Para os que estão de aniversário

Sete bilhões de pessoas no planeta.
365 dias em um ano.
Se fosse possível fazer uma distribuição exata de nascimentos, daria para se dizer que em um mesmo dia aniversariam mais de dez milhões.
Quantos, não me perguntem.
Talvez, muito mais que isso.
Se for menos, por favor, não me corrijam.
Tentei fazer a divisão com a calculadora e não fui capaz de ler o número tão longo quanto o rio Nilo.
Para mim, é um problema menor decifrar um hieroglifo.
Como nasci em um oito de julho, estabeleci que hoje comigo, me, myself e a minha bipedice pelo menos uns oito milhões de bípedes devem estar acordando com cara de bolo e checando se tem ou não chama para acender uma velinha.
Se eu tivesse um irmão gêmeo como muitos na minha família têm, conheceria bem ao menos um deles.
Ou teria a ilusão de conhecer.
Compartilhar uma experiência uterina, perceber a presença de um outro desde o início, deve acender um outro tipo de luzinha.
Deve ser um aprendizado e uma marca.
Possivelmente, também um consolo.
A gestação que temos com nossas mães, sejam elas depois mães ou más, já é para lá de definitiva e não deixa de ser uma cicatriz que nunca nos abandona.
Não há aniversário em que eu não lembre que no dia em que nasci minha mãe estava 100% comigo.
Foi nosso único dia exato de mãe e filha.
Um dia só nosso apesar das outras pessoas.
O dia à prova de dúvidas.
O primeiro do resto da minha vida.
Os outros oscilaram entre aura e karma, silêncio e festa, entre pacotes de conflito e afeto enrolados em fitas: acetinadas, desfiadas, umbilicais.
Eu gosto de fitas.
Gosto de atá-las e desatá-las.
E gosto de fazer aniversário mesmo que neles se soprem tanto ausências quanto alegrias.
Meus aniversário são uma trégua.
Minhas tréguas são balões, balões de nuvens e de aplausos por poder flutuar dentro desse desafio sem vitória chamado vida.