Há tanto tempo que te amo

" A morte de um filho é uma prisão e dessa ninguém sai."

Make a wish

Make a wish. Faça sua wishlist. Cante noite feliz. Reveja as fotos. Viva alguns anos. Sobreviva em outros tantos. Tome uma aspirina, um copo de vinho. Não tome sicuta. Vá na locadora escolher um filme. Caia em lágrimas como diz o senhor bípede. Escorregue sobre elas. Molhe-se com elas. Naufrague e depois junte gravetos e aprenda a acender o fogo. Lembre da guerra pelo fogo. Da luta, da força, do espírito e preserve-se no silêncio se for preciso.

Singing in the rain

Eu não sei o que acontece com essa cabeça que ora gosta de uma coisa ora não. Porque essa cabeça um pouco quente não vive de cuca fresca nem em música, mas deu para gostar de ouvir, e de ouvir explodindo as caixas de som, a Vanessa da Mata, e agora essa cabeça, mesmo com tantos temporais com cara de fim do mundo, está achando o máximo tomar um banho de chuva, um banho de chuva, porque a gente precisa e merece tomar um banho de chuuuuuuvaaaa desses de dar inveja até em cena de cinema.

Pesquisa

Se você fosse um estilo musical, qual seria?

Papai Noel deixou um presente para mim

A casinha está enfeitada. O vermelho reina até no vestido que uso enquanto escrevo. O amigo secreto dos bípedes e Bono já foi sorteado. Já providencie o presente que vou dar e o que o Bono dará, que ele só sabe mesmo é sacudir a cauda e dormir. Alguns vieram enfeitar a árvore para aguçar a curiosidade do pequeno bípede, que conta os dias para o Natal e, como quem não quer nada, vai colocando, em nossas meias, bombons e depois me chama aos gritos para me dizer o quanto o Papai Noel gosta de mim.

Primeiro de dezembro

Here I am, outra vez no computador do senhor bípede. Como era de se esperar, diante da farelama insistente do pequeno bípede e seus amiguinhos sobre o meu notebook, o pobre pifou. Eu avisei e avisei e pedi cuidado e proibi lanches por perto. Mas sempre tem aquele que não escuta ou finge que não escuta ou que transgride por pura diversão. Pois bem, a coisa parou e bem no meio de um incêndio no The Sims. Os piromaníacos foram vencidos pela sujeira, e de certa forma, pensei bem feito. Um bem feito que acabou sobrando para mim. Agora o notebook está no prédio do vizinho, porque, em um lance de pura sorte, os vizinhos arrumam e faxinam uma porcaria tecnológica com uma mão de fazer inveja a melhor das Amélias, e eu estou aqui no computador do senhor bípede. Eu não tenho nada contra o computador do senhor bípede. O monitor é muito maior, o teclado é maior ainda. O ponto é que quanto mais o tempo passa, mais me torno conservadora. E para escrever feliz, preciso escrever no que é meu. Eu nunca gostei de anotar nada em um caderno que não me pertencesse. Pois também não gosto de digitar. Mas here I am porque hoje é dia primeiro de dezembro, e eu estou fugindo do dia primeiro de dezembro. Porque o meu pequeno bípede espera por esse dia o ano todo, porque é o dia combinado para o Natal ser montado e porque o papai noel que dança não aguenta mais ficar parado. Então, eu tenho de mover as pernas e os braços e tirar a tralha lá de cima do armário e, mesmo sem vontade e luz, brilhar feito uma bola decorada em uma maldita noite feliz.

Recordações da casa das bananas

Le O Duplo enquanto toma chá. Como de costume, vai marcando os parágrafos e as palavras. Fervem ideias no samovar que guarda, com zelo, na cabeça. O samovar, apesar de simples, de resistente ao frio e de um pouco machucado, está inteiro. Não vaza. O samovar é made in Brazil, montado a banana, ferro e fogo e solidificado a gelo e a um pouco de cultura. Bom para pinguins, na maior parte do tempo, serve à macadada, isso quando não tem de se render aos gorilas, porque os gorilas batem no próprio peito e, é claro, no samovar. O samovar surgiu do nada em um "aparecimento inesperado e estranho", o samovar entrou à força no círculo de outras existências, o samovar desconfigurou as relações e a distribuição das bandejas de pratas, o samovar veio em forma de embrião, e embrião segue sendo - nem feto nem pessoa - aos olhos inúteis de alguns.

