Da série ouvindo no carro

Hasta la vista

Oh,  querido deus todo misericordioso, faça com que o dia de amanhã amanheça sob o fogo de um lança chamas e siga iluminando a estrada nada perdida em direção a Punta Del Diablo para que os bípedes e centopeias que para lá se dirigem cheguem sãos, salvos e livres de más profecias. Oh, querido deus todo misericordioso, faça com que os bons vinhos e os bons queijos bem como os enlatados de polvo estejam todos a nossa espera para que o senhor bípede e o pequeno bípede encham a gula de carinhos e o corpo de energia. Oh, querido deus todo misericordioso, faça com que a bípede não esqueça de levar um par de óculos, uns dois ou três livros,  o seu par de botinas e um bloquinho para anotar as ideias que soprarem mais forte que o capeta e seus cuspes de ventania.

Retirante

Retira os sons das letras, retiras as letras das palavras, retira as palavras da boca e da velocidade das mãos, retira as mãos do teclado e do que não é de verdade e não restarão mais que os verbos exaustos, tombados e ditos em vão.

Redesenhada

Deitada de barriga para cima, espia o sol que se joga sobre os seus olhos de inventar mares e, devagar, vai sonhando a areia que percorre quando anda, descalça, a centopeia de suas palavras, palavras, às vezes, ofuscadas pelas ondas sem filtro que emanam de sua essência  redesenhada conforme as horas e o efeito de suas sombras.

Perto das margens

Quando a criatura retornar do chão congelado, há de encontrar perto das margens o ser imperecível e dinâmico das horas acesas a palavras ensolaradas como as sementes de uma chama voadora, imensa e informe tal qual um incêndio sobre Roma ou sobre uma floresta equatorial de árvores e de verbos tão sonoros quanto a água ardente das letras e dos sentimentos torneados um a um pela madeira dos sonhos, sonhos ignorados até  o encontro do  afeto já sentado à frente e falante e em busca de casa, comida e roupa rasgada.

Os Intocáveis

Nesse silêncio fortificado de ruídos, escombros de vontades sobem pelas paredes e agarram-se às imagens  pregadas aos esquadros de um azul  antes areia, antes vermelho e antes ainda amarelo, amarelo descolorido pela insubordinação de uma  mente descoagulada e não mais sufocada pelas vestes da arrogância e da manipulação de quem, de tempos em tempos, visita a sua porta, o seu lar e partilha-se feito doces em uma toalha xadrezinha de gulas e caprichos, quitutes escancarados de falatórios e falsos dramas cuspidos entre os seus sorrisos de quem nunca se condena e se diz sem remorsos e cristalino demais para ter de beber um gole de não, quiçá um copo.

Na festa da minha vida há vida inteligente e afetiva

Festa-surpresa regada à prosa e poesia

Sobre invernos, travessias e umbrais

o colo da manhã umedece os passos

sobre o lume da estrada distraída

meus olhos pendem para o infinito

enquanto a mulher de riso asteroide

descortina faces e frases no varal

(Assis Freitas)

Lúcida estrela que, na blogosfera,

Espalhas amizade com doçura;

Leitura que na vida sabe a lenda

Escrita que as nossas vidas transfigura,

Nuance sempre nova e tão brilhante

Auguro hoje para a Bípede Falante.

(Lisarda)

Poema para uma Bípede Alada

A face de Lelena

Esparge raios

De um líquido sol

Que se insurge

Contra a escuridão sólida

Num ímpeto

Liberta sentidos

Inaugura gestos

Amamenta palavras

Recém-nascidas.

Os pés transmutam-se

Em asas

Faz casa nos céus

E aconchega na boca

Sílabas delirantes.

Nos olhos de Lelena

Há bois, florestas e borboletas

Auroras de nuvens acesas

Pela chama da inspiração.

A pele de Lelena

É feita de escamas

A cauda é de penas

O riso é de pérolas

De ostras indecentes.

Despudorada,

É sobre dois pés

Que Lelena voa.

