Peixe fora d'água

Eu sei. O combinado foi não escrever uma única palavra. Perguntei, lembra, se tu aceitarias um desenho caso a situação tomasse proporções trágicas. Tu disseste não, mas como sei o quanto a Frida Kahlo te fascina, pensei em vestir-me de eus e pintá-los em meu vestido sem um único tom de azul, que os meus eus errantes passam  pelos caminhos das  chamas e de figuras e por mais que me ardam, nunca me derretem, não me liquidam ou hidratam e, tu sabes, e melhor que ninguém, porque foste testemunha da minha imunidade a tua montanha e aos rios que habitavam a tua mente, tua mente repleta de segredos e fendas, hiatos perigosos demais para serem percorridos por quem não tem experiência e  balanço ou um bom par de nadadeiras, e tu sabias, jamais houve qualquer omissão, o que me faltaria, que a minha imobilidade seria acionada quando necessária, eu te disse, te avisei logo na largada que não me moveria se o vidro estivesse instável, que não trocaria meu calor  pelo teu aquário, que eu não seria outra criatura para te agradar, e  o que tu fizeste? Riste. Riste em lágrimas, duvidando-me, esbanjando com o teu deboche a água que a mim faz falta e riste até manchar o tecido das minhas escamas, riste até borrar o que me ilustra e ilumina, riste com a certeza de que eu riria também, riria de mim  e  me alimentaria mais uma vez dos teus cacos e da tua sua incansável incompreensão. Erraste, eu sei. Tu é que não  sabes e nem sabias.