Planeta dos Macacos

Não consegue escrever e não deu branco. Talvez, tenha dado um preto, um apagão nacional. A cabeça está abalada. Há excesso de nojo, raiva e impotência circulando. Há um cansaço desbloqueado. Denúncias descem corpo abaixo feito as pedras que jamais revidou. O corpo dói o passado de abusos e sem aquecimento de uma família eternamente na era do gelo, de bípedes movidos a urros, à força física e à falta de afeto. O corpo registra os ataques. O corpo lembra do presente de Natal jamais usado, lançado ao lixo pela inveja de alguém do bando. O corpo registra a mão da fêmea barriguda largando um plaft em seu rosto em um momento de descuido. Porque o corpo teve de manter-se em vigília, atento aos inumeráveis sinais, apurando os ouvidos e os olhos para preservar-se um pouco de tanta falta de justiça.

Para Enio e o seu Mar Quente

Se você vier me perguntar por onde andei no tempo em que você escrevia, como uma bípede falante, te direi, amigo, eu me sonhava. Sei que assim escrevendo, pensas, que esse sonho é moda de mãe em bom português, mas eu andava tão contente e sem desespero que para falar de letras eu quase não parava. Tenho 9 anos de sonho e sangue transformados no pequeno bípede que eu sempre quis ter. E se hoje ele faz mais que arte, por força do destino além do blog um livro agora eu possa escrever. Sei que assim escrevendo pensas que nessa história um jeito eu vou dar de vez. Mas pode ser que nada ande e a pobre bípede siga escrevendo apenas parabéns!

Bonequinha de Luxo

Perdi a conta de quantas vezes eu o vi...

Vontade de ficar descalça em algum lugar

Para não ir dormir com o coração endurecido

A grama verde do vizinho

Tá bom. Esse lance de rádio de vez em quando dá nos nervos. Eu sempre fui de ouvir e ouvir de novo, mais uma vez, só mais uma, é a última, eu juro, a mesma música. Era tão bom. Putz, dava um ânimo, um devaneio. Dava até pra dizer lá vem a bípede only one song. E eu gostava. Bípede feliz disco arranhado não era problema. Agora é. De manhã, gravei o Yo Yo Máximo; na hora do almoço, ele começou a encolher e, agora, ele está com um jeito tão miudo, mas tão miudinho, que prefiro ir cantarolar pelas gramas verdes dos vizinhos.

Na ponta do lápis

Porque o meu pequeno bípede tem dificuldade motora e lutou bravamente contra o lutador de sumô que segurava o seu braço, uma homenagem a sua força de vontade, disciplina e resistência. Porque a minha Maricota, mesmo carregando o seu notebook para lá e para cá, segue firme com seus postais e acabo de receber mais um, uma homenagem a sua delicadeza. De Umberto Eco:

A arte esquecida da caligrafia

Recentemente, dois jornalistas italianos escreveram um artigo de jornal em três páginas (portanto, impresso) sobre o declínio da caligrafia.

A esta altura já se sabe: A maioria das crianças - com o uso dos computadores e mensagens de texto via celular - não sabe mais escrever à mão, a não ser em suadas letras maiúsculas.

Um professor disse em uma entrevista que os alunos também cometem inúmeros erros de ortografia, o que revela um outro problema: Médicos sabem ortografia, mas escrevem mal; e até o mais experiente calígrafo pode escrever "concerto" em vez de "conserto".

E conheço crianças cuja caligrafia é muito boa. Mas o artigo fala de 50% de crianças italianas - então, eu acho que, graças a um destino indulgente, eu me encaixo nos outros 50% (o que casualmente ocorre comigo na política também).

A tragédia começou muito antes da chegada do computador e do telefone celular.

A caligrafia dos meus pais era um tanto angulosa pela maneira com que o papel era apoiado, e suas cartas eram, pelo menos para os padrões de hoje, pequenas obras de arte.

Na época, algumas pessoas diziam - provavelmente as que tinham letra feia - que a arte da caligrafia era para os tolos. É óbvio que uma boa caligrafia não pressupõe necessariamente inteligência. Mas era muito prazeroso ler anotações e documentos escritos da forma mais tradicional.

A minha geração foi ensinada a ter boa caligrafia, e passávamos os primeiros meses da escola primária aprendo o contorno das letras. O exercício foi depois considerado fútil e repressivo, mas ensinou-nos a manter nossos pulsos firmes na hora de usar a caneta e a escrever as letras firmes e espessas de um lado e precisas de outro. Bem, nem sempre - por causa das canetas-tinteiro, cuja tinta encharcava nossas mesas, cadernos, dedos e roupas, e que deixava uma mancha na caneta que levava 10 minutos de contorcionismo para conseguir remover.

