Bípede Falante

A condição indestrutível de ter sido

2012-02-12T19:02:00.002-02:00

Arranca do interior
a pele do meu livro,
escrita inconstante de um silêncio
incerto como os movimentos de meu corpo,
como as cápsulas guardiãs
dos mitos e dos suspiros,
das linhas que não ultrapassam e
não respiram
a condição indestrutível de ter sido,
por alguém,
um amor perdido.

Da série há o mar nos meus ouvidos II

2012-02-07T03:34:00.002-02:00

Na asa partida do torrão em queda

semeia, o mar,

o voo, a

esfera e o pouso

do ponto de chão

estonteante.

Na curva desterrada do corpo

2012-02-04T17:16:00.002-02:00

Chamas na curva desterrada do corpo,
curva de gotas e sílabas,
curva líquida, aérea e tonta,
tonta na contração dos sons, dos
sons entalhados
em nuvens e em orgasmos,
se doam e desdobram
no vai e vem de fértil solidão.

Da série a mulher do meu avesso II

2012-01-25T13:14:00.001-02:00

IV

A mulher do meu avesso
escuta por entre os dedos
os segredos rachados
das nuvens
sem palavras.

V

A mulher do meu avesso
desfaz no corpo
a prece descascada
pelos voos caídos
do amor.

VI

A mulher do meu avesso
sofre de águas
e de retratos cansados
à beira ar.

Da série a mulher do meu avesso

2012-01-18T13:45:00.004-02:00

I

A mulher do meu avesso
guarda sílabas
para fazer, dos fonemas
e dos acentos, os
sotaques dos
meus silêncios.

II

A mulher do meu avesso
repete letras como se fossem
elas sementes
e faz, da sombra dos verbos,
um abrigo para a rocha
e um leito para
o que sente.

III

A mulher do meu avesso
lima a ausência das palavras
e visita a vida que
mal cabe entre os
dedos e formas
esculpidas
em pedras sem pesos.

Da série há nuvens nos meus olhos

2012-01-13T11:39:00.000-02:00

Molha as lágrimas
com uma chuva
de nuvens,
nuvens
de palavras e
pedras
presas na linguagem e
esculpidas nos silêncios
das esferas.

Da série há o mar nos meus ouvidos

2012-01-05T14:47:00.000-02:00

Há o mar nos meus ouvidos, verbo aquático a calar o vento sul, esse sopro da minha rocha e dos silêncios da minha essência. Há o amar afogado no lado de dentro do dentro dessa muralha em que rio das histórias e das correntezas que movem os meus afagos.

Da série em busca do ano-novo II

2012-01-01T15:13:00.003-02:00

Desfolhas as palavras em pétalas ocultas. Desfolha em sílabas que se vestem e despem na pele dos calendários que se abrem nos brancos de nuvens perfumadas de sons, os pequenos desagues do querer feito a chuva impaciente do cotidiano em que as tranças da esperança inscrevem-se no hálito e nos estilhaços dos dias e das frases por onde se movem raras afeições.

Da série em busca do ano-novo

2011-12-27T14:35:00.001-02:00

Em meio as palavras finais, visitam as linhas as novas, os sons instaurados pelos desejos moradores do que está por vir, futuro feito de presentes livres do embrulho das horas e dos monólogos das paredes em que as saídas não sabem por qual caminho ir.

Fatal

2011-12-22T11:42:00.001-02:00

Não sabe carregar sacolas. Passa as mãos pelas alças, fecha os dedos e as transporta, mas não sabe. Pesam os pacotes. Pesa a solidão embrulhada pra viagem. Pesam as ausências apagadas dos cartões, os traços sem luz pregados nos ecos e na madeira dos olhos e das peles dos que tiveram de ir.

Da série sílabas sem palavras

2011-12-20T12:19:00.000-02:00

Face sem voo
visitante do olhar
e das nuvens de
sílabas sem palavras
estende o retrato
sobre as asas
ainda não
despedaçadas.

Da série sem seu amor não sei nada II

2011-12-20T01:14:00.003-02:00

No abrigo

da carne

procura um pedaço de

nuvem e um

pedaço de chão.

No abrigo

da carne

procura o silêncio

testamento

do sêmen

da alma e

nudez

coloridos

nas sílabas das

suas mãos.

Da série sem seu amor não sei nada

2011-12-18T01:34:00.004-02:00

Lê
na palavra
de seu corpo,
zona erógena de sua
essência,
o corpo inscrito,
corpo ponte de orgasmos,
corpo com outra cor,
carne deitada sob o
véu da pele
no fragmento
de cortar, nas horas,
os minutos
do meu
amor.

Da série melancolias

2011-12-18T01:28:00.002-02:00

Minha língua tem
de errar
como as palavras
que digo
como as cores
que desboto
como o vestido que
dispo.
Minha língua tem
de ser perder
por onde não me procuro
e por onde me
embaça
de calor
a pele com que
me visto.

Repouso

2011-12-17T17:25:00.000-02:00

Entra, vem descansar, encosta as letras nas minhas palavras, deixe-as, assim, silenciosas como se estivessem ausentes, elas que se multiplicam no raro verbo do trânsito das nossas salivas, da nossa língua revestida de vontades, idioma de nossos corpos, corpos com tanto por dizer, por fazer, por ser.

O bloguinho agonizante

2011-12-06T11:29:00.002-02:00

Agoniza o bloguinho, bloguinho trocado por um bloco de notas e uma caneta Stabilo, que a era Bic já foi. Foi com a do gelo sob o sol escaldante de Porto Alegre, porto sem navios e poucas velas, com exceção das natalinas, pesadelo estético dos exageros de dezembro a queimar as ideias, dezembro embolado por pinheirinhos, barbas brancas e compras, compras sem fim. Agoniza o bloguinho, praticamente, diz adeus e diz sem acenar porque não vê graça alguma em dobrar uma esquina sem sair do lugar.

Epiderme

2011-12-01T08:38:00.000-02:00

Como se o corpo
fosse de terra
e, na terra,
nascessem peles,
borrifaram-se,
os verbos,
na essência
dos descascados
urros.

Bicho de cactos

2011-11-29T18:59:00.003-02:00

Bicho
de cactos
dissimula
o espinho
e se oferece
enquanto
adula
a água
ridícula
de sua
dor.

