Mundinho fashion

É inútil tentar. Nada acaba com o nosso mundinho fashion. Bonequinhas adoram brincar de bonecas, e a Mari deixou uma dica anti-mau humor eficientíssima feito ela. http://www.i-dressup.com/fashion/ A bípede maquiou a Angelina Jolie, experimentou vários jeans Calvin Klein e não gastou um centavo. Haja diversão!

Mau humor

Um ano depois, e o futuro não foi mais como era antigamente. A perna esquerda, então, nem se fala. Dói no final do dia. Engorda no final do dia. Tem refluxos de bebê. É uma perna bebê sem fraldas. O bom humor ou mau humor da bípede também apresentam alterações, principalmente, quando, à noite, monstras patéticas invadem a área paranóica de sua cabeça nem fria, nem quente. E não há porteiro com cara de mau que impeça a visita. Elas vêm com seus nicks adapatados e recortados, mas são elas: as velhas fêmeas agora disfarçadas de Lene ou Pit, uns tipos bulls da vida. E a bípede não leva na boa. Enfurece o espírito e sente vontade de atacar o demolidor internauta, um terrorista cego ainda que bastante alfabetizado.

Ponto de vista

Frase tirada do Self Exorcist: " Eu não envelheço, eu faço upgrades."

Aniversário

O pequeno bípede fez 8 anos. A festa desse ano foi a melhor de sua vida, ele fala. E a bípede acredita sem pestanejar porque ele realmente parece tão, tão, tão feliz!

Uma cadeira de afeto

Ela sabe. O coração é um músculo fraco. Dói na alegria e na tristeza. Um entorpecente humano. Cancela a fome e aumenta a pressão. Derruba as pernas com uma facilidade infantil, quase um inimigo na trincheira da própria existência. O ser desobediente e necessário, paradoxo do sangue. Ela sabe. E, por isso, conversa com o cérebro e com sua força de vontade insuperável. Serve chá verde às conexões enlouquecidas. Segue na fila indiana das palavras, confusa em seu próprio ritmo, sempre à disposição da vitória e do repouso sereno de sentar-se em uma cadeira vermelha e sólida de afeto.

Beatles num céu de diamantes

Então aí está uma amostra do melhor espetáculo do feriadão. Esse a bípede gostou demais e nem pediu a sua amiga Yolanda para ir embora.

The long and winding road

The long and winding road
That leads to your door
Will never disappear
Ive seen that road before
It always leads me here
Lead me to you door

The wild and windy night
That the rain washed away
Has left a pool of tears
Crying for the day
Why leave me standing here
Let me know the way

Many times Ive been alone
And many times Ive cried
Any way youll never know
The many ways Ive tried

But still they lead me back
To the long winding road
You left me standing here
A long long time ago
Dont leave me waiting here
Lead me to your door

But still they lead me back
To the long winding road
You left me standing here
A long long time ago
Dont leave me waiting here
Lead me to your door
Yeah, yeah, yeah, yeah

Marcelinho, só porque eu gosto de você ...

Pobre bípede

Não há mais dúvida alguma. A bípede falante é apenas uma bípede falante. Não adianta lutar contra os fatos e as conclusões. Estamos todos na pré-história do espírito humano. Somos tão inteligentes quanto lentos, e as ambivalências sobre o dia de amanhã são profundas e movediças. Não temos palavras, temos urros. Usamos roupas de onçinha e couro e lã para não chorar de vergonha diante da nudez emocional e moral que nos reveste. A bípede tropeça nos próprios pés mesmo quando está descalça. Usa Crocs como um ode ao mau gosto e à liberdade de não viver em um programa de televisão. Há dias em que ela, obediente, calça o sapatinho de cristal como se acreditasse no príncipe . Outros tantos, anda de rasteirinhas, tentando ser mais que invisível para seus semelhantes. A bípede gosta e não gosta de ser gente. Tarzan e Jane já morreram. A macaca Chita segue alegre e saltitante, ou quase. O desafio humano é o de manter as aspirações e o futuro longe da morte. Se não há futuro na Terra, deve haver no céu, dizem as religiões, mas, se deus existe, está sempre dormindo, imagina a pobre bípede.

dom de iludir

Frase

"Meu fim é o meu começo".

T.S. Elliot

Bobagens

Encontrei, por acaso, um teste de insanidade. Como na Bípede family têm muitos delirantes, decidi verificar o meu grau de bom humor, já que lucidez seria uma pretensão ter. E vi que ele é grande porque dei coloridas risadas!

) No seu horário de almoço, sente-se no seu carro estacionado, coloque óculos escuros e aponte um secador de cabelos para os carros que passam. Veja se eles diminuem a velocidade.

2) Insista que o seu e-mail é Xena.Princesa.Guerreira@nomedaempresa.com.br ou Elvis.O.Rei@nomedaempresa.com.br.

3) Sempre que alguém lhe pedir para fazer alguma coisa, pergunte se quer que fritas acompanhem.

4) Encorage seus colegas de sala a fazer uma dança de cadeiras sincronizada com você.

5) Coloque a sua lata de lixo sobre a mesa e escreva, na mesma: “Entre”.

6) Desenvolva um estranho medo de grampeadores.

7) Coloque café descafeinado na máquina de café por três semanas. Quando todos superarem o vício da cafeína, mude para expresso.

8) No canhoto de todos os seus cheques escreva: “Ref. favores sexuais”.

9) Sempre que alguém lhe falar alguma coisa, responda: “isso é o que você pensa”.

10) Termine todas as suas frases com: “de acordo com a profecia”.

11) Ajuste o brilho do monitor para que ilumine toda a sua área de trabalho. Insista com os outros que você gosta desse jeito.

12) Não use pontuações.

13) Sempre que possível, pule em vez de andar.

14) Pergunte às pessoas de que sexo elas são. Ria histericamente depois que elas responderem.

15) Quando estiver em um drive-thru, especifique que o pedido é para viagem.

16) Cante junto na ópera.

17) Vá a um recital de poemas e pergunte por que os poemas não rimam.

18) Descubra onde o seu chefe faz compras e compre exatamente as mesmas roupas. Use-as um dia depois que o seu chefe usá-las. Isso é especialmente efetivo se o seu chefe for do sexo oposto.

19) Mande e-mails para o resto da empresa para dizer o que você está fazendo. Por exemplo: “Se alguém precisar de mim, estarei no banheiro, na cabine #3″.

20) Coloque uma tela de mosquitos ao redor do seu cubículo. Toque um Cd com sons da floresta durante o dia inteiro.

21) Com cinco dias de antecedência, avise aos amigos que você não poderá ir à festa deles porque não está no clima.

22) Ligue para o CVV e não fale nada.

23) Faça seus colegas de trabalho lhe chamarem pelo seu apelido, Duro na Queda.

24) Quando sair dinheiro do caixa eletrônico, grite.

25) Ao sair do zoológico, corra na direção do estacionamento gritando “Salve-se quem puder, eles estão soltos!”.

26) Fale para o seu chefe: “não, são as vozes na minha cabeça”.

27) Na hora do jantar, anuncie para os seus filhos: “Devido à nossa situação econômica, teremos de mandar um de vocês embora”.

28) Todas as vezes que encontrar uma vassoura, grite: “Amor, sua mãe chegou!”. E o último jeito de manter um nível saudável de insanidade…

29) Mande esse e-mail para todos da sua lista de endereços, mesmo que eles tenham mandado para você ou tenham pedido para você não mandar e-mails como esse.

Diferença

Diferença entre caminhar de manhã ou à noitinha no parque:
À noitinha, você olha todo mundo e se pergunta a onde será que eles estão indo?
De manhã, você olha todo mundo e se pergunta onde será que eles estão chegando?

Válvula de escape

Então é assim: tem válvula entúpida, válvula enfraquecida, válvula abrindo um refluxo. E haja perna para suportar, estroismo para não ficar lamuriando-se, boa vontade para seguir com os remédios. A bípede não vai livrar-se tão cedo dessa história de sapataria. Se Freud explicasse, se falasse alô, alô, sou eu aqui do além, certamente, ele diria: ei, você, tapete nunca é mágico, muito menos o chão, trate de seguir em frente que atrás vem gente. Mas ele não fala. É finito. Morto, mortinho, mortóide da Silva. E a bípede sabe, mas soube um pouco tarde. Beijou o bebado antes de fazer curso de equilibrista e sem usar um lindo anel olho de tigre. O beijo foi bom, diga-se de verdade. Um bebado cego de álcool sempre tem talento para derramar o seu vinho, com o sem válvula de escape, antes ou depois do refluxo, com ou sem muita burrice.

Am I the same girl

Inútil

Não adianta. Não é para ela. De manhã, por mais que o sol esteja dando o ar de sua graça e tudo pareça conspirar a favor, a verdade é que os passos são mais lentos e a mente mais preguiçosa. Pode dar uma, três, seis voltas no parque, que a rotação não aumenta. Aumenta o tédio e a cara de espanto diante dos pequenos passinhos que pernas mais antigas dão. A terceira, quarta idade, vai ser fogo ou água para lá de morna. Nem a trilha no I-pod disfarça o mau-estar. Melhor voltar para o final do dia com suas promessas de noites cheias de gente e de bateria.

Save Room

Save Room

Say that you'll stay a little
dont say bye-bye tonight
say you'll be mine
just a little bit of love
is worth a moment of your time.
Knockin' on your door just a little
it's so cold outside tonight
let's get a fire burning
oh I know I'll keep it burning bright
if your stay, wont you save, save

Save room for my love
Save room for a moment to be with me
Save room for my love
Save a little, save a little for me
Won't you save a little
Save a little for me

This just might hurt a little
love hurts sometimes when you do it right
dont be afraid of a little bit of pain
pleasure is on the other side.
Let down your guard just a little
i'll keep you safe in these arms of mine
hold on to me pretty baby
you will see I can be all you need if you stay
won't you save, save

Oh c'mon, make time to live a little
don't let this moment slip by tonight
you'll never know what you're missing
'till you try, ill keep you satisfied if you stay
won't you save, save

orfeu

A estrada

Por que ele é lindo lindo lindo...

Força estranha

Para um querido amigo não esquecer que o tempo não para e, no entanto, ele nunca envelhece...

As criações da arte são sempre resultado do ter-estado-em-perigo, do ter-ido-até-o-fim numa experiência, até um ponto que ninguém consegue transpor. Quanto mais se vai, tanto mais uma vivência se torna própria, pessoal, singular - e o objeto de arte é, afinal, a expressão necessária, irreprimível e o mais definitiva possível dessa singularidade... Nisto está o auxílio colossal do objeto de arte para a vida de quem precisa fazê-lo - ele é sua síntese: a conta do rosário, em que sua vida diz uma oração, a prova sempre recorrente (dada para ele mesmo) de sua unidade e veracidade, a qual só se volta realmente para ele e cujos efeitos externos parecem anônimos, sem um nome dado, como necessidade apenas, como realidade, como existência."