A crise começou com o advento da caneta esferográfica. As primeiras esferográficas também faziam sujeira, e logo depois de escrever, se você passasse o dedo pelas últimas palavras, criaria um borrão. E as pessoas não sentiam mais interesse em escrever bonito com uma esferográfica, mesmo as melhores, porque acharam que a escrita perdia a alma, o estilo e a personalidade.

Por que deveríamos nos envergonhar de passar a boa caligrafia adiante? A capacidade de escrever bem e rapidamente em um teclado encoraja o pensamento rápido e, muitas vezes (mas nem sempre), o corretor ortográfico sublinha os erros.

Apesar de os telefones celulares terem ensinado às gerações mais jovens a escrever "Onde tá VC?" em vez de "Onde está você?", não esqueçamos que nossos ancestrais ficariam chocados em saber que escrevemos "farmácia" em vez de "pharmácia" e "ele" em vez de "êle". Os teólogos medievais escreveram "respondeo dicendum quod", o que faria Cícero revirar no túmulo.

A arte da caligrafia nos ensina a controlar nossas mãos e encoraja a coordenação entre a mão e o olho.

O artigo de três páginas aponta que a escrita à mão nos obriga a compor a oração mentalmente antes de escrevê-la. A resistência da caneta no papel realmente nos faz parar para pensar. Muitos escritores, mesmo acostumados a trabalhar em computadores, prefeririam certamente um método de escrita mais lento para que pudessem pensar com mais calma.

A realidade é que os jovens irão escrever em computadores e celulares cada vez mais. Ainda assim, a humanidade aprendeu a redescobrir na forma de esportes e prazeres estéticos, alguns antigos costumes que a civilização eliminou.

As pessoas não viajam mais a cavalo, mas fazem aulas de equitação; mesmo com os iates a motor, muitas pessoas continuam tão devotadas a barcos à vela quanto os fenícios há 3.000 anos; há túneis e estradas de ferro, mas muitos ainda gostam de caminhar ou escalar os Alpes; as pessoas colecionam selos, mesmo na era do e-mail; nossos exércitos vão para a guerra munidos de rifles Kalashnikov, mas também participam de torneios pacíficos de esgrima.

Seria bom se os pais mandassem as crianças para escolas de caligrafia para que eles pudessem participar de competições e torneios - não apenas para adquirir conhecimento sobre a beleza, mas também para o seu desenvolvimento psicomotor. Essas escolas já existem; basta procurá-las na internet. E talvez para aqueles que têm mão firme e não têm emprego fixo, ensinar essa arte pode tornar-se um bom negócio."

Da série Coisa mais linda que já vi Parada

Do Depósito do Maia

O leitor Marco, leitor do Maia, enviou a seguinte observação para ele, em forma de pergunta:
"Você já viu o que aparece quando se digita “mentiroso” no Google?
Não tinha visto. Fiz o teste".
O Maia testou. Do jeito que sou, também tive de ir testar. O primeiro endereço que aparece é: “Luiz Inácio Lula da Silva - Wikipédia -A Enciclopédia Livre”.
E eu vou chorarrrr, lágrimas de crocodiloooo, lalararará... lágrimas de crocodilo...

Today

Situação: uma dorzinha dentro da minha cachola; bichos escrotos fora dos esgotos; leis sobre a mesa, e tempo curto para bloguear no meu lar, meu mar, meu ar.

Coisa mais linda que já vi parada

Umberto Eco disse que é para a gente fazer listas, que as listas nos ajudam a não morrer. Mas ando meio sem vontade de colocar preto no branco as minhas. Então, inauguro minha bípede série Coisa mais linda que já vi Parada, o que não quer dizer que seja uma lista e que só entrem seres inanimados. Entra o que der na cabeça e, como estou em épocas de descacetada, não faço ideia do que pode ser. Qualquer coisa desde que eu ache linda e eu acho um bocado de coisas bonitas, mas um bocado mesmo, não que eu não veja as feias, vejo e até, de vez em quando, acho bem bonitinhas.


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Aonde a gente vai, papai?

Lido nessa madrugada da primeira à última linha sem parar.

Ahmadinejad e Lula

Abomináveis homens do mundo moderno.

Objeto do desejo

Porque eu sei que nunca jamais nem vivendo mil vidas terei uma peça Lalique, me contentaria enormemente em ter um parzinho desse aí acima para enfrentar os dias de chuva desse lugar molhado em que vivo. Mas como esse lugar molhado é no sul do sul do continente sul-americano estou prevendo que desejar um é praticamente a mesma coisa que desejar uma peça Lalique. Haja vida.

