Carta

O meu mundo não é fascinante. Minha história, assim como a tua também é um romance, só que já escrito e, em russo, para combinar com o meu hábito de viver com uma xícara de chá nas mãos, as mãos iguais as de minha mãe, destruída por um Karamazov, e que uso para proteger-me da inquietação que levo comigo mesmo quando saio a caminhar  sem um único documento, apenas ouvindo música, de preferência, solos de violão, instrumento que quis aprender e para o qual não possuo a mínima habilidade, nem o mínimo ajuste, eu que insisto com os mínimos ajustes necessários por resistir ao máximo encaixotamento do meio em que nasci e sigo renascendo, agora não mais menina e sem pai nem mãe, o que, apesar da nitidez do desamparo, faz-me enorme bem, porque liberta-me da fantasia do acolhimento e da lealdade cristã a que me via obrigada, mesmo quando cercada de injustiças, e entrega-me à condição de gente de carne e osso e opiniões . Porque detesto a mesquinharia das pequenas coisas, da plástica que encobre os egoísmos e as civilizações às avessas, a civilização dos motoristas embriagados, dos olhos sem meninas e dos arranhas-céus das cidades menos, muito menos, vazias do que as pessoas que elas transitam.