Morro e não vejo tudo

Ele tinha 39 anos e era mau. Ele nasceu na Austrália, mas isso é irrelevante ou não, sei lá. Ele morreu. Morreu de morte matada.  Parece que atropelado por uma bicicleta ergométrica dentro de uma prisão de segurança máxima.  Ele cumpria pena: 35 anos. Não é preciso nem dizer o porquê.  Ou precisa porque por assassinato perdeu um sofá no céu. Em compensação, por aqui, ganhou um caixão de ouro para  banquetear com os vermes os seus restos e a riqueza de sua pobre pessoa.

Transparentes

Na saída da garagem,  um caminhão mostrando os dentes da rotina. Mais um. Mais um dia. O carro saindo de ré, torto na garagem estreita, devagar para não arranhar outra vez a pintura e preservar o espelho. Na rua, o papeleiro de olhos claros à espera dos sacos de lixo, dos  olhos de lixo, dos humanos sem histórias de amor, verticais, gordos de vaidades e de pressas, carimbados com os mesmos dois, três, cem mil nomes iguais, nomes completos, empacotados e transparentes.

Não encontrou a escada para subir sobre a noite vertical. Ficou sentada no asfalto, pernas estiradas ao lado dos livros que caíram depois de bater sobre sua cabeça esvoaçante e invisível diante da quantidade extraodinária de espelhos da última vitrine vista, vitrine de produtos inacabados ainda sem preço e em busca de valor, analfabetos, ignorantes, sem conta própria,  sem poesia e sem aquela melodia que ouvia nas solares horas em que  flutuava  em boa solidão dentro de uma piscina.

Reta final

Então, está definido: dia 18 de julho, domingo à tarde, estarei lá, usando os neurônios que a natureza me deu na reta final. O edital saiu antes de ontem. Um alívio.  Menos de três meses e a maratona acabará, senão acontecer nova fraude, e, por consequência, nova anulação do concurso Uma parte razoável do edital anterior, puf, foi degolada feito uma Maria Antonieta over.  Em compensação, entraram algumas leis novas e mais uma chateação que ainda não sei como resolver, em que horário encaixar. Depois do dia incrível de ontem, passei o de hoje no melhor estilo encaixotando helena. Como estudo escrevendo, minha mão direita está dolorida. O calo do pai de todos exibe-se-se feito o monte Everest.  Cresceu. Esqueci de colocar os bandaids. Técnica aprendida com sangue, suor e dor na empreitada anterior pela vaga no tribunal.  Amanhã, coloco os remendos. A boa notícia é que,  independente do resultado, descobri o porquê de eu não estar aqui a passeio.  Vou me transformar com ou sem uma boa remuneração no que sou com ou sem um níquel sequer: artista. Agora, a imersão é grande nos livros, mas, depois, será a vez das tintas e dos lápis e das palavras porque vou desenhar, pintar e escrever muito, muito mais que os sete, sem lei, resolução ou emenda que eu gosto é de ser livre.

Bípede 10

Porque o pequeno bípede tem um sabor de pernas gordinhas que afinam enquanto crescem e ganham velocidade e músculos; porque o pequeno grande bípede tem um sorriso de afeto a contornar feito um lápis o coração derretido e maternal de uma bípede reconstruída pelo eterno perfume de seu talquinho de menino, de criança multiplicadora de alegrias e de dias coloridos, e porque, hoje, o agora grande bípede tem um par de olhos de astronauta que não teme mais os dias de viajar, aqui, vai a homenagem, sem ajustes, para a aquarela viva que ele aos 10 anos é. Feliz aniversário pequeno grande bípede! Mamãe bípede e papai bípede love you :)

Co-piloto

Amanhã, o pequeno bípede e eu vamos acordar e ir para o clube. O pequeno irá para a aula de tênis, e eu para a de dança. Vamos sair de casa no mesmo horário, usando o mesmo carro, percorrendo as mesmas ruas. Mas amanhã o dia não será como os outros. E a década será de fato nova. Porque amanhã será mais que sábado,  mais que feriado. Amanhã, o  pequeno bípede completa 10 anos às 10:38 da matina. Amanhã, ele passa para o banco da frente e assume o seu  posto de co-piloto e de acelerador de amor e de alegria dessa bípede mãe, sempre, por ele encantada.

