Pequeno blogueiro

o meu pequeno bípede voltou a ser blogueiro. Por um curto tempo, foi em 2007. Aí, sabe-se lá o porquê, ocorreu uma pane, e sua senha e loggin de acesso foram perdidos. Agora, depois de algumas tentativas, o blog voltou a normalidade, e ele a escrever no seu Mistérios da Fazenda, ainda, tropeçando os dedos sobre o teclado e cometendo errinhos de português, mas com alegria e bom humor do jeitinho que ele sabe viver :)

http://www.fazendinhafeliz.blogspot.com/

Use the force

Alô, Genebra! Tudo firme por aí? As notícias dizem que sim. O small big bang deu certo. Segue tudo em pé. Mas com o sabor do sucesso. O subchoque de partículas subatômicas alcançou quase a velocidade da luz. A partir de agora, os Darth Vaders que se cuidem. O rastreamento começou. É possível que a matéria escura, 95% do universo, venha a ser identificada.

Ei, Jay G!

Mal posso esperar a hora de voltar para a sua festa. Estou ensaiando o meu charleston de arrasar. Meu corpo está ágil. Movo as pernas e os braços com uma velocidade de dar inveja a Roxie Hart. Ainda me falta um vestido. O pretinho está gasto. Perdi algumas franjas em meio aos devaneios de uma noite de enterro. Não me censure. O defunto estava sendo velado em um jardim regado a champanha. O jeito foi girar os tornozelos e bater os pés. Aí, chegou a Daisy e acabou-se o que era doce. Mas não a dança. Então, chama a orquestra e, please, vamos curtir.

À primeira vista

Porque, no Mínimo Ajuste, o Carlos Azevedo colocou um post sobre a Né Ladeiras fui parar no You Tube. Ouvindo a Né Ladeiras, cai nas Asas do Chico César. Do Chico César, acabei chegando na Daniela, e quando dei por mim já estava cantando.

Livros para que te quero

Quem me conhece sabe o quanto sou possessiva com meus livros. Leio fazendo anotações, alisando as páginas com os dedos e cheirando o papel e, quando chego ao final, eles parecem nem ter sido tocados. Para emprestar um volume, penso, e repenso e só empresto sob juras de que nada em hipótese alguma acontecerá com eles. Entrego feito mãe de criança pequena, praticamente com bula e manual de instruções.

Por que faço assim não tenho a mínima ideia. Em parte porque a partir do momento em que me inscrevo com observações os torno mais íntimos. Mas a explicação, pelo menos para mim, ainda não basta.

E, como tudo, também, nessa relação pessoa/livro tem quem não sofra, que viva dentro de um despreendimento e criatividade além do previsto. No http://bemlegaus.com/ encontrei outros usos. Por lá, o assunto foi polêmico. Teve quem achasse um pecado. Eu fiquei enlouquecida. As minhas estantes que se cuidem de tanto que amei!

Paulo Amaral

Porque se uma imagem vale por mil palavras, três valem muito mais. Um pouco de Paulo Amaral para passar um final de semana aproveitando a cidade que vive em mim.

Just because

Eu tenho um irmão.

Perto do outono

A besta escapou do inferno e foi ao parque endurecer os glúteos. Para disfarçar as chamas, colocou sobre a pele um moleton verde musgo e sobre os olhos uns óculos de lentes espelhadas. Música, dispensou. Nada como o sofrimento alheio para acelerar o ritmo. Desde pequena colecionou choros. Os mais agudos tiveram direito a uma gaveta especial na cômoda dos incômodos. Alguns receberam menção honrosa e foram para as paredes do quarto, do corredor, das escadarias. Dos mais cristalinos, mandou fazer gelo. Sede, a besta não tinha, mas poderia precisar de uma pedra para atingir um beija flor na hora do alongamento.

Big bang again

Está lá no site do Terra a matéria sobre o acelerador que tentará recriar o Big Bang no próximo dia 30 de março. De acordo com ela, o Centro Europeu de Pesquisas Nucleares(Cern) fará com que partículas se choquem dentro de um túnel circular de 27 km construído 100 m abaixo da terra entra a França e a Suiça, nas proximidades de Genebra.

