Na estante: Paul Auster

Para o blog Vazio na Onda.

Emprestado do somos-a-normais

somos-a-normais

Minha querida amiga e sister Nela

Sister, I miss you.
Nela Escribano

Excessos

O inútil calor da chama não a afasta do inverno costumeiro que lambe, indecoroso, o vidro fino da  janela sem persianas ou cortinas. O calor da chama desmancha-se em pingos e brasas sem preocupar-se com os limites seguros da lareira escurecida pelo excesso de fogo. O fogo ancestral, que passa de mão em mão e que segue secreto, jamais abandona o estado de submissão, de receptor de qualquer gota sacana de água encanada ou do céu. Ou do inferno, de um último círculo derretido por palavras de aço, de uma agulha que penetra, fura e rasga a costura de séculos feito a do tear de uma Penélope cega pelas odisseias de prazer do mundo dos machos, dos muitos Ulisses sem guerras, mas com as mãos sempre afiadas por ácidas tesouras.

O triunfo das porcas

Porque uma porca solitária não destrói uma pérola. Mas muitas porcas  fazem de sua união um triunfo do mal cheiro sobre o colar de ar puro. Porque uma porca solitária pode parecer um equívoco. Mas muitas porcas unidas sob o mesmo ritmo, derrubam as ostras como se de dómino fossem. Porque uma porca solitária quer ouvir Ave Porca quando nada ouve porque, além de porca,  é invejosa e, há muito tempo, encontra-se tão surda quanto estúpida.

Canceriana

De Sophia de Mello Breyner Andresen:
Signo

Meu signo é o da morte porém trago
Uma balança interior uma aliança
Da solidão com as coisas exteriores

Dançando

Do blog Branco Sujo

"Um bom jornalista deveria ser capaz de descrever o fabrico de um lápis de modo apaixonante e sem contar uma piada. Mas, se ele tivesse esse talento, bem lá no fundo, porque razão seria jornalista?"

Branco Sujo

Mosca Viva na casa do bípede irmão

Na casa do bípede carioca tem remo de índio wai wai, tem tapete de couro de vaca louca e psicodélica, tem tabuleiro de xadrez, tem guerreiro de pau preto, tem namorada no chão e na prateleira, uma gorda e outra magra, tem cor, tem livros, tem alegria e tem, de verdade, um  bípede irmão.

Mosca morta

O olho direito juntou-se à turma da esquerda do corpo um pouco em desequilíbrio. Rebelde com causa alinhou-se a um ponto negro e agora o exibe sobre todas as telas de cima a baixo, de lá para cá, de qualquer jeito. A dona do olho direito foi ver no google de que se trata. Dizia uma moça à outra, leia-se de boa família, que por aqui moça não roda a bolsinha, que um ponto escuro diante do olho só podia tratar-se de toxoplasmose, principalmente, se a dona do olho rebelde cultivar uma barriga de criança, o que não é o caso. Não leia de cerveja, o que também não é o caso. Que há quem confuda as coisas e fale as coisas assim de sopetão como podem nascer depois alguns bebês. Mas voltando ao olho direito, novo filiado ao partido de esquerda, liderado pela perna esquerda, aquela perna, a trombótica, consequência do pé quebrado a ferro sem fogo, avisava também o google, com seus dois olhinhos entre letras, que o tal ponto nada mais é que uma mosca volante,  que, às vezes, cai nos olhos e não na sopa.

Bolas de gude

A tela em branco não aceita cores. As caixas de som emudeceram e não ouvem  palavras. Passam, as ideias, sobre um céu de azul horizontal  e livre de nuvens.  Confusas, movem-se  feito as folhas de outono que finalmente cobrem as calçadas. Há um tapete ambivalente de natureza morta e viva asfixiando o asfalto cansado de tantos tropeços e  de olhos de bolas de gude.

Intervalo

Intervalo. Volto na segunda-feira. Bom feriado para todos.

