Tu

Embala-me com o teu sexo e desabotoa com a tua boca os versos que acariciam as minhas palavras; morde, morde-me o desejo e o desespero; semeia-me como se fosse eu a tua terra, as letras do teu nome e a casa do teu gozo.

Versão, em poesia, montada pela Tânia Contreiras. Obrigada, Tânia!

Embala-me com o teu sexo
e desabotoa com a tua boca
os versos que acariciam as minhas palavras;
[morde, morde-me o desejo e o desespero];
Semeia-me como se fosse eu a tua terra,
As letras do teu nome
E a casa do teu gozo.

Afortunada

Dentro do quarto andar, sentiu a corredeira tocar no corpo e deixou-se levar e crescer feito uma tempestade tropical com as cores de seu temperamento de frutas e flores, que ela deu para ver flores em si mesma quando se olha no espelho e para sentir o aroma da natureza nos próprios braços, que os braços e a pele parecem mais nutrientes da terra e sementes de sua lavoura do que partes da sua matéria, que a sua matéria está a drenar a água dos sonhos e a hidratar a sua árvore afortunada de delirantes folhas.

Como vinho

Porque eles são a melhor safra de um primoroso vinho.

Fantasmas

Não via com clareza mas sabia que ele estava ali, bem perto, do outro lado da janela. Ainda que galhos de árvore o encobrissem e os vidros estivessem embaçados, ela avistava o vulto, que, do lado de lá, crescia. A distância e o tempo pareciam inexistir. Os corpos  estavam para ganhar  matéria. E ele teria atravessado a rua e batido a sua porta se o vento não viesse vestido com um outro nome que lhe roubasse as mãos.

Vídeo publicado no Mínimo Ajuste por Lisarda Baila Cumbia.

Cálice sem vinho

Quebrou sobre o branco um cálice de vinho. Por alguns segundos, contemplou o líquido espalhando-se feito o sangue de um alvo atingido. Depois correu atrás de panos. Limpou o chão e salvou o tapete. Os cacos de vidro recolheu um a um com os próprios dedos e com a delicadeza de quem está acostumada a retirar espinhos. Por livre e espontâneo delírio, pensou em usar um pedaço um pouco maior para perfurar a pele e fazer um pacto com algo indefinido.  Mas os olhos desviaram-se para o pijama de flanela xadrez e, indefesos, vagalumearam-se  diante do corpo um tanto despreparado para ser exposto ou silenciado  pelo avesso ainda pouco tinto.

Deu branco

Assim, branco no branco está a cabeça da pobre  bípede  que, desde terça-feira, está tentando jogar no blog umas tintas e escrever umas linhas.

Da série ouvindo no carro algum número porque a conta está perdida

Porque no final do dia, com a noite já nos olhos, o filho no banco do lado e o trânsito enlouquecido, é bom ouvir uma música que acalme e deixe os reflexos prontos, porque, de vez em quando, tem um atarantado querendo se suicidar justo no carro da gente e se a cabeça não estiver no lugar e as mãos não forem rápidas para a buzina e o pé para o freio, pode ser que não seja o desvairado infeliz o único  a ter o rosto todo rasgado.

Depois de domingo

Então, depois da enchente de domingo, os sobreviventes locais tomaram rumos distintos. O pequeno bípede e sua exausta bípede mãe decidiram que queriam descanso e dormir assistindo televisão sem horar para acordar e sem nada para fazer na segunda-feira de feriado (aqui, nas bandas gaúchas, nesse dia 20, comemorou-se a Revolução Farroupilha), portanto, fincaram os pés em casa feito bandeiras. Já o senhor bípede, hiperativo não diagnosticado e um tanto desconcertado com os últimos acontecimentos domésticos, pensou que seria uma boa ideia dar uma arejada e lá se foi com o seu amigo Indiana Jones para a fronteira, outra vez, comprar vinhos, que, quando ele entrou na escola, na cartilha não estava escrito Ivo viu a uva. Estava escrito Viva a Uva! E foram os dois bons companheiros dormir em Pelotas, e brasileiros, por favor, não imaginem bobagens, que ninguém levou a camisola da esposa emprestado. Ficaram por lá porque já saíram tarde da noite e as estradas do sul são as estradas do sul. Agora, já estão em casa. O senhor bípede com seus vinhos, muitas caixas de chá para a bípede, dessa vez uma com  um desconhecido chá do Kenya, e  caixas de Polvo de Caldeirada  Ramirez para o pequeno bípede, que, com ele, esses moluscos marinhos fazem muito mais sucesso do que um jogo de wii. E depois é como o pequeno bípede fala, que água nem é nada e o pai ainda não colocou fogo na casa.

