Máquina de escrever

Porque me dói pensar que a estrada anda mais rápido que as minhas palavras, palavras puras como as gotas que escapam dos meus excessos esfumaçados  de nuvens e seus caminhos, escrevo entre os vácuos de uma folha ainda não definida; porque me dói chorar uma água que não é nascente apenas minha e não sente falta apenas de mim, percorro o azul imune às manchas de um céu perdido naquele mar cravejado de almas e pintado com a chuva de outras humanidades; porque minha mente precisa de  distantes paisagens e cores para hidratar o trecho que em meu corpo se encrava e  amaciar a linha que de mim se apaga, escrevo e escrevo brincando de máquina, de criatura à antiga, e escrevo desse jeito para que você se reconheça e me leia antes de amanhecer.