Pobre professor Edgar! Sempre sacudindo o seu mundo maravilhoso por causa de um certo grupo de bípedes de uma certa família. Gritando: vai na bola! Cuidado! Olha só o que você está fazendo? Por que parou? Respira! É para o outro lado, corre! E nada, nenhum resultado, nenhum ponto marcado. Habilidades atrofiadas. Talento zero. Um pouquinho de charme para disfarçar as desvantagens e atestados médicos tão frios quanto Vancouver para justificar o desânimo e as ausências jamais sentidas. Na verdade, agradecidas pelos pacientes colegas de turma da primeira bípede até a última, que o desastre foi democrático e sem explicação, porque teria sido um show estar em um jogo de inverno, branquinho de neve, repleto de deuses nórdicos quase tão reais quanto os seus olhos azuis.

Paris Combo

Pesquei no Oveja Blanquinegra, blog peruano. Não conhecia. Não conheço tanta coisa. Minha ignorância me surpreende o tempo todo. Como também não falo francês, tive de entrar em um tradutor on line para ter uma ideia de que trata a canção. Adorei!

Campanha faça uma bípede falante feliz

Saudosa pequena, pequena notável, bípede querida, nada que é seu vem com data de validade. O seu temperamento é, por natureza, renovável. Sua fênix é graciosa e intensa, acima de pontos no mapa. O seu lar é a sua mente, o seu invejável conjunto de neurônios nada básico. O seu blog não depende de um tema. Você dispensa linha editorial. Não é a Europa quem dita suas regras. Nem a América do Norte ou do Sul. Muito menos são as igrejas do Leonardo que iluminam o seu ritmo. O seu estilo é o seu charme e a sua visão de mundo. Sua novidade está em você. O Portônica não é platônico. É planetônico!

Bípedes blogueiros, estimados blogueiros, minha pequena bípede Maricota, minha filha sobrinha afilhada está, como ela diz, voltando para a saudosa maloca hoje. Depois de um intercâmbio de seis meses, estudando direito na universidade do Porto, de ter conhecido 44 cidades pelas "zoropas", de ter crescido e aparecido, feito caretas sempre chiquezinha, derramado algumas lágrimas e muitos risos e devorado história agora pensa, sabe-se lá porque delírio juvenil, em deixar o seu blog Portônica em algum lugar do passado. Por sugestão da Lucy in the Sky with Madri, colocou uma enquete para decidir. Eu, evidentemente, já tentei votar uma centena de vezes pedindo que ela continue. Go on, Maricota! Mas consegui deixar apenas um voto. O sistema é eficiente. E eu também não sou boa em trapaças. Então, entrem na casinha virtual da minha pequena http://www.portonica.blogspot.com/ e, please, please, pleassseeee, cliquem em "sim, sempre leio..." mesmo que não seja a realidade :) A união faz a força e acho que isso até pode se tornar verdade. A danadinha escreve super bem!

Books are a girl's best friend

Para uma criança nascida na hungria

Nona sinfonia, de Gustav Mahler.

Domínios

Esteve, por conta própria, tempo demais preso à parede. Descascou com a pintura. Apenas no último momento, na hora em que as malas foram levadas para fora, decidiu descer. Mantendo o uniforme da soberba, articulou um silêncio sonoro e insustentável. Os ruídos atingiram o quarto e a cada metro quadrado potencializaram sua substância, indo fixar sua clave sobre o envelope da carta escrita para os mortos. Os selos haviam sido arrancados. As linhas continuavam retas. Prosseguiam na cova de palavras dobradas por dedos delicados. Dedos de diálogo e de respiração ofegante, quebrados pela massa compacta da casa impotente e mutilada pela relação plástica de excessivas mentiras.

Bonecas

Deram a faca para a cria não nascida, e ela cortou o sangue em duas partes. Uma triste, outra mais triste. Como fazer boa figura era importante, de imediato, vestiu o mesmo traje, desmoralizado pela falta de criatividade, porém aceito pela absoluta ausência de gosto dos presentes. Para que um pouco de personalidade ficasse embutida, escolheu, na palheta, outras cores. O penteado manteve. Parece que o tamanho e a forma também. Depois de feito o trabalho, empurrou para longe os pingos restantes. Tal qual uma rainha, rolou sua Alice. Alice doesn't live here anymore soou no gongo, e um finíssimo fio quis abrandar-lhe o rosto que não sorriu.

