Viajando

Avião vazio. Pude trocar de lugar e esticar as pernas. No sul, o dia estava lindo. Por aqui, nublado. O primeiro avião que vi no pátio? O meu. Tap estacionado. O horário do voo: 18:20. E até lá fico por aqui bipediando.

Contagem regressiva

Um dia!

Desconectada

Dignóstico pessoal: desconectada. Os neurônios estão em crise. Escondem-se até falhar. O porquê não sabe ao certo. Unidos à inseparável neurose, boicotam sua dona e não adianta tomar cápsulas Leonardo Da Vinci nem florais de resgate. A coitada está imbecilizada por conta própria. Perde de tudo um pouco, inclusive as listas de auto-ajuda em que escreve detalhe por detalhe o que tem de fazer em um dia simples de primavera. Fora isso, sente-se cansada. Parece sempre recém saída de uma maratona. Salva-se o alongamento. Santo alongamento. O sono é sacana. Não um bom sacana. Trouxe o velho Karamazov aos gritos para uma visita. Como de hábito, a expressão estava dura. Não aceitava pela milésima vez a morte. A morte é dura. E a vida? Mole? Por aqui, uma loteria familiar, que nos força a receber maus tratos e dor como se fossem prêmio, mesmo quando não é a gente quem os merece.

Não está à beira de um ataque de nervos porque o estoque mensal já está gasto. Está à beira de um ataque de burrice crônica. A distração reina. No estacionamento da escola, deu uma batidinha no inconveniente carro de trás. Não estava lá. Surgiu do nada. E, putz, não é que a criatura era conhecida. A vergonha aumenta quando a outra parte sabe de quem se trata na parte daqui.

Empacotada

Eu sei. Não precisa me avisar nem ligar o abajur. Estou aqui bem em frente ao meu nariz, atrapalhando meus planos, imobilizando a felicidade do meu passeio. Eu sei. Tenho de tomar uma atitude, fazer alguma coisa. Pelo menos arrumar direito a mala para depois não levar um susto e deletar todas as fotos. Eu sei, você sabe, eles sabem: a gente sabe um monte de coisas e não sabe um monte muito maior de tantas outras. É isso mesmo. A minha ignorância é por conta própria. A neurose, não. O pacote veio por conta alheia, e a estúpida aqui abriu.

Rádio Bípede Brasil

Porque meu coração afinado nunca sucumbiu à falta de tom, de ritmo e de melodia do resto de meu corpo, dedico a minha bípede estação musical à querida Apple, com seu blog delicado e intenso, e ao querido Terráqueo, recém chegado ao mundo dos blogs, mas antigo e precioso companheiro de bipedices.

Do blog Terráqueo

" ... Though nothing can bring back the hour Of splendour in the grass, of glory in the flower; We will grieve not, rather find Strength in what remains behind..."

Sobre cores e dores

Porque as cores e as dores de Frida atacam-me pelo peito e pelas pernas, oferecendo-me as raízes que perdi.

Incomparável

Em um sábado de chuva, all of me.

Compreeiiiiiiiiiiiiiiiii!

Esperei, esperei, esperei. Anossssssss! Ontem, por acaso, assim do nada, diante do meu nariz, estava ele, fabuloso, fabuloso, fabuloso, esperando por mim!

Contagem regressiva

Seis dias para pegar um avião.

Por aqui

Por aqui uma mulher perdendo as relíquias de sua inocência de menina, enfeitando a casa para amaciar a rotina e oferecer infância ao filho, buscando em si amizade e energia. Por aqui uma mulher em trabalho de parto, dando-se a luz aos pedaços, irritando o marido comprometido com a felicidade e com os espelhos do mundo de fora e do além mar, além lar. Por aqui uma mulher escrevendo em cadernos, tentando evitar a hemorrogia e salvar o que resta da placenta e seu cordão.

