Anotações durante o afogamento

De novo na estrada antiga. As curvas da infância, antes razão de náusea, agora exibem-se esplendorosas; cortam a floresta de araucárias sem machucá-la. Estão em sintonia com o universo que se vê da janela. A noite é de astros. A lua pela metade reluz feito a cheia. Escuto o i-pod. Músicas de minha adolescência e de agora aliviam o meu mal-estar. A cidade é um ponto no mapa. Meu pai tem um mapa no rosto escrito em um idioma que não sei decifrar.

Esta casa enorme, com lustres de cristal, móveis e detalhes em gesso rebuscados por todos os cantos, parece um grande freezer. Não tem mais personalidade. Esta aniquilada. A presença de pedra por tantos anos desumanizou-a por inteiro. Em pedaços, existem resquícios de beleza; no todo, está horrível.

Ele sempre morreu de medo da morte. Assim como havia a certeza de que a Medusa um dia iria abandoná-lo, havia a que ele iria dar vexame. Ele faz da morte um fiasco. A família é um fiasco. A mãe morreu aos cinquenta, poupando-se da encenação e loucura patéticas. Ele não tem a mínima humildade. Não se curva nem diante da natureza. Sua arrogância escapa em meio a loucura, e fica claro o quanto ele é um veneno.

Eu poderia ser um veneno. De alguma forma, consegui isolar o núcleo de minha própria substância e minimizar os efeitos tóxicos e letais, transformando-me em vacina e antídoto de mim mesma.

Quando eu envelhecer prefiro ser levada a um veterinário para uma eutanásia que me transformar em uma alucinada agressiva e injusta com o meu filho. A verdade é que o pai sempre foi um homem honesto e caridoso com os estranhos, mas justo e generoso, jamais. Conosco, seria pedir demais. É diferente ser generoso. Generosidade está além do pequeno sentimento cristão; envolve dar algo que não se tem de sobra. Implica renúncia, despreendimento como naquela frase que diz: amar é dar algo que não se tem.

- Quero que me devolvam o lugar ao sol que roubaram - ele diz,furioso. Não aceita a velhice, nem a doença. Morte, então, considera uma ofensa, mesmo tendo quase oitenta anos. A impressão é de que guarda uma auto-imagem jovial e vigorosa. Quanto a mim, como filha, sinto-me ainda mais dentro do livro Os irmãos Karamázov. Ele se parece mais e mais com o velho Fiódor. Sua paternidade ambivalente está potencializada. O estado clínico, o Alzheimer e o lado psicótico unidos o tranformam em uma fera. A fera não está na selva. Aflorou em casa, no quase lar, onde sempre ressonaram rugidos.

Acusa-me, com os olhos sem água e aos berros, de ser parricida.
- Vocês são todos uns parricidas! Filhos parricidas! Querem que eu morra. Querem me matar!Vocês serão todos pegos!
Eu, então, dou as costas. Que fique com a enfermeira espírita como ele, que se vangloria de saber exatamente o que fazer porque é uma profissional e por ser capaz de tirar tudo de letra.
Sinto revolta.
Mesmo que quisesse matá-lo, eu não seria uma parricida. Para matar um pai, antes é preciso ter um.
O pai construído em nome próprio, da família, da sociedade insiste no fiasco. Ele foi um fiasco, um vexame desde o início. Faltaram os detalhes e os traços da paternidade. Nunca saiu do esboço, nunca ganhou cores. A essência paterna não apareceu. A célula ficou sem núcleo, o afeto sem homem e o homem sem filhos.

Ele é que é um parricida, que matou o pai que deveria ser já no momento do parto de cada filho.

Exemplos

Distribuiram exemplos feito balas. As crianças, com as mãos abertas, correram para apanhá-los. No ar, sobre o sofá, dentro da garganta, caíam. Desciam pelo peito, penetrando a corrente sanguínea e o filtro intransferível de cada um. Em alguns, a triagem era desnecessária. Engoliam sem distinguir o azedo do doce, o nutritivo do lixo. Nada, além de receber, contava. Acumularam. Por um tempo longo dentro de uma vida curta pareceram mais ricos. Entre os mais gulosos, houve manifestações pobres. Para acalmar os ânimos, mais e mais exemplos foram sendo servidos. Bandejas de cristal e prata lotaram os cômodos do lar invisível. Silenciaram-se as bocas. Uma brisa doméstica ventilou a leva. Exemplos acomodaram-se sobre os móveis e, infelizes, adormeceram.