Esquecimento

Não tem falado sobre literatura. A bipedice egocêntrica tem estado dominante, enlatando a cabeça, uma cabeça em conserva feito azeitona ou palmito. No entanto, os livros seguem aliciando os neurônios. Lutam por eles, para que cresçam e apareçam além das mechas que os emolduram. E a criatura não resiste. Deixa-se levar e, quanto mais lê, mais estranha se revela, porque a afeição gruda nas páginas como se fossem elas a sua relevante propriedade, mera fantasia de que a algo especial pertence.

Pandemônio

A situação não é ímpar. Não cheguei em terceiro lugar. Coloquei o capacete para não usar a carapuça. Senti vontade de me unir a um urso panda, embora eu tenha mais jeito com macacos. Eu tou indo para o planeta dos macacos, não aquele em que a estátua da liberdade foi tomar um banho de areia. O meu rumo é o espiritual. Eu sou fruto do espírito e não do corpo de um banana, o abacaxi de casca grossa. E, agora, preciso de uma navalha para desfazer a raiva e desvestir - se é que existe esse verbo, se não existe, tá na hora de sair de alguma boca fechada à zíper, no caso, a minha - esse moleton apertado e opressor que me domina.

Indiferença

Inútil encarar o reflexo. O velho tratou de quebrá-lo. Fez guisadinho das outras formas. Sem engasgar, devorou uma por uma. Aos cacos não se deu o trabalho de recolher. Sempre cultivou a preguiça, eufemismo para o deslavado relaxamento. O punho e o coração guiaram-se pela mesma balança, inclusive o signo. O velho era de libra, uma libra de ferro fundido a rancor e a um visível tanto fez tanto faz.

Maria Bethânia

Porque onde ela pisa há revolução, e eu queria tanto ser coqueiro.

Tadinha

Queria ser Maria Bethânia. Abrir a voz e estremecer o chão. Nascer na Bahia ou em Pernambuco. Dormir na rede. Dormir sem sede. Queria ter os cabelos frutados, cacheados de ritmos. Dançar o corpo enquanto caminha. Ninar o caminho. Entender o balanço da estrada e do alto mar sem sofrer de naúseas ou de solidão.

Tontiei

E esse par de sapatinhos brancos sem príncipe grudados nas suas patas de gazela, manca e quase de esquerda, porque a direita anda sempre por linhas certas e não escorrega, nem tropeça, nem cai de sono ou cansaço. E essa bolsa bicolor, nem grande nem pequena, do tamanho de suas ambições ambivalentes e oscilantes como o rebolado que o par de sapatinhos brancos sem príncipe impõe as suas pernas rosadas de bípede, que quase não usa minisaia para resguardar a cor das calçinhas e evitar os porres andantes, que o mundo está cheio de machos de meia tigela e de fêmeas também, que o mundo canta o cantor, ora bolas, quem mais haveria de ser, é um moinho e gira e gira até ficar bem tonto, tão tonto quanto uma vítima do labirinto da cabeça e das ideias, daquelas que sentem vertigem até no traçado de um régua.

Unidunite

Às vezes, uma decisão não é uma escolha; é apenas um reconhecimento de que não se pode fazer ou ser de outro jeito.

Da série coisa mais linda que já vi parada V

Copie e cole!