Everything but the girl

Para namorar...

Domingo

De manhã, acorda cedo desesperada para continuar dormindo, mas o domingo é de sol e os bípedes querem ir passear no parque. Então, a criatura deixa a casa como está, leia-se, crítica ou de cabeça para baixo, que no jantar de ontem teve peixe e, eca, cozinha com cheiro de peixe é um desafio, e vai com o Bono Cão pensando  na vida a sentir o sol no rosto. E, no parque, está a bípede amiga com a sua bípede família, a bípede afilhadinha e os bípedes ciclistas da casa da bípede. A bípede, por sua vez, não tem bicicleta porque o senhor bípede  esqueceu a porta da garagem aberta e, puf, um ladrãozinho a levou.  E o senhor bípede é dado a esquecimentos. Mas ela não se importa, que, na verdade, não é uma criatura muito chegada em rodas, só se for a roda vida do Chico, o que agora não vem ao caso. E no parque corre tudo bem e o almoço é no clube e a comida está uma delícia e tatatatá e tudo vai muito bem até a hora em que chega em casa e abre a porta e haja chuva, porque  chove pela escada, pelas paredes, pelo teto e pelo chão como se a casa estivesse lá fora em uma tempetade e não do lado de dentro. Que sabe, aquele senhor dado a esquecimentos? Pois aquele senhor dado a esquecimentos, depois da falta de água no bairro da semana, anda um tanto paranóide com receio de que ela falte outra vez, então, teve a aguada ideia de colocar a mangueira do jardim dentro da caixa d'água, para encher  só mais um pouco, bípede, disse ele, era para encher só mais um pouco, e como ele é do jeito que é, esqueceu e, sendo assim,  chove chuva sem parar e salvem os tapetes, os quadros, os móveis e a pobre  bípede de balde, rodo e panos que já tem pela frente um bocado de coisas pra secar.

Alvo

Agarrado em carne alheia, espalha um  desconhecido perfume. Vai sem pressa e quase sem perguntas. Quem sabe o que ele procura, se, na substância, dissolve o desejo do que  está explícito mesmo sem os  contornos? A boca não diz porque prefere escutar silêncios e drenar-se para o lado de dentro, para onde habitam a espera e as lágrimas  da moça que se derrama sobre a terra feito um pássaro atingido ainda no chão. 

Outras histórias

Bobagens da vida como ela é

Ou bobagens da bípede como ela é.
A bípede essa semana:
Esqueceu de levar o pequeno bípede à dentista para ajustar o aparelho e ainda não telefonou para pedir desculpas e para remarcar a consulta.
Foi ao supermercado no mesmo horário em que marcou a manicure.
Errou todos os passos da coreografia nova de sua aula de dança.
Sonhou que estava viajando completamente alone.
Comprou uma tonelada de frutas, mas comeu foi um pacote de bolacha Maria.
Bateu a perna direita, que jamais havia sido atingida, na quina da banheira e nem foi a lugar algum porque não foi nada, só um esfolado e um esfolado ela tira de letra. Aliás, ela tira tudo de letra, não é?
Deu gargalhadas porque outra bípede balançou, caiu e, bum, estatelou-se no chão.
Sentiu remorsos porque deu as gargalhadas. Pouco remorso, não muito. Essa é a verdade.
Entrou no facebook. Reencontrou as amigas e os amigos da cidade natal e de outras. Fez as pazes com a irmã mais velha, um tanto danada, mas também um tanto amada.
Decidiu reorganizar o escritório e tirou todos os livros de uma estante. E, assim que terminou a façanha, bateu em retirada e agora eles estão todos no chão sobre o tapete à espera do Bono e o seu senso imutável de territorialidade e à espera de que a bípede corra lá para salvá-los.
Mas pelo que parece, ela não vai fazer nada além de fechar a porta. Se fechar, e isso já está bem.