Da minha pele

2011-11-27T20:28:00.000-02:00

Carne e alegria
da minha pele
no calafrio
de suas palavras
o meu verbo rejuvenesce
e se refaz
no horizonte
de sua curva
ainda na saliva.

Cordas

2011-11-24T16:02:00.000-02:00

Nas cordas do silêncio,
escorrem
os pingos,
as nuvens
e os desejos
dos meus dedos.

Ficções - Rebanhos

2011-11-23T13:58:00.000-02:00

E daí você vai me dizer que é logo ali, depois daquele outro corredor, o setor de achados e perdidos? Vai me falar como quem abre a boca pela primeira vez, surpreso por ter dentes e língua e vontade, falar, não, vai me ordenar que eu apresse o passo porque o tempo se desmancha na saliva quando, na verdade, o que você quer é medir o meu território e confirmar a sua suspeita que por de trás dos meus eu não consigo encontrar e dos meus jeans cheios de buracos esconde-se o latifúndio sob medida e pronto para a viagem dos seus rebuliços de natureza estética e biológica, suas obsessões com a parafernália do universo ilimitado das minhas perdas e pernas não devidamente registradas, oh, pernas, e vai, vai palavrear, rindo para mim ou de mim, que, se for preciso, me dá até uma ajudinha, o pequeno empurrão necessário em favor da era prometida da recuperação e telefonar para as autoridades competentes, tudo isso embasado no seu talento para pintor de paredes e de ovelhas, você, o revolucionário carnívoro desse meu indefeso rebanho?

O pequeno bípede

2011-11-23T10:37:00.000-02:00

O pequeno bípede diz que a bípede anda maneta. A bípede reconhece. O pequeno bípede diz que ela é daltônica. A bípede responde que não é bem assim. O pequeno bípede pergunta a ela o que é compostagem e se irrita porque ela não sabe direito sem dar uma olhadinha no google. O pequeno bípede continua pequeno mas, de repente, parece tão grande.

Movimento

2011-11-21T01:24:00.002-02:00

Porque deita na rede para mover a alma, escorre o sangue tinto do querer, e, da madeira do copo abandonado, a saliva métrica derrama-se entre soluços e suspiros, verbos de saudade acolhidos em silenciosa melodia.

Da série ouvindo no carro

2011-11-19T20:02:00.001-02:00

Interrogações

2011-11-14T22:12:00.000-02:00

De que se veste e despe a selvageria das ausências, signo sem contornos de um hemisfério cortado em mapas? De que me visto e dispo, eu, a caligrafia cristalizada na matéria fria do teclado, carne recortada na inquietação e no enigma das geografias desalinhadas?

Ele está aqui - Parte I

2011-11-11T16:46:00.001-02:00

Dizem as boas almas que no início dos mundos ou sei lá de que forma de vida era o verbo. Conjugado, imagino, assim: eu estou aqui, tu estás aqui, ele está aqui. Digo eu, apenas alma dentro de um corpo, que apesar do futuro ter feito do presente um passado, o verbo, quando escapa da boca, continua a conjugar-se com o eu estou aqui, tu estás aqui, ele está aqui, ao menos na minha história. E essa minha história é uma narrativa bastante simples sobre como o ele está aqui conseguiu continuar a ser um ele está aqui depois de sete anos anos ausente, dado como desaparecido, esquecido, morto. Talvez, seja necessário explicar como esse ele está aqui nasceu para ter conseguido em um tique-taque de relógio nos colocar no mesmo ponto zero, sob o mesmo céu, dentro das mesmas paredes nesse exato momento em que escrevo. Então, passemos ao nascimento.

O nascimento do ele está aqui não envolve nenhuma fêmea, nem sangue e nenhum tipo de parto. Está mais ligado a um tipo de pato sem penas e sem asas também conhecido como bípede humano. No caso, a um exemplar masculino, de tamanho padrão, silencioso e com ficha suficiente para pagar um seguro fiança de uma imobiliária também padrão, alugar e se mudar para um apartamento em um prédio discreto, pequeno e habitado por uma única família: o meu e a minha. Em síntese, um pato suficientemente quá-quá para trazer com ele um outro tipo de ave.

Eis o prédio: quarentão recauchutado, quatro apartamentos, garagem com vagas limitadas para o uso de dois, desbotado por livre e espontânea vontade de algumas latas de tinta, uma escadaria dada a vertigens e a um corpo que cai, é bem verdade um pouco imperfeita para um assassinato, porém ideal para uns dois meses de gesso e de imobilização, flores nas janelas, câmeras de vigilância desligadas pelo excesso de auto-estima, tradição e espírito pacífico dos moradores, ou seja, o meu e o do meu pessoal, ou mais ou menos isso.

O meu pessoal. Conte até três e você o terá na palma da sua mão. Somos ele, ele e eu, sendo o ele do meio uma criança. O ele mais velho, o mais bem humorado. O do meio, o segundo mais bem humorado, e o eu eu, bem, o eu em questão, siga me lendo e você poderá definir com as suas próprias palavras. De qualquer forma, não se preocupe. Ajudarei. E vai ser fácil porque sou a mãe do ele do meio e por essa condição declaro-me, por livre e espontânea vontade, que sou a antidesnaturada na máxima potência, o que, traduzindo, significa que posso ser uma pedra, um rochedo, uma cordilheira no caminho de alguém se o caminho desse alguém atropelar o da minha cria. Aí, para me derrubar, só usando dinamite. E, ainda assim dinamitada, acho que eu encontraria um jeito de retornar, nem que fosse em forma de asteróide em rota de colisão.