Varal

Na quarta-feira de carnaval, no lugar das cinzas, surge um mar azul laminado e retrovisor feito um espelho de explicações. Dependurado no ar, ele usa as roupas atrofiadas de uma infância atrofiada pelo costume de habitar um lar distante dos andares e paredes da existência construída. Os andares acima, ainda em esboço, sempre dependentes das decisões, vacilam entre sentar-se sobre os próprios desejos ou sobre as escavações. Pouco resistem. Discretos, recordam o que não é nem suficientemente antigo. Feito irmãos desarmônicos competem pelo elevador e pelas chaves da biblioteca. Cavam, nas nuvens, a massa compacta da casa. Picham, sobre as paredes, futuros hieroglifos. E, sem diálogo ou falsos sons da verdade, contentam-se em manter-se como pontos tristes de um varal sem cor

Eu acredito em Noel

Há silêncio na casa e nas ruas. Nos meus pés e no peito, um batuque. É tarde. Pode ser que amanhã de praia. Os comentaristas da Globo são uns porres. A Unidos da Tijuca ontem arrasou. O jornal Nacional fez uma matéria com cara de já ganhou. Mas meu bom senso também saiu de férias. Foi beber com o carnaval. Então, daqui não saio e ninguém me tira antes da Vila Isabel desfilar o Noel.

Noel a Presença do "Poeta da Vila"
Samba enredo 2010, de Martinho da Vila

Se um dia na orgia me chamassem
Com saudades perguntassem
Por onde anda Noel
Com toda minha fé responderia
Vaga na noite e no dia
Vive na terra e no céu
Seus sambas muito curti
Com a cabeça ao léu
Sua presença senti
No ar de Vila Isabel
Com o sedutor não bebi
Nem fui com ele a bordel
Mas sei que está presente
Com a gente neste laurel

Veio ao planeta com os auspícios de um cometa
Naquele ano da Revolta da Chibata
A sua vida foi de notas musicais
Seus lindos sambas animavam carnavais
Brincava em blocos com boêmios e mulatas
Subia morros sem preconceitos sociais

(Foi um grande!)

Foi um grande chororô
Quando o gênio descansou
Todo o samba lamentou
Ô ô ô
Que enorme dissabor
Foi-se o nosso professor
A Lindaura soluçou
E a Dama do Cabaré não dançou
Fez a passagem pro espaço sideral
Mas está vivo neste nosso carnaval
Também presentes Cartola
Araci e os Tangarás
Lamartine, Ismael e outros mais
E a fantasia que se usa
Pra sambar com o menestrel

Tem a energia da nossa Vila Isabel
Tem a energia da nossa Vila Isabel

O melhor do mundo

Ninguém deu crédito. O senhor bípede o chamou de inútil. Disse que ele não era de nada. Parecia um caso perdido. Mas fevereiro veio provar o que a agora avó bípede sempre acreditou. Ontem à noite, a quadrúpede com nome de princesa entrou em trabalho de parto e, agora, o Bono, o melhor cão do mundo, é papai! Vivaaa o meu Boninho!!

Zeus nos acuda!

Enquanto o senhor bípede explica que Zeus fulminou Asclépio porque ele colocava em desarmonia o cosmo, o maldito deus dos fornos me sufoca como se eu fosse um peixe morto. O lindo céu azul de mar azul durante a tarde armou uma peleia com o vento e com a brisa, e os dois foram embora, deixando um círculo do inferno ao redor da minha casa, minha quadra, a do vizinho e de meu nariz alérgico, agora trancando feito um cofre, desviando da minha saúde o bem-estar que a natureza malvadinha não quer mais saber.

Céu, sol, sul

A família bípede está de volta às areais escaldantes de Torres. Clarinhas como uma gemada, elas ardem as solas dos pés descalços. Levam, aos pulos, os novos baianos de pouca ginga e desafinados para os mares do sul. Nos mares do sul, aparecem lobos marinhos; de vez em quando, pinguins; raramente, alguma baleia lost in the sea. Não faltam surfistas. Exibidas, as ondas arreganham as espumas brancas como os dentes do George Clooney, fisgando os brothers e suas sereias. Os mares do sul costumam ser frios e cinzas, mas, hoje,não sei, acordaram tão mornos e azuis.