Para ninar os olhos

Rene Lalique

Criaturas

Não tem problema se foi deus quem criou a mulher. Nós não mantemos contato. Ele fica parado lá no lado de lá. E eu fico aqui na minha, tentando entrar em contato com aquele que criou a outra criatura, a favorita, que tem tanta sorte que nem se depila. E azar se eu nunca consigo chegar mais perto ou se falta bateria. Os contatos não são imediatos, nem de terceiro grau ou por qualquer via. As criaturas são inatingíveis. A tentativa é sempre de quinta, quinta categoria, classificação meia dezena, que o número cinco não é o meu lucky number. Que na verdade nem tenho. Maybe zero, de ponto zero, de outra vez tudo de novo. O que também não é pouco, que um pouco de zero muda tudo e, de zero em zero, a conta vai a um milhão, assim como as fantasias, que começam sempre com os de arrasar um pobre coração. Que eu tenho um dream time feito só de aparência, que dos defeitos eu estou assim, digamos, um tantinho além de farta.

Good God Help Dom Blog

Não se redima

" Já tem um tempo que eu não escrevo aqui, um mês me parece. Cabecita de vaca atolada pelo medo da queda.
O tempo nos faz ficar rígidos consigo mesmo e eu sou implacável comigo.
Auto-disciplina é uma coisa que só aprende levando tapa na cara, e eu tô aprendendo com os bons e com os maus, e contudo com os que estão além de todo maniqueísmo demodê.
Crise criativa, todo artista passa por esse inferno. Mas uma temporada no inferno pode até ser bem produtiva, é bom está mais uma vez no inferno e rever os companheiros, do inferno eu tenho entrada e saída franca, mas acreditem, há repetentes que não sobrevivem ao inferno e como castigo ainda continuam por lá.
Uma das coisas que eu aprendi nessa temporada Ultra Street Magic Dreamers ( uma vez ou outra pulando as cancelas dos desenganos e chegando do outro lado) é que ser blasé não passa de preguiça, que a estrada da perdição é ostracismo, que a perfeição nada mais é que apenas um truque e que a unica verdade é a morte.
Eu vou sair dessa rapidinho e ainda vou voltar por cima, de cara limpa e na primeira classe do alto da barca,
de asas novas, porque a minha asa esquerda está quebrada, eu estou falando da minha asa esquerda (vulgo; costela), uma dor exorbitante que me assola, e mais ainda as catarradas de sangue velho pela sarjeta, a insônia e o meu ouvido esquerdo que está parcialmente surdo, tudo isso está anexado no pacote do inferno, aquela bagagem pesada que você tem que carregar com a mão.
A asa da dor... Isso foi quando Deus me chutou do céu.
Isso é o extremo paralelo que se encontra entre o lirismo e a realidade.
Asa e costela, lirismo e realidade.
talvez tudo que eu sou, ou seja.
Ou seja, aonde acaba o lirismo e começa a realidade?
E o vice - versa?
Por hora fico assim, okay? sniper total niilista e o caralho A4, observando tudo e a todos como quem observa a linha do horizonte da mediocridade, entretanto gostando do que vê porque nina os olhos."

http://jesusnaotemdrogas.blogspot.com/

Porque o Terráqueo sabe que amores são sempre possíveis

Sunset Boulevard

"Não é nenhuma tragédia ter cinquenta anos, a não ser que você queira ter vinte e cinco."

French Kiss

Ela: você acredita em amor eterno?
Ele: sim, eu amo a minha mãe.
Ela: essa resposta não vale. Todos amam suas mães mesmo quando as odeiam.

O tempo não para

Porcarias

Divide a cidade em zona norte e zona sul extra-oficialmente. É chamado de Riacho do Ipiranga. Acompanha a Avenida Ipiranga.Quanta cidadania. Leva até o Guaíba a água podre, podríssima, a mais podre e suja da história. Recebe lixo, lixo e mais lixo, inclusive dejetos humanos, e os caras vão lá surfar em meio ao caos da tempestade, porque são publicitários e aqui não tem mar. Tem merda mesmo. Espaço nos jornais, ganharam, mas um beijo de namorada, quero ver. Talvez da Miss Pig se ela estiver viva.