O cheiro do ralo

O cheiro do ralo foi parar embaixo da pia, aquela cheia de louça, com máquina de lavar tamanho mínimo acoplada ao lado de uma caixa de gordura, lixo diário do alimento sagrado da espécie voraz. O cheiro do ralo disputa espaço com jatos de um spray cheirando a talquinho. O cheiro é órfão de pai e mãe e história. Não é de ninguém.

Flutuações

A criatura subiu as escadas devagar e foi se esconder ali atrás da janelinha de vidro da porta da sala de dança. A criatura, bípede dançante, precisava ver com os olhos pretos que há terra não há de comer e o fogo  há de engolir, o que é que as outras gurias do grupo avançado têm. E a criatura viu criaturas alinhadas e sintonizadas balançando para lá e para cá sem um tropeço, bailando feito um Gene Kelly, nem tão graciosas quanto a Ginger Rogers, é verdade,  tampouco desengonçadas como um Et  go home, cumprindo a risca uma coreografia ardilosa e cansativa. E a criatura, então, pensou se teria alguma chance de acompanhar o ritmo e a técnica exigidas. Como a cabeça disse não, tratou logo de fechar os olhos para, em segundos,  ver-se flutuando feito a Cid Charisse que toda guria desajeita gostaria muito, muito, muitíssimo de ser. Que pena.

O último leitor

Frase de Ricardo Piglia : "Na clínica da arte de ler, nem sempre o que tem melhor visão lê melhor."

Texto no blog  Por que hoje é sábado da  mestra Léa Masina.

Tema de casa do pequeno bípede

O pequeno está na quarta-série. Parte do tema de casa dele é este aqui embaixo.  Eu não sei as respostas. O enunciado é:  encontre os números que faltam para que o resultado fique correto. Se você acha fácil, faça.

   7 X 1 X
- X 5 X 9
 ________
   3 3 3 3

  X 8 7 X
- 4 X X 5
________
  5 5 5 5

  8 X X 0
- X 9 7 X
________
   4 4 4 4

Cor de capa de chuva

Da cor da capa de chuva segue o dia. A água desce a rua olhando para mim, para mim, para mim. Vem, venha chuva, penso com minhas botas de borracha, vem tentar alcançar os meus pés, as minhas pernas, os meus joelhos. E ela, então, dança em poças, deixa-se chutar pelos que passam apressados, respinga para lá e para cá enquanto a observo aos risos. Molha-se em milhões de gotas, suja-se de barro feito uma porquinha cor-de-rosa e nada, nada sem atingir o meu humor, sem desbotar a minha alegria e sem aguar essa sensação inesquecível e formidável que canta e dança aqui dentro de mim.

No aeroporto

                                                            Boa viagem.

Para gostar de arte

                                       De Paulo Amaral

Tibicueras

Último quadro feito pela minha mãe, Ana Terra, chamado Tibicueras, porque quando nos escrevíamos nos tratávamos assim. O mais significativo  e também último presente que ela me deu em seu último dia das mães. Ela é a Tibi que está no alto à esquerda sem chapéu; as outras, sou eu. Nosso mundo Tibi começou com um cartão escrito em frente ao Partenon de Atenas.Dizia: "Tibicuera, esta parte de ti está emocionada por ter conhecido o berço de todos os Tibicueras, tão emocionada que não encontra palavras para descrever esta cidade, que alça voos maiores do que de um pássaro. O passado, aqui, é sempre presente, assim como o meu amor por ti. Tibicuera"
O nomeTibicueras vem do romance de Érico Veríssimo: As Aventuras de Tibicuera, um índio imortal em seus descendentes.

Para pensar sobre arte

De Joseph Beuys.