Mas voltemos ao pato e ao nascimento do ele que está aqui outra vez depois de sete anos. Pois bem, sei que esse ele está aqui não entrou dentro de uma mala sem rodinhas ou alça devido ao seu visível excesso de peso. Talvez, tenha entrado em uma caixa de madeira, infelizmente, não despachada para Timbuktu. Não sei. Sei que o ele está aqui entrou e ganhou uma chave e que a primeira vez que o vi, vi um desenho surreal personificado em uma face humana. Dentro da cabeça de ovo brigavam um par de óculos sem olhos com um sorriso mole cheio de dentes muito grandes como os de um lobo e entre eles cicatrizes e tatuagens, espécies de gárgulas presas a pele. Isso foi o que eu vi em uma visão impressionista ou intuitiva, porque cicatrizes existiam. As tatuagens de gárgulas ficam por conta da minha interpretação. Eu gosto de interpretar e adoro a estética impressionitas. Acredito que o cérebro compreende coisas sobre as coisas antes de formatá-las por inteira. Eu costumo ser criticada por ter esse jeito. "Não seja dura com as pessoas. Você está vendo coisas onde não há. Ih, cuidado com a paranóia" são alguns exemplos de frases ouvidas pelas minhas orelhas cuidadosas. Aliás, orelhas, nariz e olhos cuidadosos, que, ao contrário das famosas figuras do macaco que nada escuta, vê ou sente, eu sou uma xereta perspicaz. Minha curiosidade, em um certo ponto de vista, é a minha grande adversária. A personagem do James Stewart, no Janela Indiscreta, é uma das minhas favoritas. E já que o assunto janelas entra em pauta, aproveito a deixa para falar do pato que alugou o apartamento e que trouxe com ele essa gaiola que é o ele que está aqui.

O pato que alugou o apartamento e trouxe o ele que está aqui era, ou queria ser, um artista. Todos os anoiteceres, acendia a luz do quarto que dá de frente para o meu escritório e, de cortinas escancaradas, jogava cores sobre telas enormes. Daqui de cima, eu não podia ver detalhes, mas via os movimentos e os tons. Então, na primeira oportunidade que tive, perguntei a ele se uma hora dessas eu poderia ver um quadro de perto. Claro que poderia. Fui lá ver sem perceber que entrar em casa alheia significaria abrir a porta da minha.

Quase água

2011-11-10T22:13:00.001-02:00

Pingos
escorrem
pelas janelas
das tuas nuvens
mães
das tuas palavras
oceanos quebrados
sobre o peso
da tua quase
água.

Da série toda nudez será colorida

2011-11-06T01:29:00.000-02:00

Tiro ao alto

2011-11-05T16:58:00.001-02:00

Gênio da lâmpada, não me atenda. Não coloque nas minhas mãos uma bazuca. Não coloque veneno na minha boca. Gênio da lâmpada, apenas empresta-me um tapete mágico e adicione no meu celular uns três ou quatro disque-paciência e disque-polícia. Se tiver o número do capitão Nascimento, juro que pego uma faca de cozinha e com ela desconstruo um bicho de sete cabeças, mesmo a da mais louca e te ofereço em monumento. Gênio da lâmpada, explica-me, que eu não entendo, não entendo, essa dinâmica podre de dar asas a quem não têm decência e sentimentos.

Desenhando

2011-11-03T16:13:00.003-02:00

Todo bípede dia

2011-11-01T12:40:00.000-02:00

Sete bilhões de bípedes a circular pelos vinte e cinco por cento de terra do planeta. Aqui, por essas bandas, um pouco mais de um milhão e sempre, invariavelmente, todo bípede dia, um dentro de um carro ou de um caminhão em frente a minha garagem. Em frente na hora em que saio, na hora em que volto. Em todas as horas. Alguém feito um encosto a falar no celular, a esperar outro alguém, a fazer umas compras, a qualquer coisa. Um alguém, sempre com o mesmo sorrisinho falso de que nunca faço isso, é só por um minutinho. E eu, aqui por essas bandas, cada vez mais próxima de subir em uma árvore, dar um salto e jogar fora, de uma vez por todas, essa minha bipedice.

Sete vidas

2011-10-30T17:41:00.002-02:00

Distâncias

2011-10-27T17:18:00.001-02:00

Pássaro
encharcado de lágrimas
silencia as distâncias
entre os longes de seu voo
território náufrago
de vontades
rumo ao pranto das minhas
nuvens.

Envelopes

2011-10-24T11:46:00.001-02:00

Lia, na carta em branco, os contornos do ventre em céu aberto; via, na carta em branco, o laço sem nó desfazendo as linhas com que o papel se palavreara em voos; reconhecia, na carta em branco, as letras bicadas pelos pássaros aprisionados por um ar sem nuvens.

Da série ouvindo no carro

2011-10-23T23:54:00.005-02:00

Nos naufrágios que o destino
Vem tentando me pregar
Vou nadando meus caminhos devagar
Desde os tempos de menino
Aprendí a navegar
Com as bússolas que eu mesmo inventar
Hoje eu sei as armadilhas
E os segredos desse mar
Que viver não é preciso nem será
Tenho os olhos no cruzeiro
As sereias como guia
E Netuno me protege noite e dia
E nem piratas, nem borrascas nem dragões
Vão me impedir de ser feliz
De levantar a minha âncora e partir
Navega coração
As águas desse mar
Voa coração
Prá lá do arco-íris...

Bipedices

2011-10-23T04:02:00.000-02:00

Ouve música alta porque o ícone de volume de som sumiu. Ouve enquanto cala um indesejado visitante. Dois ou três já cumpriram seu destino. Vida breve aos mosquitos! Ouve cantarolando apesar dos bocejos. Boceja mas não dorme porque durante à tarde vestiu o pijama de um sono pesado, prenúncio da insônia amigável, ainda que inútil, dessa bípede mordida fora da estação.

Mente quem diz que a lua é velha

2011-10-22T13:16:00.002-02:00

Primeira chuva

2011-10-20T11:25:00.000-02:00

O choro
nu
lê na água
a primeira chuva
de suas
palavras
e recolhe
da solidão
o pólen
derramado
sobre o silêncio
despedaçado.

De repente

2011-10-17T22:54:00.000-02:00

De repente

as águas perdem altura

e mesmo

que não alcancem

as nuvens

os pés sentem

a terra

firme.

Da série Bonequinha de Lixo

2011-10-14T10:09:00.002-03:00

Faces, cheias de graça

2011-10-10T01:40:00.007-03:00

Faces, cheias de graça, assombrem o corpo das palavras, levantem a maré da voz que as encobrem e, como cristal que se parte, desalinhem o que está escondido. Faces, cheias de graça, levantem as letras sobre as asas de seus verbos e hidratem o rio de suas correntezas, magnífica escritura além de seus casulos.

Desenhando

2011-10-09T22:31:00.000-03:00

Barcelonando II

2011-10-04T19:24:00.000-03:00

Barcelonando

2011-09-30T16:46:00.000-03:00

A madeira dos instantes

2011-09-23T10:49:00.002-03:00

Derrama sobre a natureza as gotas de cada palavra e das páginas do livro que constrói. Derrama como se sementes fossem de uma indefinível água, represa e porta do acalento e da ausência, eco separado por entre a madeira dos instantes, saliva e cura dos lábios calados em mil folhas de árvores sempre ganhando vida.

