Imensa sorte

       

Lágrimas, uma sopa de lágrimas ela prepara sem descascar uma cebola. Devagar, colher de pau girando a água na panela, vai engrossando o caldo. Lembranças, remorsos, impotência. Os três se misturando em quantidades impossíveis de mensurar. De vez em quando, uma pitada de incompreensão outra de desamparo são lançadas como quem lança um monolito no infinito e se surpreende diante do fogo que chama e queima os dedos descuidados. Dedos finos, de unhas roídas, raladas pela ansiedade que zune nos ouvidos e abafa os apitos da chaleira e dos trens da infância e também o último silvo do guarda noturno em sua ronda incompatível com as nuances da cidade de vivos, mortos e indefinidos, espécie de temperos insonsos e incapazes de fazer diferença seja em um prato quente ou frio, na sobremesa ou no cafezinho servido puro, forte, amargo, servido com ojeriza aos paraísos artificiais do aspartame ou do açúcar, que caria a alma e cobre de gordura a cozinha, a xícara e a verdade de que seria uma sorte, imensa sorte, se a sopa fosse de pedra.

http://www.youtube.com/watch?v=x9r9O0vW-mM