Momento

Na semana que vem, o Pequeno bípede faz 10 anos. Neste ano, não pediu presentes. Para não dizer que está mesmo crescido, aceita ganhar uns últimos bonecos, action figure, como ele diz agora que está estudando inglês a sério, da Liga da Justiça. Também não quer festa. Quer jogar  boliche. Como convidados, espera apenas pelos meninos. Quase trinta. Tive de dar uma podada  na lista inicial. Para ele, tudo bem. Ele está que não se aguenta de felicidade. Do banco de trás do carro, vai passar para o da frente, e isso é o que ele mais deseja neste momento feliz de vida.

Tu não me deixas derramar minhas lágrimas e ainda pedes para eu colorir as paredes pálidas da casa tão pouco habitada. Tu  reparas no rímel sobre as minhas pestanas, no vermelho fogo das minhas unhas e ignora o líquido denso que conservo na geladeira. Tu perguntas pelo flan de leite que não como enquanto não estiver estragado. Tu não gostas das cruzes que costuro elaboradas de brotoejas e lantejoulas. Tu caminhas olhando para meus saltos altos sem reparar nas merdas de cão que pisas com teus pés tão grandes quando tua cobiça.  Tu estás no lado de fora debaixo da escada e da chuva escorregadia das faltas e do rum e gim e vodka dos teus dias. Tu me mandas para o planeta dos macacos andar nua em pelo e a cavalo enquanto me fodes feito um cabrito sem pastor e de boa montanha. Tu te fodes e não por livre e voluntária escolha. Tu te fodes porque não carregas nem a própria  maleta.

Patafisicando, um novo verbo

Descobri a Patafísica no blog do Lisarda Baila Cumba Como ando um pouco sem tempo, caminho devagar por ela. Não se trata de patos nem de pé de patos nem de Pato Donald.  Em linhas gerais, patafísico é aquele está interessado na obra do escritor francés Alfred Jarry,  com especial destaque ao livro Gestas e opiniões do Doutor Faustroll, patafísico. O romance, que ainda não consegui localizar um volume, foi  publicado em 1911, depois da morte de Jarry. Em um  capítulo deste livro, explicou-me o Lisarda, se postula a ideia de uma ciência -a patafísica- dedicada a estudar as exceções e não as regras, uma ciência do particular. E eu gosto das exceções, de ver o que há no incomum, do que pode passar quase esquecido. Em outro blog Olhando além da janela, capturei a imagem ali do lado. O texto enrolado feito linha em carretel é da autoria de Flávio Calazans diz: ""Depois da Lógica de Aristóteles, só a Pataphysica foi uma ciência criada por um homem só, Alfred Jarry, o pai de todas as vanguardas; matemático, literato, físico, desenhista, músico, dramaturgo e estudioso de heráldica, destrói a linguagem (merdra) e constrói a Pataphysica, ciência das soluções imaginárias, que estuda as leis da exceção (o epifenômeno dos efeitos colaterais singulares e a relatividade do convencional). Ciência do particular, regida pelo princípio da identidade dos contrários. O livre exercício pataphysico equivale a acreditar no que quiser, desde que sabendo que é o mesmo que não acrediar em nada, pois o tudo e o nada são equivalentes. Sem imaginação não se tem nem mesmo as perguntas, quanto mais as respostas. Jarry criou o calendário Pataphysico, com 13 meses de 28 dias, mais um mês imaginário. Hoje na França há um colégio de Pataphysica. O símbolo da Pataphysica é a espiral, o vórtex. Gerações de artistas foram influenciados pela Pataphysica, como Artaud, Picasso, Grouxo Marx, os Beatles etc... A panacéia universal Pataphysica é uma heurística.” Como dá para perceber a coisa é assim um pouco doida

Aleluia, irmãos!