“Eu escrevo para me ouvir em silêncio e para acalmar o que me fere, feriu ou poderá ferir...”

2011-09-20T17:36:00.001-03:00

Então, a entrevista, apesar da lentidão da bípede, saiu. Está lá no Roxo Violeta e no Mínimo Ajuste. Não está aqui porque a minha bipedice não conseguiu colocá-la dentro dessa janela de postagem. Na margem direita, as palavras apareciam cortadas. E eu até dou-me umas tesouradas, mas não a esse ponto :)

I am what I am

2011-09-12T11:58:00.000-03:00

Porque eu sou uma bípede falante.
Porque eu sou uma bonequinha de lixo.
Porque eu sou um pedaço de terra e também um pedaço de cor e de lápis.
Porque a mão agora obedece o braço e o braço obedece a mente e todos falam.
Eu sou, então, também, Lelena Terra :)

Cerração

2011-09-09T17:24:00.005-03:00

Cerram-se as abstrações sobre o balcão em que coloco a leilão as minhas lágrimas desaguadas em velhas garrafas de vinho e fermentadas na humildade do corpo, do corpo sempre submisso à autoridade da fome, corpo centro de mesa, corpo fadado à ruína, corpo dor e mente, corpo sempre tão só. Cerram-se as nuvens em um pedaço de terra e de ternura inesgotável em sonhos, presas cadentes em meio a madeira da noite, ranhuras de mistérios enraizados, percepções, desenhos de um alma esculpida à mão.

Eu não sei dançar

2011-09-08T23:46:00.001-03:00

Rascunho

2011-09-08T16:11:00.001-03:00

Desmorona em meu corpo, a frase que subtrai-me das letras e desbota a terra do meu nome e das palavras em que não estou. Devagar, recorta-me em pedaços de pedras e expulsa-me de suas nuvens encharcadas e diluídas em um rascunho sem papel.

Goteira

2011-09-06T17:32:00.000-03:00

O dia pinga as veias
afogadas em sangue
e encapsula os coágulos
de uma alma inapreensível
no chão
e desencadeada no céu
e no leito
de uma nuvem
a bordo de um corpo
eclipsado.

Um tanto de silêncio

2011-09-04T20:39:00.000-03:00

Um tanto de silêncio escorrega pelos meus braços e adormece. Um tanto de silêncio entra dores abaixo e se instala em poças de uma vista em deserto movimento. Um tanto de silêncio desabilita o tempo e as palavras e faz da inocência uma asa de fraquezas quebradas. Um tanto de silêncio vem e não passa e se esconde atrás dos meus olhos descoloridos em lágrimas.

Era uma vez

2011-09-04T19:58:00.002-03:00

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Uma bípede navegando com uma asa quebrada...

Da série na sala de espera

2011-09-02T17:12:00.002-03:00

Lendo, só lendo

2011-08-26T17:13:00.001-03:00

Não estou comentando nada nos blogs porque estou meio prejudicada do braço, não das ideias, mas acaba tudo na mesma que leio mas não escrevo :(
E o gato ao lado é um gato porque não encontrei um cão lendo. Que eu tenho espírito de matilha, ah, isso eu tenho.

Da arte das nuvens alcançáveis IV

2011-08-26T17:01:00.001-03:00

Pingam memórias das nuvens salgadas na caligrafia de tantas palavras tentando expressar no voo do afeto o som primeiro e som final de uma cabeça esvaída em chuvas.

Da arte das nuvens alcançáveis III

2011-08-24T13:53:00.000-03:00

De repente, sente na mão o peso do ar que amadurece. Sente o roçar da navalha que o semeia dentro das nuvens ainda sem água. De repente, vê o céu abrindo-se em asas, voando sobre a imensidão do próprio azul e à procura de um lar e de uma casa.

Da série ouvindo no carro

2011-08-22T15:00:00.001-03:00

Partituras

2011-08-22T14:45:00.001-03:00

Então, vem a manhã e acontece lá fora um silêncio que não combina com o que descansa no lado de dentro. Um silêncio metade ela, metade ele. Blindado e visível na partitura secreta das palavras não ditas em quatro mãos de fala macia. Mãos de um lembra e não lembra esquecido. Vai e volta de um passeio também precipício, refúgio para o pouso de pássaros capengas e imprecisos.

Procura-se nome

2011-08-19T01:07:00.003-03:00

Bípede falante, agora também desenhante, e levemente destrambelhada, procura um nome próprio entre os muitos que a casa oferece para assinar os seus desenhos já previamente nominados de Andaimes, título retirado de um comentário feito no facebook pelo Marcandoido, também levemente destrambelhado até na bela escrita de sua pessoa!

Seguem algumas opções dos vários eus do meu ser:
a) Marta Camargo
b) Marta Helena Camargo
c) Lelena Terra Camargo
d) Helena
e) Lelena
f) Marta Helena Terra Camargo
g) Lelenas
h) Bípede Falante
i) BF
J) Nenhuma das respostas anteriores.

Boa vontade

2011-08-16T15:43:00.001-03:00

Boa vontade é quando você escreve para contar que está viva por uma questão de sorte ou talvez de anjos, que sabe-se lá por que razão, os três carros pararam a poucos centímetros do seu e você não foi esmigalhada pela frente, pelo lado e por trás. Boa vontade é quando você escreve para dizer que apesar de ter saído intacta, os seus joelhos doem. O esquerdo porque você caiu da cadeira feito um bebê enquanto esticava o braço para juntar o mouse esparramado no tapete, caiu devagar, rindo de si mesma até a hora em que os ossos começaram a latejar e um ovo roxo surgiu naquilo que parece ser uma perna. E o direito porque, na pressa de atender o telefone, de novo, saiu do chuveiro correndo e se acertou na sua estufa de estimação, pelo menos não foi na quina da banheira, aquela banheira duro na queda que em um passado não muito distante já lhe rendeu ataduras e alguns dias de imobilização. Boa vontade é quando você escreve mesmo sentindo dor, depois de ter passado horas a escrever em um livro seu e de mais ninguém, escrevendo mais que um parágrafo ou um desabafo, simplesmente, porque não ignora o que vive no lado de dentro e também lá em você.