(Tânia Regina Contreiras)

Amizade virtual, na simétrica de um clique,

Onde o espaço é o enunciado que se cruza

Entre sorrisos que não se vêm

E de repente, tão de repente, as vacuidades

Se sentem e sobrolhos se arrepanham.

Bípede Falante bem haja pelo seu carinho

Blogosfericamente virtual que quando se ausenta deixa saudades.

(Carla Solano)

A espécie...

Bípedes Falantes desmontam

relógios e brinquedos de corda,

mas só sabem remontar os sonhos.

Bípedes Falantes caçam

borboletas, gentes e nuvens,

para salvá-las do mundo

e guardá-las aos sete ventos.

Bípedes Falantes sabem

como falar pelos cotovelos

dos incontáveis abraços

que suas pernas percorrem

e sua boca verte em plenitude.

(Tuca Zamagna)

Etérea

pelas nuvens percorre
enigmas
escuta o vento
ora em versos
beija a palavra
casa feita de nuvem
na janela: seu céu

(Luiza Maciel Nogueira)

Falante

Fala de nuvens como ninguém,

Nuvens ludens

Que vogam, que dançam,

Sacodem os ossos, vão e vêm.

Fala de si mesma como se fosse outra

De si mesma criatura refém,

Emblema terno das humanices

Que ao ser falante convém.

Fala da leitura

A voraz leitora

Com a amorosa postura

De uma co-criadora.

Fala de escritua,

Orgânica lavoura,

Da terra sintática,

Da semente semântica,

Do enxerto verbal,

Da água pura,

E da luz quântica.

Fala da vida inscrita

Em cada estação,

Da flor que outonara,

E depois hibernou,

Que enfim chega vera

E será a alegria plena

De olhos que verão.

Fala do azul-candura

Para pés que tem asas,

Fala dos nervos vivos

Que voam sílabas

Na pena que livre plana,

Travessa ou densa,

Em travessia e procura

Da palavra mais humana.

(Marcantonio)

Nuvens de Lelena

somente é mistério

a arte manha de voar

pra quem não

ousou viajar

nas nuvens de lelena,

nelas flutuou no meio,

nelas trepidou no seio

e sobreviveu a alguma

de suas panes-aquarelas.

(Cris de Souza)

Quis rasgar verbos, desequilibrar palavras e frases para expressar minha alegria e emoção neste momento. Já risquei, já passei até borracha (!), fiz bolinhas de papel, e NADA! Se soubesse e pudesse engarrafar nuvens, hoje, no dia do teu aniversário, enviaria um engradado delas cheio de amor, alegrias e desejos realizados! Rasgaria minha língua para arrancar palavras de carinho e admiração. Se pudesse, atravessaria o oceano para dar-te um grande abraço, mas no momento a realidade bateu o martelo e decretou a impossibilidade de realizar tal sonho...! Por isso, só me resta, por enquanto, desejar-te um lindo e FELIZ ANIVERSÁRIO !!

(Cirandeira)

As letras, qual labirintos, apontam mapas sem fim, enquanto os olhos se perdem nas nuvens em busca de sinais que seduzam a inquietação.

Teimas, para lá do rugido das águas, em dissecar as palavras, uma a uma, como se em busca da textura perdida da ternura que amacia a respiração da pele.

Na cumplicidade das ilhas vais descobrindo o sentido do suor das letras, da sua respiração.

E quase sem te dares conta, as palavras começam a dançar...

(AC)

O ano de 2010 foi gratificante em muitos aspectos, mas um em particular foi agraciado de forma muito especial: conhecí Bípede Falante. Conhecí num espaço que é de ninguém e de todos ao mesmo tempo, um espaço que aproxima os que compartilham de ideias e deais parecidos. Visitamo-nos com frequência, nossas casas-blogs estão sempre abertas, trocamos mensagens e impressões, tornamo-nos próximas mesmo com a distância geográfica que nos separa. Em determinado momento deixou de ser Bípede Falante e tornou-se Lelena, quase amiga de infância, identificação revelada na mútua admiração que nutrimos uma pela outra. Neste 8 de julho de 2011, dia do seu aniversário, dia da abertura de minha exposição de pinturas intitulada Solitudes, dia em que nos conheceremos pessoalmente, já que virá a Salvador para o evento, quero registrar aqui o meu desejo de muita felicidade, saúde e amor, que seus sonhos se materializem e que nossa amizade se consolide na medida de nossa satisfação em termos nos conhecido. Estou muito feliz por esse encontro! Grande, forte e afetuoso abraço e parabéns pelo seu dia!

