Chambinho do coração

Ouvi no carro o Carinhoso, peguei o vídeo do grande Pixinguinha no You Tube, começei a cantar. Daí, surgiu, pela porta da frente, a propaganda que jamais esqueci. Chambinho do coração. Quem viu, sabe. Vale por uma declaração.

Carinhoso

No subsolo

De óculos, ele a olha com ar de superioridade por não detectar a desejada exuberância. Ignora a qualidade humana escondida sob a aparência discreta. Recorre a arte para ter equilíbrio e, junto com as tintas, dissolve a afetividade e o respeito. Devagar, vai pintando uma cicatriz na moça. No final, o quadro perde o foco; ela, o próprio contorno. Sem alimento e desalinhada, ela cancela a fome e a expansão. Solitária, desacelera, enquanto ele aumenta ainda mais o traço de horror.

Desconhecida

Não gosta de entrar no provador e dar de cara com o espectro conhecido. O espelho faz o recorte. E ela fotografa a impressão, às vezes, por demais borrada. Revela o efeito narcose da vaidade pouco reprimida - a erva daninha das superficialidades. Em partes, elenca o que não gosta e quem não topa. Tristemente ex-demoníaca e atrasada, desenvolve os laços de intimidade necessários para suportar-se com o seu todo. Da infância sem amigo imaginário, preserva o modo de vida observador. Estão todos em uma vitrine abortada sem o anestésico da juventude e envelopados por uma pulsação até pouco tempo desconhecida.

Michael Jackson - do think twice

Porque eu fui uma adolê que curtiu e dançou muita Madona e Michael Jackson, here is minha favorita do poor and crazy falecido.

Aqui está ele!

The lucky bípede digita a primeira mensagem em seu prêmio: um pretinho básico cheio de surpresas. A mais inspiradora é o próprio nome: Dell INSPIRON 1545. As outras precisam ainda ser decifradas e compreendidas. Madame Chanel ficaria louca com tantos acessórios. O pequeno bípede ficará contente porque tem leitor Blu-Ray. A mãe bípede nem precisa mais de motivos para sorrir. Quem já ganhou um sorteio que o diga!

Sándor Márai

" Leva muito tempo até aprendermos que na verdade não temos nada para fazer; e, então, na maioria das vezes, começamos a fazer alguma coisa. "

" Não apenas a vida, mas também a literatura é cheia de parentescos misteriosos."

" ... a vida é matéria suspeita, e somente dentro de certos limites, com certo preparo, se pode aproveitar dela alguma coisa."

" Não tenho boa memória. A aparência de pessoas, períodos de tempo, encontros, passam pela minha lembrança sem deixar rastros, evoco sempre conjuntos de acontecimentos que se ligam por meio de grandes blocos. Nesses blocos, como um inseto pré-histórico imobilizado em resina, uma ou outra figura do passado vive sua vida simbólica. Os que eu deixo ficam para mim apenas como os mortos na lembrança dos vivos. Sou um recordador mal-agradecido. Sempre emerge da confusão indistinta um ou outro personagem, e a seu redor depositam-se os fragmentos de lembranças, como algas marinhas; tenho de limpar das pessoas mais lembradas os detritos com que o dilúvio do passado as recobriu."

" Quando entre as partes do corpo aparece o rosto, termina a puberdade e começa a vida adulta."

" ... a vida não tolera as formas, ela transborda, é uma desorganização sem forma para a qual somente a morte oferece uma moldura frágil, com bordas enlutadas."

Guess what!

A diretora da escola do pequeno bípede acaba de me ligar. Ganhei o sorteio da festa junina. O notebook é meu!!!! Vivaaaaaaaaaaaaaaa!

Budapeste

De repente, não gosto mais de viajar de avião, e é inútil me explicarem o quanto eles ainda são mais seguros que qualquer outro meio de transporte. O fato é que tenho medo de morrer e deixar o pequeno bípede alone. Mas Budapeste convida. E eu hei de encontrar um jeito de aceitar.

