaturas tradicionalmente conhecidas como gaúchos, uma bípede amanheceu com as pernas doloridas, as duas, não só a esquerda sempre tão insistente em incomodar, e com os dedos das mãos doendo de tanto limparem livros e organizarem um novo velho escritório. De acordo com outros moradores do paralelo 30 do hemisfério sul, região habitada por criaturas tradicionalmente conhecidas como gaúchos,  a tal bípede amanheceu  também enjoada e segue enjoada por causa do forte cheiro de mata cupins borrifado às toneladas nos novos velhos móveis do agora novo velho escritório. " Ainda bem que está fazendo calor e as janelas podem ficar abertas",  disse um  bípede após testemunhar uma sessão de espirros. Os velhos novos móveis, depois de um ano abandonados à própria sorte, faziam parte da mobília do famoso doutor Karamázov dos campos de cima da serra, aquele senhor encarregado de inocular comportamentos russos em quem nasceu mais tropical, e agoram suportam, destituídos de qualquer fidalguia ou neve, todo o aparato de uma bípede essencialmente exagerada, colorida e brazuca.

Enquanto a proclamação não vem!

Não parece apropriado, mas a criatura está a se rir sem nem saber ao certo o porquê, talvez, por estar a montar uma coleção Mia Couto e outra Agualusa, ainda que tímida, que por hora, desse bípede, possui apenas dois livros, mas, como dizem  por aqui: dois é bom, pelo menos por um tempo! Então, a proclamação da bipedice segue alienada e esquecida dentro de uma sacola ou de uma caixa de all star, que a criatura despótica tem também uma veia pop tal qual uma Maria Antonieta à moda Sofia, mas só isso, nada mais, que, em tempos de era pós urnas, encontra-se até animada com a Dona Dilma, agora, dona presidente, que ninguém mais é obrigada a sonhar com uma ilha feita de Barbies, e a criatura, que não votou na Dilma, de repente, simpatiza com ela, muito, muito, e vai ver simpatiza porque é verão e, no verão, o chapéu de palha aperta ou a cabeça cresce, e a da criatura está em larga expansão, ampliando-se macia,   ainda que digam que ela tem a cabeça dura. E tem. Tem para colidir quando há impacto, que a tal cachola um dia despencou com sua dona morro abaixo e de bicicleta e fez bum BUM  em um rua ladrilhada de brutos e acordou deitada em um travesseiro de plumas e em cama esplêndida e na casa de um príncipe desencantado,  oh,  príncipe, querendo apenas saber qual  dia estava escrito no céu? E, se ninguém respondeu, como é que a atarantada há de saber?! Se você sabe, por favor, diga!

Olhos abertos para o mar. A imaginação descansando no silêncio, na água morna, sendo ninada em uma rede azul, pedaço de céu e água tecido com zelo enquanto as palavras não vêm.

Proclamação da Bipedice

O blog Bípede Falante, no momento apenas bípede, volta a falar, com algumas alterações, no próximo dia 15. Por hora, encontra-se massacrado pela sua autora despótica em regime quase monárquico e escravagista e torcendo para que chegue logo o dia da proclamação da República. Oh, blog. Pobre, blog!

Fechado pra balanço

Blog fechado pra balanço. Comentários também fechados para evitar dilemas. Beijo pra todos. BF

Chuva

água da chuva para lavar o carro
água da chuva para lavar o prédio
água para levar a água
água amarela nas paredes,
cinza e florida no chão.
água  enxame de abelha contra as vidraças.
água e John Lennon
and his woman and his hardly express.
água gelada na garrafa.
água fervendo no copo.

água no corpo.

água nos olhos,

nos olhos escuros

feito água
sem água
sem céu
e
sem chuva.

A bípede day

Um bípede day não acontece todos os dias. E, em um bípede day, a bípede chora de felicidade em meio a 50  mil pessoas. E quem é que chora de felicidade e pelo quê? A bípede, pelo Paul McCartney. E pouco importam as três horas de espera pelo show debaixo de um sol de 33 graus, porque a bípede queria um lugar feliz para cantar e dançar e, se o ingresso era no gramado pista livre, a missão não era assim tão simples. E a bípede tem uma boa altura, mas tem gente que tem muito mais e, se ela não usa salto alto nem para ir jantar, não seria para um evento desses que colocaria um par. Então, ela foi com o nike rosa e verde, que a bípede tem um tênis a la Mangueira, chegou cedo, pegou um lugar junto à grade depois da área vip, que a bípede é do povo,  e ainda deu sorte de ter ali, no chão, uma plataforma de borracha preta de uns 10 cm de altura e, bah, tri legal, como falou o Paul brincando com as nossas gírias sulistas, ela pode sentir-se no céu, ainda que algumas nuvens tenham tentando roubar-lhe o azul, mas a bípede é de Vacaria, e ser de Vacaria aqui no sul tem um significado, que dizem que as meninas de Vacaria têm facas nas botas, ou seja, estão sempre prontas para uma peleia de morte e de vida mesmo que seja contra um ginete, o que, às vezes, pode parecer um mau feitio, o que não é verdade, porque elas são também muito delicadas, florzinhas do campo, perfumadas, coloridas e com alguns, só alguns, discretos espinhos.

Paul McCartney in Porto Alegre

Bípede believes in miracles!!!!! :)

De onde eu venho II

De onde eu venho, trago  livros que aqueciam as mãos da família e a uniam em um altar  de separações e de palavras quase não ditas. De onde eu venho, havia uma grande árvore em que o frio sombreava os sonhos e mutilava os pássaros em nome de uma raiz e de muitas vaidades. De onde eu venho, a casa era um ventre derramado sobre o assoalho em que as peças faziam das criaturas um jogo e ignoravam o quanto o amor implica vigília.  

De onde eu venho

" De onde eu venho o medo
  já foi a própria casa " (Paula Tavares)
 

Silly girl

Porque a silly girl vai viajar e precisa de um pouco de encanto, lá vai a Martha, my dear.

Porque roça a minha pele, o  abandono, e  estanca, com seu ruído, a chave que move os meus sonhos, batem-se, sem demonstrar cansaço, as portas fechadas dos percursos que guardam percursos. Porque cambaleiam em minha pele  os passos que não escuto, ficam marcadas as pegadas de uma outra direção. Porque não consigo transformar em palavras as minhas lágrimas, cedo ao silêncio e  a chuva com que rego a solidão.