O céu que nos protege

O céu que nos protege saiu de férias. Não sabe se volta. Cogita enviar uma carta de demissão. Entendiou-se com tão monótona vista. Chegou a conclusão de que os seres do andar de baixo não passam de pontos ambulantes, algum tipo de pulga. E pouco importa a idade e a essência de cada pulguinha. Menos ainda as mães neuróticas. Coisa que nunca teve, nem de um jeito nem de outro terá. Que, para o céu, mãe não significa nada. E filho menos ainda. Aliás, ele acha graça e chora de rir e inundar quando testemunha mais um gol de tragédia. É um viva quando cai um muro, muitos vivas quando despencam as árvores, uivos quando desmoronam as estradas e ruas e a água tem sede e bebe, gulosa, as pulgas que encontra pela frente. E é, por isso, que sigo sem estrelas, fiel no meu estilo neurótica, lamentando ter de tirar o meu pequeno bípede de casa em um dia desprotegido, porque me aborrece ele estar, nesse exato momento, com os pés e as pernas completamente encharcados, na escola, porque, neurótica que sou, submeto-me e o levo abaixo de chuva, digo tempestade, para aprender coisas indispensáveis do mesmo jeito inútil que minha mãe fazia para eu aprender o mesmo pouco que aprendi. Porque é de gemer com o que eu aprendi na escola e de se contorcer de dor com o que desaprendi do pouco que intuia ou que ia assimilando por outras frentes. Mas isso já nem importa. Importa é que o céu é quem decide e, se ele treme em ventos, e o rádio do carro avisa que ele está chegando a 109 km dentro da cidade, as pulgas que o suportem.

Fotografia: Porto Alegre no exato momento em que as crianças locomovem-se para as escolas.

Fora Battisti

Tem gente dizendo que extraditado para a Itália, o cara morre. Pois que morra e morra fora daqui, que essa história de que o Brasil tem de dar casa e comida e alegria para qualquer um que pedir já não cola. Eu é que não dou abrigo para assassino. Esse terrorista que volte para a Itália e acerte contas com sua gente e com a de quem ele matou.

Espírito esportivo

Elas

Ela não está lá, subindo as escadas da estação à procura da saída. Cansada, não levanta quando o despertador anuncia o horário. Vira para o lado e segue torta nos lençóis amassados. Cancela a vida e volta à parte do pesadelo em que dá de cara com a outra na porta do mercado, justo naquele momento em que sorria por ter flores nos braços. A outra usa aquele vestido que ela hesitou em comprar e tem o rosto maquiado e o cabelo, embora igual ao seu, parece mais sedoso. Talvez, seja uns centímentros mais alta. Pode ser apenas um par de sapatos de salto. Ela não usa salto. Tropeça em si mesma sempre. O pé direito chuta o tornozelo esquerdo. Sabe-se lá o porquê e também isso já não importa mais. Ela nunca tinha encontrado a outra, nem em foto. A outra nunca quis aparecer. Nunca reclamou mãe e pai e irmãos e afeto. A outra não precisa de nada e ninguém e, por isso, mal coloca os olhos sobre ela, por isso, apenase segue em frente, muda e pedante, medíocre como ela, mas sem o mínimo vislumbre de o ser.

Portugal - continuação

Sexta parte - Que bem poderia ser o final da quinta parte. Castelo de São Jorge lá vamos nós! E que fossemos bem rápido porque o danado do sol estava a despedir-se. A ideia era presenciar seu lençinho luminoso dizendo até amanhã para a cidade. Dissemos, praticamente, boa noite, Lisboa. Errando um pouco o caminho, chegamos no exato momento em que ele se escondia. Compramos os ingressos assim mesmo. Deveríamos também ter comprado lanternas. Lá dentro, para não dizer que fomos quase imprudentes, vivemos uma pequenina aventura às escuras. Dá cidade, vimos as luzes. . Do castelo, fragmentos. Como de costume, o senhor bípede lançou-se de guia levando-nos para caminhar na zona da Torre de Ulisses, aquela parte em que as escadas e passagens são, por vezes, estreitas e perigosas e que não há um novelinho de Penélope para a gente se agarrar. Turistas feito a criatura que vos fala tinham poucos. Funcionários, não vimos nenhum. Então, deixamos o espírito medieval tomar conta e percorremos o que foi possível. Feito quando eu era criança e pensava ver índios escondidos sobre as árvores, logo soltei a minha imaginação levemente, apenas levemente, esquizofrênica e imaginei olhos mouros a observar-me. Depois, acabou que a gente deu de cara com uns canhões e os canhões me trouxeram de volta a um mundo mais contemporâneo e o castelo meio que perdeu o seu charme. Fora isso, o horário começava a apertar. Maricota e Leonardo estavam hospedados em Setúbal na casa de um amigo do pai dele, ô amigo, diga-se de passagem, porque havia emprestado para os dois sua BMW conversível, que os dois tinham tido o feliz bom senso, parecem ter bastante, de deixar em um estacionamento lá no Chiado. Podíamos tentar um táxi para ir até lá. Eu gosto muito de andar de táxi. Já o senhor bípede prefere metrô. Não se importa de perder a paisagem. Cada um de um jeito. Acabou que fomos de bondinho. A linha 28 passava ali bem perto. Veio aquela geringonça charmosa e saltitante, e pulamos para dentro feito cupins diante da madeira. Uma delícia, um doce de ovos ambulante, um pastel feito em convento. Pode não ter sido o mais confortável de todos os nossos passeios, mas foi, sem dúvida alguma, o mais lúdico. E eu costumo ser uma criatura lúdica. Sometimes, até demais.

