Black Mamba

Não adianta tossir que ela não sai, fica lá na garganta arranhando o bom humor e  acionando a caixa de raivas, que o volume faz uma carga pesada e precisa de rodinhas, talvez, um caminhão, para poder dar o fora e quem sabe cair sobre a víbora que agora caminha de lá para cá na  rua, fazendo do meu predinho hospitaleiro o seu pseudoponto de prostituição, que a criatura rodou a bolsinha lá pelas bandas da casa de meu pai, aquele senhor tão distinto de aparência meiga e espírito russo que amava tanto a minha mãe e colocou em seu lugar uma criatura maligna em um piscar de olhos, ele, o legítimo Karamazov morto de morte morrida depois do abandono da serpente, que ela fez questão de deixá-lo um pouco antes da anunciada partida para que ele sentisse sabe-se lá que gosto e destilasse sobre os filhos sabe-se lá que veneno, que eu anotei na minha caderneta todas as delicadezas paternas, palavra por palavra e só não as coloco aqui,  porque todos vão achar que são  mentiras,  que ninguém quer acreditar, mas a  realidade é mil vezes mais impressionante que a fantasia.