Porque gente é outra alegria

Insolação

Às vezes,  deseja ir morar no avesso de uma cidade intacta e sem regresso; ir de trem em uma linha quase reta, feito um corte sobre os remendos dos tecidos endurecidos, um rasgo sobre os nós do tear acidentado de enganos, do sol antigo transformado em tule, e depois em renda  e em pano,  até conseguir costurar no corpo uma lona àspera e resistente a mãos e a mentiras coloridas por estrelas desumanas.

Oh, my bípede!

Meu pequeno bípede está de volta. Arrendou a fazendinha feliz para uma turma de heróis e de Simpsons.  Como mudança exige mudança, trocou também o nome. De mistérios da Fazenda, passou a ser
Oh, my Blog, sugestão que ele tinha enviado  na época em que um nome estava sendo escolhido para o Mínimo Ajuste. Como eu sou uma bípede mãe coruja e zonguinha, aviso ao passaredo: voem  lá!

Bicho de sete cabeças

Porque eu sou um bicho de sete cabeças.

Dum Amor Morto

De Sophia de Mello Andresen

Dum amor morto fica
Um pesado tempo quotidiano
Onde os gestos se esbarram
Ao longo do ano

Dum amor morto não fica
Nenhuma memória
O passo se rende
O presente o devora
E os navios do tempo
Agudos e lentos
O levam embora


Pois um amor morto não deixa
Em nós o seu retrato
Da infinita demora
É apenas um facto
Que a eternidade ignora

Dobrou na esquina errada, ignorou a sinalização e acabou em um posto sem gasolina. Não estava de carro. Preferiu ir a pé. Passo por passo, foi alisando o chão e jogando beijos para o vento, não ao vento. De vez em quando, uma poeira límpida aparecia em ondas e a convidava para brincar de mar. Ela aceitava e sorria. Sorria água e encantamento e em profunda paz.

Geografia

O espaço de terra não cabe em sua parca geografia. Desprendido da ilha, desconhece as margens de um outro continente. Não navega porque terra; tampouco afunda porque terra. Feito corda sobre um poço, resgata a água morna que dispensa o balde. Por conta do zelo que ronda,  não arde a natureza em chamas, e transforma-se em  puro ar dentro de um jarro de cerâmica.

Porque sou uma criatura de quarto

Porque sou uma criatura de quarto, porque não há lugar em qualquer casa que eu entenda como minha que me abrigue como ele, um pouco de Sophia de Mello Breyner Andresen:

No Quarto

No quarto roemos o sabor da fome

A nossa imaginação divaga entre as paredes brancas

Abertas como grandes páginas lisas.

O nosso pensamento erra sem descanso pelos mapas

A nossa vida é como um vestido que não cresceu

conosco

Bipedices

Então, tá. Para desanuviar o mal-estar, a criatura escolheu um esmalte vermelho. Pintou um dedo e credo, que coisa mais feia!  Aí, voltou para o renda, um tipo de bege, e bege é bege. Depois, folheou a Vogue estacionada no revisteiro. Não se interessou por nada, exceto por uma cozinha e de revista, ora bolas. Uma cozinha feita de panelas. Se não tem panelas, não tem mestre cuca, talvez, um desmiolado  de nome Remy e um bando de ratos sem nome à espera de um rango qualquer, não um Rambo qualquer. A criatura viu o Rambo, em Roma,  a comer um hamburguer. Muito melhor do que ver o rato roído de raiva roendo a roupa do rei. O Rambo deu um sorriso. Ela chamou o bípede marido filmador e falou: ei, dá um close no sorriso do Stallone, que ele está rindo e é para mim. O marido bípede fingiu não ouvir. Seguiu em frente e calado, roído de raiva e de ciúmes, roendo uma unha. Oh, vida! 

All of me

Fêmea

Na cabeça, o nó sufoca o resto do corpo e bate no cérebro feito um martelo sobre a carne de um bife. O bife fêmea, de tumor ainda que benigno na mama esquerda, e que, assim como as pernas e as ideias, não liberta a presa e a mantém sob custódia, exigindo, outra vez, da junta médica, as eventuais certidões de que há vida em Marta, em Marte e antes da morte.