Em silêncio

Perdi o fio das frases, puxo os fios e não encontro as palavras e suas letras. Meu corpo me incomoda, as mãos doem, a cabeça quer por algo para fora. Meus corredores seguem entulhados de lembranças quebradas feito móveis comidos por cupins. A porta de saída não está à vista. Nem deve estar destrancada. Se estiver, será um lance de sorte, ou sortilégio. Não sei a resposta. Não sei onde guardo o material de referência. A questão não envolve estudo ou reflexão. Guardo um segredo de desconhecido idioma. O processo de tradução envolve diálogos sem aúdio. Não posso emprestar os meus livros. Escondo neles minha felicidade. O meu cofre à prova de roubo, sem pudor, espalha-se sobre as minhas estantes. O senso comum me chama de egoísta, no entanto, sinto-me generosa.

Mundo malformado

Um tremendo mau humor juntou-se a sua parcela de raiva e, agora, a bípede perdeu a fala porque o peito rosna. Lê, preto no branco, a letra, infantil e injusta, autora da frase que ordena a seu filho investir mais em suas produções artísticas. Os critérios de acabamento e composição foram parcialmente observados. AP para ele, marca a perita na folha. A bípede e seus dedos e seu estômago e sua mente se contorcem. Porque o pequeno bípede é criativo, estético, e dono de uma grande dose de força de vontade e disciplina. E a pedagoga moderna, de uma escola moderna, cheia de preocupações, o conhece, ou finge, e ainda assim o deixa a ver navios e APs, sem esclarecer a falha e sem lhe dar referências. É mais fácil insinuar que o que ele tem é preguiça.

"Apesar da escola, a criança aprende." Regina Zilbermman

Indizível

Rói a carne em desordem. Sob a escuridão, esconde os ossos e o par de remos encontrados sem a canoa. A equação segue sem resposta. Indizível. Não sente a catástrofe. Fracassa de maneira vergonhosa e esquisita, como o esmalte vermelho com que se atreve a pintar as unhas dos pés. Não reconhece a criatura que foi no dia anterior. Armazena dúvidas sobre a futura. Não está livre da peste, nem dos vírus para quem, às vezes, dorme, enquanto ri.

Em um samovar

A lareira está acesa, assim como a dorzinha insistente na cabeça. Dormiu bem, os sonhos é que foram maus. Em visita à casa paterna acabou estrangulada pelas mãos distantes do irmão mais velho. Não bastando o sufocamento, teve de ouvir o marido conversar com Nabokov à respeito de uma ninfeta. Falavam em outro idioma, e os sentimentos acabaram ficando russos. Acordou já cansada. Por alguns minutos, seguiu deitada sob os dois cobertores e o edredon. Melancólica, demorou para livrar-se do mal-estar. Não se desapega fácil de sensações. Ficam ecoando, amargas, às vezes, tempo demais, feito um sachê de chá esquecido em um samovar.

Confissões de um burguês II

" ...Na vida não acontecem "grandes coisas". Quando mais tarde olhamos para trás e buscamos o momento em que nos aconteceu alguma coisa decisiva, irremediável - a "aventura" ou o "desastre" que deu forma à nossa vida ulterior -, na maioria das vezes encontramos apenas pistas discretas, ou nem isso. Na verdade, não há outra aventura a não ser a família; não há outra "tragédia" a não ser o instante em que alguém tem de decidir se vai ficar na família e nas variantes de seu círculo amplo de influência, na "classe", na visão de mundo, na raça, ou se seguirá em caminho próprio, sabedor que ficou sozinho para sempre, é livre, embora presa de todos, e apenas ele pode se ajudar..."

" ... O sentimento "social" das crianças é perverso e pouco desenvolvido. Toda criança é gananciosa e defende abertamente a propriedade privada..."

