Oh, my bípede!

Meu pequeno bípede está de volta. Arrendou a fazendinha feliz para uma turma de heróis e de Simpsons.  Como mudança exige mudança, trocou também o nome. De mistérios da Fazenda, passou a ser
Oh, my Blog, sugestão que ele tinha enviado  na época em que um nome estava sendo escolhido para o Mínimo Ajuste. Como eu sou uma bípede mãe coruja e zonguinha, aviso ao passaredo: voem  lá!

Bicho de sete cabeças

Porque eu sou um bicho de sete cabeças.

Dum Amor Morto

De Sophia de Mello Andresen

Dum amor morto fica
Um pesado tempo quotidiano
Onde os gestos se esbarram
Ao longo do ano

Dum amor morto não fica
Nenhuma memória
O passo se rende
O presente o devora
E os navios do tempo
Agudos e lentos
O levam embora


Pois um amor morto não deixa
Em nós o seu retrato
Da infinita demora
É apenas um facto
Que a eternidade ignora

Dobrou na esquina errada, ignorou a sinalização e acabou em um posto sem gasolina. Não estava de carro. Preferiu ir a pé. Passo por passo, foi alisando o chão e jogando beijos para o vento, não ao vento. De vez em quando, uma poeira límpida aparecia em ondas e a convidava para brincar de mar. Ela aceitava e sorria. Sorria água e encantamento e em profunda paz.

Geografia

O espaço de terra não cabe em sua parca geografia. Desprendido da ilha, desconhece as margens de um outro continente. Não navega porque terra; tampouco afunda porque terra. Feito corda sobre um poço, resgata a água morna que dispensa o balde. Por conta do zelo que ronda,  não arde a natureza em chamas, e transforma-se em  puro ar dentro de um jarro de cerâmica.

Porque sou uma criatura de quarto

Porque sou uma criatura de quarto, porque não há lugar em qualquer casa que eu entenda como minha que me abrigue como ele, um pouco de Sophia de Mello Breyner Andresen:

No Quarto

No quarto roemos o sabor da fome

A nossa imaginação divaga entre as paredes brancas

Abertas como grandes páginas lisas.

O nosso pensamento erra sem descanso pelos mapas

A nossa vida é como um vestido que não cresceu

conosco

Bipedices

Então, tá. Para desanuviar o mal-estar, a criatura escolheu um esmalte vermelho. Pintou um dedo e credo, que coisa mais feia!  Aí, voltou para o renda, um tipo de bege, e bege é bege. Depois, folheou a Vogue estacionada no revisteiro. Não se interessou por nada, exceto por uma cozinha e de revista, ora bolas. Uma cozinha feita de panelas. Se não tem panelas, não tem mestre cuca, talvez, um desmiolado  de nome Remy e um bando de ratos sem nome à espera de um rango qualquer, não um Rambo qualquer. A criatura viu o Rambo, em Roma,  a comer um hamburguer. Muito melhor do que ver o rato roído de raiva roendo a roupa do rei. O Rambo deu um sorriso. Ela chamou o bípede marido filmador e falou: ei, dá um close no sorriso do Stallone, que ele está rindo e é para mim. O marido bípede fingiu não ouvir. Seguiu em frente e calado, roído de raiva e de ciúmes, roendo uma unha. Oh, vida! 

All of me

Fêmea

Na cabeça, o nó sufoca o resto do corpo e bate no cérebro feito um martelo sobre a carne de um bife. O bife fêmea, de tumor ainda que benigno na mama esquerda, e que, assim como as pernas e as ideias, não liberta a presa e a mantém sob custódia, exigindo, outra vez, da junta médica, as eventuais certidões de que há vida em Marta, em Marte e antes da morte.

Quando ele menos esperava, ela se ofereceu. Assim, puf, do  nada. Aproveitou  o pouco de álcool no corpo e deu a acelerada óbvia de quem quer por um amigo a perder

Romance ideal

De um lado, a voz de um rato falante divagando sobre a música e o queijo prometidos. De outro, a boca faminta de rata, mergulhada desde o nascimento em um balde de corações gordos e vermelhos, à procura de um príncipe proprietário, que tranforme, logo, o seu eu, criaturinha de saias e laços sobre as orelhas, em uma cabeça tão cor-de-rosa quanto de vento.

Vontade

A garota quase não tinha seios, magra e de baixa estatura, de longe, parecia uma criança. Uma criança de salto alto e rebolado brejeiro, isso sem falar na cabeleira lisa de indía albina  enrolada sob um céu estrelado, um céu acordado feito a sua vontade de trocar o trabalho noturno por uma casa com porta e um pouco de alma lavada, mas a garota  era magra e de baixa estatura, de longe, parecia uma criança, e  ainda por cima quase não tinha seios.