Rainer Maria Rilke,Cartas do poeta sobre a vida, pág. 191, editora Martins, Martins Fontes

He's under my skin

Acordada no meio da madrugada: misto de raiva, cansaço e afeto. A notícia sobre o pai gerando o pior; o cansaço potencializando. O amor bipediano falando alto pelo filho. Cedo, bem cedinho, ele tem de embarcar no ônibus e viajar com a turma da escola. A bípede mais para bruxa de lixo que bonequinha de qualquer outra coisa gritou com ele antes de irem dormir. O pequeno está crescendo e tem suas vontades, suas forças. Existe. Existe de chuteiras, de pijama fazendo manha, peladinho no chuveiro gritando ai que frio. Ela sabe e entende. Entende e se alegra, mas mesmo assim não é fácil soltar-lhe a mãozinha, as estradas e o coração.

Frase

"A vida é uma doença fatal... E sexualmente transmissível".

O fator mulher

Estava a Bípede já saindo de uma livraria quando sua adorada tia disse: escuta essa -"se ele lhe diz que sua ex-mulher tentou atropelá-lo, é bem provável que um dia você venha a desejar que ela tivesse conseguido". Gargalhadas, meia volta e, de novo, no caixa para comprar a fonte das risadas. O nome, sem ironia ou piada, de preciosa obra é O que toda mulher inteligente deve saber. Parece título para boi dormir, mas sem falsa ou verdadeira modéstia, lembrando de um elogio vindo de outros pagos há muitooo tempo, a bípede tem um ótimo grupo de neurônios. Todos se dão muito bem obrigada. E se dão bem com o raro senso de humor de sua tia e com o seu próprio. Então, just for fun, algumas pérolas, que, certamente, sem ofensas, só as mulheres com suas sutilezas hão de entender.

As mulheres inteligentes sabem que ...
1. experiência é o que você obtém quando não obtém o que quer.
2. se um homem age como se pudesse conquistar todas as mulheres da sala, ele pode tentar fazer exatamente isso.
3. homens casados que saem com outras mulheres são como as ostras: uma em um milhão tem uma pérola dentro, o resto é apenas lixo.
4. se ele insinuar que a esposa dele não gosta de sexo ou não gosta dele, você deveria se dar conta que ela provavelmente tem seus motivos.
5. não se deve culpar as mulheres do passado de um homem até ter bastante conhecimento de todos os fatos.
6. embora você possa ser a mulher certa, o homem errado continuará sendo sempre o homem errado.
7. chorar é algo que se faz em casamentos e funerais e não nas noites de sábado.
8. estar casada com o homem errado é como estar na prisão - a diferença é que você precisa preparar suas próprias refeições e as dele.
9. viver com o homem errado pode ser mil vezes mais solitário do que viver sem nenhum.
10. a única pessoa com quem você é totalmente compatível é com você mesma.

Todos os caminhos levam a Roma

A Bípede não consegue desviar-se dos caminhos que levam a Roma, quer colocar sua perna seqüelada para andar na Via Apia. Depois de ter assistido feito maluca o seriado Roma, está entristecida por não ter mais desse vinho tecnológico para se entorpecer. Está lendo, é bem verdade, um livro sobre romanos bastante saboroso, mas queria mais, muito mais...

Pesquisa sobre os dois favoritos: Lucius Vorenus e Titus Pullo

Lucius Vorenus (conhecido também como Lucius Varenus em algumas traduções) foi um dos dois soldados da 11ª Legião (Legio XI Claudia antes de sua desmobilização e subseqüente remobilização por César Augusto) mencionados num dos livros pessoais de Júlio César. O outro soldado mencionado foi Titus Pullo.
Uma moeda romana do tipo Antoniniano mostrando um pilo e um globo.Ele aparece, junto com Pullo, no capítulo 44 do 5° livro de César, De Bello Gallico. O episódio descreve os dois como centuriões, ambos subindo aos primeiros postos da legião, que compartilhavam uma amarga rivalidade. O livro narra como Pullo ataca o inimigo nérvio (belgas) no auge da batalha. Ele arremesa seu pilo em um inimigo a curta distância, mas em troca é perfurado por uma lança e é cercado por outros nérvios, o que o impede de desembainhar sua espada. Naquele momento, o seu rival Vorenus, que o seguiu desde as fortificações, alcança o local da escaramuça e desvia a atenção dos inimigos atacando-os. Após matar um dos inimigos e forçar uma recuo do resto, Vorenus perde o equilíbrio no terreno irregular; e quando os nérvios chegam mais perto dele, Pullo vem ao seu resgate e, depois de matar vários de seus oponentes, os dois recuam para as fortificações entre aplausos estrondosos de seus camaradas.

Dois deles just singing for us

Putz

Então é assim: baixou um banzo antieu meio pesado. A cabeça da bípede deu uma girada, as pernas doeram por doer e ela ficou por conta e risco sem tapete, piso e chão. Um lance linha flutuante, balão de gás sem dono voando em direção a um fio de alta tensão. Por perto, ninguém sacou nada, nem um revólver para explodir a tal coisa. Um que outro colocou seus óculos para dar uma espiada na figura. Não perceberam o moinho descontrolado. A boneca escondeu bem a criatura e o desemparo e seguiu escovando os cabelos sedosos e os dentes alinhados. Na rua, idem com fritas e também MacLanche Feliz. Só as crianças têm olhos que vêem. O restante é cego e surdo. Mudos não, porque as bocas estão sempre abertas, escancaradas de fome e ódio e tédio.

Audreys

As várias versões de um espírito elegante e de uma bonequinha de luxo. Simplesmente porque gosto dela e pronto e ponto para quem também gosta, tá? E se não tá, tudo bem porque nem tou aí para quem não gosta dela ou gosta de outra, que cada um tem seus ídolos de infância, maturidade e o que for. E junto com ela só o Robert Redford, que qualquer hora será homenageado, mesmo que tenha quem diga que ele está um caco, mas antes um caco que um cadáver. E se não for ele, quem mais será? Só o Raduan, que não é bonito, mas é lindo e ainda por cima vem impresso em folhas e letras de papel.

Vícios

Capturado do Terra tecnologia:

Vício por tecnologia pode destruir relações, diz especialista. A tecnologia tem o poder de ser tão viciante quanto álcool e drogas e também pode destruir relacionamentos pessoais e profissionais, disse um especialista.
John O'Neill, diretor de tratamento de vícios da Clínica Menninger em Houston, Texas, refere-se a isso como "sobrecarga de tecnologia" após ver comportamento compulsivo em seus pacientes quanto a telefones celulares ou e-mails.
"Eu acho que eles dividem alguns dos mesmos componentes que pessoas viciadas em álcool ou drogas, quando começamos a ver que alguém realmente não pode deixar isso de lado e parar de usá-lo mesmo quando há consequências", disse O'Neill em uma entrevista por telefone.
"Nós podemos nos sobrecarregar pela tecnologia e sofrer as consequências em nossos relacionamentos", acrescentou.
As observações de O'Neill são apoiadas por psicólogos que classificaram o vício por tecnologia como uma doença impulsiva que pode ser tão danosa socialmente quanto o alcoolismo, vício em jogo e drogas.
A organização Internet/Computer Addiction Services localizada em Redmond, Estado norte-americano de Washington, que promove programas de tratamento e terapia, estima que entre 6% e 10% dos cerca de 189 milhões de usuários de Internet dos Estados Unidos são dependentes de tecnologia.
O'Neill complementou que são sinais de relação insalubre com a tecnologia o uso de mensagem de texto, e-mail e mensagem de voz quando o contato pessoal seria mais apropriado, ou limitar o tempo com amigos e família para verificar e-mails, retornar ligações ou navegar na Internet.

Ainda ontem

Ainda ontem, ela estava sentada em frente ao micro quando decidiu que não iria mais escrever. Nenhum trabalho, nenhum soco, nenhum amor. Iria ficar calada, presa à cadeira, feito um transgressor qualquer em processo de punição e remorso. Ainda ontem, antes de chegar no escritório, ela havia pego o telefone do quarto várias vezes antes de decidir que nunca mais iria usá-lo do mesmo modo que deixaria também esquecido no armário o manto de lã e obediência que a acompanhara desde o início. Ainda ontem, segurando o aparelho, ela ouvira o ruído desbotado de uma voz que quase nada mais dizia, mesmo que um registro de tom e tempo e carinhos tivessem ficado gravados feito o título de um último disco. Ainda ontem, deitada sobre as cobertas, ela havia revivido, nas folhas amassadas de um caderno, as férias de uma semana, onde o sol da cordilheira havia brilhado menos do que o par de olhos que sentara a seu lado, interrompendo-a com perguntas prontas de turista. Ainda ontem, ela havia esquecido, uma a uma, as respostas que dera sem perceber o homem e o anel de verbos que a circundariam. Ainda ontem, um pouco antes de acordar, ela havia caído sobre o colchão de um amontoado de sensações alquebradas, deixando escapar de si mesma a vistoria interna de sua inteligência e o narcisismo romântico do que um dia fora uma menina. Ainda ontem, durante a madrugada, ela havia despertado diversas vezes com dúvidas rompendo seus pensamentos, sugerindo a primeira lista de mutilações e cãibras e, de cada dor revelada, um detalhe havia crescido feito a sua entrega na vez em que abrira a porta no hotel. Ainda ontem, tomando uma xícara de erva doce, indiferente à televisão solidária, ela havia recordado o sabor do chá de coca que poetizara suas risadas e o quanto elas haviam sido beijadas. Ainda ontem, subindo as escadas, ela tinha ouvido a própria voz repetindo sozinha o que sentira ao viajar com ele, vendo em seu rosto queimado um imenso Vale Sagrado. Ainda ontem, dirigindo para casa, ela havia cantarolando no carro you can tell everybody this is your song sem se dar conta de que há muito ela se transformara em uma boneca muda.