Da série escritos dentro de um livro IV

2011-08-16T11:19:00.000-03:00

Danação de saliva é essa que afoga o meu verbo e transforma em voz o meu sussurro. Danação de língua é essa que suga-me as palavras e não me beija a boca. Danação de boca é essa que ferve-me o corpo e não se derrama sobre mim.

Escrito em 8 de outubro de 2010 dentro do Lavoura Arcaica.

Da série escritos dentro de um livro III

2011-08-16T11:10:00.000-03:00

Um passar pela cabeça: inútil dizer fosse o que fosse. Passei a agir enquanto a escuridão fazia do meu silêncio um refúgio sem trégua, uma noite além das dimensões de céu pequeno diante da incompreensão dos meus dilemas.

Escrito em 20 de março de 2011 dentro do Lavoura Arcaica.

Da série escritos dentro de um livro II

2011-08-14T19:39:00.000-03:00

Desobediência

Custa-me adormecer. Cada segundo é como uma palavra perdida e sem corpo, um eco sem som, um som que deixou de viver, mutilado antes de chegar aos ouvidos.

Escrito em 27 de setembro em um pedaço de papel dentro do livro Antes de Nascer o Mundo, de Mia Couto.

Da série escritos dentro de um livro

2011-08-14T19:35:00.000-03:00

Linha cortando o globo feito uma cicatriz atravessando o peito, peito rasgado feito um riacho escavado entre o que resta das veias, veias enroladas sobre o pescoço, corda desidratada e desventrada dentro de um amor que não tem casa.

Escrito em14 de dezembro de 2010. Dentro do Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra, de Mia Couto.

Em nome do pai, do filho e de quem mais vier

2011-08-14T15:59:00.001-03:00

O pai da criatura vendo-a cuidar do neto, um dia disse: minha filha, eu gostaria tanto que você fosse a minha mãe. E a criatura, de boca fechada para não escapar moscas, pensou: e eu que você soubesse ter sido o meu pai.
E como a criatura é um tanto ranzinza e detesta datas prontas, aquecidas no microondas e servidas a duras penas, nesse domingo, ela deseja aos que balançam os berços, boa vontade e ternura para não precisarem de um dia em especial para poder chamar de seu.

Da série ouvindo no carro

2011-08-13T18:16:00.001-03:00

Desenhando

2011-08-12T19:24:00.001-03:00

Parapeito

2011-08-11T16:29:00.000-03:00

Na inevitabilidade
da memória
não há reparo.
O parapeito
do desejo é
como um cárcere
cimentado
em desmedida
solidão.

Banquete

2011-08-10T18:02:00.002-03:00

Não pensa duas vezes antes de amputar as patas e uivar feito o animal que adula o seu bicho, bicho sem pelúcia, cinza, devassado, cordão de pérolas roubado, cordão de palavras soltas, codificadas ao som de um Rolling Stone insatisfeito e magro, mas com boca, com uma boca de assustar megafones e de inventar danças e aromas para um banquete tombado de instáveis iguarias.

Da série mapas da sua ausência II

2011-08-09T13:59:00.001-03:00

Na cor
dos meus olhos,
desenho o mapa
da sua ausência,
colorindo o meu corpo
com a imaginação
das suas nuvens,
horizonte
calado
entre os ruídos
e os contornos
das minhas palavras
sem vento.

Desenhando

2011-08-07T19:39:00.001-03:00

E, depois do megafone, enjoy the silence

2011-08-05T19:17:00.000-03:00

Megafone

2011-08-05T19:13:00.005-03:00

1. A bípede criatura gostava mais de sua mãe do que de seu pai. Mais é pouco. Gostava muito mais;
2. A bípede criatura não deveria tornar isso público porque não é politicamente correto revelar essas afeições, mas acontece que os pais em questão não viveram para contar e a bípede criatura não está nem aí para os que se ofenderem por eles, portanto;
3. A mãe da bípede criatura desenhava e muito, e o pai da bípede criatura fingia e muito que não via um palmo em frente ao seu nariz, grande, evidentemente;
4. A bípede criatura fingia que não via o pai fingir, e o fingimento em raiva se transformava quase todo o bípede dia;
5. A bípede criatura passou, então, a sofrer de um tipo de raiva sublimada, ou seja, não bate em ninguém (nem no cachorro), não arranha o carro de ninguém, não joga na lata do lixo o que é de ninguém, mas escreve, escreve e escreve o que é de todos para todos;
6. E, por causa de todos, um bípede livro está a caminho. Na verdade, dois. Um se chama Lá em Casa, ahahahaha, e, quem ler, saberá. O outro não tem nome. Mas tem chama. E, quem ler, há de saber saber;
7. E, quem ler há de saber também que a bípede criatura, e lá vem uma bipedice das grandes, acha danado de bonito homem de barba. Do mesmo jeito que acha muito mais femininas as mulheres que usam os cabelos mais para curtos. Mais femininas porque mais humanas e menos bonecas. Boneca, para ter graça, só se for de lixo em um bom sentido;
8. De lixo(dessa vez do mau) é também um menino, que, por uma cabeça a mais, no tamanho (não se trata de uma reencarnação da Hidra), tentou transformar em vítima o pequeno bípede da bípede criatura. O pequeno foi roubado, esganado e humilhado. A bípede contorceu-se de fúria e de dor, mas não meteu os pés pelas mãos, ou vice e versa, e deixou o pequeno bípede crescer. E ele cresceu e apareceu mesmo com uma cabeça a menos, no tamanho que, tampouco, ele se trata de uma reencarnação da Hidra, mas essa já é outra história e já não é mais hora de um megafone estar por aqui.

Arde

2011-08-03T23:05:00.001-03:00

Arde no
inesperado
elo dos
dias, a
criação
do afeto,
sofrimento
regresso
de
permanente
solidão.

Bipedamente preguiçosa

2011-08-03T19:35:00.001-03:00

Minha bipedice falante anda meio calada. Não sei se é o inverno, se é o facebook ( o facebook tem algo contra os blogs, ele não gosta de blogs, quanto mais pessoas entram lá, menos as vejo blogueando e, entre elas, vejo a mim mesma ficando bipedamente preguiçosa), ou se não tem nada ver com isso e ando calada porque ando e pronto. O que sei é que já faz algum tempo que as palavras vem até a ponta dos meus dedos e depois me escapam. Saio correndo atrás, esforço-me para não perdê-las e único jeito de "recuperá-las", e é entre aspas mesmo, é abrindo as caixas de lápis de cor para desenhar letras ocultas. O toque no papel acaricia a pele, o gesto de apontar os lápis me diverte, olhá-los enfileirados me diverte, escolher qual usar me diverte e me acalma, mesmo que os muitos e muitos riscos me presenteiem com calos, ainda poucos, mas já de bom tamanho.