Muito além do jardim

Caminha descalça pelo legado das folhas. Caminha porque é possível ainda que a grama oculte pontas de  histórias já descoloridas. O toque é primitivo e a sensação não faz justiça à  sua marca. Vai sem falar com ninguém, tentando não chamar a atenção das pessoas que mergulham em uma piscina em  variáveis tão humanas quanto desconhecidas. O que for familiar, ela apaga na mente. É preciso  armar a indiferença interior para resistir ao tambor que segue em seus ouvidos e pacificar a neblina que encombre os seus passos. Não há nada que ela possa fazer. É tolice aproximar-se. Ele está cercado, e ela não tem como colher as inúmeras flores que não existem.

Alegria

Porque estou em profundo e inesperado estado de Alegria e de poesia digo a você que venha até aqui.

Estranhamentos

Do livro Estranhamentos, escrito por Mônica Menezes, do blog Estranhamentos, um pouco do que  já está decidido e que nos faz deixar de ser mariposa para ser borboleta, nem sempre colorida, mas, indiscutivelmente, com invejáveis asas que tremem:

ESQUISITA

os pés, as mãos, os joelhos, o nariz
tudo é tão esquisito nela
os polegares pequenos
dificultam o entremear dos fios
o corpo verga-se facilmente
embora os ossos não suportem
que carregue a mala
infantil e invertido
o útero jamais se contrai
mas a criança nasceu
desfazendo a profecia

foi cega, louca, vidente,
suicida
um dia, decidiu escrever outras histórias
mais estranhas ainda

quando o homem chegou naquela tarde
e retirou-lhe o véu
ele era tudo o que queria:
poeta, maduro, viril
e ela soube que seria dele
e ela soube que seria dela
e ela soube que seriam sós

Um jeito Sininho de Ser

Porque eu sempre detestei as bruxas e nunca me encaixei entre as princesas, viva a Sininho!

Aeronauta

Do livro  Poemas para Antonio, escrito por Ângela Vilma, a nossa aeronauta, um pouco da  grande poesia de seu incomensurável e aeroamor:

SENTIDOS

Nada em mim cura

Tua ausência longa, eterna,

Entre os girassóis presos à porta

E a primavera que nunca chega.

Nada em mim dilacera

A espera que não se importa

Com teu corpo que é de outra

Com tua alma que me esquece.

Nada em mim rouba

A esperança dos sentidos

Que se resvalam de tua roupa

Para dentro de meus vestidos.

DESENCONTRO

Meu corpo transgride os séculos

E encontra o teu, impassível.

Desde sempre nos vimos

Vigiando o sono das nuvens.

Existimos.

Não fui tua, nem foste meu

Nos doamos como quem perdoa

Os passos do tempo

Nas manhãs chuvosas.

Depois, chegamos aos extremos

De dias enormes, sem encontros

Esquecendo nosso corpo no espelho

E nosso rosto, em fragmentos.

Roda Viva

Porque tem dias que a gente não consegue dormir nem ficar acordado.

Desata-me

Desata-me dessa balsa que arranha e escorrega pelo corpo enquanto inverte o fluxo e o ritmo do que  andava distraído e compassado. Desata-me da dor que habita a sua palavra e não verbaliza a sua matéria e o seu gosto. Desata-me ponto por ponto, desfia-me, desmancha-me como se eu fosse  um fragmento e um rasgo da sua madeira e não da sua pele e deixa-me  de lado, pequena, mínima,  até que reste um único pedaço inteiro de mim.