A cidade acordou e estavam lá em cima, na cabeça e no peito,  frases como: quando os gatos saem, os ratos fazem a festa; reage Rio;  cadê a engenheira Patrícia?; e cadê Priscila Belfort?, frases de alusão a  crimes não solucionados.
Dizem as notícias que as pichações já foram apagadas, que estão sendo apagadas, serão apagadas. O cristo está a tomar um banho.
Diz o prefeito que os pichadores serão encontrados pelo crime de lesa pátria.
Dizem as notícias que é uma ofensa às autoridades cariocas.
Dizem que é uma ofensa ao povo brasileiro.

Não estou ofendida.

Deveria, mas não estou.

Ofende-me  infinitas vezes mais saber que o seu Ignácio e a dona Eva nunca mais vão abraçar o filho porque o descaso com  os seres vivos não é nem nunca foi  importante para essa gentil nação.

As imagens ainda estão pela Internet, correndo sites feito um pregador. Aleluia, irmãos!

Bye bye gripe

Ontem, fui fazer a vacina contra a gripe A. O local estava lotado, havia quase confusão. Eu não estava exatamente com medo. Um desconforto me aborrecia após ter ouvido alguns relatos de dor e de ter visto o tamanho da agulha. Não senti  nada. Menos que um beliscão. Meu braço também não está dolorido, nem o braço nem o corpo. Em compensação, espirro tanto e tão alto que, se tiver algum vírus rondando a rua, enganado, ele vai querer vir correndo construir sua casinha por aqui.

Audrey is back in black

Mestra Léa Masina

Palpita o peito agitado pela presença de minha querida mestra no mundo dos blogs. Palpitam os dedos sobre o teclado porque mesmo hoje não sendo sábado, o sábado já está aqui. Porque, ainda que sem a presença física, enquanto não me é possível um retorno, outra vez, sinto o calor e a vibração de Léa Masina. Vivaaaaaaaaas!!!!


Na foto: Professora Doutora em Literatura e crítica literária Léa Masina.

Pequenas frases

Ontem à noite na hora de dormir, luz apagada,  o Pequeno bípede deitado em sua cama chama a mãe. A mãe já deitada responde: a mãe está deitada, filho. Tá tudo bem? E o Pequeno bípede responde de lá com a voz meio fanhosa: sim, eu só queria dizer que você é o meu ursinho de pelúcia!

Porque gente muito boa morre de câncer

Mãe e eu no último aniversário dela, 15 de março de 1997. Morreu de câncer mesmo sendo gente muito boa em 23 de junho do mesmo ano porque gente boa morre de câncer, do coração, de acidente, de velhice. Gente morre e só.

Me, myself and Chanel

De manhã bem cedo acordei decidida e disse para a minha cara sonolenta diante do espelho, hoje, faço a tal coleta de sangue. Duas semanas me acovardando já é demais! Depois de ter passado um ano fazendo exames semanais, como é que pode uma criatura amarelar, no caso, avermelhar só por causa de uma agulhinha e de uma seringa de 20 ml? Então, tomei um rápido banho, me fantasiei de Coco Chanel, sabe aquela blusa listrada que ela comprou a primeira vez que foi à praia, pois, comprei a irmã gêmea em Lisboa em uma loja ordinary people like me e, se não fosse o bastante, ainda vesti uma calça boyfriend e um colete preto por cima, solto para dar um ar de Chaplin, que  os meus pés são um pouco Carlitos, bípedes literalmente desajeitados. Fora isso, pus uns colarzinhos de pérolas, estes verdadeiramente elegantes, presentes do estimado senhor bípede. O senhor bípede tem dessas coisas de sair e entrar em uma joalheria. Nunca abre a porta do carro, é bem verdade. Ninguém é perfeito. Mas sabe que, se diamonds are forever, pérolas are for Bípede Falante. E fui para o laboratório. De cara lavada,  mas lépida, faceira e nem um pouco infeliz.

Durante o chá

Então, vocês vão à igreja ...
Sim. Vamos.
Vão por que mesmo?
Temos uma missa.
Ah, uma missa! Não sabia que vocês eram católicas.
Pois é... não somos, mas é uma missa de sétimo dia.
Você é o que mesmo da minha nora?
Melhor amiga. Dá para dizer que somos como irmãs.
Hmmm... Se você é irmã da minha nora, é cunhada do meu filho.