Um lugar possível

2011-08-02T16:59:00.003-03:00

Depois de cinco horas, a luz volta. A lareira fez sua parte, fazendo da caverna um lugar possível. A quase escuridão venceu sua pequena batalha e derrubou a sensação térmica de quase dois graus negativos, levando a bípede a um cochilo aquecido junto com o melhor cão do mundo. O melhor cão do mundo tem um vasto casaco de pele, talvez seja um tipo raro de bode, e carrega sobre as quatro patas dose tão alta de descanso que poderia se chamar Morfeu e dormir ao relento. A bípede não se dá bem com o vento que passeia lá fora, mas poderiam também trocar de nome. Morfelina seria perfeito. Perfeito para sair de férias, desaparecer com os seus sonhos nessas poucas horas em que falta algum sentido em um estranho dia.

Da série ouvindo no carro

2011-07-27T20:02:00.000-03:00

Hasta la vista

2011-07-27T18:54:00.000-03:00

Oh, querido deus todo misericordioso, faça com que o dia de amanhã amanheça sob o fogo de um lança chamas e siga iluminando a estrada nada perdida em direção a Punta Del Diablo para que os bípedes e centopeias que para lá se dirigem cheguem sãos, salvos e livres de más profecias. Oh, querido deus todo misericordioso, faça com que os bons vinhos e os bons queijos bem como os enlatados de polvo estejam todos a nossa espera para que o senhor bípede e o pequeno bípede encham a gula de carinhos e o corpo de energia. Oh, querido deus todo misericordioso, faça com que a bípede não esqueça de levar um par de óculos, uns dois ou três livros, o seu par de botinas e um bloquinho para anotar as ideias que soprarem mais forte que o capeta e seus cuspes de ventania.

Retirante

2011-07-27T14:27:00.000-03:00

Retira os sons das letras, retiras as letras das palavras, retira as palavras da boca e da velocidade das mãos, retira as mãos do teclado e do que não é de verdade e não restarão mais que os verbos exaustos, tombados e ditos em vão.

Redesenhada

2011-07-25T17:18:00.000-03:00

Deitada de barriga para cima, espia o sol que se joga sobre os seus olhos de inventar mares e, devagar, vai sonhando a areia que percorre quando anda, descalça, a centopeia de suas palavras, palavras, às vezes, ofuscadas pelas ondas sem filtro que emanam de sua essência redesenhada conforme as horas e o efeito de suas sombras.

Perto das margens

2011-07-18T13:28:00.000-03:00

Quando a criatura retornar do chão congelado, há de encontrar perto das margens o ser imperecível e dinâmico das horas acesas a palavras ensolaradas como as sementes de uma chama voadora, imensa e informe tal qual um incêndio sobre Roma ou sobre uma floresta equatorial de árvores e de verbos tão sonoros quanto a água ardente das letras e dos sentimentos torneados um a um pela madeira dos sonhos, sonhos ignorados até o encontro do afeto já sentado à frente e falante e em busca de casa, comida e roupa rasgada.

Os Intocáveis

2011-07-12T15:10:00.002-03:00

Nesse silêncio fortificado de ruídos, escombros de vontades sobem pelas paredes e agarram-se às imagens pregadas aos esquadros de um azul antes areia, antes vermelho e antes ainda amarelo, amarelo descolorido pela insubordinação de uma mente descoagulada e não mais sufocada pelas vestes da arrogância e da manipulação de quem, de tempos em tempos, visita a sua porta, o seu lar e partilha-se feito doces em uma toalha xadrezinha de gulas e caprichos, quitutes escancarados de falatórios e falsos dramas cuspidos entre os seus sorrisos de quem nunca se condena e se diz sem remorsos e cristalino demais para ter de beber um gole de não, quiçá um copo.

Na festa da minha vida há vida inteligente e afetiva

2011-07-11T15:00:00.001-03:00

Festa-surpresa regada à prosa e poesia

Sobre invernos, travessias e umbrais

o colo da manhã umedece os passos

sobre o lume da estrada distraída

meus olhos pendem para o infinito

enquanto a mulher de riso asteroide

descortina faces e frases no varal

(Assis Freitas)

Lúcida estrela que, na blogosfera,

Espalhas amizade com doçura;

Leitura que na vida sabe a lenda

Escrita que as nossas vidas transfigura,

Nuance sempre nova e tão brilhante

Auguro hoje para a Bípede Falante.

(Lisarda)

Poema para uma Bípede Alada

A face de Lelena

Esparge raios

De um líquido sol

Que se insurge

Contra a escuridão sólida

Num ímpeto

Liberta sentidos

Inaugura gestos

Amamenta palavras

Recém-nascidas.

Os pés transmutam-se

Em asas

Faz casa nos céus

E aconchega na boca

Sílabas delirantes.

Nos olhos de Lelena

Há bois, florestas e borboletas

Auroras de nuvens acesas

Pela chama da inspiração.

A pele de Lelena

É feita de escamas

A cauda é de penas

O riso é de pérolas

De ostras indecentes.

Despudorada,

É sobre dois pés

Que Lelena voa.

(Tânia Regina Contreiras)

Amizade virtual, na simétrica de um clique,

Onde o espaço é o enunciado que se cruza

Entre sorrisos que não se vêm

E de repente, tão de repente, as vacuidades

Se sentem e sobrolhos se arrepanham.

Bípede Falante bem haja pelo seu carinho

Blogosfericamente virtual que quando se ausenta deixa saudades.

(Carla Solano)

A espécie...

Bípedes Falantes desmontam

relógios e brinquedos de corda,

mas só sabem remontar os sonhos.

Bípedes Falantes caçam

borboletas, gentes e nuvens,

para salvá-las do mundo

e guardá-las aos sete ventos.

Bípedes Falantes sabem

como falar pelos cotovelos

dos incontáveis abraços

que suas pernas percorrem

e sua boca verte em plenitude.