Quando ele menos esperava, ela se ofereceu. Assim, puf, do  nada. Aproveitou  o pouco de álcool no corpo e deu a acelerada óbvia de quem quer por um amigo a perder

Romance ideal

De um lado, a voz de um rato falante divagando sobre a música e o queijo prometidos. De outro, a boca faminta de rata, mergulhada desde o nascimento em um balde de corações gordos e vermelhos, à procura de um príncipe proprietário, que tranforme, logo, o seu eu, criaturinha de saias e laços sobre as orelhas, em uma cabeça tão cor-de-rosa quanto de vento.

Vontade

A garota quase não tinha seios, magra e de baixa estatura, de longe, parecia uma criança. Uma criança de salto alto e rebolado brejeiro, isso sem falar na cabeleira lisa de indía albina  enrolada sob um céu estrelado, um céu acordado feito a sua vontade de trocar o trabalho noturno por uma casa com porta e um pouco de alma lavada, mas a garota  era magra e de baixa estatura, de longe, parecia uma criança, e  ainda por cima quase não tinha seios.

Falou: pode crer. Vai dar. Entrou, saiu, saiu de fininho, não cuspiu, não cospe. Acha feio, mal-educado. Mas limpa o salão e faz sem malícia, faz por preguiça. Eta preguiça. Debaixo do tapete e do colchão guarda qualquer coisa menos a grana e a gana que tem ao cortar a grama, miolo e moeda de uma existência pouco colorida.

E se deus não dá como é que vai ficar?

Essas coisas que diz toda mulher

Porque ando muito Vani

E não seria um Caravaggio?

         De personalidade barroca, a criatura descansa sobre a escuridão. Mistura-se, discreta, com o pincel e com a luz de sua carne bípede de rua, carne de natureza viva e dramática, colada  à superfície rasa de alguns dias vazios.

Cabeça dura

Cabeça dura funciona assim: a criatura nada até a praia mesmo que o desejo seja estar no topo de um arranha-ceú. Não abre mão do projeto enquanto não o realiza, e pouco importa o resultado. Cabeça dura gosta mesmo é do processo, da viagem. Sendo dura, funciona como nave de um único passageiro. Não cabem dois, muito menos um oitavo. Por outro lado, as vagas para a organização de sua parafernália apresentam-se infinitas. Feito o desodorante vagaba de  uma antiga publicidade, sempre arruma espaço para mais um devaneio com começo, meio e fim. O fim de uma chateação ou de uma alegria, porque cabeça dura transita com facilidade por muitas estradas, com ou sem sinalização, asfaltadas ou de chão batido. Cabeça dura bate contra a parede e não se arrebenta, ainda que quase amoleça diante da arrebentação colorida de algum livro impresso por mãos  de escrita alucinante.

Vertente

De repente, dá-se conta de que, em meio as palavras preciosas, derrama-se a raiva, de décadas, escondida. Gestada feito o rei dos elefantes de boa memória, vai a criatura tomando conta da mente e dos dedos, sequestrando o cerébro em troca de nada,  por um mero capricho. Capricho de a quem não cabe exigir mais do que oferece em imprevistos rompantes, com sorte, benignos,  do mal-estar que incorpora-se a sua formação capenga e pesada de ser resistente, embora sensível. Mal-estar extravagante que tanto captura quanto acelera o incansável zelo para não ter nem o afeto e nem a coragem, de algum modo, abatidos.

Ciscos

O branco do monitor segue indiferente à inquietação dos dedos. E ela pouco se esforça para compensar a ausência de palavras dos últimos dias. Seu par de olhos escuros anda seco, sem vista para o mar. Intolerante, rejeita o carinho dos óculos e embaça-lhes as lentes. Não há camaradagem. Há uma leve relação plástica conduzindo o embrulho que traz o presente. A caixa não está mais lacrada. Desapareceram as inscrições de frágil na mesma proporção em que romperam-se os buracos por onde antes entrava ar. Agora ventam  bolhas, ciscos e pensamentos tumultuados de raiva, dor e apodrecimentos.