Vídeo emprestado do blog Do Marta.

Da mais bela tribo

Ele vai. Já está decidido embora eu não tenha arrumado a malinha  e esteja, digamos assim, à beira de um ataque de nervos. Amanhã, às cinco e meia da madrugada, ele entra no ônibus e percorre os 480km com os outros que também vão, porque nem todos vão. Dá sala dele, onze resolveram ficar no lar doce lar da cidade e longe das estradas esburacadas e não adianta me criticarem por sentir medo, que a cria é minha. Ele está sabendo que a viagem vai ser longa tanto quanto sabe detalhes sobre a vida missioneira, que ele até parece mesmo ser um índio e corrige-me quando cometo algum equívoco e digo algo errado sobre o que aconteceu com as tribos e com as missões. Como tem o sangue charrua, quer ver de perto a obra do sangue Guarani, mais bonzinho ou menos mauzinho, que é tudo uma questão de ponto de vista, tá, mãe, ele me fala, porque a gente tem de se imaginar na época para entender os fatos, e se eles mataram os jesuítas a machadadas não foi por maldade. Ahã, eu digo, pensando se esse piá está a achar que sou alguma debilóide, mas finjo surpresa, enorme surpresa, porque ele está feliz  e amanhã à noite nem o show de luzes e de sons será capaz de fazer frente ao chão de estrelas que esse pequeno bípede tem.

Im alive

Azulejada

Sinto-me bem, ela dizia enquanto o médico levantava a sua saia comprida e, por cima dos óculos, olhava suas coxas como quem observa a lua em uma noite de extrema claridade sem dar-se conta de que  os pelos de seus braço e suas sobrancelhas já estavam em transformação feito os de um lobisomen e a olhava surdo e alheio ao resto do corpo e às explicações de que ela havia escorregado no banheiro, que depois de meses sem entrar na banheira por recomendação de um outro médico, ela tinha sentido o comichão, o convite, a intimação irrecusável de tomar um banho nevado de espumas quentes e que ela não sabia como, mas, quando foi colocar o primeiro pé para fora, escorregou azulejo abaixo junto com os pingos de água de sua pele e bateu, de novo, o maldito joelho da maldita perna esquerda na borda fria e como sempre, porque há coisas que não se recuperam em uma cabeça teimosa, esperou amanhecer para caminhar até o pronto socorro, porque não era nada e, fizesse sol ou chovesse osso, ela tinha o costume de usar os próprios pés e a própria solidão para resolver  as suas fraturas e acima de tudo não gostava de choro e não chorava fácil e nem à toa e sentia-se bem, bem ralada, bem triturada, mal amparada, no entanto, jamais diria a quem quer que fosse que sente dor, muito menos a ele, o sacana a erguer a sua saia comprida.

Número 1000

Porque no início da semana percebi que se aproximava o meu post número 1000, senti-me quase que nem o Pelé prester a fazer o seu gol e aí aquietei-me um pouco na concentração para encontrar as palavras que fossem redondas como o planeta e transbordassem  a sua água azul e, por sorte, porque há na vida mais verdades que podemos acreditar, hoje, eu decidi enfrentar o livro em que elas estavam a esperar, docemente, por mim e senti a "dor das palavras" e o amor das palavras. Do livro Luuanda, de José Luandino Vieira, da segunda estória (sem h e i) que ele escreveu assim, o início do que dizia Xico Futa:
" Pode mesmo a gente saber, com a certeza, como é um caso começou, aonde começou, porquê, praquê, quem? Saber mesmo o que estava a se passar no coração da pessoa que faz, que procura, desfaz ou estraga as conversas, as macas? Ou tudo que passa na vida não pode-se-lhe agarrar no princípio, quando chega nesse princípio vê afinal esse mesmo princípio era também fim doutro princípio e então, se a gente segue assim, para trás ou para frente, vê que não pode se partir o fio da vida, mesmo que está podre nalgum lado, ele sempre emenda noutro sítio, cresce, desvia, foge, avança, curva, pára, esconde, aparece... E digo isso, tenho minha razão. As pessoas falam, as gentes que estão nas conversas, que sofrem os casos e as macas contam e, logo ali, ali mesmo, nessa hora em que passa qualquer confusão, cada qual fala a sua verdade e se continuam a falar e discutir, a verdade começa a dar fruta, no fim é mesmo uma quinda de verdade e uma quinda de mentiras, que a mentira é já uma hora da verdade ou o contrário mesmo."