Bat Bartira

Bat Bartira depois do banho numa sexta-feira à noite, secando o corpo pelo quarto, a toalha verde esfiapando, o tubinho preto em cima da cama. Ela acionando o radar encontra penduricalhos e meias. Cantarolando o mesmo ritmo que ouve, sem parar, no som do carro. O flamante vermelho que a leva de lá para cá quando nada acontece em lugar algum. Ou quando acontece. Como no bar de paredes azuis, que a deixam com os olhos azuis, o sangue azul. Lá onde um filme a cores se sente desbotado. Onde seu visual preto no branco se sente colorido.
São dez horas. O horário começa a apertar. As casas noturnas não esperam muito. As mulheres atacam os melhores pedaços, raivosas. O duelo de sapatos de salto é livre, iluminado pelas cabeleiras acesas em mechas variadas e encurralado pelos sorrisos engomados das presas de terno e gravata. Bat Bartira costuma se sair bem em qualquer ataque. Domina os mecanismos da cidade. Mas, não pode se atrasar mais que meia hora. Aí perde o pique e é preciso mais que álcool para esquentar sua tubulação. Vira Bat Bartira moça instantânea. Pó formatado em tamanho mini.
São dez horas e quinze minutos e Bat Bartira ainda não saiu do quarto. Sentou na cama para calçar as botas de cano longo e bico fino. Elegância que alonga suas pernas na mesma medida em que as tortura. Tudo pela beleza é um de seus chavões. Quem dera tivesse mais de um metro e setenta. Quem dera tivesse mais de um e sessenta. Não tem. Então, inclina-se sobre os joelhos e repassa os detalhes de seu plano A, lembrando-se de que pode usar o plano B. B de Bat Bartira, murmura.
São dez horas e trinta minutos. Bat Bartira está entrando no elevador. O suor aparecendo sob as axilas, competindo com o perfume comprado à prestação. Faz tempo que o dinheiro encolheu junto com as crianças. Todas as que quase teve, as que ia ter como ela mesmo diz, e depois mudou de idéia em uma clínica. Bat Bartira não gosta de encher balões, não sabe fazer filhos do começo ao fim. Sempre dá um jeito de cancelar a agenda. É campeã universal em evitar vínculos, exceto com o que lhe cobre o corpo. É dar de cara com um casaco de couro e pronto: lá vai Bat Bartira desnuda mergulhando em nova embarcação.
São onze horas. Os faróis do carro estão acesos. Bat Bartira beira o sublime, acariciando o espelho retrovisor enquanto sorri. Às vezes, é preciso um sorriso, nem que seja para não perder o treino, contar um a um os enormes dentes e lembrar como é mesmo que se canta qualquer tum tum. A vida me custa cara para que eu a economize, melhor mostrar-me superior ao que realmente sou, de repente ela diz. E os segundos se desprendem criando ouvidos. E a velocidade surge viva, girando as rodas de decidido motor. A porta da garagem não abre. Ela não se incomoda, acelera o sangue e não volta atrás. Bate Bartira.

E felicidade é?

Raindrops keep fallin' on my head
And just like the guy whose feet are too big for his bed
Nothin' seems to fit
Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'

So I just did me some talkin' to the sun
And I said I didn't like the way he got things done
Sleepin' on the job
Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'

But there's one thing I know
The blues they send to meet me won't defeat me
It won't be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep fallin' on my head
But that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red
Cryin's not for me
'Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'
Because I'm free
Nothin's worryin' me

it won't be long till happiness steps up to greet me

Raindrops keep fallin' on my head
But that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red
Cryin's not for me
'Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'
Because I'm free
Nothin's worryin' me

E You tube goes to meus filmes favoritos

A explosão do You Tube em uma casa de classe média sulista ganha proporções incontroláveis a cada hora. Habitantes descontrolados não param de apropriar-se de vídeos do mais diversos gêneros. No momento, acabam de descobrir o infindável mundo dos trailers. A moradora do 401, bípede falante, ouvinte e vente (se é que uma barbaridade dessas é coisa que se diga ) assiste, de Elia Kazan, Splendor in the Grass (Clamor do Sexo) sem parar.

Futuros amantes

Deus e um Rio de Janeiro de olhos verdes explicando sua cria e o amor não utilizado, não correspondido e ímpar.

Não enche

Cuidado, oxente!

Desgarrados

Mais uma das Vacarias...

Veterano

Das bandas de Vacaria, para a vó Ju que faria aniversário amanhã, dia 20.

Aquarela

Para o meu querido pequeno bípede.

Excessos

Dizem que quem canta os seus males espanta, então, vamos aos excessos com todos os exageros exageradíssimos de uma desafinada musical.

just the way you are

A minha alma

Explode You Tube

Antes tarde do que never, e lá está ela, sentada em frente ao micro, decifrando novos comandos, novas idéias e vontades. A cabeça um pouco dolorida do sono atrasado; a mente nauseada de tantos vídeos e desapontamentos diante do incomensurável mundo de desafinados. Difícil encontrar quem se procura. Uma delícia ouvir o que se espera. E ela segue sentada, em um surto de vídeo maníaca, hipnotizada pelo You Tube e sua nova senha e pelo tal perfume alardiado por Maria Bethânia, docemente.

My one and only love

The very thought of you makes
My heart sing
Like an April breeze
On the wings of spring
And you appear in all your splendour
My one and only love

The shadows fall
And spread their mystic charms
In the hush of night
While you're in my arms
I feel your lips so warm and tender
My one and only love

The touch of your hand is like heaven
A heaven that I've never known
The blush on your cheek
Whenever I speak
Tells me that you are my own

You fill my eager heart with
Such desire
Every kiss you give
Sets my soul on fire
I give myself in sweet surrender
My one and only love

The blush on your cheek
Whenever I speak
Tells me that you are my own
You fill my eager heart with
Such desire
Every kiss you give
Sets my soul on fire
I give myself in sweet surrender
My one and only love

Porto Alegre é demais

moon river

Uma bonequinha que jamais será de lixo.





Moon River, wider than a mile,
I'm crossing you in style some day.
Oh, dream maker, you heart breaker,
wherever you're going I'm going your way.
Two drifters off to see the world.
There's such a lot of world to see.
We're after the same rainbow's end--
waiting 'round the bend,
my huckleberry friend,
Moon River and me.

Far away so close

Green light, Seven Eleven
You stop in for a pack of cigarettes
You don't smoke, don't even want to
Hey now, check your change
Dressed up like a car crash
Your wheels are turning but you're upside down
You say when he hits you, you don't mind
Because when he hurts you, you feel alive
Hey babe, is that what it is

Red lights, gray morning
You stumble out of a hole in the ground
A vampire or a victim
It depend's on who's around
You used to stay in to watch the adverts
You could lip synch to the talk shows

And if you look, you look through me
And when you talk, you talk at me
And when I touch you, you don't feel a thing

If I could stay...
Then the night would give you up
Stay...and the day would keep its trust
Stay...and the night would be enough

Faraway, so close
Up with the static and the radio
With satelite television
You can go anywhere
Miami, New Orleans
London, Belfast and Berlin

And if you listen I can't call
And if you jump, you just might fall
And if you shout, I'll only hear you

If I could stay...
Then the night would give you up
Stay...then the day would keep its trust
Stay...with the demons you drowned
Stay...with the spirit I found
Stay...and the night would be enough

Three o'clock in the morning
It's quiet and there's no one around
Just the bang and the clatter
As an angel runs to ground

Just the bang
And the clatter
As an angel
Hits the ground

os cegos do castelo

Eu não quero mais mentir
Usar espinhos que só causam dor
Eu não enxergo mais o inferno
que me atraiu
Dos cegos do castelo me despeço e vou
A pé até encontrar
Um caminho
O lugar
Pro que eu sou

Eu no quero mais dormir
De olhos abertos me esquenta o sol
Eu não espero que um revolver venha
explodir
Na minha testa se anunciou
A pé a fé devagar
Foge o destino do azar
que restou

E se você puder me olhar
E se você quiser me achar
Se você trouxer o seu lar
Eu vou cuidar
Eu cuidarei dele
Eu vou cuidar
Do seu jardim
Eu vou cuidar
Eu cuidarei muito bem dele
Eu vou cuidar
Eu cuidarei do seu jantar
Do céu e do mar
E de você e de mim

Three

Coelhinho da Páscoa, vê lá o que você vai trazer pra mim!

Two

Será que ninguém pode mesmo ser feliz sem fazer mal aos outros???

peixe

Ele fala com a voz grave e nada acontece. Ele diz não ou sim ou não ou sim quantas vezes quer e nada acontece. Ele vê tiranos sendo mortos e lê sobre modelos de desenvolvimento e progresso e nada acontece. Ele discursa contra os discursos e defende as liberdades e nada acontece. Ele é ele ou não é ele. Será um peixe?

one

She's not searching for souls to play.

Interrogações

E se ela retribuísse o sorriso e o charme e anotasse na mente o número do prêmio e o guardasse feito um segredo e nada falasse? E se ela escrevesse o que não se entende e navegasse em subtextos e histórias ocultas e dissesse que é só faz de conta e não faz de verdade? E se fosse o contrário e a incoerência escritos do fim para frente e de cabeça para baixo ou do avesso seria bom ou mal mau maldade? E se ela já sabe a resposta e se faz de tola e boba para armar o bote e dar a mordida? E se ela não sabe e nem é tola mesmo que pareça o que não sendo sem ser é qualquer outra frase, qualquer outra coisa, qualquer outra pessoa.

Humanos

Não há dúvida: somos todos diferentes. Movem-se, entre nós, incansáveis conflitos de personalidade, de ponto de vista, de atos e de tudo o que puder ser pensado e feito. Uns deixam-se levar como se escolher fosse uma tormenta e não uma chance; outros assumem o comando de si, de seus mergulhos, de cada braçada e, raramente, naufragam. Ninguém consegue dar uma resposta, simplificar o que poderia ser simples se assim desejassem os envolvidos. E, ainda assim, a simplicidade do óbvio não abandona a quem a elege. Um mundo de oceanos para homens ancorados em portos sem saída nem chegada não parece um absurdo em um planeta onde o sustento se faz na terra. Parece água pura, mas é só um líquido escorregadio e pouco amado.

Recado

No aquário

Ela não joga tênis, não joga playstation e joga muito mal canastra. Sua lógica não combina com a sua sorte, ou será a sua sorte sem vontade e sem gosto, com gosto para outros e de outros? Ela não reza, não acende velas e sente raiva da palavra de deus, de seus exércitos paternos, fraternos e invencíveis. Ela vem de um grupo grande, nutrindo ojeriza por laços forçados a sangue e lágrimas de palavras desnecessárias e gente tão correta quanto nauseante. Ela é convidada e desconvidada e, novamente, convidada e desconvidada para o funeral do velho homicida e suicida, narrador de um diário sem fim e inconstante de paranóias e mágoas. Ela até tem um vestidinho preto e um olhar melancólico, mas prefere esquecê-los nas gavetas e ir levando a vidinha da vidinha da vidinha a ter de vivenciar a experiência anti-estética e anti-natural de caminhar por entre fileiras e fileiras de lembranças mesquinhas e caixotes e flores de cimento e ossos feitos de ódio e decomposição viva. Ela acredita, agora, no pó escuro do desafeto e no olhar do peixe preso no aquário de todo o santo santíssimo, santificado dia; o cobertor pesado da rotina, dos móveis, do oxigênio e das pessoas sempre tão alegres e vazias.

frase

Tem gente que quer tanto o ótimo que acaba perdendo o bom!

Mrs. Harris

Não perca tempo indo buscar uma cópia na locadora porque o filme é chato. Bastante chato. Mas como a vida também é feita ( e como) de CHATICES, eu decidi assistir até o fim. E vi porque, apesar da chateação, ele narra com a mesma monotonia e com o mesmo cinismo dos dias, a passagem do tempo e os anos de humilhação da vidinha da senhora Harris, criatura de autonomia duvidosa, igualzinha tantas outras milhares distribuidas around the planet. A senhora em questão se vincula a um famoso médico, generoso em distribuir remédios no lugar de afeto quando se trata dela e ao contrário quando se trata de outras. Um caçador da animais selvagens e um predador da própria espécie. A coisa anda e anda e anda até que ela, desesperada, o mata e o mata bem matado. Como ela está viciada em humilhação, vai para julgamento equivocada sobre como agir (sentindo-se culpada) e, por fim, acaba condenada a quinze anos de prisão ( mais ou menos o mesmo tempo em que esteve encarcerada junto a sua vítima). Uma porcaria de história e de desfecho para muitos e, no entanto, bastante significativo para quem sabe sobre o que eu estou falando.