(Lucia Alfaya)

Hoje eu quero homenagear os seres bípedes, do tipo falante, mas nós somos bilhões, de forma que não é bem isso o que eu quero. Poderia limitar-me então às mulheres, e mesmo assim estaria me incluindo, já que minha porção mulher é a melhor que eu trago há tempos, de modo que também não é isso o que eu quero. Pensei nas gaúchas, e aí talvez eu circunscrevesse melhor meu desejo, mas se há as de Vacaria há também as de Rio Grande e embora ambas, amiga e esposa, rivalizem em beleza, são sentimentos de departamentos distintos. Poderia então homenagear as Helenas, mas Manoel Carlos já fez isso tantas vezes, e eu, que também sou filho de Helena, não estaria sendo nem um pouco original, embora originalidade não persiga aqui, mas a verdade, a infinita verdade. Então fique claro de uma vez por todas: quero homenagear hoje a bípede falante, mulher, gaúcha, Helena e Lelena, uma amiga que por muito pouco não conheço em Salvador, junto aos quadros das queridas Lucia e Ivonete. Lelena, uma blogueira de prosas poéticas (ou seriam de poemas prosaicos?), coisa que a Tânia Regina já provou e o mundo aprovou. E já que tantos amigos e amigas a homenageiam hoje, me contentaria em saudar seus olhos, que por diversas fotos me avisaram pertencer a um mundo intenso, misterioso e insondável de gentilezas, carinhos e bem-querer, com que trata a todos, os quais eu, agora sim satisfeito, felizmente me incluo.

(Chorik)

Da arte das nuvens alcançáveis II

Assim, desajeitada, derrubo as palavras sobre o copo do teu deserto, inundando tua matéria com a substância que escapa-me e transborda e chove por entre os nossos dedos. E tu, então, te finges distraído e deixa-me adentrar em tuas dunas, vastidão ao nosso alcance e à espera das nuvens do meu afeto.

Onça Pintada

Pele da minha nuvem, descasca a dor perdida em sua bússola de sonhos e acolhe o sangue das memórias do tempo, tempo chorado em silêncio, atravessado pelo rasgo das pedras e dos pássaros, dobrado em secas de ternura e de águas, descosturado de estrelas, expulso do céu, tempo sem infância e germinado dentro dos olhos fechados dos ninhos sem aves e sem os voos de alguns homens.

Travessias

O tempo dentro do ventre das horas desengarrafa a água coagulada de esperas e abre as pálpebras das palavras inquietas. Sorvidas em grãos de ideias e semeadas pelo corpo dos verbos, as palavras giram os átimos escondidos nos ponteiros da mente e ordenam aos silêncios que calem-se à margem dos tique e taques das travessias. E as vozes, então, mergulham em piscinas carregadas de  dor e de melodias e dilatam-se em  ecos e pupilas, derrubando as frases como quem derruba a mobílias e arranha a ofensas já traumatizadas pela verticalidade  de tantas letras despudoradas e sem pingos de tintas.

Alguém, por favor, me sirva uma xícara de nuvens quentes. Alguém, por favor, me diga que não é verdade que outra geleira se aproxima se essa, que agora me congela, ainda nem foi embora. Eu, o pato negro, que não há cisne que resista às roupinhas de inverno, se bem que para cisne nunca servi, não tenho penas para navegar sem tremores. Minha vida de ave nunca foi aquática e suave, tender was the night. Os meus voos sempre buscaram a verticalidade das letras, todas encaixadas feito mobília dentro do céu da minha mente, um ceú aquecido no fogo da minha bipedice, que, no meu mundinho imaginário,  não cabem icebergs e, por Tutatis, como faz frio  fora dele.