Os Demônios

Porque estou lendo as cartas de Dostoiévski e a minha cabeça é russa, parei em frente a prateleira e escolhi, entre eles, Os Demônios para rever. Dostoiévski sabe o porquê.

"Na pedra não existe dor,mas no medo da pedra existe dor. Deus é a dor do medo da morte. Quem vencer a dor e o medo se tornará Deus. Então haverá uma nova vida, então haverá um novo homem, tudo novo... Então a história será dividida em duas partes: do gorila à destruição de Deus e da destruição de Deus.


Deus me atormentou a vida inteira.

Meu amigo, a verdade verdadeira é sempre inverossímil, você sabia? Para tornar a verdade mais verossímil, precisamos necessariamente adicionar-lhe a mentira. Foi assim que as pessoas sempre agiram. É possível que aí haja algo que não compreendemos. O que você acha, existe algo que não compreendemos nesse ganido inverossímil? Eu desejaria que houvesse. Desejaria.

Não há nada mais astuto que a própria cara, porque ninguém lhe dá crédito.

Não irão escondê-lo em lugar nenhum. O tempo não é um objeto mas uma ideia. Vai extinguir-se na mente.

Deus é a personalidade sintética de todo um povo tomado do início ao fim.

O prazer decorrente da esmola é um prazer arrogante e amoral, é o prazer do rico com sua riqueza, com o seu poder e com a comparação da sua importância à importância do miserável. A esmola perverte tanto quem dá quanto quem recebe, e ainda por cima não atinge o objetivo porque apenas reforça a mendicância.

A necessidade da beleza e da arte que a personifica é inseparável do homem, e sem ela o homem possivelmente não desejaria viver no mundo.

Haverá horror em toda parte e, é claro, mais fingido que sincero. As pessoas só se intimidam diante do que ameaça diretamente os seus interesses pessoais."

Frase

" Às vezes é melhor não ter uma resposta do que ter a resposta errada."
Não sei de quem é. Está anotada, à caneta, na contra-capa da minha edição de Os Demônios.

Dancing

Para a pobre Ana Maria que hoje vive dentro do saco azul...

Fóssil

De repente, perdi minhas saudades. Procuro e não as encontro. Escondidas, devem estar sonolentas. A fase é sonolenta. O ritmo perdeu o samba. O luto segue em seu pretinho já pouco básico. No primeiro, a gente leva um susto e, de tão inesperado, quase o ignora. Sente falta das letras e das palavras por ele descartadas. Guarda a fita da secretária eletrônica para ouvir no recado a voz que diz: filha, é a mãe. Guarda, mas nunca a ouve. Ouve, com cuidado, as memórias, às vezes, indelicadas e deixa as histórias e as tentativas de resgate formatarem-se em sonhos. Há trégua enquanto dorme. Há perdão durante o sono. Aí, vem o segundo luto, a segunda morte e, com ela, surge a violência e o despreparo. Dilatam-se dores na mesma velocidade em que o filho se encerra. Na cabeça, uma mecânica de aço tritura o amor que definitivamente não será correspondido. E os dois lutos se unem, confundem-se em uma única placenta e a gente, também, morre. Morre feito ave. Morre até chegar o terceiro luto, gelado em um círculo do inferno, cego de hostilidade e, então, a gente sente a revolta, a ofensa e, de uma forma inexplicável, não apodrece.

Pérolas negras

Um copo de primavera

De volta do planeta dos macacos, estimulada pelos perfumes da primavera, a pequena Heleninha reage e assume sua condição de bípede. Depois de rounds perdendo as estribeiras e a força, veste-se de vontade e dá o fora da arena. Vai calma e hidratada, checando nos bolsos a presença do estimado óculos, seu objeto preferido, o grande presente do ano, o responsável pelo retorno de muitos detalhes. Vai firme sobre os sapatos, pensando em fotografá-los tamanho o seu amor pelo par, um amor quase tão grande quanto o que sente por flores e frutas, não necessariamente nessa ordem, que a ordem dos fatores não altera o resultado dizem os mais otimistas, o que até pode ser verdade, mas que não é bem o caso da Heleninha, pelo menos por enquanto, não é, criatura?