(Tuca Zamagna)

Etérea

pelas nuvens percorre
enigmas
escuta o vento
ora em versos
beija a palavra
casa feita de nuvem
na janela: seu céu

(Luiza Maciel Nogueira)

Falante

Fala de nuvens como ninguém,

Nuvens ludens

Que vogam, que dançam,

Sacodem os ossos, vão e vêm.

Fala de si mesma como se fosse outra

De si mesma criatura refém,

Emblema terno das humanices

Que ao ser falante convém.

Fala da leitura

A voraz leitora

Com a amorosa postura

De uma co-criadora.

Fala de escritua,

Orgânica lavoura,

Da terra sintática,

Da semente semântica,

Do enxerto verbal,

Da água pura,

E da luz quântica.

Fala da vida inscrita

Em cada estação,

Da flor que outonara,

E depois hibernou,

Que enfim chega vera

E será a alegria plena

De olhos que verão.

Fala do azul-candura

Para pés que tem asas,

Fala dos nervos vivos

Que voam sílabas

Na pena que livre plana,

Travessa ou densa,

Em travessia e procura

Da palavra mais humana.

(Marcantonio)

Nuvens de Lelena

somente é mistério

a arte manha de voar

pra quem não

ousou viajar

nas nuvens de lelena,

nelas flutuou no meio,

nelas trepidou no seio

e sobreviveu a alguma

de suas panes-aquarelas.

(Cris de Souza)

Quis rasgar verbos, desequilibrar palavras e frases para expressar minha alegria e emoção neste momento. Já risquei, já passei até borracha (!), fiz bolinhas de papel, e NADA! Se soubesse e pudesse engarrafar nuvens, hoje, no dia do teu aniversário, enviaria um engradado delas cheio de amor, alegrias e desejos realizados! Rasgaria minha língua para arrancar palavras de carinho e admiração. Se pudesse, atravessaria o oceano para dar-te um grande abraço, mas no momento a realidade bateu o martelo e decretou a impossibilidade de realizar tal sonho...! Por isso, só me resta, por enquanto, desejar-te um lindo e FELIZ ANIVERSÁRIO !!

(Cirandeira)

As letras, qual labirintos, apontam mapas sem fim, enquanto os olhos se perdem nas nuvens em busca de sinais que seduzam a inquietação.

Teimas, para lá do rugido das águas, em dissecar as palavras, uma a uma, como se em busca da textura perdida da ternura que amacia a respiração da pele.

Na cumplicidade das ilhas vais descobrindo o sentido do suor das letras, da sua respiração.

E quase sem te dares conta, as palavras começam a dançar...

(AC)

O ano de 2010 foi gratificante em muitos aspectos, mas um em particular foi agraciado de forma muito especial: conhecí Bípede Falante. Conhecí num espaço que é de ninguém e de todos ao mesmo tempo, um espaço que aproxima os que compartilham de ideias e deais parecidos. Visitamo-nos com frequência, nossas casas-blogs estão sempre abertas, trocamos mensagens e impressões, tornamo-nos próximas mesmo com a distância geográfica que nos separa. Em determinado momento deixou de ser Bípede Falante e tornou-se Lelena, quase amiga de infância, identificação revelada na mútua admiração que nutrimos uma pela outra. Neste 8 de julho de 2011, dia do seu aniversário, dia da abertura de minha exposição de pinturas intitulada Solitudes, dia em que nos conheceremos pessoalmente, já que virá a Salvador para o evento, quero registrar aqui o meu desejo de muita felicidade, saúde e amor, que seus sonhos se materializem e que nossa amizade se consolide na medida de nossa satisfação em termos nos conhecido. Estou muito feliz por esse encontro! Grande, forte e afetuoso abraço e parabéns pelo seu dia!

(Lucia Alfaya)

Hoje eu quero homenagear os seres bípedes, do tipo falante, mas nós somos bilhões, de forma que não é bem isso o que eu quero. Poderia limitar-me então às mulheres, e mesmo assim estaria me incluindo, já que minha porção mulher é a melhor que eu trago há tempos, de modo que também não é isso o que eu quero. Pensei nas gaúchas, e aí talvez eu circunscrevesse melhor meu desejo, mas se há as de Vacaria há também as de Rio Grande e embora ambas, amiga e esposa, rivalizem em beleza, são sentimentos de departamentos distintos. Poderia então homenagear as Helenas, mas Manoel Carlos já fez isso tantas vezes, e eu, que também sou filho de Helena, não estaria sendo nem um pouco original, embora originalidade não persiga aqui, mas a verdade, a infinita verdade. Então fique claro de uma vez por todas: quero homenagear hoje a bípede falante, mulher, gaúcha, Helena e Lelena, uma amiga que por muito pouco não conheço em Salvador, junto aos quadros das queridas Lucia e Ivonete. Lelena, uma blogueira de prosas poéticas (ou seriam de poemas prosaicos?), coisa que a Tânia Regina já provou e o mundo aprovou. E já que tantos amigos e amigas a homenageiam hoje, me contentaria em saudar seus olhos, que por diversas fotos me avisaram pertencer a um mundo intenso, misterioso e insondável de gentilezas, carinhos e bem-querer, com que trata a todos, os quais eu, agora sim satisfeito, felizmente me incluo.

(Chorik)

Da arte das nuvens alcançáveis II

2011-07-06T08:47:00.001-03:00

Assim, desajeitada, derrubo as palavras sobre o copo do teu deserto, inundando tua matéria com a substância que escapa-me e transborda e chove por entre os nossos dedos. E tu, então, te finges distraído e deixa-me adentrar em tuas dunas, vastidão ao nosso alcance e à espera das nuvens do meu afeto.

Onça Pintada

2011-07-03T18:23:00.000-03:00

Pele da minha nuvem, descasca a dor perdida em sua bússola de sonhos e acolhe o sangue das memórias do tempo, tempo chorado em silêncio, atravessado pelo rasgo das pedras e dos pássaros, dobrado em secas de ternura e de águas, descosturado de estrelas, expulso do céu, tempo sem infância e germinado dentro dos olhos fechados dos ninhos sem aves e sem os voos de alguns homens.