Não se admire se um dia

The logical song

No meio do caminho

No meio do caminho estava a Euro, ali, entre Rodin, Napoleão e  Maria Antonieta sem cabeça, exibindo um papai Walt Disney de braços abertos sobre a França, um pai para os despapados, e pouco importa se existe ou não esta palavra, filhos do papai Karamazov. A criatura sendo do interior do interior,  parricida e tonta, entre outros adjetivos, sentiu-se atraída. Nada como um par de orelhas de rato para aquietar o par de orelhas de jumento, herança de família, presente atávico e popular em meio aos  raros exemplares de seu sangue. Então, pegou o trem, pagou a entrada e deixou-se levar pela esteira até o castelo encantado de uma princesa blonde, quase bond, candidata vencedora no desafio inimaginável de montar o dificílimo cubo mágico rosa. Algo impensável para sua essência rústica de visitante, pois, não fez-se semelhante à luz, fez-se apenas  sobrevivente da enchente, sem olhos azuis, comedora de bolachas Maria, magrela ainda que não desnutrida, candidata bola preta do grupo manda chuva, as Diabas Loucas, de sua polegar cidade natal, aceita, com sorte, a ser uma prima distante da  Pocahontas, mas esta é uma outra pobre nativa que, além de não ter azul nos olhos e nem no sangue, também não combina com a história e, por isso, fica para depois.

O segredo de seus ouvidos

Para o meu querido irmão, um grande companheiro de Argentina, con mucho amor y nostalgia, um segredo para os seus ouvidos.

Não diga nada

Você dirá que não teve escolha. Todos dirão o mesmo. Ficarei com minha cara pálida sem vista para nada a olhar um quadro, fingindo e interpretando o papel humano, exibindo o leve sorriso esperado nos dias santos, os dias honrados pelos mandamentos prepotentes de injustiças e de dor, de honrar a torto e a direita os desenganos e os desafetos. E você seguirá protegida, vítima da má sorte ou da genética por demais falível da família egocêntrica, etnocêntrica e complexada por um soberbo manto de incoerências.

Bloqueio

Lista

Não demore. O elevador mal espera. Arrume o cabelo depois. Não, o perfume, não. Esse dá enjoo. Cuidado com o capacho. Eu avisei. Não gire a chave duas vezes. A fechadura anda cansada. Lá embaixo, confira a lista de compras e a de compromissos. Pensando bem, mate os compromissos. Vá comprar comida. A geladeira está triste. O cachorro também. Providencie logo um osso e um senhor Wilson. Se for da mesma raça, melhor. Quanto mais parecido melhor. Quanto mais quente, mais quente e só. Quando passar perto do shopping, vá a loja de brinquedos. Não, não tem banco nem osso. Tem lego. É, e daí? Eu gosto de lego. Mas passe antes na praça de alimentação e tome um suco, qualquer suco para hidratar. O mais vendido é o de laranja. Dizem que melancia também agrada. Melancia não combina com leite. Juntos devem descambar em algum tom de rosa. Rosa não combina com azul. Você está tão Rosa. Rosa combina com verde ou marrom. E tem de ser na mesma proporção. Por quê? Coisa de encaixe. Sei lá! Vá você saber.

Vem dançar comigo

Essência

O convite foi feito. As janelas ficaram abertas. Entraram ar e neve. Durante horas, a casa aceitou o frio, e a lareira esforçou-se para manter o ninho de fogo aquecido. Cestas de lenha subiram do coração.  Xícaras de chá esvaziaram o ar. E nada, nem um único movimento fez com que ele desistisse de viver como um distante passarinho.