Então me diz

Então me diz onde estão as palavras e melodias que me alegravam e não deixam mais rastros, nem me entregam o amor, nem dão água para o vento levou, nem comem o tiro, e que levavam com a chuva o que feria e não me matavam e me diziam o que fazer com o que ainda não secou.

2009 e uma odisseia lá em casa

Três horas e uns quebrados para chegar de um ponto no mapa a outro. Durante o percurso, além das curvas e dos caminhões, o retrato de um urbanismo deplorável. Perto do ponto final, um pouco de bom gosto. Viva a natureza. Como era verde o meu vale em três dimensões. A ausência humana é um bálsamo. No ponto de chegada, o caos vem sem brilho. Da explosão, não surge nenhuma forma de vida. Os habitantes estão ausentes. No limbo entre a carne e o espectro, perambulam em busca de uma solução. Os doutores amenizam a falta de respostas com remédios. Os panos quentes ganham destaque. Se tapa, tapa-se, se estapeia ou como queira, o sol com a frigideira. Cada macaco sonha com seu galho. Os galhos tem seu valor e, na guerra do fogo, provam que o homem não é sapiens. Com um monolito, quebram-se as cabeças e, de dentro delas, puxa-se a linha e não sai, não sai, não sai nada.

Mercaliriante

Na Band News, Zé Simão fala:
Mercadante renunciou a renúncia, desistiu de desistir e revogou o irrevogável.
Mercadante é que nem macarrão: é só colocar na água quente que amolece.

Passageira

Ela dizia a casa sou eu. Ela era a casa, os traços, a lareira acesa, os lustres, a escadaria. Ela flutuava por entre os quartos, no jardim, sob a parreira carregada de sabores. Ela estendia as mãos e a paciência e ouvia as histórias. Ela vivia acima e no peso. Equilibrava a balança da família feita e mal construída. Ela lia Érico, acreditava nos Tibicueras. Apertava os olhos diante de imagens em busca de uma existência mais impressionista.

Passageiro

Perdido, ele me pede socorro. A voz está descolorida. Uma chuva estrangeira e ácida dói em sua lembranças. Os anos mesclaram-se aos medos. Ele passa estendido na cama como se fosse um corpo na terra. O corpo está pobre, o corpo era o mar. Agora é sertão.

Mapa

O desconforto é enorme. Em cada lado da cabeça, vários diabretes e anjinhos promovem suas campanhas em nome do pai. Ela tenta escutar. Acaba tomando Tylenol para suportar o barulho. De vez em quando, acarícia o rosto à procura de algum sinal da gripe suina. Vai se mantendo morna. Aquecidos, estão os conflitos. Ela nunca teve bola de cristal - até a personalidade é de vidro, se quebra, cola - no entanto, repetiu a exaustão que Medusa, um dia, abandonaria o velho. O velho, embora religioso, não é santo. O velho um dia disse à filha eu queria tanto que você fosse minha mãe. A filha quase respondeu e eu queria tanto que você fosse meu pai. O velho um dia disse à filha que ela não era sua filha. A filha pensou e você não age como um pai. E assim a história foi se desconstruindo até não restar quase nada e sobrar só esse mapa de raiva multiplicado e colorido com dor.

Do blog Papo Cultural

" Ninguém me habita. A não ser
o milagre da matéria
que me faz capaz de amor,
e o mistério da memória
que urde o tempo em meus neurônios,
para que eu, vivendo agora,
possa me rever no outrora.
Ninguém me habita. Sozinho
resvalo pelos declives
onde me esperam, me chamam
(meu ser me diz se as atendo)
feiúras que me fascinam,
belezas que me endoidecem."


poesia: Thiago de Mello (poeta) / fonte: "Jornal de Poesia", website / editor: Soares Feitosa / imagem: "Chiamerà(i)", por Bossanostra / "flickr.com"

Voando de vassoura

Medusa partiu. Jogou o velho morimbudo no lixo antes do vencimento do prazo. Já não havia nada a ganhar: nem grana, nem sexo. Colocou os óculos de sol e as inúmeras tralhas no caldeirão e, puf, levantou voo. Pegou a estrada. Anos e anos voando de vassoura e nada de endurecer os glúteos, só a nuca. Viajou carregando o sabor do beijo que jamais a transformou em princesa. A busca foi inútil. O tempo e a personalidade sobrenatural a deixaram cada vez mais sapa. Em compensação, ficou um pouco menos pobre, economicamente, falando. Comprou uma caverna maior. O cofre está cheio. Disse que, se for o caso, faz o favor de retornar a floresta encantada para uma última visita. Os duendes pulam de alegria com a partida mesmo sentido pena do velho. O velho ainda não se deu conta. Não faz perguntas. Espera a primavera, trucidado, enquanto o pó não vem.