Travessias

2011-07-01T15:46:00.001-03:00

O tempo dentro do ventre das horas desengarrafa a água coagulada de esperas e abre as pálpebras das palavras inquietas. Sorvidas em grãos de ideias e semeadas pelo corpo dos verbos, as palavras giram os átimos escondidos nos ponteiros da mente e ordenam aos silêncios que calem-se à margem dos tique e taques das travessias. E as vozes, então, mergulham em piscinas carregadas de dor e de melodias e dilatam-se em ecos e pupilas, derrubando as frases como quem derruba a mobílias e arranha a ofensas já traumatizadas pela verticalidade de tantas letras despudoradas e sem pingos de tintas.

Invernos

2011-06-27T12:41:00.002-03:00

Distraída, nem percebe a velocidade com que o chá esfria. Feita de sul, perde a maresia das horas e do verão adiado para o próximo ano, adiado como a si própria a esperar o momento em que há de desembarcar os vestígios que imobilizam os dedos antes de se materializarem as palavras congeladas já no céu da boca, céu sem nuvens e cristalizado em temporais de saliva.

No varal

2011-06-24T19:30:00.000-03:00

No varal, pendurado, está um mundo de coxas e curvas.
No varal, escapando das coxas, está a água do corpo e a secreção da poesia.
No varal, brigando pela sombra, estão os ombros da nudez e o contorno dos seios.
No varal, abrindo o rosto, estão um par de olhos, a vontade e a raiva com que o vento lambe os bicos, os pelos e o sol antes de desventrar o próximo rasgo do dia.

A cicatriz do ar

2011-06-22T11:58:00.002-03:00

Abre a pele para receber o corte das frases e partilhar, com o sangue, o seu espanto. Abre a pele para multiplicar a lavoura e oferecer as suas nuvens mais uma estação de chuvas. Abre a pele para engravidar-se, inesperadamente, de uma nova e rara literatura.

Fallorca blog: O cheiro dos livros.

Andarilhar

2011-06-21T17:02:00.000-03:00

Do sul do mundo, vem esgueirar-se para ver o que acontece por dentro da nuvem maior que a sombra e, louca de ciúmes da chuva, mancha a retina de seu varal de papel e empalha, com a saliva, as palavras derramadas sobre a pele sem linhas, contraste da sua, de seu contorno em desordem e corrosivo, antimundo imerso da própria ferrugem e das letras inconformadas com o seu andar de substância.

ps. A palavra andarilhar também não sei se existe. Se não existe, melhor!

Apedrejário

2011-06-20T16:13:00.003-03:00

Letras feitas de pedra subtraem a soma de água e ternura da voz perdida ao quadrado dessa matemática da desrazão de voltar a um roteiro fossilizado de substantivos e contas engarrafados dentro de uma carta decomposta sem corrente ou sinal de vida.

ps. A palavra apedrejário não existe. Quem quiser jogar uma pedrinha, divirta-se.

Círculos

2011-06-16T17:52:00.000-03:00

Se a fúria invadir o cérebro e sequestrar o bom senso e derrubar em lascas de ira a vilania das palavras sobre os dedos delicados da mão que desenha e saturna as imagens, que a mão que desenha e saturna as imagens deixe-se escorrer feito chuva caída de nuvem despedaçada sobre a relva das injustiças, seja noite seja dia, e aproveite a água e a lama e os crucifixos para reconstruir-se em círculos de persistência, ânimo e poesia.

Bicolor

2011-06-13T20:42:00.000-03:00

Dança entre as palavras, rasga a nuvem e os círculos escondidos sob a tinta do céu, escancara as curvas à luz do dia, como se fossem elas ritmos, e gira os verbos diante de uma pele de esfera, substantivo bicolor de um par de olhos em que mora alguém e onde as letras brancas se espreguiçam leves feito a sua pele de névoa.

Mergulho

2011-06-10T13:40:00.000-03:00

Vem banhar-se com a minha nudez e usa os silêncios da sua voz para decorar os meus reflexos e despertar a minha imagem cercada pelo seu hábito de vasculhar o que me entranha, aninhando-se nas minhas formas como se fossem elas as suas cores, os meus ângulos e a nossa piscina.

Das mãos

2011-06-08T15:32:00.001-03:00

Das mãos, surge a terra a quem a estrada não descaminha. Ouvem-se os verbos de cada passo. Os verbos não se perdem. Os verbos embalam o chão como se fosse ele o primeiro som do mundo, como se fosse a sua voz o descanso da alma, a memória infinita e sem partida do sul do que se esconde ao relento de cada um.

Mama África

2011-06-08T10:19:00.001-03:00

Bipedices a parte, mesmo sem conhecer a África negra, a África das tribos, tenho adoração, veneração, admiração e todos os bons aõs da nossa língua pela arte tribal desse continente planeta. E tenho também a sorte de ter algumas peças, a grande parte presentes, porque ainda não consegui ir me sentar debaixo de imbondeiro. Portanto, todavia, logo, logo porque gosto e porque gosto existo e exibo, tenho um novo blog saído do forno destinado a montar um acervo, tenho com outros blogueiros que têm esse mesmo fascínio o Sikilele África e tenho com eles e com quem for da mesma argila porque acredito que os pés nos levam aonde os tambores mandam e aonde os nosso olhos precisam.

Googlelices

2011-06-06T21:53:00.002-03:00

Não consigo postar comentários no blog de ninguém. Nem no meu :(

Bípede piscina de livros

2011-06-02T23:18:00.001-03:00

Das 16 às 23 horas de hoje. Tudo pronto, ou quase. Faltam os quadros do paredão azul. E, apesar dos prognósticos ruins do pintor, eu adorei a minha piscina cheia de livros. Vivaaaaa!!! :)

Não leia se for religioso

2011-06-02T16:31:00.000-03:00

Orações ao vento. Recebe no mailbox orações às toneladas de uma alma, imagina, pesada de tantas rezas. Uma alma que quer salvar a sua e a enviar para o limbo, purgatório ou algo do estilo antes de ter certeza de que o seu indiscutível destino é o inferno. Um inferno entre quatro paredes se for possível e com um rosário de pérolas. Assim, todo enrolado em círculos de fogo e gelo e correntes como gostaria Dante não faz muito a sua cabeça. Ela pode passar de giro e ficar descabelada. O que, pensando bem, pode ser uma boa ideia. Uma revolta instalada em madeixas deve causar grande devastação nos olhos do povo e aos olhos de deus, de um deus, é claro, que tenha ainda algum crédito, imobiliário de preferência, para comprar para os fíéis a sonhada casa própria depois de ter reformado, evidentemente, a sua inestimável catedral no céu.