Datilografando II

Dobra a esquina, segue para casa, como sempre, a olhar as fachadas de outros lares, pensando como será lá dentro. Vai sem pressa. Discretamente, fica para trás das colegas. Embora seja falante feito uma catorrita, em silêncio, gosta de sentir o ar frio sobre a pele e sobre as ideias ainda inexperientes de menina. Quando consegue entrever, por uma porta ou por uma cortina aberta, a cor de uma parede ou de uma chaleira fervendo, a curiosidade cresce. Ela tem olhos de janela, indiscretos e também transparentes. Olhos falantes como todo o seu corpo magrelo, lavado em uma água que ela imagina doce e pura, de cidade pequena, semelhante à inocência de seu interior já desproporcional à fragilidade de sua aparência. 

Cercou-me feito
uma ilha
sem ancoradouro.

Datilografando

Está tarde, ela sabe. E, além de tarde, faz frio. Nada glacial. Mas os pés pedem por meias. Ela não gosta de usar meias. Prefere luvas, de lã, para não ter de dar tapas de pelica. O ideal seriam as de boxe, combinariam com o capuz do roupão que pega emprestado do marido sem ele saber. Mas com o roupão o jogo é rápido, usa só para sair do banho e chegar no armário em busca de um abrigo, apeluciado de preferência, macio e quente feito um bichinho de criança, feito um corpo que quase respira, como aqueles que tinha sobre a penteadeira de seu quarto de menina, caixinha de música perdida em uma grande casa gelada, aquecida à lenha, a livros e a uma pequena máquina de escrever.

Frio

Mesmo fazendo frio, ele não sai da porta. Está lá, mãos nos bolso, à espera. Ela segue no trânsito. Vai devagar, ouvindo música, cantando com o carro uma canção antiga, como aquelas que cantava em seu tempo de menina, quando havia serenata sob a sua janela alta e rosas jogadas sobre o jardim desestruturado de pegadas jovens, de vozes risonhas e conflitadas de excessos e de ausências pressentidas. Ele conta um, dois, três, finge contar as moléculas de um clima invisível e indizível de memórias alquebradas sobre a lona da rotina sem escape de uma história escrita às avessas, em que o fim e o começo desaparecem sem dizer adeus. Ela acelera no semáforo para dobrar na próxima esquina. Confunde o amarelo com os raios de sol que brilharam na piscina do pequeno clube da pequena cidade com o calor que escapa do ar-condicionado que envolve suas mãos como uma luva, feito as mãos grandes, agora, acostumadas a bolsos de casacos e relutantes em aceitar o seu outro rumo.

Morro e não vejo tudo

Ele tinha 39 anos e era mau. Ele nasceu na Austrália, mas isso é irrelevante ou não, sei lá. Ele morreu. Morreu de morte matada.  Parece que atropelado por uma bicicleta ergométrica dentro de uma prisão de segurança máxima.  Ele cumpria pena: 35 anos. Não é preciso nem dizer o porquê.  Ou precisa porque por assassinato perdeu um sofá no céu. Em compensação, por aqui, ganhou um caixão de ouro para  banquetear com os vermes os seus restos e a riqueza de sua pobre pessoa.

Transparentes

Na saída da garagem,  um caminhão mostrando os dentes da rotina. Mais um. Mais um dia. O carro saindo de ré, torto na garagem estreita, devagar para não arranhar outra vez a pintura e preservar o espelho. Na rua, o papeleiro de olhos claros à espera dos sacos de lixo, dos  olhos de lixo, dos humanos sem histórias de amor, verticais, gordos de vaidades e de pressas, carimbados com os mesmos dois, três, cem mil nomes iguais, nomes completos, empacotados e transparentes.

Não encontrou a escada para subir sobre a noite vertical. Ficou sentada no asfalto, pernas estiradas ao lado dos livros que caíram depois de bater sobre sua cabeça esvoaçante e invisível diante da quantidade extraodinária de espelhos da última vitrine vista, vitrine de produtos inacabados ainda sem preço e em busca de valor, analfabetos, ignorantes, sem conta própria,  sem poesia e sem aquela melodia que ouvia nas solares horas em que  flutuava  em boa solidão dentro de uma piscina.