É... mais ou menos... só que é de faz de conta.

Se for assim, eu sou sua sogra.

Sogra não dá pra ser.
Por quê? Pensei que você fosse solteira? Você tem sogra?
Mais ou menos solteira...
Como assim mais ou menos? Ou é ou não é? Ou você tem ou não tem namorado, ou ele tem ou não tem mãe, ou você tem ou não tem sogra. Não é assim que funciona, minha filha?
É, mais ou menos.
E você é filha de quem mesmo? Eu conheço a sua mãe?
Não, acho que não.

Você pode me apresentá-la? Ultimamente, ando um pouco sem amigas.

Não vai dar.
E não vai dar por quê?
Porque é dela a missa. É a missa de sétimo dia da minha mãe.
Nossa! E você assim toda arrumada!
Qual é o problema? O que é que tem de errado?
Sei lá, quando a minha mãe morreu, fiquei triste. Foi a pior coisa da minha vida.
E quem disse que não estou triste?
Triste de vestido e de salto alto? Só falta passar um batom vermelho. E você me disse que a sua mãe morreu de que mesmo?
Não disse.
E ela morreu de que, então?
De câncer.
Gente ruim morre de câncer.
Como?
Gente ruim morre de câncer!
O que foi que a senhora disse?
Eu disse que gente ruim morre de câncer.
E  gente boa morre de que, posso saber?
Bem, não vai dar, porque isso eu ainda não sei, querida.

Testemunha

Estava em silêncio e ouvia a chamada como se estivesse em uma sala de aula. O seu nome escapava de uma boca magra em um tom altivo e sem variantes uma vez, duas vezes, muitas. Sempre o mesmo ainda que, a cada vez que fosse dito, um novo nome parecesse ocupar o anterior. De qualquer forma, era o seu nome. Não havia dúvidas.  O olhar de quem o pronunciava sobrepunha-se aos óculos e a espiava sem apresentar uma pista qualquer de julgamento. Não se tratava de censura. Tratava-se de organizar e conhecer os novos membros do internato.  O internato estava trancado  por dentro e era o seu internato, logo, todos os espaços estavam reservados para as suas criaturas, da infância à idade presente. A repetição na chamada confirmava a necessária ordem. Sem ela, o desfecho poderia comprometer-se, submergir com a memória inventada, embotar-se no lamaçal das mágoas porque havia dor, mais que dor de cabeça ou de estômago, havia a dor metódica, cadastrada no crescimento sem amparo das fases consumadas pela aceitação ignorante e crente de que haveria um pouco mais de união quando finalmente chegasse ao local destinado aos adultos, fossem eles ou não justos.

Embalos de sábado à noite

Porque as minhas aulas de dança estão deixando o corpo e a cabeça cheios de energia.

Garimpo

Olha-me. Percebe a pá que  ofereço? Em cada tecla uma enxadada. As palavras loucas de fome e de raiva de quem as controla. Nada preenchendo as lacunas do esperado. Os pensamentos perdidos no preto plástico, no tec tec de uma digitação tão rápida quanto capenga. Frases e mais frases por uma pessoa desconhecida, pelo ser que me desmente, porque me desminto tonta feito um carrossel de cavalos brancos, que me coiceiam e já não mais me espantam, nem a minha vida secreta, secreta até de mim, de minhas ambições sem entrega, acidentes à margem do meu idioma, da essência que me azucrina e, indiferente, me coloca em uma condição de estranhamento, de sublocatária da minha estrutura, estrutura de pouca maldade, de acentuado desconforto, irritada com as imitações do mundo, com a mímica macaca dessa espécie de geografia delicada, que acredita em um mundo além sem nunca ter dado um passo para fora do cercado implacável que a enraiza aqui.