Das cartas

Das cartas de Dostoiévski:

O primeiro passo é melhor que qualquer salto.

Quando se é jovem, as ideias acumulam-se em nossa cabeça; mas não se deve capturar a cada uma delas enquanto bailam em nossa mente, e daí apressar-se para divulgá-la. Deve-se esperar pela síntese, pensar mais; aguardar até que os detalhes todos que formam a ideia tenham se agrupado em torno do núcleo, em uma ampla e definida imagem; nesse momento, nunca antes, deve-se então escrevê-la.

E sempre tive a alegria de descobrir generosidade no coração de um ladrão ou de um assassino...

As pessoas mudam o seu ponto de vista; o coração permanece o mesmo.

O pedantismo é o mais peculiar sinal de estupidez.

A ambição é válida, mas penso que devemos tê-la como norte apenas nas coisas em que colocamos nosso empenho para atingir, naquilo que transformamos em razão de nossa existência. Em qualquer outra coisa, será perda de tempo. A única coisa essencial é vivermos em paz; mais que tudo, precisamos nos compadecer de nossos semelhantes, e lutar para obter a sua solidariedade em troca. Se, em verdade, não tivermos nenhum outro objetivo na vida, esse por si só deve bastar.

Não quer dizer que pretendo me isolar do convívio social, mas não suporto estranhos.

Estar só é um estado natural, como comer e dormir;

E, de fato ninguém pode saber exatamente como é a vida de seu próximo.

Dizer apenas uma parte é como nada dizer.

Nota da bípede: por isso, leiam o livro!!!

Dostoiévski Correspondências (1838-1880)

Imperdível!

Simplesmente Marta

Porque o que não mata, nem engorda e ainda alimenta é sempre bem-vindo :)

Pois é

Ele estava na TV. Dizia que o segredo dele era não pensar na carreira, e, sim, pensar no trabalho e armar-se, tornar-se forte e imbatível. Uma vez imbatível, seria desnecessário recorrer aos golpes e às armas guardados nos bolsos e nas mangas. Todo mundo teme os segredos que habitam os bolsos e as mangas.Dizia sorrindo porque o cara é bem humorado e bem pirado e em duas doses de bom tamanho. Daí, fiquei com vontade de ir ao cinema. Que eu quase não vou ao cinema e eu gosto de sentar diante da telona com um pacote de azedinhas na mão até o céu da boca chorar de dor, mas acontece que, por aqui e por aí e em todos os lugares, os filmes são cada vez menos visíveis e à prova de óculos, de binóculos e de saco,

então, fico em casa, jogada em um sofá, junto com os meus bípedes vendo e revendo os que me parecem ter um pouco mais de contornos e que não foram levado com o vento e com antigas gerações a la Sr. Selznick, porque eu me surpreendo de novo e mais uma vez e again com a safadeza do Sr. Clark Gable, com as classes dos Sr.Gregory Peck e Sr. James Stewart, apesar de me arrepiar de verdade é com o Sr. Sean Connery, principalmente, em O Nome da Rosa, que ele, sim, é o meu tipo de espinho, mesmo achando o filme pequeno perto do livro, que eu adoro esse livro, mas esse já é outro assunto. O assunto, se não me engano, era o tarantinado Tarantino e sua desforra e eu já pensei uma tonelada de vezes no que eu faria se estivesse lá naquela hora errada naquele lugar bastardo para se existir. E imagino se seria capaz de pular no pescoço do primeiro nazi e cortar sua garganta a dentadas.