Tender is the moon

Tender is the moon porque o Brasil...
Conforme a Secretaria de Saúde de São Paulo, 40% dos jovens atendidos pelo Centro de Referência em Álcool, Tabaco e Outras Drogas (Cratod) começaram a usar drogas entre 7 e 11 anos de idade. A primeira substância consumida por 57% deles foi o cigarro. Maconha e álcool também aparecem no topo da lista, sendo consumidos por 51% e 38% dos jovens, respectivamente. Depois vem os inalantes, com 18%, a cocaína, com 17% e, por último, o crack, com 10%.

All we need is love

E nós, que nos amávamos tanto, tivemos um filho fora do casamento.

O novo rei do Brasil

Ele mesmo, Dom Eike Batista I, o cara que deu sete milhões de dólarrrr, meu irrrmão, para a Madona, a senhora de Jesus, neste final de semana, anunciou que fez, nesta segunda-feira, outra descoberta de petróleo em bloco na bacia de Campos, lugarzinho abençoado por Odin e que já foi alvo de descobertas anteriores, estimando assim empilhar mais uns 500 milhões de barris. Com isso, o volume recuperável de petróleo e gás que sua majestade estima existir em apenas dois blocos que operam na bacia de Campos pode chegar a 2 bilhões de barris.

Petisco

Se você está em uma fase de auto-destruição, auto-tortura, louco para ser infeliz, pensando em dar um tiro na testa ou se jogar de uma ponte, com muita raiva de si mesmo, mas muita, compre jornais no Brasil e leia todinhos do começo ao fim. Vai ser uma mão na forca ou no gatilho. No mínimo, você vai ver o tamanho do buraco em que o ônibus do seu filho poderia ter caído e também ficar sabendo que aquela moçinha meiga de 25 anos sedou com uma mistura de morfina e Diazepan 11 bebês recém-nascidos e que agora as crianças que morreram na maternidade em que ela trabalhava nos últimos tempos terão de ser todas exumadas. E isso é só um petisco. Para a refeição principal, o Brasil oferece tantas opções que a gente nem sabe o que fazer com tão grande cardápio.

Eu vou ficar muito feliz se o meu pequeno bípede for morar em Portugal ou na Suiça quando crescer. Primeiro porque se ele for é porque sobreviveu a esta imundice e segundo é porque terá chances renovadas de continuar sobrevivendo.

On the road

As mães são mesmo muito neuróticas. Sofrem pelos seus filhos porque são apenas neuróticas. Então, seguem abaixo, uma fotografia da estrada por onde o ônibus do pequeno bípede (rota de Nova Petrópolis) passou no final da tarde da sexta-feira e parte da matéria publicada na capa do Zero Hora ontem, jornal de maior circulação no sul.



" Chuva e vento causam destruição.
Durante o temporal deste sábado, que atingiu estradas, casas e árvores, estações de meteorologia registraram rajadas de 105 km/h, em Quaraí, e precipitação de 65 milímetros, em São Gabriel. A chuvarada e os ventos da madrugada de sábado provocaram bloqueios em rodovias do Rio Grande do Sul. O caso mais grave ocorreu na estrada Canoas-Nova Petrópolis (BR-116), onde um desmoronamento interrompeu totalmente a pista entre os kms 197,8 e 202, no município de Picada Café.

TEMPO INCLEMENTE

Na manhã de sábado, a Polícia Rodoviária Federal (PRF) orientou os motoristas que viajavam até Nova Petrópolis para fazerem um desvio por Ivoti e Presidente Lucena. Não havia previsão de quando a pista seria liberada em Picada Café.

A BR-116 também sofreu um bloqueio parcial, de meia pista, no km 170, entre Nova Petrópolis e Caxias do Sul, na região da Serra.

A PRF avisou que a rodovia Canoas-Lajeado (BR-386) também foi interrompida, em meia pista, no km 407, em Montenegro, devido à queda de uma árvore. A expectativa era remover o obstáculo ainda na manhã de sábado.