Falou: pode crer. Vai dar. Entrou, saiu, saiu de fininho, não cuspiu, não cospe. Acha feio, mal-educado. Mas limpa o salão e faz sem malícia, faz por preguiça. Eta preguiça. Debaixo do tapete e do colchão guarda qualquer coisa menos a grana e a gana que tem ao cortar a grama, miolo e moeda de uma existência pouco colorida.

E se deus não dá como é que vai ficar?

Essas coisas que diz toda mulher

Porque ando muito Vani

E não seria um Caravaggio?

         De personalidade barroca, a criatura descansa sobre a escuridão. Mistura-se, discreta, com o pincel e com a luz de sua carne bípede de rua, carne de natureza viva e dramática, colada  à superfície rasa de alguns dias vazios.

Cabeça dura

Cabeça dura funciona assim: a criatura nada até a praia mesmo que o desejo seja estar no topo de um arranha-ceú. Não abre mão do projeto enquanto não o realiza, e pouco importa o resultado. Cabeça dura gosta mesmo é do processo, da viagem. Sendo dura, funciona como nave de um único passageiro. Não cabem dois, muito menos um oitavo. Por outro lado, as vagas para a organização de sua parafernália apresentam-se infinitas. Feito o desodorante vagaba de  uma antiga publicidade, sempre arruma espaço para mais um devaneio com começo, meio e fim. O fim de uma chateação ou de uma alegria, porque cabeça dura transita com facilidade por muitas estradas, com ou sem sinalização, asfaltadas ou de chão batido. Cabeça dura bate contra a parede e não se arrebenta, ainda que quase amoleça diante da arrebentação colorida de algum livro impresso por mãos  de escrita alucinante.

Vertente

De repente, dá-se conta de que, em meio as palavras preciosas, derrama-se a raiva, de décadas, escondida. Gestada feito o rei dos elefantes de boa memória, vai a criatura tomando conta da mente e dos dedos, sequestrando o cerébro em troca de nada,  por um mero capricho. Capricho de a quem não cabe exigir mais do que oferece em imprevistos rompantes, com sorte, benignos,  do mal-estar que incorpora-se a sua formação capenga e pesada de ser resistente, embora sensível. Mal-estar extravagante que tanto captura quanto acelera o incansável zelo para não ter nem o afeto e nem a coragem, de algum modo, abatidos.

Ciscos

O branco do monitor segue indiferente à inquietação dos dedos. E ela pouco se esforça para compensar a ausência de palavras dos últimos dias. Seu par de olhos escuros anda seco, sem vista para o mar. Intolerante, rejeita o carinho dos óculos e embaça-lhes as lentes. Não há camaradagem. Há uma leve relação plástica conduzindo o embrulho que traz o presente. A caixa não está mais lacrada. Desapareceram as inscrições de frágil na mesma proporção em que romperam-se os buracos por onde antes entrava ar. Agora ventam  bolhas, ciscos e pensamentos tumultuados de raiva, dor e apodrecimentos.

Não se admire se um dia

The logical song

No meio do caminho

No meio do caminho estava a Euro, ali, entre Rodin, Napoleão e  Maria Antonieta sem cabeça, exibindo um papai Walt Disney de braços abertos sobre a França, um pai para os despapados, e pouco importa se existe ou não esta palavra, filhos do papai Karamazov. A criatura sendo do interior do interior,  parricida e tonta, entre outros adjetivos, sentiu-se atraída. Nada como um par de orelhas de rato para aquietar o par de orelhas de jumento, herança de família, presente atávico e popular em meio aos  raros exemplares de seu sangue. Então, pegou o trem, pagou a entrada e deixou-se levar pela esteira até o castelo encantado de uma princesa blonde, quase bond, candidata vencedora no desafio inimaginável de montar o dificílimo cubo mágico rosa. Algo impensável para sua essência rústica de visitante, pois, não fez-se semelhante à luz, fez-se apenas  sobrevivente da enchente, sem olhos azuis, comedora de bolachas Maria, magrela ainda que não desnutrida, candidata bola preta do grupo manda chuva, as Diabas Loucas, de sua polegar cidade natal, aceita, com sorte, a ser uma prima distante da  Pocahontas, mas esta é uma outra pobre nativa que, além de não ter azul nos olhos e nem no sangue, também não combina com a história e, por isso, fica para depois.

O segredo de seus ouvidos

Para o meu querido irmão, um grande companheiro de Argentina, con mucho amor y nostalgia, um segredo para os seus ouvidos.

