Lar doce lar

Enfim, em casa e perto da minha lareira. Uma maratona de acordar  os mortos até chegar aqui. Doses dominós de stress. Uma mala ainda extraviada. Reservas caídas e, na hora H, um santo de um supervisor da American Airlines (ave Mr. Barrett) nos salvando do caos para podermos voltar para o Brasil. A reserva São Paulo Porto Alegre do pequeno bípede completamente de férias, vai ver em Marte, e sem solução por lá em um escritório da TAM onde as paredes não têm forro e pintura, e a fiação está  pronta para eletrecutar os nem tão alegres turistas. Uma cadeirante com câncer de pâncreas em tratamento desacompanhada por falta de verbas e às lágrimas sendo ignorada pelo american way of life, obrigando-me a subir nos tamancos para que ela fosse logo atendida  e obrigando-me a mentir a ela que tudo vai ficar bem mesmo sabendo que não. E, depois das oito horas de viagem, exatamente quarenta minutos para sair de um avião  e entrar em outro, colocando nesse tempo a passagem pela imigração, a retirada das malas, a passagem pela alfândega, a solução do problema do pequeno bípede, o despacho das malas again e o embarque em outro terminal. Mas, enfim, em casa e perto da minha lareira apesar do stress e das filas, porque havia filas e gente que chorava e gente feito eu que ri e que chora ao mesmo tempo para manter a calma, se é que isso é possível.