Pela quarta vez no ano, o Rio Caí transbordou no município de São Sebastião do Caí, forçando a remoção de famílias ribeirinhas do bairro Navegantes. O rio atingiu o nível de 11m14cm, às 13h30min de sábado. O nível de alerta é de 9m30cm.As remoções começaram logo pela manhã de sábado. A Defesa Civil estimava que seria necessário levar de 50 a 70 famílias para os alojamentos do Parque Centenário.

Além das estradas, o temporal de chuva e fortes rajadas de vento teve mais estragos pelo Estado, durante a madrugada de sábado, com alagamentos, queda de árvores, falta de luz e destruição de casas.

For good

Na TV polenta

Quem foi que disse que só as mães são felizes?

Quem disse não era mãe porque não fazia ideia do que é ter um filho pequeno em uma excursão pela serra em dia de chuva, com o alerta de tempestade e ventos fortes na televisão, sabendo que as estradas daqui são, desculpem as palavras, umas bostas cheias de buracos e desmoronamentos. Quem disse não fazia ideia do que é ter de esperar pelo retorno de um filho até a noite, sem poder telefonar porque a escola está cansada de nós, as neuróticas, e não permite que nossas crianças levem celulares em passeios. E quem disse, certamente, se daria muito bem com o senhor bípede, porque enquanto sofro, ele vai jogar tênis e ainda ri de mim e da minha cara, achando de tudo isso a maior graça.

Bipediando

Penso, logo bipedio que a literatura me ensina a morrer. Os fatos, nela, acontecem além dos meus desejos de leitora. Vou vivendo, por meio dessa frustração, o meu "calafrio do destino; pois quase nunca ou nunca me cabe decidir.

Do blog Não Leia!

Do blog do Mayrant Gallo, escritor que já li e que estilhaçou-me em partes tão "invisíveis" quanto doloridas, trago o post sobre os livros que deveríamos ler.
http://nonleia.blogspot.com/


"Acho que deveríamos ler apenas os livros que nos ferem e apunhalam... Precisamos dos livros que nos afetam como um desastre, que nos façam sentir sorumbáticos, como a morte de alguém que amávamos mais que a nós mesmos, como ser exilado para o meio de uma floresta, longe de todos, como um suicídio. Um livro pode derreter o mar congelado que há dentro de nós."

FRANZ KAFKA

Portugal - mais um pouco de continuação

Quinta parte- Don't let the moment pass. Como no cinema e nos livros, às vezes, a gente, por mais que tenha bons olhos ou boas mãos, também deixa o momento passar. E depois que passa, puff, never more o recupera. Então, apesar do enorme cansaço, mais de 24 horas acordados, nem o senhor bípede nem a senhora bípede (atenção: não somos agentes americanos nem lindos de morrer) queriam dormir assim no meio do dia em plena Lisboa, pagando o ar a euros. Sabe-se lá o que poderia ser perdido, o que foi perdido, mas a verdade é que o corpo merece respeito e não tivemos escolha. Voltar para o hotel e ver se já havia um quarto disponível era a única coisa sensata a fazer, mesmo porque a minha preciosa Maricota estava se deslocando do Porto para passear conosco e ela não teria uma noite agradável ao lado de dois tios zumbis. Então, voltamos. Não sei se de táxi ou se caminhando. Há uma lacuna na minha memória. O que lembro é de estar sentada no sofá enorme do hotel, vendo outros casais chegarem mais podres que a podridão, e de pensar: nem vem que fomos os primeiros, pedimos um quarto às sete e meia e o quarto é nosso. E foi exatamente a uma hora da tarde. Subimos tontos de sono e dormimos até as quatro. Quarto 1123, décimo primeiro andar, vista fabulosa sobre a cidade. A foto está publicada em uma das continuações já publicadas. Pois às quatro horas, o meu estimado bípede, como sempre, acordou, me acordou e foi tomar o seu banho. E eu, renovada, telefonei para a Maricota. Ela já andava a lusitar pela cidade com o seu querido namorado, que como ela anda a estudar, só que em Coimbra. Combinei de encontrá-los na brasileira. Coisa de brasileira essa insistência com a brasileira! Fui tomar o meu merecido banho e lá fomos nós, outra vez, para o mesmo local. E, quando chegamos, ele, magicamente, estava com outro sabor. Lotado de gente, luzes acesas, conversas paralelas em diversos idiomas e com a Maricota iluminando a minha alegria, pareceu ainda melhor. A Maricota é a filha mais velha da minha irmã mais velha. Quis assim o destino. Mas eu pouco me importo com o destino. Não adianta o destino. Deus também escreve certo por barrigas alheias, porque se Maricota e eu não tivemos um casamento umbilical, nos reunimos em uma união estável, e agora não tem quem nos separe. Ela é minha filha única e eu sou a outra mãe e, por isso, fomos contentíssimas com os nossos respectivos bípedes, à pé, para o Castelo de São Jorge e lá andamos quase no escuro, sentindo-nos aquecidas como se estivéssemos flutuando sobre o sol.