Não diga nada

Você dirá que não teve escolha. Todos dirão o mesmo. Ficarei com minha cara pálida sem vista para nada a olhar um quadro, fingindo e interpretando o papel humano, exibindo o leve sorriso esperado nos dias santos, os dias honrados pelos mandamentos prepotentes de injustiças e de dor, de honrar a torto e a direita os desenganos e os desafetos. E você seguirá protegida, vítima da má sorte ou da genética por demais falível da família egocêntrica, etnocêntrica e complexada por um soberbo manto de incoerências.

Bloqueio

Lista

Não demore. O elevador mal espera. Arrume o cabelo depois. Não, o perfume, não. Esse dá enjoo. Cuidado com o capacho. Eu avisei. Não gire a chave duas vezes. A fechadura anda cansada. Lá embaixo, confira a lista de compras e a de compromissos. Pensando bem, mate os compromissos. Vá comprar comida. A geladeira está triste. O cachorro também. Providencie logo um osso e um senhor Wilson. Se for da mesma raça, melhor. Quanto mais parecido melhor. Quanto mais quente, mais quente e só. Quando passar perto do shopping, vá a loja de brinquedos. Não, não tem banco nem osso. Tem lego. É, e daí? Eu gosto de lego. Mas passe antes na praça de alimentação e tome um suco, qualquer suco para hidratar. O mais vendido é o de laranja. Dizem que melancia também agrada. Melancia não combina com leite. Juntos devem descambar em algum tom de rosa. Rosa não combina com azul. Você está tão Rosa. Rosa combina com verde ou marrom. E tem de ser na mesma proporção. Por quê? Coisa de encaixe. Sei lá! Vá você saber.

Vem dançar comigo

Essência

O convite foi feito. As janelas ficaram abertas. Entraram ar e neve. Durante horas, a casa aceitou o frio, e a lareira esforçou-se para manter o ninho de fogo aquecido. Cestas de lenha subiram do coração.  Xícaras de chá esvaziaram o ar. E nada, nem um único movimento fez com que ele desistisse de viver como um distante passarinho.

Datilografando II

Dobra a esquina, segue para casa, como sempre, a olhar as fachadas de outros lares, pensando como será lá dentro. Vai sem pressa. Discretamente, fica para trás das colegas. Embora seja falante feito uma catorrita, em silêncio, gosta de sentir o ar frio sobre a pele e sobre as ideias ainda inexperientes de menina. Quando consegue entrever, por uma porta ou por uma cortina aberta, a cor de uma parede ou de uma chaleira fervendo, a curiosidade cresce. Ela tem olhos de janela, indiscretos e também transparentes. Olhos falantes como todo o seu corpo magrelo, lavado em uma água que ela imagina doce e pura, de cidade pequena, semelhante à inocência de seu interior já desproporcional à fragilidade de sua aparência. 

Cercou-me feito
uma ilha
sem ancoradouro.

Datilografando

Está tarde, ela sabe. E, além de tarde, faz frio. Nada glacial. Mas os pés pedem por meias. Ela não gosta de usar meias. Prefere luvas, de lã, para não ter de dar tapas de pelica. O ideal seriam as de boxe, combinariam com o capuz do roupão que pega emprestado do marido sem ele saber. Mas com o roupão o jogo é rápido, usa só para sair do banho e chegar no armário em busca de um abrigo, apeluciado de preferência, macio e quente feito um bichinho de criança, feito um corpo que quase respira, como aqueles que tinha sobre a penteadeira de seu quarto de menina, caixinha de música perdida em uma grande casa gelada, aquecida à lenha, a livros e a uma pequena máquina de escrever.

Frio

Mesmo fazendo frio, ele não sai da porta. Está lá, mãos nos bolso, à espera. Ela segue no trânsito. Vai devagar, ouvindo música, cantando com o carro uma canção antiga, como aquelas que cantava em seu tempo de menina, quando havia serenata sob a sua janela alta e rosas jogadas sobre o jardim desestruturado de pegadas jovens, de vozes risonhas e conflitadas de excessos e de ausências pressentidas. Ele conta um, dois, três, finge contar as moléculas de um clima invisível e indizível de memórias alquebradas sobre a lona da rotina sem escape de uma história escrita às avessas, em que o fim e o começo desaparecem sem dizer adeus. Ela acelera no semáforo para dobrar na próxima esquina. Confunde o amarelo com os raios de sol que brilharam na piscina do pequeno clube da pequena cidade com o calor que escapa do ar-condicionado que envolve suas mãos como uma luva, feito as mãos grandes, agora, acostumadas a bolsos de casacos e relutantes em aceitar o seu outro rumo.