O blog já tem nome

Então, tá. Democraticamente escolhido, o vencedor é mesmo o Mínimo Ajuste. Sugerido pela a blogueira além mar, do blog À Conversa, Apple, que, como dizem lá na terra em que nasci, é o pecado que deu certo. Parabéns :)

Senhas serão distribuídas a partir de: minimoajuste@gmail.com
O blog já está respirando, peladinho como os bebês em:
www.minimoajuste.blogspot.com

Aviso aos navegantes

Até amanhã meio-dia, horário de verão brasileiro, aceitam-se votos para o nome do bebê blog. Depois, a urninha fecha, sem lacre, é bem verdade, mas na confiança. E a gente vê no que deu :)

Sobre bípedes e bípedes

Para o desespero dos psicólogos, a mãe bípede falante amamentou o pequeno bípede durante 11 meses e três semanas e foi ele quem se desmamou, foi ele quem tirou a boca do seio e disse um sonoro não!

Para o desespero da mãe bípede falante, o pequeno bípede começou a tagarelar aos nove meses de idade. Para a alegria do pai bípede, a primeira palavra foi abu, tradução: a luz; e a segunda, papa, tradução: papai ou comida. A tal mãe bípede falante prefere acreditar que era mais comida que papai.

Para o desespero do pai bípede, a mãe bípede, vide a quantidade de meses amamentando o pequeno bípede falante, quase mudou o seu próprio nome e apelido para o universalmente conhecido Jocasta.

Para o desespero do pequeno bípede falante, dono de um lindo nome e de um simpático apelido, as terríveis letras de Édipo quase auteraram a certidão de seu nascimento e seu temperamento independente e simultaneamente amoroso.

Para o contentamento dos psicólogos, a mãe bípede falante nunca faltou às sessões de análise e depois de alguns anos, the miracle aconteceu, e foi ela quem tirou o seio da boca e disse um sonoro não!

Para o contentamento da mãe bípede falante, o pequeno bípede continuou tagarelando, mas, com o vocabulário ampliado, de abu e papa, ela passou a ouvir muito as frases: pequeno bípede ama mamãe; pequeno bípede ama pequeno bípede; mamãe, eu te amo; mãe, eu me amo.

Para o contentamento do pai bípede, a mãe bípede falante deu uma de medusa, lançando sobre a intrusa Jocasta uma petrificação à prova de Harry Potter e de Lorde das Trevas e o pequeno bípede também passou a dizer as frases ali de cima para ele.

Para o contentamento do pequeno bípede, a mitologia e os presentes de grego voltaram para os livros, filmes e jogos ainda que o pai bípede e ele sigam praticamente no Olimpo e tratem a mamãe bípede como se ela fosse uma ninfa, já que em deusa poderosa ela não se encaixa por ser demais normal e mortal, o que não deixa de ser uma pena.

Já que sou filha de Oxum, não tive como não ir conhecer minha mãe da Bahia.

Baianice

O Rudivaldo Júnior, que nos levou de cá para lá, explicou que a Ivete é a rainha, e o Carlinhos Brown, o rei. Ele disse que o certo mesmo seria dizer que é a Daniela. Então, lá vai a homenagem para quem tem a coroa mesmo sem o trono porque o canto da cidade é dela, sim, e a força que ela tem ninguém explica.

O senhor bípede está preocupado com a minha baianice. Eu estou preocupada com a minha baianice. Se eu falar que até aula de axé fiz, ninguém acredita. E believe me, I did. Meus braços seguem balançando de lá para cá e de cá para lá e eu não sei quando isso vai parar, se é que vai.

Las Vegas é aqui

Senhores e senhoras, ocupem os seus lugares e façam as suas apostas. Os nomes estão na mesa. Depois que sentar, ninguém sai, ninguém sai, mesmo o jogo não sendo a dinheiro. A roleta vai rolar e não é russa; de fato, um pouco húngara. As sugestões votadas estão empilhadas feito fichas. A ordem não é mera coincidência. Bem em cima, está o meu favorito, favoritíssimo, que meu temperamento já não aguenta mais ajustes e não tem vocação para o mundo das exatas, embora reconheça o seu incomensurável valor. Quem quiser, peça um vinhozinho. Por essa bandas, serve-se muita caipirosca.

Mínimo Ajuste
Pimenta nos Olhos
Sem Fronteiras
Oh my Blog
Passaporte Húngaro
Santa Estupidez
Porta Aberta
Além das Fronteiras
Blog Adentro
Passageiro da Chuva
Chovendo no Molhado

Partida

Cinco blogs encerrados. Cinco pessoas partindo em um silêncio à prova de apelos, longe de nossas mãos, de nosso toque, de nossa voz. Não mortos. Desaparecidos. Palavras como corpos não encontrados, dizendo adeus, despertando a dolorosa sensação das perdas.