Se seria capaz de sucumbir à loucura e à maldade sem freios e sem lógica porque a morte é justa por natureza mas não é propriedade de ninguém para esse ninguém dizer esse e esse e aquele também. E fico só na piração porque, no fundo e no raso, bem na ponta do meu nariz, era bem capaz que eu seguisse com o meu bééé de cordeiro e caísse morta já no primeiro dia, na primeira hora bem na frente da primeira atrocidade porque eu realmente não sei o que fazer perto dos maus. Não sei. Mas o Tarantino sabe.

Por um triz

Compre pistolas, facas, sorrisos. Arme-se até os dentes. Afie o radar. Exercite o corpo a mente e a raiva. Não sinta piedade. Mate o remorso. Transfira o sangue. Afogue-o em um coágulo. Afogue os efeitos. Aprenda outras línguas. Decifre. Apure os sons. Identifique as respirações, os silêncios, as histórias. Seja imbatível, seja super, seja cinematográfico, abra os braços, dispare e ainda assim estará por um triz.

Bipedices

E ela que pensava ser uma criatura do inverno, que morria de medo de ser atacada pelo big foot se chegasse muito perto da janela, que não saía de casa sem levar as luvas e o gorro, que tomava chocolate quente feito água, que tinha muito mais botas que sandálias, que fazia uma fogueira de dar inveja a guerra do fogo, que dizia que elegante esse casaco, que gostava de desenhar nos vidros embaçados e que continua mal sabendo nadar, agora anda de tênis e quer ser bípede no Rio de Janeiro porque lá sempre tem bons passos para dar.

Invasões

De repente, Fidel invade minha ilha à procura de tesouros que me pertencem. Junto com as bombas, envia reclamações, raiva e amostras de sua incomensurável agenda e exige urgência porque seu reinado detesta os súditos e, feito uma Cleopatra descompesada, seria fantástico jogar no Nilo os irmãos todos decompostos em um saco azul de plástico, como aquele em que descansam em paz os amáveis ossos maternos. De repente, Fidel reveste-se de importância e de contatos políticos e confude sua roupagem de macho com uma armadura romana e espera ouvir Ave Cezar e realizar grandes feitos, talvez, ir a lua ou confirmar que há vida em marte, mesmo que para isso, provoque um indelicado foda-se e eu o desafie para um duelo, que eu, também, sei ser um saco e dos de morte.

Vertigem

A sensação de desconforto insiste em permanecer, não abandona o barco nem a pedido. Vai colando-se na madeira, mergulhando em cada ranhura. Pouco importa se a água está para peixe ou se uma tempestade se aproxima. Pouco importam os remos, o leme, as bússolas. Desorientada, ela machuca o hospedeiro, rouba-lhe a energia como se ele inacabável fosse. Testa-o em sua vontade e persistência tanto quanto o intoxica. A sensação de desconforto é versátil. Às vezes, vem discreta feito uma coçeirinha atrás da orelha, entra com um e-mail na máquina em nome das notícias, da família e de suas heranças. Em outras se agiganta e invade a cabeça, entorta as ideias e bate nas células como quem bate em um rochedo. E a cabeça balança, espirra mágoa, dor e raiva; tonteia, não cai e nem se vomita.

Quando o segundo sol chegar

Maitê ofensa

Porque a beleza não põe mesa e ainda nos faz passar vergonha.

De último a segundo

Quanto mais a bola voa, mais ele se tranforma. Depois de uma temporada no inferno e muitos lágrimas escondidas sob as mãos, vai subindo no ranking. A subida é dura; as dificuldades motoras, insistentes, mas o pequeno, além de bípede e falante, tem força mesmo não tendo os punhos de aço.

Do blog O Bom Sacana

" Onde está o amor, aí está o olhar ."