E o barquinho vai...

Não nado bem, mas embarco porque a passagem já está paga, e a viagem continua rio abaixo, rio acima.

Números

2007
Fraturas: 2
Injeções na barriga:12
Exames de sangue:26
Quilos a menos:4
Quilos a mais:3
Caixas de Marcoumar: 4
Viagens a cidade natal: 2
Atentados organizados por Medusa: 2
Vontade de esganar Medusa: 365
Lágrimas de crocodilo: zero
Lágrimas de sangue: oceânicas

Desabafo

Onze canetas bics até o fim.
Dois calos nos dedos da mão.
Horas e horas sentada.
Sábados, domingos e feriados aprendendo,
memorizando, fazendo exercícios e agora
essa história de que o concurso não vai sair.

Gira mundo, gira ano, gira tudo e gira nada

O calendário judáico já está em 5768; o chinês, em fevereiro, entra para 4706 ou 7 , não sei ao certo. E o meu, ainda que modesto, me diz que entrei em 2008; portanto, me cabe comemorar e ter um ano-novo bom, feliz, felicíssimo. Se fosse possível alterar a realidade por uma convenção e uma série de festas, quem sabe eu até me aventurava nessa idéia maluca de que mudando a data, muda a vida? Há um bocado de tempo, seja ele qual for, que faço o que é possível para não ser infeliz, nem feliz, simplesmente, porque não acredito nem em uma coisa, nem em outra. E faço isso em qualquer mês, dia, hora, tique-taque. Faço porque não sou um gato com sete vidas e, para a uminha que tenho, pouco importa o ranking mundial. Importa ter uma vida honesta, de verdade, atravessando o túnel pelo meio ( e não pelos lados, por cima ou por baixo), bebendo do riso e do choro regados por mim e não pela fantasia de palhaço ou bailarina do compra e vende propagado por aí.

O mundo vermelho de cada dia

Sendo só um átomo não há como digitar palavras, mas elas existem, caladas no fundo de um corpo que as tranca para não transformá-las em um letal instrumento de guerra. As memórias são como campos minados, terreno perigoso para quem se reconhece frágil. As palavras são as marcas, os vícios e as dores. E o silêncio, um placebo anestésico, um calmante para as rebeliões internas e para os coágulos pintores da alma branca em vermelha.

Memórias de um átomo

Se fosse mais que um átomo
como começaria as suas memórias?
Falaria do passado para justificar o que se é?
Ou daria um pulo para o futuro a fim
de mudar e mudar e mudar?
Se fosse mais que um átomo saberia
responder de que se trata a questão
ou continuaria no beco humano
do dia-a-dia?
Se encontrasse um próton e um nêutron,
deixaria um elétron entrar no elo, ou o expulsaria
com eletrochoques?
Se fosse além de uma partícula e reorganizasse o cosmo
e suas explosões, seria mais feliz ou continuaria sendo
sempre o mesmo atônito e atômico ser?

Contrariando as previsões, Mariana está completando 19 anos! Parabéns, minha amadinha.

Se for possível

Ele dorme, enroladinho no cobertor, no quarto ao lado. Antes de pegar no sono vem e a abraça e abraça e vai e volta para um último e mais forte abraço e, então, abraça de faz de conta o pai que, por algum motivo, teve de sair. Ela fala que está tudo bem e que o pai também deve estar fazendo o mesmo, porque o pai o ama e sempre amou. Ele sorri um sorriso tímido e um pouco cansado e vai para cama certo de um próximo dia melhor. Ela promete a ele que sim com uma pontada de dor. Não tem certeza se é possível cumprir.

No quarto andar

A casa vazia
feito o tecido
esburacado.
O menino de lá para cá
procurando
a quem não
acha e nem sabe
o porquê.
A mãe empurrando o sono
atrasado
enquanto a louça
vai sendo depositada na pia.
E o cachorro na janela
certo de que lá fora
caminham os gatos
que ele gostaria de ser.

Dia dos mortos

Finados. Dia dos mortos, explica o filho da bípede. Data anticomemorativa destinada à reflexão sobre a perda daquele a quem amamos e sobre o significado da vida, a população costuma aproveitar as vinte e quatro horas para se divertir. Ou a parte felizarda dela por não ter provado o sabor amargo do velório, do enterro ou da cremação. A bípede está há mais de dez anos elaborando os seus lutos. O processo é silencioso, logo, passa desapercebido por olhos e corações pouco atentos. Sendo o luto uma roupa invisível e fora de moda, fica difícil parecer bem nele. Na verdade, ela incomoda pela promessa que carrega. Pesa no andar dos dias. Ontem foi aquela moça da esquina quem faleceu, uns dias antes o vivente cheio de energia. Quem sabe quando a morte vai dizer: ei, hoje é você?

Bomba caseira em bairro de classe média

Desativada, ontem à tarde, uma bomba caseira construída por um morador de bairro classe média em uma capital do sul. Pego em flagrante e portando armas letais, o autor cuja identidade se particiona em várias outras, alega ter agido em defesa própria. De acordo com ele, o mundo o fez assim. A sociedade implacável e suas instituições falidas o conduziram a ter idéias e ideais explosivos. Casado com a mulher errada há mais de uma década, estafado por uma profissão imposta pelas circunstâncias e frustrado por não ser mais um menino, ele decidiu desenvolver o seu arsenal doméstico após ter visitado um site na Internet sobre relacionamentos leves. "As pessoas virtuais são excelentes companhia; vão ao cinema, a restaurantes, passear com o cachorro, viajar, ver Tv, enfim, a todos os lugares com a gente e nos ensinam muitas coisas.", ele fala. Procurada para depoimento, a esposa do homem bomba negou-se a dar explicações, alegando problemas de saúde e não ter conhecimentos suficientes a respeito das atividades e das amizades desenvolvidas por ele nos últimos anos. Testemunhas dizem ter ouvido várias explosões vindas do apartamento de cobertura antes da polícia chegar. O vizinho do apartamento ao lado teme pela sua segurança. " E se ele tiver feito uma arma biólogica capaz de ultrapassar as paredes, o meu lar também será atingido?, pergunta. Ninguém sabe a resposta. Apesar de estar detido para investigações, o homem bomba não tem cooperado muito. Aceita dar detalhes na presença de deus e de mais ninguém.

O imbecil do leite

Em um outro blog, leio: " O imbecil que fez esse crime de "batizar" o leite com soda cáustica, oxigenada e outras porcarias tem que estar na prisão e no seu CPF deveria estar marcado: eis aí o homem que colocou soda cáustica no leite das criançinhas e da vovozinha". E onde será que estão aqueles que colocaram soda cáustica oxigenada siliconizada vaginizada e outras porcarias no leite das criançinhas e da mamãezinha já que, falando-se de vovozinha, nunca fizeram nada contra, só a favor? Onde será que sentam com suas gravatas e ternos bem cortados e bem apresentados? A quem será que enganam com sua formação teórica e seu trabalho tão cheio de ética e justiça? Por quem será que lamentam ( se é que lamentam)? Amamentam-se, todo santo dia, de leite matinal ou simplesmente o derrubam e nem choram porque dizem ser inútil chorar sobre o leite derramado? São eles gente como toda gente e o padrão ou discursam sobre o coletivo apenas para desviar a atenção de seus próprios erros? Vale a pena ter por perto tal tipo de raça ou o melhor é abandoná-los nos campos para que urubus os devorem ao primeiro sinal de fraqueza? Vale a pena viver em silêncio por que um boi velho não sabe emitir muitos sons além de mugidos? Vale a pena cuidar do bicho quando há tanto curtume dando sopa, ops, leite? Vale a pena dizer vale a pena se não há pena a ser cumprida e nem se vislumbra uma pena sentida? Quem foi mesmo o imbecil que derramou soda cáustica?

Bonequinha de Lixo

A escala evolutiva no planeta não é como me ensinaram na escola. Aliás, um zilhão de coisas que aprendi não estavam certas. Eu sempre pensei que todo mundo que nascia humano era gente. Pensei que eu era, você, ele, aquele cristo ali. Uns até que são. Outros vão perdendo a humanidade e virando macaco, galo, piranha, elefante e um monte de diferentes animaizinhos. Outros tantos, se transformam em máquinas, micros e noutibuks como dizem alguns gênios por aí. O lance, então, é rodar softwares e games; há a chance de ganhar, de perder, de cumprir todas as etapas, de salvar o jogo etc. Tem quem se divirta e muito. Tem quem fique entediado e ultrapassado. E tem quem faça a sua própria revolução e se transforme em uma força de resistência imbatível e incorruptível, que volte a era das cavernas, mas não entregue o sangue e a gana a um processador Intel. A bípede falante está um pouco confusa sobre quem ser. Foram encontradas alterações em seu sistema. O de aúdio anda um pouco travado. Não sai quase nada em bom tom de seu aparelho fonador. Portanto, por hora, ela é só bípede. E o de origem não consegue encontrar os caminhos e os comandos certos para se autoformatar, está tendo panes (para não dizer surtos). O fato é que ela embonecou. Não pensem que ficou mais atraente em estilo bonequinha de luxo. Está mais para bonequinha de lixo. Embonecou porque teve amputada, no lugar da perna, boa parte da alma. Tratou, é claro, de colocar, no lugar e o quanto antes, uma prótese. O modelo caiu como uma luva. Ajustou direitinho, o problema é que, embora resistente, ele é de plástico, não solta as tiras e nem deforma. Puxa vida! A bípede está virando uma havaiana.

Quem sabe um dia?

Uma sensação, realmente, estranha se apoderou da bípede. E ela assim pensa porque nunca sentiu, durante tanto tempo, uma pedra no lugar do coração. Tá certo que ela já se acostumou a ter coágulos nas pernas, e que esses mesmos seres costumam, sabe-se lá o porquê, endurecer a musculatura. É só descuidar um pouco (tomar o remédio fora de hora ou fazer um calor a mais) e pronto: lá vem o pedregulho na veia. No peito é que é novidade. Porque a bípede costumava ter um coração de manteiga, choroso e derretido. Ele batia leve e forte e leve e forte e sempre com espaço e ar. Havia espaço também na mente e nos braços para receber e acalentar. Findou-se como canta um nativista daqui. " Está findando o meu tempo ", ele diz. O dela não. Sai para lá. A questão não é essa. The question também não é ser ou não ser. O ponto é como aprender, de novo, outra vez, novamente, again, a viver feito gente e não feito máquina. Porque a bípede e o seu coração estão presos a um software paranóico e melancólico hiper tri repressor. Ela tem suas razões; é óbvio "lulante"já dizia um professor universitário cheio de si em uma sala de aula cheia de similares. Na época, a bípede pensava que esquisito esse cara falar desse jeito, mas com a maré de Internet deu de frente com pérolas mais brilhantes ainda. Néto, tanbém, musel e outras palavritas reiventadas por gente de qualidade virtual. Caiu o queixo, doeu a cabeça, doeram os ouvidos. Nunca o coração. Nunca antes jamais alguma vez ele havia sofrido a ponto de sendimentar algo que nem ele, nem sua dona decifram. Quem sabe um dia?