http://www.terra.com.br

No primeiro bilhete estava escrito apenas: coloca-me sobre teu peito como um selo. Encontrou o papel dentro da pasta logo após voltar do bar da faculdade. Curiosa, passou o radar pela sala em busca de um sinal de autoria. Nada. Nem um único olhar ou movimento suspeitos. Depois de uma semana, recebeu uma carta em casa. Nome e endereço completos no envelope. Outra vez, a frase: coloca-me sobre teu peito como um selo. Um monte de abobrinhas preenchendo as duas folhas, uma confusão de palavras a respeito de vidas eternas e passadas e futuras. Sentiu um arrepio. De horror, que fique claro. Por umas duas semanas, não aceitou mais as costumeiras caronas de nenhum colega. Nem mesmo a do Leal tão apaixonado pela deusa Maristela. Melhor enfrentar um ônibus do que cair nas mãos de um maluco. Na semana seguinte, sem nada na caixa de correio, começou a retomar a rotina. Porque estudava à noite, um apaixonado de sua irmã deu a ela um spray antisequestro. Anda com ele na bolso e, qualquer coisa, puxa rápido que o cara fica paralisado, garantiu o rapaz. Lá foi ela sentindo-se mais tranquila. Na mesma noite, um livro sobre a cruxificação de cristo apareceu na portaria do prédio em que morava. Como dedicatória, a já conhecida frase. O zelador não sabendo dizer o nome de quem o deixara, disse apenas, ah, menina, foi um rapaz da sua idade, um admirador secreto desses que toda jovem um dia tem e fechou a porta porque estava com sono. Ela não dormiu.

Otimismo

Otimista é um advogado que no primeiro dia de julgamento de um casal como os Nardoni diz que "eles serão absolvidos com certeza". O casal Nardoni, para quem não é daqui do Brasil, está sendo acusado pela morte da menina Isabela, filha do Nardoni, jogada pela janela de um edifício aos cinco anos de idade. A opinião popular quer a cabeça da dupla, eu queria a cabeça e o coração moído feito guisado.

Adormecida

Lê palavras em branco. Feito um buraco negro, engole a própria simbologia. Na ausência, finge caminhar sobre um chão de histórias. Não deixa pegadas. Nem do pó, recebe uma resposta. Tampouco, existem perguntas ou uma biblioteca dentro ou fora de sua iniciante narrativa.

Paulo Amaral - Imortais do Brasil

A justiça não é cega, tem sensibilidade e inteligência. Paulo Amaral, artista plástico aqui do sul, acaba de ter reconhecida a grandiosidade de seu trabalho e talento. A rigorosa Academia Brasileira de Belas Artes, no Rio de Janeiro, com unanimidade, o elegeu, no último dia 17 de março, para ocupar uma cadeira de imortal.

http://www.pauloamaralart.com/

Vou te contar

Má

Segurando um copo de água, com os olhos arregalados por algum motivo que desconheço, abriu o bocão e deu um cuspe formatado por algumas poucas palavras. O hálito cruel respingou sobre o tecido suave de meu vestido. Embora, o alvo principal fosse outra pessoa, um buraco abriu-se também na altura de meu peito. Meus seios generosos não compreenderam a violência gratuita. Tampouco, meu cérebro foi capaz de reagir a altura. Disparou uma parca ofensa, talvez, sútil demais para a compreensão de uma criatura medíocre e vil.

Boys don't cry

Este post poderia ser sobre o que está logo ali depois da esquina, sobre aquela escola com pátio de areia e casinha na árvore em que as crianças sobem mais rápidas do que o Mogli ou o Tarzan, carregando mochilas e bolas e gritos de alegria, mas aí ele estaria se afastando de seu propósito e induzindo os leitores a acreditar na falsa verdade de que na infância reina um paraíso e ninguém ficaria sabendo que nem todos estão contentes, que, no meio do pátio em meio ao recreio, uns poucos meninos pensam um jeito de como dar o fora, em como escapar da professora de voz meiga que abana para as mães na hora da entrada e diz que eles estão adorando a turma e os novos colegas e depois, entre quatro paredes, aumenta auMENTA o tom até os ouvidos infantis ficarem magoados e os corações inexperientes confusos e doloridos com as críticas e com as ameaças de não irem ao passeio do colégio ou de ficarem sem intervalo, porque errar já não é mais humano, e aí de quem colar mal um envelope no caderno, entortar um B ou perguntar que horas são para um coleguinha mesmo não tendo um puto relógio de parede na sala.