Reta final

Então, está definido: dia 18 de julho, domingo à tarde, estarei lá, usando os neurônios que a natureza me deu na reta final. O edital saiu antes de ontem. Um alívio.  Menos de três meses e a maratona acabará, senão acontecer nova fraude, e, por consequência, nova anulação do concurso Uma parte razoável do edital anterior, puf, foi degolada feito uma Maria Antonieta over.  Em compensação, entraram algumas leis novas e mais uma chateação que ainda não sei como resolver, em que horário encaixar. Depois do dia incrível de ontem, passei o de hoje no melhor estilo encaixotando helena. Como estudo escrevendo, minha mão direita está dolorida. O calo do pai de todos exibe-se-se feito o monte Everest.  Cresceu. Esqueci de colocar os bandaids. Técnica aprendida com sangue, suor e dor na empreitada anterior pela vaga no tribunal.  Amanhã, coloco os remendos. A boa notícia é que,  independente do resultado, descobri o porquê de eu não estar aqui a passeio.  Vou me transformar com ou sem uma boa remuneração no que sou com ou sem um níquel sequer: artista. Agora, a imersão é grande nos livros, mas, depois, será a vez das tintas e dos lápis e das palavras porque vou desenhar, pintar e escrever muito, muito mais que os sete, sem lei, resolução ou emenda que eu gosto é de ser livre.

Bípede 10

Porque o pequeno bípede tem um sabor de pernas gordinhas que afinam enquanto crescem e ganham velocidade e músculos; porque o pequeno grande bípede tem um sorriso de afeto a contornar feito um lápis o coração derretido e maternal de uma bípede reconstruída pelo eterno perfume de seu talquinho de menino, de criança multiplicadora de alegrias e de dias coloridos, e porque, hoje, o agora grande bípede tem um par de olhos de astronauta que não teme mais os dias de viajar, aqui, vai a homenagem, sem ajustes, para a aquarela viva que ele aos 10 anos é. Feliz aniversário pequeno grande bípede! Mamãe bípede e papai bípede love you :)

Co-piloto

Amanhã, o pequeno bípede e eu vamos acordar e ir para o clube. O pequeno irá para a aula de tênis, e eu para a de dança. Vamos sair de casa no mesmo horário, usando o mesmo carro, percorrendo as mesmas ruas. Mas amanhã o dia não será como os outros. E a década será de fato nova. Porque amanhã será mais que sábado,  mais que feriado. Amanhã, o  pequeno bípede completa 10 anos às 10:38 da matina. Amanhã, ele passa para o banco da frente e assume o seu  posto de co-piloto e de acelerador de amor e de alegria dessa bípede mãe, sempre, por ele encantada.

O cheiro do ralo

O cheiro do ralo foi parar embaixo da pia, aquela cheia de louça, com máquina de lavar tamanho mínimo acoplada ao lado de uma caixa de gordura, lixo diário do alimento sagrado da espécie voraz. O cheiro do ralo disputa espaço com jatos de um spray cheirando a talquinho. O cheiro é órfão de pai e mãe e história. Não é de ninguém.

Flutuações

A criatura subiu as escadas devagar e foi se esconder ali atrás da janelinha de vidro da porta da sala de dança. A criatura, bípede dançante, precisava ver com os olhos pretos que há terra não há de comer e o fogo  há de engolir, o que é que as outras gurias do grupo avançado têm. E a criatura viu criaturas alinhadas e sintonizadas balançando para lá e para cá sem um tropeço, bailando feito um Gene Kelly, nem tão graciosas quanto a Ginger Rogers, é verdade,  tampouco desengonçadas como um Et  go home, cumprindo a risca uma coreografia ardilosa e cansativa. E a criatura, então, pensou se teria alguma chance de acompanhar o ritmo e a técnica exigidas. Como a cabeça disse não, tratou logo de fechar os olhos para, em segundos,  ver-se flutuando feito a Cid Charisse que toda guria desajeita gostaria muito, muito, muitíssimo de ser. Que pena.

O último leitor

Frase de Ricardo Piglia : "Na clínica da arte de ler, nem sempre o que tem melhor visão lê melhor."