Mundos

Espassou, de três em três minutos para de três em três horas, os suspiros. Desistiu da posição fetal. Com as pernas esticadas, o peito para cima e as mãos sobre a barriga, dorme. Parece morta enquanto sente um conforto vivo. Da ponta dos dedos, escapa a tinta dos pensamentos do mundo de dentro e do mundo de fora. O mundo de dentro não é tímido embora espalhafatoso. Soberano e à prova de ruídos, dirige, sem licença, o de fora. Rasga as multas e estaciona em local proibido. Parte em frangalhos o cimento e as lembranças. Reconstrói a secular sagrada família desprovido de projeto. O mundo de dentro não é redondo; no entanto, gira o ritmo do imbatível acerto de contas.

Depois do almoço

A nova janela está mais perto do sol; a preguiça, de seu corpo. Sente sono. Boceja. Precisa de chá preto. Deve tomar o de erva doce no combate a gripe. Tem de sair para comprar um presente. Precisa estar em casa para a montagem do equipamento salvador da boa forma. Algumas páginas de processo esperam a sua vez de serem, de novo, estudadas. Deve também ir ao supermercado. Não irá. Decidiu apressadamente sem pensar no lanche do filho e dos outros meninos. Os meninos esbanjam energia. Os meninos estão há duas semanas em férias forçadas e mal se comportam quando ela manda parar tudo, distribui folhas e lá vai mais um ditado. Ela tem de ditar ordens em causa própria, disciplinar o tempo escasso, que, pela segunda vez, lhe fez uma ameaça e que segue torto mas camarada.

Espírito de porco

O pai deu a ela o nome da ex e a reconheceu como dívida. Ali se faz, aqui se paga. O pai disse que a filha era da mãe e deu o assunto por encerrado. A mãe deu o assunto por encerrado trocando o nome por um apelido. A ex nunca apareceu para conferir o trófeu. Os irmãos do pai vieram dar uma olhadinha na guria. A ex namorou os três: pai e tios, os três patetas se fossem engraçados. Melancólicos, sopraram o leite e o talco como porquinhos; a mãe mandou passar um pano. O pai acha que fez um acerto. A mãe morreu muda, o pai vive aos lamentos, e a filha não causa febre, nem dor, embora sinta gordurosa raiva suina.

Em nome da ex

Escolheram um nome para a menina de 4.100 kg nascida de parto normal, a raspa do tacho, o estouro da paciência. O nome da mãe virado para frente. O pai, satisfeito, saiu para registrá-la. A mãe ficou descansando. Os dois disseram olhe que forte a criança e novas juras de amor foram ouvidas antes dele bater a porta, sem querer, é claro. Ah, como te amo, revelou o bum. No caminho para o cartório, o corpo de macho relampejou perfumes, e a memória devolveu-lhe antigas lembranças. No cartório, não teve dúvidas, faria uma homenagem, sim, a ex merecia...