Detesto com D maiúsculo

Segunda-feira
medusa
santa catarina
garotas de ipanema
miúdos de galinha
acordar cedo
esmalte escuro
loira de farmácia
cheiro de cerveja
estacionar
bagunça
sujeira
matemática
prepotência
música sertaneja
grosseria
burrice
bêbados
drogados
impotência
puxa-sacos
submissos
sapato apertado
resfriado
música alta
traça
barulhos
misticismo
moralismo
preconceitos
fofoca
msn
gente virtual
gente imoral
kanuh
e
francisford.

Blogueiro com a cabeça no lugar

Roçando a roça dos outros,
blogueando com luvas de pelica
a criminalidade floresce sempre no mesmo lugar.
Tropa de elite e bolsa de onçinha,
invadindo, roçando e manipulando,
quando a ficha cai,
eles querem calar a boca.
Atirando pedras na vidraça da casa branca,
detalhes que os blogs de esquerda gostam de ocultar,
simples: copia e cola,
com medo do bicho papão
a farsa antiprivatista.
Fuzilar é preciso?
Monitorando o ribimboca,
a pessoa que você ama é 72% água!

Receita número 1

O que fazer com um galo? Arroz de Cabidela!

Ingredientes :
1 galinha, ou um frango ou um GALO ;
0,5 dl de azeite ;
3 colheres ( sopa ) de vinagre ;
1 cebola grande ;
2 dentes de alho ;
100 gr de toucinho ;
1 folha de louro ;
1 malagueta ;
1 tigela de arroz ;
Sal q.b.

Confecção :
Aproveite o sangue da galinha, frango ou GALO deitando-o numa tigela com três colheres de sopa de vinagre para que não coalhe. Numa panela, ponha a refogar no azeite a cebola e os alhos picados. Junte-lhe a carne cortada aos bocados pequenos e os miúdos ( excepto o fígado ), o toucinho cortado, o louro e a malagueta cortada ao meio.Refogue tudo, tempere com sal e deixe estufar em lume brando. Cubra a carne com água quente, tape a panela e deixe cozer até ficar macia. Depois de cozida retire-a e rectifique a água para que fique na proporção de 3/1 para a cozedura do arroz. Assim que levantar fervura junte o arroz.Três ou quatro minutos antes de ficar pronto junte o sangue, misture-o bem, junte também a carne e deixe apurar.

Pela semana

Antes de ontem: as palavras movimentam o cérebro e, no entanto, não o acordam. Anestesiado pelo horário de verão e pela sensação de afogamento pós um tsunami noturno, ele dói. Luta. Luta e nada. O dia está sendo vencido. Em derrota, configura-se o discurso apresentado por um sotaque made in Goiás.
Ontem: Tantas vozes ao mesmo tempo roubam o significado de cada palavra. Feito tambores, incomodam os meus ouvidos enquanto me lembram de ser um soldado. Eu devo ser um soldado e tenho de construir a minha própria trincheira, um buraco para a falsa impressão de segurança que a vida e que as outras pessoas nos emprestam.
Hoje: sorrindo, ele diz - uma mentira dita várias vezes se torna uma realidade-. Depois completa com a pérola de plástico - cada um coloca o que quer onde acha que deve colocar-. Eu estico as pernas e os braços, bocejo e nem me espanto por não sentir um choque.

O punhal que habita o meu lar

O punhal que habita o meu lar
corta o avesso
sem perceber o direito
afia a dor
confiando na lâmina
que o cega.
O punhal que habita o meu lar
precisa partir em duas
a fúria
sair de férias
ou de licença
para trazer de volta
o que um dia
amou sem saber
o que sentia.

Uma vida em meio a farofas

Nos campos de cima da serra, em uma cidade quase fantasma, um velho cria galinhas no centro. Ele não as usa para batuques, nem as come. No máximo, lhe rouba os ovos. Um, dois, duas dúzias. Quantos elas colocarem em um dia, em uma semana, em uma eternidade. Cada galinha tem um apelido, uma característica e recebe sempre um afago. Seja pelas coxas gorduchas, pelo pescoço pelado ou pela capacidade de chocar, ele lhes toca com a mão e com o seu bom coração. São galinhas amorosas à prova de choque e à tropa de elite, menos de galo. Porque há um galo velho como o seu dono cacarejando e bicando no galinheiro. O galo, por ser galo e ter um cérebro de titica, pensa que no mundo existem ele e as galinhas e mais ninguém. Não interessa a espécie. Se for fêmea, é dele. Se não for, também. O galo, que também não é batuqueiro como o velho que cria galinhas, ao contrário do seu dono, as come até se fartar. É uma vida em meio a farofas. Mais ao centro, embaixo da serra, em uma cidade cheia de fantasmas, um homem - nem velho, nem moço - não cria galinhas em seu bairro, não as usa para batuques, mas as come feito um pinto grande. Uma, duas, duas dúzias. Quantas ele encontrar em um dia, em uma semana, em uma eternidade. Seja pelas coxas gorduchas, pelos pescoços enrugados e pela capacidade de chocar, ele lhes toca com a mão, com o bom coração... e com suas boas palavras. Ele não tem um galo, nem quer. Sozinho já se diverte imaginando que galo ele é.

Um pouco perdidos

Lá fora, nada parece ter mudado. O movimento camufla qualquer alteração na rotina. Aqui, outros horários: o sono antecipado, uma preguiça depois do almoço e a energia da tarde transferida para o início da noite. A bípede pensava ser notívaga. Talvez, porque dormisse mal e tivesse muitos pesadelos. Como solução, acordava e lia, ou escrevia ou, de balde e panos em punho, fazia um faxinão na casa. Por um tempo, um esquema integrado à funcionalidade da família. Mas a bípede mudou e, mudando, mudou seus desejos. Muitos, uns grandes e outros tantos bem pequenos. Todos quase bem-vindos. Todos quase desejáveis se não estivessem ainda um pouco perdidos.

É preciso saber viver

A terapeuta da bípede disse que ela precisa se defender um pouco de tanta realidade. A bípede tem a tendência a somatizar no corpo as dores da alma. Um negócio perigoso para quem já anda doente. Então, a criatura aqui resolveu cantar. Para sorte de vocês, o programa não tem aúdio. Lá vai:


"Quem espera que a vida
seja feita de ilusão
pode até ficar maluco
ou morrer na solidão
é preciso ter cuidado
pra mais tarde não sofrer
é preciso saber viver
Toda pedra no caminho
você pode retirar
numa flor que tem espinhos
você pode se arranhar
se o bem e o mal existem
você pode escolher
é preciso saber viver."

(Titãs)

Na multidão

Estive no centro da cidade. Fui comprar tecidos e linhas para costurar um Salsicha e um vilão. O meu pequeno bípede quer fazer marionetes. Tem de fazer para uma atividade da escola. Eu como uma convicta bípede materna, coloco minhas habilidades para trabalhar. A noite vai ser engraçada. Vamos recortar e costurar até ficar bom, porque o meu bipedezinho é exigente; tem refinado senso estético para tão pouco tamanho e fica horrorizado diante do enigma do complexo da garota de Ipanema. Nem ele, nem eu compreendemos o que move montanhas de mulheres e silicones pela cidade. De vez em quando, ele grita: mãe, vi uma vovó fantasiada de Barbie. Gosto e critica herdados de mim. Um viva para nós! E um viva para o centro da cidade. Não é limpo. É bagunçado. Tem ambulante gritando corre, corre, polícia! E tem, também, ambulante gritando pega, pega, ladrão. Tanta gente, tantas etnias. Na Dr. Flores, caminhavam quatro homens vestidos a La Bin Laden. Na porta do táxi lotação, um rapaz falava o quanto quer ser despedido e não consegue. Eu só observando, registrando os rostos e os cheiros irresistíveis de tão cheios de verdades.

Todo amor que houver nessa vida

Uma das músicas favoritas da bípede, talvez a preferida, é Todo Amor que Houver nessa Vida. Se há um deus, dois, nenhum, era isso o que ela lhe pedia: a sorte de um amor tranqüilo. O desejo não foi aceito. Nada é aceito. Como o mordomo Santiago, a bípede apenas suspeitava de que na vida nada faz sentido. Demorou para aprender que o Alienista do Machado é que estava certo, de que o padrão do homem moderno não é a saúde mental e sim a neurose. Melhor se nos internassemos todos juntos em um grande sanatório. Como escreveu Modesto Carone, no posfácio do incomparável livro A Fera Na Selva (que todos deveriam ler para aprender a viver), a tragédia moderna do autoconhecimento é que ele pode chegar tarde demais. Uma pena, mas uma verdade.

Segue a letra da música. Com certeza, existem os que podem ouvi-la mesmo sem o som.

Eu quero a sorte de um amor tranqüilo
Com sabor de fruta mordida
Nós na batida, no embalo da rede
Matando a sede na saliva
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia
E ser artista no nosso convívio
Pelo inferno e céu de todo dia
Pra poesia que a gente não vive
Transformar o tédio em melodia
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum veneno antimonotonia
E se eu achar a sua fonte escondida
Te alcance em cheio o mel e a ferida
E o corpo inteiro feito um furacão
Boca, nuca, mão, e a tua mente, não
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum remédio que me dê alegria.

Aplausos

A soberania dos donos é inquestionável. O seu bom gosto e bom senso também. São eles os chefes da nação, o exemplo da ética e os justos. Eles usam óculos e diferenciam o joio do trigo sem pestanejar. Fazem leis e plebiscitos. Gritam vivas à democracia. Os seus ânimos sempre tão belicosos prezam a paz mesmo que antes promovam a guerra. Não sendo soldados não entendem as perdas. Olhando do horizonte, não vêem o sangue. Não gostam de sangue. Não gostam de voz. Querem silêncio em meio aos aplausos ainda que, para tanto, transformem, o mundo que os cerca em um circo de palhaços.

Mais ou menos assim

Com a devida licença poética e contando com o bom humor do insuperável Drummond, lá vai:

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J.Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história porque não tinha Internet.

O caráter íntimo da dor

Penetrar na verdade.
Sair da desvantagem para um recanto onde não existe nada.
Abandonar o baralho imperfeito, mesmo sentindo uma nítida pontada.
Esconder a vaidade ferida em sua memória de longo alcance, protegendo a raiz de meu mundo.
Longe da sensação de violência iminente, deslocar a consciência súbita do divertimento insensível.
De modo reservado e descolorido, invisível ao bote inevitável e aos buracos de olhos tingidos, descobrir o que me salva e sobre o que há escolha.
Não me acostumar com o perigo. Não habitar a proximidade, nem perder a noção de alguma linha sagrada.
Preservar o desejo de não ser um humano logrado.
Em uma ilha de repouso, não me afastar da essência.
Ao som dos temores nunca mencionados, diminuir a distância dos passos movediços, das reedições e suas conseqüências.
Sem a intenção de ser justa, esmagar o mal e não desligar a bondade.
Bater de porta em porta à procura do amor extraviado, da marca da diferença e da circunferência de meu deserto.
Como em uma linha de apoio e de identidade, antídoto da anestesia que lateja a dor refinada em vermelho, registrar a devastação e a hemorragia, congelando o horror de ser atacada em casa e não na selva por alguma fera.