Minha alma chora, vejo o Rio de Janeiro

Estátua

Subo a escada para espiar as sombras do quintal sem flores. Nos ramos, o abandono encosta-se sobre a parede branca, quase uma porta para um mundo sem Alice. Como não tenho um coelho maluco e o relógio está quebrado, brinco de estátua. A arquitetura do equilíbrio alinha-se por dentro, fora de si. Com gravidade me ampara. Ergue-me como a um edifício sem calhas, deixando a umidade restante condenar-se em mim.

O pai que balança o berço

Sexta-feira santa como gostam os bons cristãos, estou na praia, dando uma volta na quadra com o Bono quando escuto uma voz masculina dizer: tira logo essa criança antes que eu a jogue pela janela. A criatura em questão não está em nenhum edifício. Sentado no banco de motorista fala assim tão amigavelmente com uma moça sentada no banco de trás ao lado de uma cadeirinha infantil. O ser infantil é mesmo um ser infantil. No máximo dos máximos, tem dois anos. Segura uma fraldinha de pano com os dedos ainda gordinhos. Estão ali estacionados, família feliz sem margarina, em frente ao prédio verde e grande e caro de veraneio perto do meu, pequeno, bege e acessível. Eu, como boa pastora de crianças indefesas, puxo a guia do meu schnauzer miniatura como se ele fosse um pitbull e o coloco em posição de alerta. E em alerta também fico. Mais que alerta. Paro bem ao lado do carro e fixo os meus pares de olhos e ouvidos sobre o trio. O machão me encara. Perda de tempo. Nem quando pequena tive medo de cara feia. A moça olha-me devagar, parece constrangida não sei se pela submissão ou se pela cumplicidade com o suposto pai. O bebê segue com um chorinho baixo. Como não movo um músculo, outra vez, os olhos rasgados e verdes do exemplar de agressividade voltam a me fulminar. Pouco me importo. Vou até a frente do carro e leio a placa em voz alta. Repito para memorizar, completamente, indiferente à cara de bosta do ameaçador de criançinhas. Os dois, macho e fêmea, percebendo que eu dali eu não saio, dali ninguém me tira, descem pé por pé fazendo cara de que não é com eles. Continuo imóvel. Fico observando e só volto a caminhar depois que entram no prédio, ainda assim olhando para o alto, para as sacadas. São doze andares. Se um dia alguma criança cair dali, eu sei e eles sabem muito bem: eu ouvi.

Sábado pós sexta-feira santa, abro o jornal Zero Hora e vejo no caderno de Cultura um texto intitulado Complexo de Nardoni. Tentam dois psicanalistas explicar o inexplicado. Dizem eles que nem sempre o homem da mãe é o pai de seus filhos mesmo sendo eles quem os reproduzam. O texto integral está Aqui .

Medusa ali na esquina

Estava servindo-se de frutas e saladas. Ouviu um guizo. Por um segundo, pensou se não havia um réptil perdido entre as folhas verdes. Aí, viu a mão de ossos tortos, segurando o garfo de aço, quase enconstando na sua, e o cabelo, antes alisado, movendo-se rápido, soltando mais guizos, libertando as línguas afiadas de pontas ressecadas, respingando veneno nos pratos, sujando o apetite e o bem-estar. Ela, Medusa, ao vivo e em cores, versão 3D, perfume de cheiro de ralo ali ao seu lado, bem pertinho, servindo-se sem pressa ou vergonha, almoçando no restaurante da esquina como se estivesse em casa, naquela casa em que ela não comprava comida e em que servia ao velho com uma bandeja farta apenas de fome e solidão.

Caiu na rede é blogueiro

Viva!!

Paulo Amaral virou blogueiro.

http://www.doravantebrasil.blogspot.com/

Ponteiro

Gira, gira, rodopia ponteiro perdido sem horas ou minutos. Desfaça a partida. Encara-me. Marca o ritmo dos meus passos. Ouça o tango que se esconde sob meu peito, a melodia zelosa dos meus fragmentos. Bebe do chá que fervo. Usa a minha xícara favorita e a minha cadeira de palhinha, antiga como o meu afeto, ancestral como os nossos códigos de família.