Texto no blog  Por que hoje é sábado da  mestra Léa Masina.

Tema de casa do pequeno bípede

O pequeno está na quarta-série. Parte do tema de casa dele é este aqui embaixo.  Eu não sei as respostas. O enunciado é:  encontre os números que faltam para que o resultado fique correto. Se você acha fácil, faça.

   7 X 1 X
- X 5 X 9
 ________
   3 3 3 3

  X 8 7 X
- 4 X X 5
________
  5 5 5 5

  8 X X 0
- X 9 7 X
________
   4 4 4 4

Cor de capa de chuva

Da cor da capa de chuva segue o dia. A água desce a rua olhando para mim, para mim, para mim. Vem, venha chuva, penso com minhas botas de borracha, vem tentar alcançar os meus pés, as minhas pernas, os meus joelhos. E ela, então, dança em poças, deixa-se chutar pelos que passam apressados, respinga para lá e para cá enquanto a observo aos risos. Molha-se em milhões de gotas, suja-se de barro feito uma porquinha cor-de-rosa e nada, nada sem atingir o meu humor, sem desbotar a minha alegria e sem aguar essa sensação inesquecível e formidável que canta e dança aqui dentro de mim.

No aeroporto

                                                            Boa viagem.

Para gostar de arte

                                       De Paulo Amaral

Tibicueras

Último quadro feito pela minha mãe, Ana Terra, chamado Tibicueras, porque quando nos escrevíamos nos tratávamos assim. O mais significativo  e também último presente que ela me deu em seu último dia das mães. Ela é a Tibi que está no alto à esquerda sem chapéu; as outras, sou eu. Nosso mundo Tibi começou com um cartão escrito em frente ao Partenon de Atenas.Dizia: "Tibicuera, esta parte de ti está emocionada por ter conhecido o berço de todos os Tibicueras, tão emocionada que não encontra palavras para descrever esta cidade, que alça voos maiores do que de um pássaro. O passado, aqui, é sempre presente, assim como o meu amor por ti. Tibicuera"
O nomeTibicueras vem do romance de Érico Veríssimo: As Aventuras de Tibicuera, um índio imortal em seus descendentes.

Para pensar sobre arte

De Joseph Beuys.

Momento

Na semana que vem, o Pequeno bípede faz 10 anos. Neste ano, não pediu presentes. Para não dizer que está mesmo crescido, aceita ganhar uns últimos bonecos, action figure, como ele diz agora que está estudando inglês a sério, da Liga da Justiça. Também não quer festa. Quer jogar  boliche. Como convidados, espera apenas pelos meninos. Quase trinta. Tive de dar uma podada  na lista inicial. Para ele, tudo bem. Ele está que não se aguenta de felicidade. Do banco de trás do carro, vai passar para o da frente, e isso é o que ele mais deseja neste momento feliz de vida.

Tu não me deixas derramar minhas lágrimas e ainda pedes para eu colorir as paredes pálidas da casa tão pouco habitada. Tu  reparas no rímel sobre as minhas pestanas, no vermelho fogo das minhas unhas e ignora o líquido denso que conservo na geladeira. Tu perguntas pelo flan de leite que não como enquanto não estiver estragado. Tu não gostas das cruzes que costuro elaboradas de brotoejas e lantejoulas. Tu caminhas olhando para meus saltos altos sem reparar nas merdas de cão que pisas com teus pés tão grandes quando tua cobiça.  Tu estás no lado de fora debaixo da escada e da chuva escorregadia das faltas e do rum e gim e vodka dos teus dias. Tu me mandas para o planeta dos macacos andar nua em pelo e a cavalo enquanto me fodes feito um cabrito sem pastor e de boa montanha. Tu te fodes e não por livre e voluntária escolha. Tu te fodes porque não carregas nem a própria  maleta.