Pergunta

De bípede falante para bípede falante: você viu onde foi que os seus pés foram te levar?

Pedras e mais pedras

A humanidade sempre há de se deparar com pedras. Às vezes, com rochedos e até Himalaias. Raramente, diamantes puros estarão em seu caminho. Uns terão a sorte ou o bom olho de diferenciar, entre tantos pedaços brutos, aqueles que jamais poderão ser lapidados. Outros, feito a bípede, precisarão ter as pernas e o coração esfolados para aprender. Agarrados a expressão nunca é tarde, darão a volta no mineral que os machuca, sangrarão pelos poros, pelo cérebro e pelas células até a última gota, mas sairão vivos porque em seus corpos circula o que os sem vida jamais conseguirão ter.

Sempre em frente

Depois do décimo dia de caminhadas, finalmente, um quilômetro a mais foi introduzido. O tempo, levando-se em conta que cada passo dói dentro da perna, foi ótimo. O que, no início, rendia três mil metros agora rende quatro. Não foi fácil. Veias e músculos estão aprendendo o que sempre lhes pareceu óbvio. Em alguns momentos, a bípede parece que vai fraquejar. As fisgadas aumentam. Um pingo de humilhação vem à tona, e o parque parece uma roda turca. Mas a criatura não se rende. Aumenta, então, o tamanho da passada e o ritmo. Quase ouve os tambores das galés e sente o peso das correntes. Lembra de Ben Hur vencendo o corpo e a injustiça de estar entre os condenados e segue, segue, segue porque em algum outro lugar ela há, também, de chegar.

Sobre a dor

A dor tem cor.
Pode ser pálida por falta de vida.
Vermelha e líquida por rebelião.
Pode ser escura e fatal como um final infeliz.
A dor pode viver escondida,
roendo a existência e as relações.
Mas pode ser leal a seu dono
e gritar e emergir para protegê-lo.
Pode ignorar os clichês
e andar de mãos dadas com os dias
feito um cubo mágico do amor.

Líquida e vermelha

A bípede esteve no médico e foi, de novo, verificar a protrombina. Como nas duas últimas semanas ela subiu e desceu feito uma montanha russa, o cerco teve de ser apertado. Apertado, também, foi o braço direito. As mãos que deram o nó na borracha, além de frias, eram pesadas e incompetentes. Mãos de carrasco para quem tem de lidar com a dor alheia, às vezes, líquida e vermelha como a da bípede. Mas ela não pareceu zangada. Talvez, um pouco perdida, quem sabe alucinada pelos chás-verdes, promessa de longa vida, que toma por conta própria. A bípede deseja viver muitos anos. Ficar velhinha e enrugada e sábia será o mais doce presente de sua história. É claro que outros privilégios a contentarão em quase igual medida. Na verdade, qualquer coisa desde que mantenha-se intacta a sua indispensável harmonia.

Inacabado pessoal

Quando não há rosto nem essência, resta a caricatura, a maquiagem de um quase humano forjada sem tinta e traço. Escutam-se os passos e a respiração, mas não a vida. A existência se reduz a forma plástica das aparências. As exigências sociais de quem pouco se preserva limitam-se ao pseudo-cumprimento de normas próprias. Narcisistas sem princípios, os caricatas contentam-se em nutrir o seu recalque de ser a cópia. Um borrão de carne, por vezes, ingênuo a ponto de pensar-se original. Cruéis pela falha moral, pelo inacabado pessoal não constroem o incomensurável. Habitam a solidão entristecida de ser uma variável evolutiva, presa entre o mito e a realidade e alheia ao significado do afeto, do respeito e do que deveria ser, simplesmente, rotina.

Medos

No corredor dos meus medos tem: lenço, velho do saco e soldado; altura, enjoo e prof. Mirtes; Guncho, sapatilha de ponta e palco; não amar, amar e ser esquecida; não confiar, confiar e perder a confiança; não ser mãe, ser mãe e perder um filho; morrer viva, morrer morta de morte matada e não morrida; morrer antes de envelhecer; viver sem saber; saber sem sentir. E no seu o que tem?

Vai e vem

Ter paciência e mais paciência e paciência. Ajeitar a bagunça e a nova bagunça e mais uma vez outra bagunça. Renunciar, renunciar, renunciar. Domingo não é domingo. Sábado não é sábado. A semana começa, vai e vem e não muda. Vive-se a vida de um e de outro e sabe-se lá quando vive-se a que se tem de direito. Faz parte do show, do pacote, da idade e das escolhas. Segue-se tendo paciência e mais paciência e pedindo, por favor, por mais e mais bem aventurada tolerância. Um pouco para mim, para ele, para o outro ele e para nós todos feito uma oração cristã esquecida de palavras caladas no teclado ou pouco ditas.

Nada de mais

A divina comédia de não estar no meio do caminho. De não ser poeta, nem esperta e de ter de reeducar outra vez uma das pernas. Os ouvidos fartos de tantos sons. A boca cansada de tantas palavras. Ei, alô, o que é isso? Gente dizendo eu te amo e não te amo e perguntando você me ama e não me ama e o bem-me-quer, mal-me-quer de flores que nunca são colhidas. Você querendo apenas concentrar-se um pouco em si. Nada de mais. Mas também nem de menos. Um pouco de ar ou de infância. Um copo de leite fresco na ausência de um colo sólido. Um tapete mágico e macio nos tombos. Sentir-se menos exigida, entrando em férias de quem quer que habite em si. Talvez, uma imersão em uma sala escura de já demolido cinema. Da época em que, nas ruas, caminhavam feito irmãs a realidade e a harmonia.

Submissão

Às vezes, acontece. Ela perde a vontade de ler e escrever e até de saber. Fica desinteressada pela vida íntima das palavras. Mais, sente desprezo por cada sílaba. Busca um silêncio desprovido de significados e sem história. Nunca consegue chegar longe. Não é possível perder a linguagem. O esforço, para esquecê-la, tem de ser imenso. Tão grande quanto a lista de vocábulos impressos nos dicionários. Um segundo de nada, dois segundos, três? No cérebro falta a mesma respiração que movimenta os pulmões. Sempre é preciso vir a tona. Seguir flutuando na densidade das horas, dos fatos e das dores. Catequizar a mente, submetê-la a existência. Submeter-se a si.

Escadaria

O presente me espreita enquanto espreito lembranças. Quase sem perceber o tempo, me perco em suas épocas e de menina viro mulher e volto a ser criança e mulher e menina e nem sei. Vejo o guarda-pó branco e lembro do cheiro da canjica servida na taça de aço e da escadaria de madeira. Lá no alto está a professora Mirtes, fulminando meu corpo magrinho porque esqueci de tirar os farelos de bolo Inglês da minha gaveta. Lá embaixo estou eu, pensando se subo ou se corro de volta para casa. A diretora me ordena vá e, no primeiro degrau, estou no telefone, passando um trote para um menino a pedido de minha prima. E escuto as nossas risadas e a minha voz destilando frases da coleção infanto-juvenil favorita. O garoto fala pouco, tem namorada, mas suspira por haver um fã-clube. Eu acho a maior graça porque não vejo graça alguma no cristo, mas os dias andam e lá estou eu de mãos dadas com ele, deslumbrada diante dos olhos verdes que eu não percebia. E ele gosta de balas Valda e sabe tanto português, romancês, amorês. Hmmm... Vou ficando sabida. Os sabidões mais ainda. A galope correm atrás de minhas crinas longas de índia, e eu me sinto tão nômade, procurando em outras mãos outras linhas, percorrendo a estrada que liga as duas cidades sozinhas. Curvas no asfalto e nas minhas pernas. A velocidade girando os ponteiros, me lançando no espaço feito as minhas brincadeiras de menina.

Tique-Taque

Medusa diz ter curso superior com pós-graduação na Ufrgs. Medusa trabalhou em um museu durante muitos anos. Durante esse tempo todo, agendou as visitas escolares. Diz conhecer arte, sobretudo. Fala com ares de entendida sobre o Impressionismo e o quanto ele é, como se diz: impresssionnannnnteeee. A gente fica de boca calada ouvindo o beabá da erudição. Um pouco por sabedoria e um pouco por medo de seus olhos e cabelos alisados por centenas de chapinhas de aço. O homem da Medusa não tem poderes. Faz parte do mundo dos mortais ainda que, volta e meia, confunda-se com um deus do Olimpo. O seu maior desejo é ser eterno. Assim como sua primeira dama de segunda, fala com ares de entendido sobre o significado da vida e sobre as promessas melhores que a morte trará a quem escolher. Parece destemido embora não reconheça nunca a sua hora. A hora é para os outros. Digamos que ele consulta o seu relógio como sendo o dono do tempo e não como um mero curioso. Os dois, Medusa e o seu homem, entendem-se como nenhuma outra dupla de heróis, ou vilões. Os seus ponteiros andam no sentido anti-horário com o mesmo tique-taque e ai de quem interferir em nobre mecânica. Medusa não gerou crias. Não poderia olhá-las nem de perto como prevê o manual de interação mamãe-bebê; nem de longe como prevê o manual de interação mãe-filho. Combina mais com sua casa um corredor repleto de estátuas de pedra. O homem da Medusa, por outro lado, doou os seus espermatozóides sem hesitar. É bem verdade que a doação restringiu-se a entregar os pequeninos nadadores. Talvez, soubesse de antemão que a Medusa o esperava assim que sua primeira mulher dobrasse uma esquina. Difícil acreditar. Acompanhar o vai e vem de cada um além de lhe causar desgaste, também, lhe impõe proporcional desgosto.

Soldado obediente

Mais um jogo e lá estou eu vendo as pernas magrinhas do meu filho correr. Ele corre como se ventasse, mas, tímido, sofre diante da torcida maior do time adversário. Eu sofro sentada, angustiada pelo esforço físico e emocional que testemunho. Ele não sabe usar o seu corpo como gostaria. Herdou de mim, ou do pai, ou de ambos, a falta motora. Entretanto, nos supera na coragem e na disciplina. O pai ama futebol do lado de fora do campo. Eu não amo em lugar algum. Amo o meu filho, o que me obriga a ver o menino alto e robusto barrar a sua passagem, e o pequenino e ágil roubar-lhe a bola. Ele segue tentando jogar. Soldado obediente de seu professor, se expõe até o fim. No fim, o seu time ganha. Os astros fizeram o seu trabalho. Tudo tão previsível se eu não visse no rosto do meu filho além da alegria um enorme cansaço.