Mal cabe mais uma nuvem no dominó de dúvidas. Cobertas de pó, elas perdem a carne e um pouco do osso. Ainda assim planam sobre terrenos e terrenos da planície já conhecida pintada sobre as bolas do colar  feito da nudez de muitas palavras. Palavras desdobradas e curvas, cheia de coxas, penduras nas linhas como em um varal, abanando-se aos desejos.

[Image]Na cor dos meus olhos, escreve-se o nome da sua existência. Na imaginação do meu corpo, colorem-se, as nuvens, com a pele do seu afeto.  No horizonte calado descansam  os ruídos e os contornos dos dedos sem ventos do meu amor

Invernos

Distraída, nem percebe a velocidade com que o chá esfria. Feita de sul, perde a maresia das horas e do verão adiado para o próximo ano, adiado como a si própria a esperar o momento em que há de desembarcar os vestígios que imobilizam os dedos antes de se materializarem as palavras congeladas já no céu da boca, céu sem nuvens e cristalizado em temporais de saliva.

No varal

No varal, pendurado, está um mundo de coxas e curvas.
No varal, escapando das coxas, está a água do corpo e a secreção da poesia.
No varal, brigando pela sombra, estão os ombros da nudez e o contorno dos seios.
No varal, abrindo o rosto,  estão um par de olhos, a vontade e a raiva com que o vento lambe os bicos, os pelos e o sol antes de desventrar o próximo rasgo do dia.

A cicatriz do ar

Abre a pele para receber o corte das frases e partilhar, com o sangue, o seu espanto. Abre a pele para multiplicar a lavoura e oferecer as suas nuvens mais uma  estação de chuvas. Abre a pele para engravidar-se, inesperadamente, de uma nova e rara literatura.

Fallorca blog: O cheiro dos livros.

Andarilhar

Do sul do mundo, vem esgueirar-se para ver o que acontece por dentro da nuvem maior que a sombra e, louca de ciúmes da chuva, mancha a retina de seu varal de papel e empalha, com a saliva, as palavras derramadas sobre a pele sem linhas, contraste da sua, de seu contorno em desordem e corrosivo,  antimundo imerso da própria ferrugem e das letras inconformadas com o  seu andar de substância.

ps. A palavra andarilhar também não sei se existe. Se não existe, melhor!

Apedrejário

Letras feitas de pedra subtraem a soma de água e ternura da voz perdida ao quadrado dessa matemática da desrazão de voltar a um roteiro fossilizado de substantivos e contas engarrafados dentro de uma carta decomposta sem corrente ou sinal de vida.

ps. A palavra apedrejário não existe. Quem quiser jogar uma pedrinha, divirta-se.

Círculos

Se a fúria invadir o cérebro e sequestrar o bom senso e derrubar em lascas de ira a vilania das palavras sobre os dedos delicados da mão que desenha e saturna as imagens, que a mão que desenha e saturna as imagens deixe-se escorrer feito chuva caída de nuvem despedaçada sobre a relva das injustiças, seja noite seja dia, e aproveite a água e a lama e os crucifixos para reconstruir-se em círculos de persistência, ânimo e poesia.

Bicolor

Dança entre as palavras, rasga a nuvem e os círculos escondidos sob a tinta do céu, escancara as curvas à luz do dia, como se fossem elas  ritmos, e gira os verbos diante de uma pele de esfera, substantivo bicolor de um par de olhos em que mora alguém e onde as letras brancas se espreguiçam leves feito a sua  pele de névoa.

Mergulho

Vem banhar-se com a minha nudez e usa os silêncios da sua voz para decorar os meus reflexos e despertar a minha imagem cercada pelo seu hábito de vasculhar o que me entranha, aninhando-se nas minhas formas como se fossem elas as suas cores, os meus ângulos e a nossa piscina.

Das mãos

Das mãos, surge a terra a quem a estrada não descaminha. Ouvem-se os verbos de cada passo. Os verbos não se perdem. Os verbos embalam o chão como se fosse ele o primeiro som do mundo, como se fosse a sua voz o descanso da alma, a memória infinita e sem partida  do sul do que se esconde ao relento de cada um.