Patafisicando, um novo verbo

Descobri a Patafísica no blog do Lisarda Baila Cumba Como ando um pouco sem tempo, caminho devagar por ela. Não se trata de patos nem de pé de patos nem de Pato Donald.  Em linhas gerais, patafísico é aquele está interessado na obra do escritor francés Alfred Jarry,  com especial destaque ao livro Gestas e opiniões do Doutor Faustroll, patafísico. O romance, que ainda não consegui localizar um volume, foi  publicado em 1911, depois da morte de Jarry. Em um  capítulo deste livro, explicou-me o Lisarda, se postula a ideia de uma ciência -a patafísica- dedicada a estudar as exceções e não as regras, uma ciência do particular. E eu gosto das exceções, de ver o que há no incomum, do que pode passar quase esquecido. Em outro blog Olhando além da janela, capturei a imagem ali do lado. O texto enrolado feito linha em carretel é da autoria de Flávio Calazans diz: ""Depois da Lógica de Aristóteles, só a Pataphysica foi uma ciência criada por um homem só, Alfred Jarry, o pai de todas as vanguardas; matemático, literato, físico, desenhista, músico, dramaturgo e estudioso de heráldica, destrói a linguagem (merdra) e constrói a Pataphysica, ciência das soluções imaginárias, que estuda as leis da exceção (o epifenômeno dos efeitos colaterais singulares e a relatividade do convencional). Ciência do particular, regida pelo princípio da identidade dos contrários. O livre exercício pataphysico equivale a acreditar no que quiser, desde que sabendo que é o mesmo que não acrediar em nada, pois o tudo e o nada são equivalentes. Sem imaginação não se tem nem mesmo as perguntas, quanto mais as respostas. Jarry criou o calendário Pataphysico, com 13 meses de 28 dias, mais um mês imaginário. Hoje na França há um colégio de Pataphysica. O símbolo da Pataphysica é a espiral, o vórtex. Gerações de artistas foram influenciados pela Pataphysica, como Artaud, Picasso, Grouxo Marx, os Beatles etc... A panacéia universal Pataphysica é uma heurística.” Como dá para perceber a coisa é assim um pouco doida

Aleluia, irmãos!

A cidade acordou e estavam lá em cima, na cabeça e no peito,  frases como: quando os gatos saem, os ratos fazem a festa; reage Rio;  cadê a engenheira Patrícia?; e cadê Priscila Belfort?, frases de alusão a  crimes não solucionados.
Dizem as notícias que as pichações já foram apagadas, que estão sendo apagadas, serão apagadas. O cristo está a tomar um banho.
Diz o prefeito que os pichadores serão encontrados pelo crime de lesa pátria.
Dizem as notícias que é uma ofensa às autoridades cariocas.
Dizem que é uma ofensa ao povo brasileiro.

Não estou ofendida.

Deveria, mas não estou.

Ofende-me  infinitas vezes mais saber que o seu Ignácio e a dona Eva nunca mais vão abraçar o filho porque o descaso com  os seres vivos não é nem nunca foi  importante para essa gentil nação.

As imagens ainda estão pela Internet, correndo sites feito um pregador. Aleluia, irmãos!

Bye bye gripe

Ontem, fui fazer a vacina contra a gripe A. O local estava lotado, havia quase confusão. Eu não estava exatamente com medo. Um desconforto me aborrecia após ter ouvido alguns relatos de dor e de ter visto o tamanho da agulha. Não senti  nada. Menos que um beliscão. Meu braço também não está dolorido, nem o braço nem o corpo. Em compensação, espirro tanto e tão alto que, se tiver algum vírus rondando a rua, enganado, ele vai querer vir correndo construir sua casinha por aqui.

Audrey is back in black

Mestra Léa Masina

Palpita o peito agitado pela presença de minha querida mestra no mundo dos blogs. Palpitam os dedos sobre o teclado porque mesmo hoje não sendo sábado, o sábado já está aqui. Porque, ainda que sem a presença física, enquanto não me é possível um retorno, outra vez, sinto o calor e a vibração de Léa Masina. Vivaaaaaaaaas!!!!


Na foto: Professora Doutora em Literatura e crítica literária Léa Masina.