Por lá

Por lá sempre a geada sobre as gramas e a fumaça escapando pela boca. A cabeça, as mãos, os pés esforçando-se para guardar o calor a caminho da escola, na hora do recreio, de volta para casa, dentro de quase toda a casa e na hora do banho. Por lá uma família bem grande gritando cada um por si e deus por todos, e um pai beato, comprometido com os rebanhos do mundo de fora e do além e com a vaidade das pernas torneadas e do rosto bonito, quase tão bonito quanto o dela, comprometida com a estética e com os pincéis do mundo de fora e do além e com a vaidade das pernas torneadas e do rosto mais bonito que o dele. Por lá, cinco filhos divididos em grupos de grandes e pequenos investimentos e amores, divididos pelos pais já na linha de montagem: os filhos do pai, os filhos da mãe e os filhos de ninguém.

Diamantes são para sempre

Negou o dna. Derramou o leite. No fim, foram-se os dedos e ficaram os anéis para me recompensar.

" ... 190 quilômetros é a profundidade necessária para a formação dos diamantes. Somente a 190 km abaixo da terra encontram-se as condições de pressão e temperatura necessárias para a cristalização das pedras. Cada uma delas demora de 1 bilhão a 3,3 bilhões de anos para ser formada. " (Revista Vogue H. Stern)

Imagens capturadas do blog BlendUp http://blogueando.com.br/

Leaving...

Porque, às vezes, dá vontade de ir a Las Vegas encher a cara até desaparecer...

Do blog Depósito do Maia

O post é incrível. Como tem muitas fotos, eu trouxe apenas uma amostra. Chama-se Reunião em Berlim é uma Festa.

Obama e o prêmio

O prêmio é de paz, e a gente sente é raiva.

My favorite things

Nunca fui noviça, mas sempre tive minha coisas favoritas.

Madeiraaaaaaaa

Terminei Luz em Agosto. Demorei. Li à luz de velas. Nunca tinha lido Faulkner. Minha configuração é de natureza russa. Sou laureada em guerras mais frias. Neve não é problema desde que descobri como fazer fogo. Daí para cá, passei a andar no lucro. Tá certo que, às vezes, me ouvi gritando: madeiraaaaa! E, putz, tombei diante da motosserra. Quem olhou de fora, deve ter pensado, uma menos para derrubar. Eu, hein, pé por pé, voltei. I'm back. Um pouco descascada, mas ainda com muita resina e vontade de outros tantos livros ler.

Gorila

Macaco queridão, usando um urro seu: "é o seguinte", não faz diferença se a sua metragem é maior que a minha e se você chegou antes no recinto azedo da família. Talvez, eu deva te aplicar aquele velho ditado: saiu do ar perdeu o lugar, ou quem sabe, sai da frente que atrás vem gente e depois sair correndo para não levar um tapa, que eu sei que você bate, você gosta de socar, derrubar e humilhar. Mas eu sou rapidinha e sigo dando no pé em um piscar de olhos e levando ao pé da letra aquela frasezinha lá da nossa terra: não tá morto quem peleia e,veja, bem viva e da silva e de nada adianta você ter esse seu tamanho e essa sua pata porque ela é tão inútil e tonta quanto a sua arrogância.

Do blog À Conversa

" É evidente que o futuro nos reserva grandes oportunidades. Também nos reserva alguns precipícios. O truque está em evitar os precipícios, aproveitar as oportunidades e estar de volta a casa às seis horas da tarde."
Woody Allen

Descoberta pintura de Da Vinci

A pintura, chamada "A Batalha de Anghiari", estava oculta sob a parede no Palazzo Vecchi, a chamada Câmara dos 500.