Pasárgada

O nome dele era Gustavo, mas no cartão estava escrito Guto. O Guto tem uma baianinha de três anos e para ela nunca falta nada porque ele dirige, sem espelho retrovisor, o seu tuk tuk, ou sei lá como se escreve, o dia inteiro. E leva gente para lá e para cá e vai rindo e voando porque gosta de vento e de companhia. O Guto nos levou para ver a casa do Garcia D'ávila. Uma das minhas ruas favoritas no RJ chama-se Garcia D'ávila. Como eu gosto da rua, tinha simpatia pelo dono do nome. Simpatia gratuita. Não sabia nada sobre ele. A Bahia me contou. Pois o Garcia era amigo do rei. Veio de Portugal com o Tomé de Souza, aquele governador que a gente aprende na escola e, sendo amigo do rei, um dia Garcia ganhou uma Pasárgada, bem pequena, miudinha miudinha. Assim da Bahia ao Maranhão está bom, concordou o Garcia. O Garcia, diz a história, tinha muita energia. Era um cara muiiito esforçado. Trocou trabalho por patrimônio, depois ganhou uns trocados e mais outros e outros e quando foi ver já tinha até uma Casa que era um Forte. E por lá armou-se até os dentes de pólvora e escravos, porque sendo muiito esforçado precisava de ajuda, um pouquinho de apoio, sabe? E conta o Guto que apoio era o que não faltava. E regras também. O "apoiante" podia apoiar e pronto. O "apoiante" podia se rebelar e apanhar e pronto. E o "apoiante" podia tentar escapar e ser açoitado ou enviado para a onça e pronto, porque, na casa do Garcia, que a onça vai comer, isso se sabia. O que o Garcia não sabia é que uma "apoiante", escondida, alimentava a onça para ela não ter tanta fome e quem sabe assim negar seus instintos. Foi o Garcia descobrir e lá foi a miseravinha para a onça, e a onça não comeu, nem na hora nem depois. Acabaram as duas mortas da Silva, ou melhor, mortas da D'ávila, porque na Casa da Torre, tinha bicho que nunca perdia a fome, nem que para isso pessoas tivessem de morrer.

Para o dindo bípede

No tabuleiro da Bahia

De volta ao sul 40 graus sem mar e ar, não me resta muito o que fazer além de enxugar as lágrimas e colocar a casa em ordem. Desarrumar as malas foi moleza. Não eram malas mesmo. O senhor bípede levou a malinha que usa nas viagens de trabalho, e o meu pequeno e eu repartimos a dele, a bolsa vermelha e forte, não forte e feia. Arrumar foi um pouco difícil.Desarrumar foi como tirar doce de criança. Restou só o choro e um bocado de areia, porque estamos os três mais para lá do que para cá, chorosos, cantarolando ai, ai que saudades eu tenho da Bahia. O pequeno, por ser de fato pequeno, abriu o bocão e esmurrou o lençol branquinho da cama arrumada pela camareira Júlia na hora de vir embora. O grande fingiu que não viu, nunca é com ele, e essa criatura, eu, sendo mãe, filha de Oxun, adoradora da cor solar, fez o que sabe fazer: consolou o pequeno, o que não deixa de ser consolar a si mesma, porque se ele há de voltar à Bahia, ela há de ir também. Aí, suspiramos adeus aos coqueiros, aos baianos, às águas flutuantes de afeto e alegria e fomos para o aeroporto fazendo planos. Os meus mirabolantes, estilo rede Glogo, pensando em arranjar uma noiva baiana para o meu filhote, uma filha de Carlinhos Brown. Os do senhor bípede mais plausíveis, que ele é mais feijão que eu, o seu modesto sonho, de uma próxima vez ir a Trancoso; e o pequeno, o pequeno veio em silêncio, contando as fitinhas coloridas do senhor do Bonfim como quem reconta as estrelas do último luminoso céu que viu.