Não está na lista

Não está na lista. No fundo do bloco, guarda os restos. Anota espalhados em fina camada de um papel antigo, perto da caixa de fósforos da cozinha. Na boca da frente do fogão, esquenta a água usada para o chá das cinco, das seis, das vinte e quatro horas do dia. Chá amargo feito o nome herdado de metade de sua casa, do lado paterno e sussurrado das confusas conversas sobre reencarnação e culpas. Não está na lista de propósito. Uma livre e espontânea vontade há uma década lhe permitem agir sem dúvidas. Durante duas, conviveu com suas posses como se de outros fossem. Desapropriou-se silenciosa, recorrendo ao zelo destinado aos objetos que não nos pertencem e à promessa de receber presentes futuros. Nada pediu emprestado. Tampouco, achou justo abrir mão do que guardava; de nada. Um nada completo, memorizado sob os cobertores pesados do inverno e sob as invasões dos outros membros de sua família, das duas metades: dos filhos do pai e dos da mãe, e do pai e da mãe, de um todo estranho à sua natureza desconfortável à ideia de um clã, alérgica a asas de galinha, às inúmeras galinhas brancas confinadas no terreno ao lado, no galinheiro do sítio, nas panelas. Comeu as coxas e o peito, ansiou pelo coração. O coração liderava a lista. Um único teria sido o suficiente, se fosse ela a escolhida, porque não houve sorteio ou concurso, apenas a preferência ordenada e obediente à chegada a casa e não à mesa. A mesa era descartável. Girou mesmo não sendo redonda, um corpo vivo ainda que inanimado, semelhante à sua discreta forma de menina. Antes dela havia um irmão, e antes dele, outra filha, e antes de outra filha, dois outros. A contagem ultrapassou a matemática dos dedos inexperientes, e ela acabou por conformar-se, consolar-se. Não escreveu, não leu. Não sabia. Parada em frente as estantes, apertou os olhos até enxergar, nos livros, fachos de cores, listras. As listras do horizonte que um dia encontraria derramado em palavras. Um horizonte como o usado em títulos e desenhos, o horizonte rampa feito um escorregador, um tobogã de ferver o frio e de libertar bolhas de endorfina.

Oscar Wilde

Da obra "O retrato de Dorian Gray":

O artista é o criador de coisas belas.
O objectivo da arte é revelar a arte e ocultar o artista.
O crítico é aquele que sabe traduzir de outro modo ou para um novo material a sua impressão das coisas belas.
A mais elevada, tal como a mais rasteira, forma de crítica é um modo de autobiografia.
Os que encontram significações torpes nas coisas belas são corruptos sem sedução, o que é um defeito.
Os que encontram significações belas nas coisas belas são os cultos, para esses há esperança.
Eleitos são aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza.
Um livro moral ou imoral é coisa que não existe. Os livros são bem escritos, ou mal escritos.
E é tudo. A aversão do século XIX pelo Realismo é a fúria de Caliban ao ver a sua cara ao espelho.
A aversão do século XIX pelo Romantismo é a queixa de Caliban por não ver a sua cara ao espelho.
A vida moral do homem faz parte dos temas tratados pelo artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito. Nenhum artista quer demonstrar coisa alguma. Até as verdades podem ser demonstradas.
Nenhum artista tem simpatias éticas.
Uma simpatia ética num artista é um maneirismo de estilo imperdoável. Um artista nunca é mórbido.
O artista pode exprimir tudo. Sob o ponto de vista da forma, a arte do músico é o modelo de todas as artes. Sob o ponto de vista do sentimento, é a profissão de actor o modelo.
Toda a arte é, ao mesmo tempo, superfície e símbolo. Os que penetram para além da superfície, fazem-no a expensas suas.
Os que lêem o símbolo, fazem-no a expensas suas. O que a arte realmente espelha é o espectador, não a vida.
A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte revela que a obra é nova, complexa e vital.
Quando os críticos divergem, o artista está em consonância consigo mesmo.
Podemos perdoar a um homem que faça alguma coisa útil, contanto que a não admire. A única justificação para uma coisa inútil é que ela seja profundamente admirada.
Toda a arte é completamente inútil.

Sol de Primavera

Solar bando

Na rua, um sol quase de primavera promete uma temporada de canções antigas, como aquelas ouvidas na infância enquanto tomava o café com leite espumado e clarinho; do tempo em que a casa mantinha-se aquecida pelas diversas mãos com cheiro de terra; dos dias em que o perigo morava além das montanhas e nada além do Pé Grande poderia assustá-la. Na rua, apesar do frio, o vai e vem da cidade, confirma que há também eficácia e coerência e que é desnecessário desejar transformar-se em um vaso ruim para continuar participando da história e da inteligência que move o solar bando.

Boneca

Corta e espeta a boneca. Procura o sangue. Quer o jorro, o suspiro. Clack, faz o grampeador perto do coração. A sala está repleta de brocas; a cabeça de parafusos. Não há a dança dos parafusos. Ninguém se mova. Estátua. Slow motion para a mulher biônica, uma cova para a pantera, abdução para Jackson Elvis. A boneca está sem pilha, o mecanismo de corda não funciona. A boneca pode suportar ser inflável ou destruída. A boneca é uma boneca e viva a alegria dos malvados!