Mama África

Bipedices a parte, mesmo sem conhecer a África negra, a África das tribos, tenho adoração, veneração, admiração e todos os bons aõs da nossa língua pela arte tribal desse continente planeta. E tenho também a sorte de ter algumas peças, a grande parte presentes, porque ainda não consegui  ir me sentar debaixo de imbondeiro. Portanto, todavia, logo, logo porque  gosto e porque gosto existo e exibo, tenho um novo blog saído do forno destinado a montar um acervo, tenho com outros blogueiros que têm esse mesmo fascínio o Sikilele África e tenho com eles e com quem for da mesma argila porque acredito que os pés nos levam aonde os  tambores  mandam e aonde os nosso olhos precisam.

Googlelices

Não consigo postar comentários no blog de ninguém. Nem  no meu :(

Bípede piscina de livros

           Das 16 às 23 horas de hoje. Tudo pronto, ou quase. Faltam os quadros do paredão azul. E, apesar dos prognósticos ruins do pintor, eu adorei a minha piscina cheia de livros. Vivaaaaa!!! :)

Não leia se for religioso

Orações ao vento. Recebe no mailbox orações às toneladas de uma alma, imagina, pesada de tantas rezas. Uma alma que quer salvar a sua e a enviar para o limbo, purgatório ou algo do estilo antes de ter certeza de que o seu indiscutível destino é o inferno. Um inferno entre quatro paredes se for possível e com um rosário de pérolas. Assim, todo enrolado em círculos de fogo e gelo e correntes como gostaria Dante não faz muito a sua cabeça. Ela pode passar de giro e ficar descabelada. O que, pensando bem, pode ser uma boa ideia. Uma revolta instalada em madeixas deve causar grande devastação nos olhos do povo e aos olhos de deus, de um deus, é claro, que tenha ainda  algum crédito, imobiliário de preferência, para comprar para os fíéis a sonhada casa própria depois de ter reformado, evidentemente, a sua  inestimável catedral no céu.

Mundo bípede - Da série isso não é possível

Alguém me belisque. Saí para a aula de dança, que o esqueleto gosta de se balançar, na volta, andei em círculos pelo bairro por uns vinte minutos porque um caminhão estava abandonado em frente a minha garagem e, quando finalmente cheguei em casa, o pintor havia parado de pintar o meu escritório porque ele não gosta do meu tom de azul, que o do quarto dele é mais clarinho, que ele é bem calminho, e eu sou um mamute com paciência e gosto de matute. Só posso ser, tenho certeza de que sou o rei, no caso, a rainha, dos mamutes da paciência e que seja do mau gosto se for o caso, porque o pintor segue vivo e faceiro e fora da lata de tinta onde ele já deveria estar estrangulado e afogado se eu não fosse quem sou. Oh, vida!

Meu azul definitivo. É na verdade um pouco mais claro do que aparece aqui porque a foto foi feita com o iphone. Ficou longe de ser clarinho ou de ser rosa como havia sugerido o meu especialíssimo pintor!

Bipedice em obras

Nzamba é elefante em quimbundo. Quimbundo, para quem não sabe, se fala em Angola. Entre outras línguas, é claro. Elefante em bipedês é um paquiderme tatara tatara tatara bisneto em alguns milhões de potência de um mamute, talvez, adorável. E mamute é coisa que a bípede sabe ser em doses homeopáticas, quer seja ouvindo  música, quer seja lendo o Raduan. Raduan, em hebraico, significa filho dos deuses. Em bipedês, a tradução exata é o próprio  senhor deus em papel e  letras bem fortes, o que combina com  ideias e  xícaras de chá e uma enorme bagunça, que a bípede está a desmontar o escritório para transformá-lo em uma piscina de livros. A bípede sempre quis ter uma vista para o mar. Não tem nem vista nem costas porque em Porto Alegre não há mar, mas há tintas azuis, uma imensidão de azuis para colorir as paredes e combinar com a cabeça  cheia de nuvens.