A marcha do pijama

Ah, chateação que me persegue em forma de espirro e me faz tossir o sábado à noite e me deixa com o rosto pálido e um tanto febril e sem força dentro de um pijaminha de pinguins e sem saber se tomo mais um antiflamatório ou abro a caixa do antibiótico, que o tal antibiótico aciona uma dor maior no estômago e eu já carrego as da cabeça e de suas memórias, e sigo sem usar pantufas, que a teimosia não cede nesse império do contra ataque de um vírus fora de hora, que o inverno foi calmo e vacinado, e não tem quem me faça gostar de meias, que quem inventou as meias deve ter sido também um opressor quase tão mau quanto o que inventou as meias elásticas, tortura moderna disfarçada de medicina ainda que exista quem jure que a sensação é a mesma da água de uma piscina, o que é a  maior das mentiras e que me faz sentir vontade de usar as minhas para amarrar o falante no fundo de um riacho nada doce, bem diferente da receita antitosse, sei lá se com hífen ou sem hífen que eu abomino a reforma ortográfica, de um doutor entendido de bitacaias e nem perguntem nada que esse assunto rende e é outra história, e que, para mim, a dona da casa sem açúcar, é difícil de digerir porque o meu açúcar é o que se esconde nas frutas ou que vem em mimos, que eu gosto de ser mimada para compensar a minha infância de noites brancas repleta de recordações da casa Karamazov, sempre cheia  de idiotas e de demônios e outras criaturas imunes tanto aos seus crimes quanto aos seus castigos.