" ... Na família, as atrações dependem de ciúmes, de ambições, de interesses, a condição sofrida-cerimoniosa, a atmosfera doentia, a temperatura falsa e febril do amor não oferece a paz serena, o idílio comovente do desinteresse,da boa vontade, da ausência de propósitos, próprio da primeira amizade entre dois meninos..."

"... Compreendi que a família já não me protegia, e que daquele dia em diante teria de viver em "sociedade"; a "sociedade" era a solidão singular, indisciplinada, disposta a todo o bem e a todo o mal, controlada, infiltrada, pautada, punida, domada por um desígnio grande e poderoso na vigília e no sono, em todas as horas do dia e da noite..."

"... Eu vivia numa solidão ferida, perplexa, a família, o abrigo acolhedor, de algum modo cedera sob meus pés, e não consegui mais reencontrá-la..."

"... E, como na infância, eu me sentava de mãos lavadas, disciplinado, à mesa familiar, e nem o olhar consolador da minha mãe via em mim que eu era entre eles apenas um convidado, que voltava para a família do outro mundo, de alguma agremiação estranha. Procuro manter em equilíbrio essa duplicidade frágil da minha existência; assim é a vida..."

Um ano de silêncios

Um ano de silêncios. Diálogos não escapam de seus contornos. O cérebro parece mais fortalecido. Depois de razoável tempo se exercitando, não consegue parar para o precioso descanso. Dorme acordado. Sofre dormindo. Algumas vozes raras o acalentam com suas melodias. Na maior parte do tempo, processa os ruídos do mundo em montagem. Os sorrisos são mudos; distantes as risadas. Um ano de silêncios pode e não pode ser um bom ano, não importa o vinho. Um ano de silêncios aproxima os livros e reorganiza os fatos. Um ano de silêncios abastece, e ela precisa, e como, de calmaria.

Minha amiga Nela Escribano

www.nelaescribano.blogspot.com/
Sister, você canta divinamente...

Dias trágicos pedem Drummond

A Verdade Dividida

A porta da verdade estava aberta
mas só deixava passar
meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,
porque a meia pessoa que entrava
só conseguia o perfil de meia verdade.
E sua segunda metade
voltava igualmente com meio perfil.
E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
Chegaram ao lugar luminoso
onde a verdade esplendia os seus fogos.
Era dividida em duas metades
diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
Nenhuma das duas era perfeitamente bela.
E era preciso optar. Cada um optou
conforme seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

Sándor Márai

Sigo lendo Márai. Entram alguns livros no meio deste percurso, mas é a ele que sigo. Do De Verdade para cá, li mais cinco e estou no sexto. Márai é absoluto, sincero, simples, sempre aberto ao diálogo. Converso com esse velhinho suicida de segunda a segunda, a qualquer hora do dia ou da noite, e ele me surpreende e me acalenta incansavelmente. Seguem abaixo mais frases:
Do livro Confissões de um Burguês:
" Gosto de me demorar como um artesão com as obrigações assumidas, gosto do ritmo corpóreo, físico do trabalho, gosto de me entreter com as inutilidades destinadas ao uso cotidiano."
" Vou caminhar entre os mortos, tenho de falar baixo. No que me diz respeito, alguns entre os mortos para mim morreram, outros vivem em meus gestos, no formato da minha cabeça, no modo como fumo, namoro, e em como às vezes pareço comer certos alimentos a mando deles. São numerosos. Sentimo-nos a sós entre os homens durante muito tempo; um dia, chegamos ao convívio com os mortos, notamos sua presença contida, permanente. Não perturbam muito."
" A vida passa nas trevas, palavras não pronunciadas, gestos que em seu tempo desprezamos, silêncios e medos, assim é a vida, a verdadeira."
" Não era uma família "simples", porque talvez isso nem exista; a família era uma montagem, ódio, paixão e interesses amarravam pessoas de sangue e inclinações diferentes;"