Para Maricota

Primeira excursão

Colocou a mochila de roupas no bagageiro, embarcou no ônibus e fechou a cortininha. Não havia sol. Ainda não há. Eu fiquei ali em cima do gramadinho alto procurando, procurando um jeito de vê-lo. Ele volta amanhã. Liga à noite, do hotel, para contar como foi o dia. E enquanto isso, sigo meio trêmula sem muita certeza de que ele está se divertindo.

O velho Karámazov

Porque de vez em quando o velho Karámazov escapou de seu coração petrificado, e eu sigo com o meu coração mole, dancing in the old fashion way, guardando os sonhos como se fossem pastores de um único rebanho.

Do blog À Conversa

Outra vez, trago palavras imperdíveis de um blog que vai muito além de uma simples conversa:

" ...De vez em quando ainda olho para trás, muito para trás, mesmo para onde já não existe nada para ver. Tinúviel… persegue-me a lembrança desde que abri o livro. O nome que já não tenho, a pessoa que já não sou, assombra-me..."

" ... No livro que ando a ler, um dos personagens principais diz que se sente uma biblioteca sem um único livro. Eu, pelo contrário, sinto-me uma biblioteca repleta de livros, sem ninguém que os saiba ler.
Nos últimos tempos, nem eu… "

Fragmentos retirados do post Caleidoscópio ou Pinceladas de um dia incomum.
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Portugal - continuação da última continuação

Quarta parte - Depois de anos convivendo com o senhor bípede, era para eu achar perfeitamente natural o fato dele não ter o mínimo senso de orientação. Perder-se, para ele, chega a ser divertido. Ele é assim: pega o trem certo e, no meio do trajeto em uma estação qualquer, embesta que está errado e simplesmente desce. E eu que desça correndo atrás. Sobe em um colina, aprecia a belíssima vista, aponta locais para irmos e, quando chega a hora de descer, pega a esquerda em vez da direita, faz tudo isso surdo. Eu falo é para lá, é para lá, mas ele não ouve. E se começo a ficar irritada, a chiar, como dizem na minha terra natal, ele diz com a maior cara dura que é um implicante por natureza e que a gente não vai se estressar por um detalhezinho desses, né? Tá, vamos tentar. Acaba que dá certo. Demorar para chegar na Brasileira foi interessante. Do Rossio, demos uma super volta pela Baixa, caímos no Arco da Rua Augusta, voltamos pela Rua dos Fanqueiros, avistamos o elevador de Santa Justa, cruzando a Rua de Santa Justa, e finalmente estávamos outra vez no Rossio, quase no ponto de partida. Ali, na Praça da Figueira, olhando a estátua do rei João I, o senhor bípede, humildemente, reconheceu que estava perdido e teve um insight raríssimo: vamos perguntar para alguém como se chega à Brasileira. Pergunta feita, caminhamos umas quadras e nada. Então, voltamos e, dessa vez, a pergunta foi dirigida a um policial bastante sorridente, que explicou tintim por tintim o caminho até o Chiado. E ele foi de uma precisão surpreendente. Chegamos na Brasileira rapidinho, compartilhamos contentes uma mesa (hábito inaceitável no Brasil) com um senhor português de idade muito avançada, fomos atendidos por uma brasileira, tomamos café, comemos folhados, observamos a decoração Art Nouveau. Tudo bacana, mas fora de série, do estilo isso não tem preço, foi ser testemunha da greve que ali ocorria. Reunidos na porta do estabelecimento, sendo fotografados e filmados, estavam meia dúzia de funcionários de quem? Da própria. Com bandeiras em punho, distribuiam o folheto amarelo que tenho aqui comigo e que não posso deixar de transcrever algumas partes.

Diz:
" Aos clientes da Brasileira do Chiado
Estamos em greve - Porquê?
Repressão psicológica, não cumprimento dos direito no C.C.T., intimidações, processos disciplinares a quem exige o cumprimento dos direitos.
ASSIM NÃO!
Isto afigura-se-nos como atitude a reprovar e denunciar publicamente."
Que espírito o desses funcionários! Invejável! Amei. No dia certo, na hora certa, no momento certo, eu estava ali.