Yesterday

Sábado à tarde, cai a rede. Fim de linha. Umas tantas tentativas de arrumar por conta própria a temperamental máquina e nada. Nem uma única chance. Uma enorme irritação incomodando os dedos e os olhos sedentos de blogs. Muitos telefonemas para a net pedindo providências. Só amanhã e fique contente que não é todo mundo que se dispõe a trabalhar em um domingo. Os micros da casa todos em repouso. Uma, duas, três quebras de senhas da vizinhança. A Abigail que não descubra, mas 123456 não é senha que se preze. Sorte dela o sinal ser fraco. Nem bípedes, nem terráqueos on line. Haja paciência e bom humor. Melhor atravessar a cidade e ir logo para o tal espumante lingerie prestigiar a última amiga solteira , nem que seja para dar com a cara na porta e com as gargalhadas ao constatar que a farra foi ontem. Que a lição sirva para não errar a data do casamento e fazer os ajustes necessários à cabeça enquanto a confusão anda mínima.

Olha o banquinho, aí, gente!

Prenderam o Paulão em Copacabana. O Paulão estava lá de pernas para cima, apreciando os chinelos havaianas e lendo jornais quando a casa caiu. O Paulão pegava sério no batente. Dois jobs para sustentar os guris: chefe de tráfico e produtor cultural.

A chefia não faz esteira porque é chato malhar. A chefia também não lê, se bem que, se é possível acostumar-se com uma coisa, por que não com a outra? A chefia speaks portinglês very bem. A chefia foi gerada por uma mama que nasceu nua da silva e analfa. A chefia tá acima do peso, quer dar uma mancadinha, não na frente dos portadores de deficiência, que pode parecer deboche, e a chefia é coisa séria. A chefia faz, basicamente, o que é fácil porque o díficil é difícil e isso já está decidido.

Pequenos bípedes

Ainda cheirava a talco quando a babá da irmã lhe deu um beliscão na mão. Correu para a sua, mostrou a marca. Está doendo, queixou-se. A sua sem saber o que fazer, disse: vai até o quarto da sua mãe e conta o que aconteceu. Não posso, disse o pequeno. Se ela souber, manda embora a outra e, aí, a maninha chora.

Pra fora e acima da manada

Ela podia parar de bicar as unhas e tentar dormir um pouco, pesquisar nos sonhos os limites da palpitação no corpo e do estremecimento mental. Desligar-se um pouco da pata ferida, aquela que inclina o passo e sobrecarrega o que está à esquerda. Ela podia disparar em direção à geladeira e rechear a carne, engordar-se feito uma vaca leiteira já de bezerro desmamado, vaca pacífica de sininho no pescoço, quadrúpede sem fala, de alma herbívora e alienada de tanto pasto. Ela podia sentar-se do outro lado, insistir com a outra cabeceira, apenas para trocar o ponto de vista e olhar para o teto e não para a janela.

Ato falho?

No cartão que o pequeno bípede escreveu em homenagem ao famoso dia 8 de março, estava escrito literalmente: Parabéns, pelo dia irracional da mulher!

Cinco estrelas

And the oscar doesnt go

Não gosta mais de ver a cerimônia do Oscar. Não gosta de ver os atores sentados e sorridentes interpretando um glamour que não têm. Da maior parte, não sabe os nomes. Dos que sabe, em poucos reconhece talento. Cabem todos nas mãos. O ritmo é quase de tele entrega, com ou sem hífen, que se antes da tal reforma a criatura já errava a colocação, agora nem se fala. Os agradecimentos deveriam ser banidos ou pelo menos uma atriz que outra deveria tropeçar na cauda do vestido para agitar um pouco o palco. Alguém deveria aparecer bebum, com cara de mau ou de que está de saco cheio. Dói ver até o Tarantino so happy aplaudindo a ex-mulher daquele outro, estilo os homens estão matando os bichos porque não está tudo azul, por ter feito um filme bomba que ninguém quer desarmar. De que adianta a estatueta se quase já não se tem cinema?

Na caixa de correio

O lançamento foi ontem no final da manhã. O autor nunca tinha publicado. A fila dobrava as horas. Comprei o livro e fui para a piscina. Um amado primo encarregou-se de conseguir a dedicatória do meu. Veio escrito: Para ... e ... com meus cumprimentos por estarem recebendo um livro tão maravilhoso.
Dei uma enorme gargalhada. O riso tomou conta. Quando chegou a noite, resolvi dar uma folheada. Li as 142 páginas de capa a capa. Tinha tido contato com o escritor em um jantar no ano passado. Uma criatura inusitada disfarçada de ordinary people, parecido com o seu Cartas a uma Mulher Carente. Não é bem uma novela, há pinceladas de uma quase auto-ajuda e um tantinho de ciência fazendo  valer a palavra sútil. A linguagem se altera, de vez em quando, parece que vai despencar em um lugar comum, mas o paraquedas se abre e o verbo flutua like me, myself and my Irene abrindo os papeizinhos que a personagem joga para outra e que minha cabeça trata de engolir.
"No jogo, assim como na vida em geral, não existe empate. Ou se ganha ou se perde. Ou se vive ou se morre. O empate tem o significado melancólico de que não se entrou no jogo para valer."