Um único líquido

Nem em um buraco,
capinando sol, aguando aqui.
Cada um é de um jeito.
Ou são todos iguais?
Na garrafa depositam um único líquido,
gelado ou aquecido.
Uns se embebedam,
outros se ignoram
e não param de rir.
Martelam maldades
por falta de pregos e vontade.
Nem samba, nem dança
para palhaço, de preto e branco,
primeiro ou quinto, sim,
tanto faz, vestir.
A ordem revela as dores,
pigmenta a memória
e esfacela,
pintada e violenta,
a face
da criatura
dispersa
quieta
e
com um fim.

Caça palavras

Capacidade de planejar. Competição de carne e de osso e de inteligência. Homem erectus. Monolitos com pés. Cérebros famintos. Somos capazes de reconhecer e de se por no lugar de outros? Ou a regra é colocar-se contra apenas por diversão? Mulheres são fêmeas antes de serem pessoas? São? Foram? Sempre serão? Faz alguma diferença você amar quando do amor nada e tudo se espera e mesmo assim por ele se quebra? Rotina é o mesmo que tédio? Tédio vem e vai ou é você que não vem e não vai e quer chegar a um lugar comum. Parceria vem com data vencida? Há centenas de milhões de humanos casados no planeta. Qual a razão sincera de cada escolha que se faz? Por que A se ao lado está o B? Existe poder? Poder externo ou interno? Há quem saiba responder. Existe ainda gente de palavra? As palavras são a nossa voz ou apenas mais um ruído a ser capturado entre os milhares que passam distantes dos nossos bons ouvidos?

De amor e de aço

O sol não camufla as mãos do vento frio. Os bastidores da natureza são as suas sementes. Há mais pedras. Dominam as rochas brutas. Nas águas límpidas, são derrubadas as necessidades descartadas de cada vinte e quatro horas. O combate se dá invisível. Passeia no ar o rancor dos que se auto-proclamam deuses. Raios e trovões sobre a cabeça de seu próprio Olimpo. Morte aos mortais e aos bípedes. Silêncio!, eles ordenam. Estamos em repouso. E ai do humano que fugir à glorificada lógica. Não fale de afeto. Prepare a sorte da roleta quase russa. Pode haver o perdão, a infinita memória, o recomeço e a loucura. Tantas fontes desconhecidas do não saber sabendo-se, da paciência indispensável e da necessidade de colocar, no corpo, os olhos de um escudo feito tanto de amor quanto de aço.

Caixa de silêncio

O filme é para crianças, e a sala está repleta de adultos. Ela está sozinha. Usa o cinema como caixa de silêncio ainda que as falas interfiram no seu objetivo. A idéia é calar para pensar. Pensar para não calar. Há gritos, conflitos, mortes. A dor como eterno tema de sedução e sucesso. Ela conhece algumas dores. Teria sido capaz de ver os estranhos animais que puxam as carruagens de Hogwarts se tivesse nascido menos trouxa. Teria sido capaz de casar-se com um comensal da morte. Seria estudiosa como Hermione ou lunática como Luna? Hoje, ela empenha-se em uma direção ainda obscura. Há a certeza de que sem a simplicidade não há contentamento. Enfeitiçada por si mesma, vivia o encantamento da rotina e das preocupações de um lar feito de arroz, feijão e bife. Nunca sentiu fome, nem sede. O tempo era vivido com aroma de amor. Mas a cidade tornou-se por demais urbana, e a poluição destruiu as fronteiras. Esperanças, ela não carrega porque sempre lhe foi difícil acreditar em fantasmas. Medo, sim. Dizem que ela é tão braba, mas ela é mansa e confiável e, por isso mesmo, lhe dói ser machucada.

O sangue congela o afeto coagulado em bolhas de decepção.

Espelho Retrovisor

O trânsito, com pressa e preguiça, buzina. O sinal verde abre e não ilumina. Ela escuta a voz do filho. A memória, a da mágoa. Ela não é criança. No espelho retrovisor, passam os carros, correm as mentiras. Há anos, ela leva e busca e leva e busca e acredita. A estrada não pode ser perdida. As regras são claras e definidas. Parar antes da faixa de segurança, não passar com o sinal fechado. Ela segue a risca. Não leva multa. Mas chega atrasada. Imobilizada em uma esquina, pensa só em estar em casa. Cuidar da família. O marido percorre outras rotas. Tem, também, no carro, companhia. No entanto, tirou, do banco de trás, até a sombra de uma doce cadeirinha.

O pomar de seu sangue

Em uma sexta-feira 13, feito filme de terror,
as mulheres surgem na tela.
Afrodite, Dudinha, Loira Gaúcha.
A bípede derrapa na surpresa e se
quebra em dor.
A vida em meio a ficção.
Ela, adormecida no afeto, não quer acordar.
Tem se apegado à família como uma fruta no pé.
Teme as mãos frias gulosas de outros seres.
Preserva o pomar de seu sangue.
Há milênios, ela acaricia a terra que fecunda.
Guarda as sombras e o pó, arando o sol.
Mas a chuva não chega fina.
O trovão derruba o tronco, o galho e a folha.
A raiz, sem brincar, se esconde.
Cala a voz e espera
Falta sopro, falta sede.
para perder o próprio nome.

Feito fantasmas

Em um mundo de bípedes, uma mulher que ainda outro dia era uma menina, abraça duas crianças debaixo da chuva fria. Da janela embaçada do meu carro, vejo os três corpos amontoados e os olhos já cansados d`água. O trânsito anda. Os bípedes vão e vêm feito fantasmas e ninguém faz nada. Eu corro para casa. Visto uma capa e volto a pé com minhas sombrinhas. Ela sorri quase lágrimas. Eu choro as minhas. O que fazer quando há árvores mas falta vida?

Mundo animal

Quase duas horas da tarde e a bípede já se sente cansada. Ontem, acordou cedo, gerenciou três meninos e foi dormir tarde. Sonhava quando um " meu boneco duro é assim, dá um pegada, dá um bejim princesa, meu boneco dura é assim mais uma vez. ", quebrou o travesseiro. Morre poesia! O sono, hoje, pega. O filho brinca, pedindo atenção. O sexo banalizado em palavras não o acordou. Talvez, o encontre em uma esquina. O mundo mix é medíocre. Hormônios justificam qualquer frase. Atitudes. Degradações. Romance, sincronia e afinidades para quê? Não vale a pena interessar-se por semelhantes, palavra cafona. "Nada a ver". Cachorros e gatos, machos e fêmeas, tanto faz, divertem-se mais.

Era uma vez

Primeiro as Americanas. Chocolates e balas para comer no cinema. Depois a sala escura e o encantamento. Um trailler, dois, três e uma leve sonolência. O murmúrio infantil embalando. Embalando. Embalando. A bípede fechando os olhos. O turno da tarde oferece cochilos. O barulho dos dias pede que ela se mantenha alerta. As histórias do passado, agora, invertem os papéis. Melhor um ogro a um príncipe com ou sem princípios. Um ogro do bem, do mal. O que é um ogro? Nas florestas, vivem os monstros; tão, tão distante há civilização. Súditos de filmes e fantasias sobem e descem pelos corredores. Crianças conduzindo crianças de olho em outras pipocam doces e salgadas . A bípede busca um assento para a menina pequena que não enxerga a tela e não deixa o pai levantar. Um pai feito os outros, com aliança e sorriso. Feito o de seu filho. O marido de outra mulher. E a bípede calada, pensando, pensando, tentando adivinhar quem sabe e não sabe ser feliz.

silêncios

Safira oriental em olhos de perdiz,
desejo na ponta dos dedos.
Um custo alto em uma sociedade
financiada a dor.
Uma criatura escoando memórias
a garimpar luzes em meio a chuva
de uma semana.
O corpo unido ao cérebro de
um amor acuado
e cozido em prato.
O afeto represado em
folhas coloridas
no silêncio
do silêncio
de planos
mutilados
apartados
e sem fim.

Pernas para que te quero

A bípede não tem As Pernas de Úrsula, mas tem um par que sempre a levou de lá para cá sem problemas. Ou quase. Esse ano, elas bem que lhe tiraram do chão. Foram dias e noites sem movimento. Fraturas, doenças. Mas hoje o médico da bípede falou: minha gata, a sua recuperação é extraordinária. E a criatura, de tão emocionada, quase caiu da mesa de exame. As pernas estão da mesma cor e do mesmo tamanho. A bípede está de pé e tanto faz se descalça ou de salto. De novo, no equilíbrio. Na próxima semana, ela faz um registro do que segue escondido. Se cada coágulo estiver no seu galho, começa a caminhar, a fazer ginástica e musculação. O veneno mata rato vai junto, mas já que é assim, ela o toma e nem torce mais o nariz.

De rua e cotidiano

Leitores em busca do tempo perdido. Palavras à procura de voz. O passado tentando anular o futuro. Dedos registrando os estragos. Bilhetes postados em blogs, artesãos de outras peles. Uma época difusa, feita de olhares impossíveis. Corações feridos em melodramas mexicanos de rua e cotidiano. Um século de poucas e muitas novidades. Homens pré-históricos, quase nus. Ternos e gravatas adornando escritórios e máquinas em juras de mentiras sem fim. Mulheres, que não mentem, desesperadamente aprendem a desejar ramalhetes sem lágrimas ou perfume. Bípedes de quatro, afogados em folhas e lajotas. Golpeados em lances de sorte ou sortilégio. Um monte de seres caminhando entre árvores descontentes.

About men and mice

A bípede está envenenada. Foi contaminada por um veneno anti-monotonia destilado por um mamífero. Um tipo banal, também bípede, e desconhecido na comunidade de animaizinhos de laboratório. O seu sangue coagulado precisa, então, ser refeito. Suas veias têm de trabalhar em paz. Ela toma medicação, usa meias, faz exames. Os resultados e as doses são surpresas. O produto mata rato pode ser tanto remédio como veneno. Dependendo da quantidade, elimina uma ninhada de camundongos. A bípede não morre porque não é uma ratazana, diz o médico que a chama de minha gata. A bípede não ronrona, quase chora e ainda acredita.

Semi-vazia

Além do frio, há também chuva. A empregada não veio porque precisou arrancar um dente. E a bípede, após uma noite feita de pensamentos estranhos, acordou sentindo a garganta machucada. Como a casa estava um pouco bagunçada, ela tratou de lavar a louça e limpar o xixi do cachorro que ontem não saiu. Às 19 horas o céu já havia escurecido, e o pai e a medusa a esperavam para dar uma volta. A bípede deu uma centena. Não conseguia vencer as ruas fechadas pelas obras e chegar no dito endereço. Como é que se diz, esqueci de te falar que você deveria pegar a rua América, falou a mulher. O pai parecia tão envelhecido e triste. Alquebrado por um câncer e por um tombo. A bípede dirigiu em direção à Cultura. Livros e filmes para erguer o moral. O pai escolheu filmes. Ela um livro. Medusa lágrimas porque pai e filha gastavam o que ela mais aprecia. Tomaram, então, sopas, comeram bolos. A bípede correu de volta para a casa semi-vazia. O filho estava ainda acordado. Mãe, onde está o meu pai? Trabalhando. Será?, perguntou o menino, não confiando mais no sono.

Gota d'água

Já lhe dei meu corpo, minha alegria
Já estanquei meu sangue quando fervia
Olha a voz que me resta
Olha a veia que salta
Pro desfecho da festa
Por favor

Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota d'água.