Woman reading IV

Years of solitude

Stuck in a moment

Querida

Tá certo, você tem boquinha de coração, sua pele é macia, a cintura bem fina e o seu ar descolado topa todas. Você não tem medo de nada que medo é coisa para aquela menina que você não topa, que além de certinha também não dá beijo na boca, nem vende, porque você levanta uma graninha recebendo a língua do namorado da sua irmã mais velha ou mostrando a ele o seu novo recém nascido par de seios de moranguinho, muito mais bonito que a coleção de papeis de carta perfumados daquela tonta, mas você sabe também que o pai e o irmão dela são umas graçinhas e que aquele menino tão bad boy, sabe-se lá porque desatino, prefere a bobinha a você e lhe dispensa mesmo quando você se faz de boazinha e é boazinha, então, você tem uma boa ideia e boas ideias não podem ser desprezadas e o melhor a fazer é pegar mesmo o telefone e mentir para o namorado da irmã mais velha da outra que você é ela, a menorzinha, e marcar com ele algum lance, fazer ele ir ao seu encontro para rolar um amasso e quem sabe umas fotografias, mas o cara diz não e não vai porque, apesar de você ser assim tão três sílabas, nem todo macho é Polanski, tá, querida.

Guilhotina

Pintou e bordou. Acabou sem cabeça.

O mundo é redondo mas bem poderia ser quadrado

Ela sempre tão bonitinha com o mundo nas mãos e nada na cabeça.

I hate Dolores Haze

Sacanagem: papai nunca disse " Lolita, luz da minha vida. Labareda da minha carne. Minha alma, minha lama. Lo-li-ta " com a ponta da língua descendo em três saltos pelo céu da boca para tropeçar de leve, no terceiro, contra aqueles dentes tão grandes.

Queridinhas do papai

Meninas boazinhas sempre são as queridinhas do papai. Meninas boazinhas usam as saias curtas para exibir as perninhas grossas. Meninas boazinhas usam as roupas da mamãe para enfatizar o quanto a pobre já perdeu a forma. Meninas boazinhas quebram os batons da pobre - uma, duas, três vezes sem querer. Meninas boazinhas acham o papai a coisa mais linda. Meninas boazinhas não tem segredos para o papai. Meninas boazinhas telefonam no meio da noite para dar detalhes porque meninas boazinhas sempre são as queridinhas.

Meninas boazinhas

Meninas boazinhas tem vontade de cortar a irmã ao meio já quando acordam. Meninas boazinhas tem vontade de rasgar em pedaços as roupas mãe. Meninas boazinhas roubam o namorado da melhor amiga para não perder a prática. Meninas boazinhas batem e voltam a bater mesmo quando apanham. Meninas boazinhas colam na escola. Meninas boazinhas torcem para dois times. Meninas boazinhas comem bolacha maria e detestam saladas. Meninas boazinhas não esperam elogios. Meninas boazinhas são boazinhas, mas nem tanto.

Amélias

Lá vem o ioiô do clima. Depois de uma camiseta com blusão, casaco e casacão, amanhece um sol exibido e viciado em piscina. E a gente então acorda cedo porque o rebento e seus amiguinhos agora tem aulas no sábado e querem comer torradas porque um pãozinho com doce de leite não serve. E ser bípede, às vezes, é levar uma vida de quadrupede, quadrupede mulherzinha, não fêmea, porque os machos gostam e não gostam de suas mulherzinhas, porque se Amélia é que era a mulher de verdade, as outras todas estão raladas mesmo não sendo queijo e fazendo beiçinho.

Rio 2016

Encontro

Quase noite e chovia. Sobre o chão de barro derramava-se o passado guardado em um buraco. A multidão aglomerava-se por entre os túmulos e jazigos. Olhos mais curiosos que tristes perseguiam o trabalho dos coveiros em farrapos e descalços no frio da vida. Grande demais para a cova, o caixão imperava com seu rei humilhado em um terno de riscas e coberto pelo manto de murchas margaridas. Faltava ângulo. De nada adiantavam, os braços fortes. O buraco não o queria. No fundo do buraco, havia sido depositada a moça, a rainha enterrada com seu rosto ainda moço, agora, reduzida a um saco azul de plástico feito os usados nos lixo das cozinhas. E assim desenvolvia-se o encontro diante dos olhos da família: ele entrava, e ela saía.

Woman reading III