Do livro Cartas a uma Mulher Carente, de Ney Amaral.
http://www.cartasaumamulhercarente.com.br/

Brilha brilha bailarina

Subiu no palco pela primeira vez vestida de russa, como se vê nada é por acaso. As mãos miúdas e analfabetas entraram escondidas em um regalo mais fofo que um coelho branco; os cabelos longos e pesados foram presos em um gorro tão alvo quanto o titi de tule bordado. Não se tratava bem de uma dança. Era para ser mais ou menos uma patinação sobre um campo de gelo. A coreografia simples deveria garantir a execução do número até o fim. Nos pés, nada de sapatilhas de ponta. E nos ouvidos tocava uma música que o tempo tratou de derreter como se neve fosse. Portanto, não perguntem por quem ela dançava porque ela não sabe. Sabe que na platéia estava a família: os irmãos mais velhos, a mãe e a versão Karamázov do sul. Sabe também quem foi Margot Fonteyn e que o show não deveria continuar para uma pequena bípede tão ruim, pelo menos, na opinião do pai, ainda em início de carreira, mas já com espantoso talento para pedir à filha, com sua voz mansa, que nunca mais o chamasse para assistir a algo vergonhoso assim.

Porque a bípede voltou aos palcos muitas vezes sem o big dad e o tiro saiu pela culatra, a desastrada está de volta às pistas. Na segunda, recomeça as aulas de dança, feliz da vida com o seu corpo nem tão lindo, mas ainda bem leve e bastante solto!!

Dancing Days, by Frenéticas.

Abra suas asas
Solte suas feras
Caia na gandaia
Entre nessa festa!
E leve com você
Seu sonho mais louco
Ou ou ou louco
Eu quero ver esse corpo
Lindo, leve e solto!
A gente as vezes
Sente, sofre, dança
Sem querer dançar
Na nossa festa
Vale tudo
Vale ser alguém
Como eu!
Como você!
Dance bem
Dance mal
Dance sem parar
Dance bem
Dance até
Sem saber dançar...

Gente grande

Recomeço das aulas. O pequeno bípede corre com os amigos pelo pátio da escola enquanto palhaços usando pernas de pau fazem brincadeiras. Eu estou ali com a máquina fotográfica. Primeiro dia de aula não perco. Neste ano, então, minha presença até ganha um pouco de sentido. A turma desde os tempos de jardim foi desfeita, e o pequeno está um tanto contrariado para não dizer triste. De vez em quando, me dá uma olhada com cara de quem comeu e não gostou. Eu sorrio. Mãe que é mãe, sorri. Lá pelas tantas, ele chega mais perto, quer saber se tenho dinheiro para um picolé antes de subirem para a sala de aula. O calorão de Porto Alegre recomenda, mas o horário está apertado. Para mudar de assunto, pergunto a ele e a um amiguinho se estão contentes com o fuzuê oferecido. Meu pequeno dá de ombros. O outro diz que sim, mas, espantado, me pergunta o porquê da música ser infantil.

Para Ana Maria

Para a moça do saco azul, um sonho derrubado por um feijão, sua música favorita.

Se música é perfume

Se música é perfume, Maria Bethania traz um pouco de cheiro de amor a esse coraçãozinho bípede.

Na caligrafia perdida

Na caligrafia perdida encontra resquícios da boneca que carrega os textos, de lá para cá, escondidos sobre as mangas do braço fino e ligeiro. As palavras nunca perdem a plasticidade, trazem a marca de dedos maçicos e intolerantes, os mesmos que ordenaram o rebanho amarrado às costas, aos modos da família, à água contaminada do poço da esquina, o poço sinuoso de vertigens em queda livre, fechado feito um punho do tamanho de quem recusa a emoção.

O céu que nos protege

Mira os balões. Pedaços de ar no azul. Seguindo o líder. Não vão a lugar algum.

Desnudado

Não repare o vazio no armário. Trata-se de um ato de timidez. Ele está repleto de ideias. Guarda adereços que estão além do corpo. Come o que reveste o corpo enquanto busca a pele e o olhar do livro que ela segura e ninguém sabe se foi ou um dia será lido.