Chico Buarque (1975)

Longe de um hotel cinco estrelas

A bípede colocou as pernas para que te quero de fora, esqueceu o desastre de manca e está se transformando em uma tigrinha. Primeiro, ela comprou um cinto, depois um sapatinho e uma fita de cabelo e daí para frente não conseguiu mais parar de virar bicho. No seu guarda-roupa clássico e básico, há uma invasão selvagem. Fora de controle, ela ainda usa uma meia elástica quarta-idade de doer, toma o santo remédio da recuperação e fala na analista sobre o episódio onde esteve enjaulada. O mundo animal impõe regras desconhecidas. Carnívoros rondam possíveis vítimas. A bípede quase virou carniça. Urubus voaram sobre seu território, atacaram os machos do bando e por pouco não destruíram a sua toca. A noite escureceu tanto que o vento apagou os caminhos de fuga e alterou o seu faro. Haja safári longe de um hotel cinco estrelas. A bípede pensou a África não é aqui. Hienas disseram é sim. E a bípede ouviu os seus risos. Ah, não. A bípede pode não ser um Bambam, mas sabe muito bem como ser Pedrita.

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Outros bens

Duas horas depois ela acorda exausta. O puff já não é mais o mesmo. As bolinhas de isopor perderam-se com os dias, e ele agora está murcho. É hora de comprar um novo, mas outras prioridades adiam a idéia. Há anos, ela senta para contar histórias para o filho. Ele não sabe dormir sozinho. Ela não soube ensiná-lo. Queria tanto ler e estar perto que o viciou em leitura. Depois dos livrinhos, sim, ele dá um abraço e dorme. Antes não. Às vezes, conversa um pouco, e ela espera e espera até o momento de acordar exausta. Ela, então, pensa no marido, mas ele está no andar de cima. O apartamento é grande. Ele nunca está no quarto. A cama está sempre vazia. Ela sente vontade de gritar venha para cá. Mas, se gritar, desperta a criança, e o corpo se sente pesado para subir as escadas. O sono interrompido machuca os músculos. Ela deita no escuro. O marido não vem. Os olhos fecham. Ela não sonha: no computador, há outras mulheres a quem ele chama de bem.

Poema sem título e sem compaixão por uma amiga em dificuldades

A bípede tem bons amigos. A bípede gosta de escrever. A bípede gosta mais ainda de ler. E um de seus amigos, Paulo bípede falante e escritor, lhe enviou um precioso poema. Obrigada, Paulo.
Beijo da bípede!

Foi coberta por uma
Invisível poeira ao longo do tempo,
Partículas de angústias,
fragmentos de injustiças,
coágulos indissolúveis de
uma solidão sem fim.
E floresceu na menina,
Como quem floresce de
Fora para dentro, a absurda
Flor das entranhas.
Não uma flor orgânica,
inválida e retorcida.
Nasceu ali uma flor,
assim Lelena.
Por razões imprecisas,
Não pode ser tocada,
Não pode ser colhida,
Límpida flor que arde
Sozinha.
É dela que surge o soluço fora
De hora, o choro ácido,
O poema corrosivo.
Ninguém vai vestir a sua pele,
A página onde escreve
versos brutais.
Escreve na carne
o poema áspero de
uma queixa profunda,
de uma dor.
Assim Lelena.
Não de modo adequado,
quando cospe na
mão suspeita e caridosa,
e brinca com
a lógica dos malucos.
Se a poesia sangra,
é porque tem
Horror da palavra gasta,
um nojo Antigo.
de não dizer o indizível.
Da flor brota
a sensualidade esquisita
de não ser amor pungente.
Brota a tortura,
uma chuva de cinzas,
ou de comoventes pétalas
de paixão.
Um desejo febril de
vida jorra e conspira
contra a mecânica ancestral da
perversidade.
De uma flor exaurida,
assim Lelena, já vai
surgir uma nova, como
as cobras que se
livram da casca.
Uma assim Lelena,
Que respira e avança,
Determinada.

Porto Alegre 23 de maio de 2007.
Paulo Tiaraju

Meu pequeno bípede e as gurias

Meu pequeno bípede tem um metro e vinte e alguma coisa. Não tem dinheiro, nem quer. Tem sorrisos, balas e abraços. Ele abraça uma, duas, três, quatro vezes. De madrugada, ela acorda e grita mãe, eu tou tendo um pesadelo. E lá vou eu sem chinelos e sem freio. O meu pequeno bípede fez sete anos e aprende na escola fórmulas matemáticas. Me dá respostas feito um filósofo, segura a minha mão apertado e diz baixinho no meu ouvido que tem um segredo. Eu fico torcendo que ele me conte. Mas o segredo é surpresa. E ele revela que a Nati escreveu que o ama. Eu me derreto. O que é isso mulher?, ele pergunta. Eu dou gargalhadas. E ele, aborrecido, fala que ela escreve que ama para todo mundo. Eu digo que, então, ela ainda não ama ninguém, e ele respira aliviado. O meu querido pequeno bípede gosta da Nati, mas ama mesmo é a Fefe.

Pro dia nascer feliz

Começa o dia com uma picada no braço. O furo dói, a pele escurece. Ela volta para casa, ajuda o filho com os temas da escola, lê e almoça. O pai do menino chega atrasado, cheio de fome e boa vontade. Ela observa as palavras enquanto pensa: quero ver. E se sente diferente. A meia elástica protege a perna, mas aperta. As botas novas não. São as lembranças que machucam. Ela vai até a analista. Fala dele, fala de si, fala do que não entende. Se sente estranha. A situação é estranha. Nenhuma dor lhe é familiar. Nenhuma vem com aviso. O dia nubla. Ela pega o carro. Está na hora da saída. O filho dispara quando a vê no pátio. Ele guardou para ela um sorriso. O coração bate forte, o corpo relaxa e ela redescobre o quanto ainda é feliz.

A gente não ama o tempo inteiro

A bípede, em sua ignorância falante, não sabia que existem por aí corações tecnológicos. O dela, pré-histórico, é só um músculo pulsante, capaz de bombear sangue e guardar afetos. Longe dos tempos modernos, ela não sabia que os modelos com caixa de on e off circulavam pelas mesmas calçadas que ela antes andava. Então, resolveu consultar o manual de instruções do competente órgão. Talvez, fosse o caso de marcar um transplante com algum cirurgião de uma ilha da fantasia. O manual revelou-se bem simples. Energize o seu coração com um carregador de celular ou um cabo USB. Depois, ligue o on quando desejar amar. E passe para o off quando estiver farto do monótono sentimento. Como garantia do produto, constava a falta total de culpa ou remorso e a autorização para brincar com quem fosse old fashion, romântico ou qualquer uma dessas imbecilidades um dia inventada por outros homens. A bípede ficou um pouca surpresa. Não sabia que além de manca, era também obsoleta.

O direito de comprar sapatos

Dentro da sapateira, há uma razoável quantidade de sapatos. E a bípede teve autorização do vascular para voltar a caminhar. Devagar e sempre. A bípede ficou contentíssima. Não agüentava mais ficar deitada e se arrastar em chinelos e rasteirinhas. Como está frio, ela foi direto se divertir com os de inverno. Botas de salto, botas de cano comprido, curto e sem salto algum. A preta eterna e folgada estava lá. Vem você, amigona, pensou a ex-quase-paralítica. Mas, já que a fase não é das melhores, a bota entrou na onda e arrebentou o zíper. A bípede, outra vez, ficou descalça. Não se dando por vencida, apostou em uma mais novinha porque queria ir dar um jeito nos cabelos, e a novinha não teve a lealdade necessária e lhe apertou o pé direito quebrado e a perna esquerda doente. Vai se benzer, bípede. Não! A criatura arrebentou os rosários. Saiu do salão decidida. Deu uma volta pelas redondezas atrás de uma um número maior. Passar a perna na perna e no pé não seria má idéia. Não seria se a bípede tivesse encontrado um par 37 sem salto e com bico largo. Era para ter as centenas, mas, engraçado, nenhuma loja tinha.

Reconstrução

Silêncio nas palavras que ardem. Portas sem chaves. O sangue grosso ou fino, protrombina desconhecida de um exame que não chega. A dúvida da meia apertada, do esparadrapo reduzido e da vontade de andar. As histórias caladas, sonolentas de exaustão e suspeitas. O peito manso diante da dor. A vontade feroz perante as horas. A morte dos simulacros. Retirada do ar a propaganda de margarina. O real é um caos. Não existe nada fora da realidade da vida. Nietzsche não é louco de acreditar em utopias, e o humanismo é por demais cristão. A bípede arrebentou os rosários, e a filosofia veio costurar-lhe os coágulos sem ferir-lhe as mãos.

Minha querida Mariana

Está fazendo frio lá fora, e a bípede não sabia. De tão aquecida em seus cobertores, esqueceu que o inverno tem de dar as caras assim como o lado A da vida. Chega de lado B, de fatos B, de gente B. B só se for de Bacana. B de Bom e Bonito e do Bem. Bem, como a minha querida Mariana, a guerreira mais sólida e doce que há. O que não é fácil porque lutar gera amargura e angústia, e a minha querida Mariana sempre consegue vencer os seus desafios sem perder o sorriso e a ternura e o passo. Porque a minha querida Mariana transformou-se em uma moça graciosa de cintura fina. Muito mais que a dança dos sete véus. Como diria Guy de Maupassant, Mariana não caminha, flutua. E, quando a gente a vê assim, não precisa nem ter pernas para se sentir feliz. Basta ter olhos, Boa vontade e um Bom coração.

Recordações da casa dos vivos

A bípede nasceu e cresceu em um campo aberto. Dias feitos de pasto e linhas de silêncio e horizonte. Assim não dá, ela pensou, e decidida a ter contornos, cercou-se de livros. Os livros do pai. Entre eles não viviam os russos. E a bípede não sabe explicar o porquê, mas ela ama os russos e seus chás servidos em samovar. Então, ela lia e lia e lia e sempre faltava um ser que a gelasse de tão aquecida. Até que um dia Dostoievski chegou. E ela, que tanto ansiava, não pensou duas vezes antes de entregar-se a ele. E leu e leu e leu tudo o que encontrou. Todas as edições traduzidas do russo para o português e quanto mais desvendou a Rússia, mais desvendou a si. Mas nunca desvendou a mais ninguém. E, por isso, a bípede, sem querer querendo, deixou-se perder no labirinto de Raskólnikov e daí para frente ofuscaram-se diante de seus olhos tanto os crimes quanto os castigos. E a bípede foi vivendo em um perdão cego. E o perdão cego convencido de sua absolvição passou a maltratá-la. Quando ela deu por si já estava correndo ao lado dos ofendidos e humilhados, sendo destruída feito uma velha agiota. A bípede quase sentiu-se uma gente pobre, quase acreditou na teoria de que talvez fosse apenas mais um piolho da manada humana. Esteve por pouco. Quebrou-se de cansaço e, agora, está em casa, sobrevivendo em um repouso sem fim...