MACA – ( MAKA ) Conversa, dito, fala. Na tradição oral angolana as maka são “histórias narrativas de acontecimentos reais e verdadeiros ou tidos como tais… Evoca factos e acontecimentos do passado, uns verdadeiros, outros de origem lendária e fruto da imaginação, mas que se foram impondo como se de factos reais se tratasse.” Conversa decisória, conversação, assembleia pública ou familiar. Altercação, confusão, discussão, problema, sarilho.
QUINDA – Cesto sem asas, que servia para transportar cereais.

Retratos da Vida

Do filme Retratos da Vida : " A verdadeira guerra não é o confronto  dos que se odeiam, mas a distância dos que se amam."

Ano 26 00. Sexta-feira, 3. Diário de bordo. 
Ela segue  na cela.
O coração caiu enquanto eu a observava. Foi até a borda, balançou e caiu para dentro do corpo magro. Não pude fazer nada. Ela pareceu engasgar-se. Umas palavras correram pelos seus olhos feito uma legenda de filme e depois eles voltaram a ficar pretos. Ouvi também suspiros, e as mãos tatearam o chão em busca da caneta e do livro, aquele que confisquei e menti a ela ter perdido.

Paris é uma Festa

Do livro Paris é uma Festa, de Ernest Hemingway, página 59, editora Bertrand Brasil, leitura finalizada em 10 de março de 2001:

" ... Uma parte da gente morre a cada ano, quando as folhas caem das árvores e seus galhos ficam nus, batidos pelo vento e pela luz fria, invernal. Mas sabíamos que haveria sempre outra primavera, assim como sabíamos que o rio fluiria de novo depois de ter estado congelado. Quando as chuvas frias continuavam durante longo tempo e acabavam matando a  primavera, era como se um jovem tivesse morrido à toa. "

Quando menos

Porque quando menos se espera uma saudade morna de águas e terras azuis aquece mais que as labaredas de uma fogueira, e os olhos vêem melhor o que se esconde além da arrebentação. Porque quando menos se espera melodias e vozes se transformam em toque e em pele e não importa ao planeta que nome damos as suas geografias. Porque quando menos se espera, os sentimentos vencem a mediocridade dos dias e pedem apenas para não serem excluídos das nossas falíveis vidas.


QUANDO MENOS

Porque
quando menos se espera
uma saudade morna
de águas e terras azuis
aquece mais que as labaredas
de uma fogueira,
e os olhos vêem melhor
o que se esconde
além da arrebentação.
Porque
quando menos se espera
melodias e vozes
se transformam em toque e em pele
e não importa ao planeta
que nome damos as suas geografias.
Porque
quando menos se espera,
os sentimentos vencem a mediocridade dos dias
e pedem apenas para não serem excluídos
das nossas falíveis vidas.

Obrigada, Tânia, por ter colocado em poesia a minha prosa!

Da série ouvindo no carro

Porque eu estaciono muito mal, mas dirijo muito bem e adoro as grandes avenidas em que o trânsito corre solto e eu posso ouvir e cantar, eu ouço e canto e que ninguém me diga que quem não estaciona muito bem não dirige muito bem porque uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa. Eu sei!